MI MERMA...

 













Mi merma

es haber querido demasiado

debí querer más poco a poco,

con más cordura

con más sosiego,

con más cautela,

como aquél señor que dijo te quiero

y en realidad, 

le puso una mano en el cuello

y sino me quieres

atente a las consecuencias,

te puedo ahogar en dos segundos

y matar con dos disparos de aire.

 



EN REALIDAD...





Yo podría expresarlo mejor,
pero no puedo,
en realidad, no puedo
y aunque lo desee hasta el infinito,
de verdad...no puedo.

Como el otro
que quiere ser dulcinea
cuando en realidad es árido y tosco
y de piel dura y áspera
y de pensamiento de piedra dura y única.

Como el otro
que quiere hacerse el entregado
y te está entregando una mierda
pero adornada con palabras bonitas
y un manto de hiedra que disimula la fachada 
y nada más...

En realidad,
yo podría expresarme mejor,
pero no quiero,
me llega con mis cuatro palabras
con mis dos verbos y adverbios,
con mis dos puntos
y una coma que asoma de vez en cuando
y con eso hago mi equipaje literario,
verbo, adverbio, sujeto activo y pasivo
y unas cuantas maneras y formas
de resolver tantos interrogantes de mi historia.

En realidad
yo me expreso mejor
cuando me callo y vivo en silencio.

Hans Zimmer. Amazing Czarina Russel in Now we are free (Gladiator)

Talking Heads - Wild Wild Life (Official Video)

ALDOUS HUXLEY


 «La dictadura perfecta tendrá la apariencia de democracia, una prisión sin muros en la que los prisioneros nunca soñarán con huir. Un sistema de esclavitud donde, gracias al consumo y la diversión, los esclavos amarán su esclavitud».

Aldous Huxley
Autor de “un mundo feliz"

David Byrne - "Marching Through The Wilderness" [Live from Austin, TX]

UNA REFLEXIÓN

 


UNA REFLEXIÓN

Yo lo tengo dicho un montón de veces. Aquí y como en otros lugares, domina la mafia y las malas historias. La mafia sanitaria que es como todas las mafias pero que no usa metralleta, pero que en cambio domina todos los aspectos que rodean al mundo sanitario. Los sindicatos médicos están domados y domesticados. El colegio médico es un nido de ellos (de víboras) y hasta hay casos en que el mismo médico está en las dos partes y hasta hay algún caso más, que se hace tripartito y extiende su tercer brazo en la gestión sanitaria.

De aquí... de confianza (reza un slogan publicitario de ésta isla) y como si el resto que no somos de aquí, no fuéramos gente de fiar. Bueno antes de nada, tengo que aclarar algo...yo no lo soy, no soy de fiar y me siento orgulloso de ello. Bueno, pues ese es el cuarto pilar que sustenta que puedas ser hasta un cargo vitalicio y sin importar al partido que pertenezcas. Pues eres de aquí, de confianza (aunque tengo que decirlo muy claro, no todos los de aquí son así). Claro que no todo se cumple siempre y a veces te aparece un forastero que es más trepa que nadie. Es una especie de oruga que antes fue larva y que nunca va a ser mariposa. En fin, un ser rastrero que se adapta al medio y para seguir medrando en un mundo sanitario lleno de envidias y de chivatos.

Al final, el buen médico se convierte en un don nadie y el mal médico se crece como un caballo desbocado en busca del poder. Uno, seguirá ejerciendo de médico y el otro se dedicará a trepar entre las gestiones y títulos que le van regalando sus impresentables amigos y todo conseguido en un interminable intercambio de favores. Uno, seguirá de médico y se morirá siendo médico y el otro se convertirá en un cacique local con pretensiones de gestor y de político. A algunos nos queda la conciencia (le llaman, tener la conciencia tranquila) y a otros les queda el enchufismo, el arribismo, el querer ser siempre más que nadie, el puto yate de mierda que ostenta y que le hace ser grande (según él y su mundo) y poco más podemos encontrar en el cerebro de ésta subespecie que para desgracia nuestra, no está en período de extinción. Siempre existieron...sólo pasa que funcionan por oleadas...y ahora mismo estamos en la cresta de la ola. Bueno, es una reflexión pero podía ser una verdad como un templo. ¿Oh no?.

David Byrne with Choir! Choir! Choir! - Heroes

Talking Heads / David Byrne - This Must Be The Place (Naive Melody)

Nazare XXL - 29th October 2020 - Historic "Epsilon" Swell!

¡OH...NO PUEDE SER!

 


No pretendo tener la razón en todo,

porque hay cosas que son demasiados simples

y por tanto, no conviene complicarlas,

o porque mi piel se ido curtiendo con el paso del tiempo,

y ahora y en cantidad y cualidad

me resbalan muchas más cosas que antes...


A veces me acusan de insensible,

pero en realidad mi cara es de perplejo

y porque hay cosas que alarman mi perplejidad,

perplejo es quedarte abierto de brazos y piernas,

es poner cara de haba,

la boca media abierta

y con una ligera caída de párpados

y si se admite algún sonido

sería un ¡oh! entrecortado y en modo admiración

¡oh...no puede ser!

y en cambio...¡es!.

UN LIBRO SOBRE SCHREBER de Pedro M. Martínez (del blog Glup 2.0)

 

Un libro sobre Schreber



(Pero, ah, se escribe solo, como se vive, soledad con los otros, ideas numeradas en cartapacios.)


Salimos en coche, al mediodía, ella tenía los ojos muy pequeños, gesticulaba al hablar pero apenas hablaba.

Viajábamos hacia una ciudad lejana, desconocida, de vino, insectos y conventos, de mujeres vestidas de negro caminando entre calles con casas blancas.

Ella leía, atenta, un libro sobre Schreber.

Yo tenía la sangre detenida.

Paramos junto a un bosque.

La tarde se detuvo ensimismada entre las ramas del recuerdo y el cobarde viento del crepúsculo no se atrevió a agitarlas.

Entre los árboles se escuchaba un llanto de níquel y antimonio, entramos sin saber si una fiera acechaba, si se escondía allí un animal no imaginario de colmillos y garras afiladas.

Llegamos hasta el fondo de la umbría, nos acostamos boca arriba, sin rozarnos, contemplamos los mochuelos humillados por el resplandor del sol poniente que se colaba entre las rendijas de las altas copas.

Conversamos, convinimos en que algo tendríamos que inventar, algo para librarnos del tedio, despedazarnos con cuchillos mellados, romper ídolos yacentes, comernos mutuamente a pedazos, desvestirnos, penetrarnos, besarnos hasta el desmayo.

Pero no, solo hablamos.

Y hablamos.

Rabia del amor derrotado por silencio iluminado. No por pensamientos, silencio por la herida del rechazo.

(Hay aquí demasiado signos, alfabetos arrastrados por caballos en llamas, maleza de letras y metáforas, el aroma prendido entre la hierba, nada.)

Nos levantamos y seguimos nuestro viaje, tránsito entre saber y sentir, entre el puente a lo lejos y el río detenido, rostros sin ojos en la bruma, el relámpago escondido en una mano. Si pensaba, en las cunetas crecían las palabras, se marchitaban cuando no sentía, cuando ella no (me) miraba.

(Aquí se me atraviesa el texto. No sé cómo seguir)

Llegamos a la ciudad desconocida, nos perdimos entre callejuelas sucias, en una esquina le regalé mi corazón desnudo, un espacio sin paredes, sin ventanas, pradera de emociones abiertas al viento de la duda. Allí lo dejó, en la esquina de un portal, junto a la basura inorgánica y los papeles viejos.

Se fue.

Desanduve el camino, solo.

Me detuve junto al bosque.

La noche se había dormido entre las ramas y un rocío de olvido venía ya a buscarla.

(Hoy no quiero contar más, quiero cantar, susurrar un único verso ajeno acompañado de palmas y guitarras, continuar hacia una sospecha de paisaje, separar lo cotidiano de la tarea de las palabras.)

DOMÉSTICA VIOLENCIA UN POEMA DE VIKINGA DE ISABEL PÉREZ MONTALBÁN (del blog "Papeles de Pablo Müller")

 

 

 

 

 

DOMÉSTICA VIOLENCIA

 

 

 

Interpreta mi piel paleográfica

y el manso resplandor de virgen fluorescente

que acataba las reglas del peligro en la noche,

cuando las manos pulpo reptaban por el sueño

de un pecho sin custodia, por mi cuerpo piragua:

nueve años, crucifijo de colegio, año nueve,

montón de epifanía y más boscaje,

escamas de niñez y purulencia.

 

Amor, piensa de qué candela vengo huyendo,

cuando esas manos lepra roturaban

mi carne de barbecho para feraz cultivo,

como lombriz gigante, como abisal escualo,

como pirata en aguas del Caribe,

su garfio dibujando el miedo en jeroglífico.

 

Por si esto era el susto, lo más callado grita:

la vagina criatura se contrae retráctil

y los senos se abstraen del asunto,

tararean canciones pop y un mantra:

no está pasando, escuela, mi futuro;

los labios en repliegue emigran, mudos tiemblan;

y el corazón se anida, hiberna, empequeñece.

 

Y así estatua yacente, los ojos muy cerrados,

mi cuerpo abierto al pairo, guarida de las fauces,

mi silencio estallido del silencio;

mi secreto bengala chispeando negrura,

mía entonces ternura de aprendiz basilisco.

 

Niña que no sabía de los climas,

pero ardía de fiebre, glaciar del Cuaternario,

porque infierno es sentir cómo quema el deshielo

del gran gusano entre las piernas

en punto de rocío, su humedad relativa

y la presión más alta que soporta la sangre

cuando la preña el fango y el relente.

 

Niña clamaba libros y no sexo.

Niña soñaba playas y piscinas,

y no miedo y no frío ya engarzándose

desde las células a la epidermis.

Niña amando al verdugo sin remedio.

 

Niña que odiaba al monstruo de la ciénaga,

al animal caín que embrida su caballo

y ya no es un albergue familiar que la salva

ni ese amigo que alienta travesuras.

Niña yo y furia. Yo niña, eso es todo.

 

Porque era de la casa: mi pan de mesa puesta,

confianza de familia, verano en compañía,

cuando nunca me olvido en el cuento del ogro.

 

Cuando siempre me acuerdo, la madrugada mártir

se resigna al destino de amanecer muy tarde.

Pero si esto es la luz, la oscuridad se instala.

 

La casa, nunca hogar: palacio estercolero,

reserva natural de esos parientes jíbaros

que reducen la infancia a corazón bonsái.

 

 

 

Isabel Pérez Montalbán

UN PUNTO NEGRO EN MI EXPEDIENTE VITAL

 


Debido a la distancia que ahora tengo de ti,

te ruego que no te preocupes...

por dios, te repito...no te preocupes

pues ahora paso de ti,

y me da igual la distancia que hay entre los dos.


Ahora eres un punto negro en mi expediente vital,

eres una mancha de café en mi jersey

ese que cuando lo compré

tanto me gustó

y que ahora ni sé donde está.


Ahora eres un cuerpo extraño en mi ojo miope,

o eres una herida que se infectó de pus y detritus,

pero que pasado el tiempo

ha dejado de doler y de oler

y la única huella que ha quedado

es un gran agujero negro excavado en mi piel.


Ahora te veo

y te has quedado sin brillo,

y con la luz apagada

ya no te intuyo

ni te percibo

además, ya no me haces temblar

ni balbucear,

simplemente has sido

un punto negro en mi expediente vital.

"TE VEÍA LLEGAR" DE KARMELO IRIBARREN (del Blog Azuldemar)





Te veía
llegar,
cruzar la puerta,
darme un besazo en el morro,
mirarme a los ojos
de esa manera única,
como solo tú miras
a los ojos: rompiendo el calendario.

Te veía
hacer esas cosas sencillas
que tú haces
para que el mundo
entre en razón;

y no sabía
a quién
darle las gracias.

¿HONESTO?

 

No es honesto ser siempre honesto,

no sabe, no funciona.


Hay que tener un punto de honestidad

pero sólo un punto y coma,

un día, un momento,

un instante,

una pausa, 

un secreto,

y sobre todo 

hay que decir la verdad sobre tu honestidad.


Ahora mismo soy honesto

diciendo que ahora no lo estoy siendo,

que lo fui

y que lo volveré a ser

que quizá mañana

que quizá pasado

o el próximo mes

o puede que a final de año

y ahí es donde reside mi verdadera honestidad,

en saber que lo voy a volver a ser

y porque así lo deseo

y así lo quiero.

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...