"A la vida le basta el espacio de una grieta para renacer".
Ernesto Sabato
¡no puedo más!
A veces
le cantas a la luna
y te crecen escorpiones
bajo tus pies.
A veces
le dices a alguien
¡te quiero!
y en ese mismo momento
se derrumba el cielo en modo apocalíptico
y nada quedará
de aquél precioso amanecer.
Al final
no sabes que decir
o que pensar
o que sentir
y menos mal que nos queda el silencio.
No dices nada
y nada te van a decir.
Te rascas, por si acaso
y porque algo tienes que oír.
Hueles en la distancia
lo que te van a decir
y de nuevo
vuelves al silencio de las entrañas
y de los intestinos.
Te dirán
algo me tienes que decir
y tú dirás
lo siento
¡no puedo más!.
RECUERDOS
Recuerdos.
Me rodean
viejas ideas y sentimientos
de aquellos tiempos.
Trampas de mariposas de colores.
Cama deshecha
habitación revuelta
y de fondo se escucha
el canto enardecido de un gallo
que reclama su propia historia.
Tu pelo desatendido
el mío, seco y casi perdido.
Dos manos
diez dedos
dos cinturas
tu nuca
mi espalda
tus dedos me hacen cosquillas
y los míos se crecen
al sentir como tu piel crepita.
No puedes ver lo que yo veo.
Te miro tumbada sobre las sábanas
con la sonrisa que levanta el ánimo
y que me está diciendo
te quiero.
En eso pasa un ángel por el medio
y levanta el vuelo y el pañuelo
sobre el que había derramado todas mis lágrimas
por tu duelo y por tu vuelo.
Se llevó tu imagen
y también, mis deseos.
GUERRA Y PAZ
Con lejía todo se limpia.
Eso decía el anuncio con luces de neón.
Hasta mis manos se descaman
por tanto fuego amigo y enemigo
y por tanta lejía derramada
sobre esta vieja casa de piedra.
No me gustan los niños soldado
ni las minas personales.
No me gustan las guerras fraticidas
ni las que se encargan de lejos en el menú del día
y para servir en el domicilio del pobre.
No quiero guerra
y tampoco quiero violencia
explotación o miseria.
Me gustaría ser pacifista
y estar completamente convencido de ello,
pero nada más salir de casa
me pasa rozando una moto
y me salió un grito de las profundidades del alma
y si llego a tener una metralleta en mis manos
coso al tío de babor a estribor.
y os puedo jurar
¡qué no me arrepentiría de ello!.
CAMBIO
Cambio de mes
cambio de día,
cambio de hora por otra historia.
Cambio tardes por la inmensidad de los mares.
Cambio un anochecer de tu tierra
por un amanecer en la mía.
Cambio mi vieja cara por las arrugas de tu rostro.
Cambio penas por velas.
Cambio palabras por poemas deconstruidos.
Cambio el día
por la noche más oscura.
Cambio destellos
por juegos de luces y sombras.
Cambio
esta tarde
en la que me encuentro
por otra tarde cualquiera
y en donde el viento sople de cara.
"LOS MÁS RAROS" (Charles Bukowski).
"LOS MÁS RAROS"
No es frecuente verlos
porque donde hay multitud
ellos
no están.
Esos tipos raros no son
muchos,
pero de ellos
provienen
los pocos
cuadros buenos
las pocas
buenas sinfonías
los pocos
buenos libros
y otras
obras.
Y de los
mejores de los
extraños
quizás
nada.
Ellos son
sus propias
pinturas
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra.
A veces me parece
verlos
por ejemplo
cierto viejo
sentado en cierto
banco
de una cierta
manera
o
un rostro fugaz
en un automóvil
que pasa
en dirección
contraria
o
hay un cierto movimiento
en las manos
de un chico o una chica
que empaqueta
las cosas
en el supermercado.
A veces
incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo
algún tiempo,
te vas a dar cuenta
de una mirada rápida
y luminosa
que nunca
le habías visto
antes.
A veces
sólo notarás
su
existencia
repentinamente
en un
vívido
recuerdo.
Algunos meses
algunos años
después de que se hayan
ido.
Recuerdo
a uno:
Tenía unos
20 años
iba borracho a
las 10 de la mañana
se miraba en un
espejo
resquebrajado
de Nueva Orleans,
un rostro soñador
contra los
muros
del mundo
¿Qué
ha sido
de mí?.
Charles Bukowski.
OLVIDARME
Olvidarme de qué,
de que tengo que olvidarme,
¿ y de que me tengo que olvidar?.
Que alguien me lo explique,
y haber si tiene bemoles para decirme,
cual es la causa y el motivo que tengo que olvidar.
Yo no olvido nada,
es más me regocijo recordando
y retorciendo los hierros del pasado.
Aunque hay recuerdos de fatalidad
y naufragios por tormentas y huracanes,
que siempre he pretendido olvidar.
Olvidar es una quimera,
no se puede olvidar
lo que está grabado a fuego y hierro.
Olvidar, olvidar,
que bonito suena, olvidar,
olvidar quién pudiera,
olvidar que fuiste un imbécil,
o que te arrastraste por el fango
como un baboso caracol deprimente
y en busca de unos brazos ajenos.
¿Esto se puede olvidar?
Olvidarme acaso de mi existencia,
olvidarme de lo que un día fui
y que lo fui con todas sus consecuencias.
Si es posible esto y si esto fuera posible,
yo sería el primero en apuntarme,
pero también sería el primero
en olvidar porque me apunté.
VÉRTIGO
Tengo prisa por acabarlo todo,
tengo la pasión del veloz,
tengo el vértigo que tiene el rayo
y el poder de la luz solar.
Puedo ver como las flores
se desglosan en mil colores,
y como las sombras
se confunden con las polillas.
Tengo muchas necesidades
e inquietudes... para dar y tomar,
me sabe mal decirlo, me sabe mal,
no estoy cómodo en donde estoy, ahora,
yo quiero y persigo mostrarme en otra dimensión.
Y nada puede calmarme, nada,
mi ansiedad es como una bola gigante,
mis deseos son tantos y tan inalcanzables,
que no tengo reparos en reconocer,
que mi batalla está perdida
y antes de comenzar.
Mis penas, mis dudas y mis preocupaciones,
todas forman parte del mismo juego,
mis alegrías, mi entusiasmo y mis pasiones,
también son una parte de lo que es mío,
y es difícil e imposible separar las dos partes,
cosa que no pretendo, por cierto.
Las reconozco como mías y a las dos por igual,
pues ellas, junto a mi envejecido cuerpo,
forman al único ser que yo conozco.
A ese ser yo lo identifico sólo conmigo,
soy yo y soy yo con todo lo que conllevo
y con todo lo que he dejado detrás.
"XEROME"
"XEROME"
Ahora leyendo por las redes,
salta una tía y no sé lo que decía,
porque tampoco me interesaba
mi atención se dirigió hacia su nombre
se llamaba "Buensuceso",
demasiado largo y feo
y comprimirlo se hace sumamente difícil
a no ser que la cosa se quede en "Bue" o "Buen".
Entonces,
mi pensamiento se dirige a quién pone ese nombres.
Y mi duda es
¿ si lo hizo como castigo hacia su hija o hijo
o si lo hizo como parte de un plan perfectamente delimitado?.
"Buensuceso",
buenos sucesos hemos tenidos todos,
pero castigar a un hijo para toda la vida con ese nombre.
"Buensuceso" es el que te daría yo
cuando nos cruzáramos en el otro lado,
pero bueno,
a la tía se le veía contenta y satisfecha
y aunque no recuerde bien su comentario,
sé que era un comentario con ánimo...
Hay otros que se llaman
"Dionisio" y siguen vivos
o "Buenaesperanza" y no mueren de la vergüenza
o "Jerónimo" el más indio de la tribu.
Tenía un amigo que así se llamaba,
pero el menda se hizo nacionalista gallego
y ahora se hace llamar "Xerome"
que no sé cual de los dos es peor,
creo que por mucho que lo pongas en diez mil idiomas
el nombre es insultantemente feo
y como insulto no estaría mal
pero como nombre tiene su aquél.
Hay una teoría que dice
que ese día sus padres
estuvieran viendo una película de indios y vaqueros
y entonces salió "Jerónimo" por la pequeña pantalla
y una luz se les iluminó dentro de sus pequeños cerebros,
nuestro hijo se va a llamar "Jerónimo".
Claro que nosotros (los amigos) usábamos el diminutivo
y le llamábamos "Jero" que suena mejor
pero lo más curioso
es que tuvieron que pasar más de 40 años
para ahora enterarme de que ahora,
se hace llamar "Xerome".
Los nombres pueden cambiar a lo largo de nuestras vidas,
pero las caras, no,
"Xerome" sigue igual que antes solo que más viejo,
sigue siempre perfectamente peinado
y sin que un solo pelo salga de su sitio,
tiene el mismo toque de fina ironía en su sonrisa
y toda su cara indica que tiene orden interior:
escrupuloso,
ordenado,
incluso maniático,
que no come con los dedos,
que es disciplinado y metódico,
que le gusta el orden en su vida,
que se siente guapo pero que no lo dice,
que a él le gusta que se lo digan
y además y estoy seguro de lo que digo,
algún día nos volveremos a encontrar.
DEBERÍA
Debería...
decirte menos,
debería decirte
supongo,
puede,
no sé,
tengo dudas
mañana será otro día
o perdona...
quizá me equivoqué contigo.
Y ahora
no corren buenos tiempos
ahora corren los conejos por el campo
entre matojos y pinos mediterráneos
y aquél aire condescendiente que te rodeaba
hoy y años después,
se ha convertido en aire maloliente y podrido.
ESPÍRITU (Maggie Nelson). Blog "El Poeta ocasional"
Espíritu
"El espíritu de Jane
vive en ti",
dice mi madre
intentando describir
quién soy. Me siento como la chica
de la película de trasnoche
que mira horrorizada
el retrato de
su extravagante antepasada
y se da cuenta
de que ambas llevan el mismo
colgante grotesco
alrededor del cuello.
Desde que tengo
memoria, mi abuelo
ha cometido el mismo desliz:
se sienta en su cocina,
con los gelatinosos ojos azules
fijos en mí. "Bien, Jane",
dice, "Creo que tomaré
otra taza de café".
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