SOY LO QUE VES

 

Soy lo que ves

un trozo de carne y un bistec,

con algo de hueso y muy poca fe.

Soy lo que ves

una pizca tengo de saber hacer

y una vena muy mala

que no sabe que tengo que hacer.

Soy lo que ves

desayuno con dudas

 me duermo en las dunas

y a veces hasta me como las uñas.

Almuerzo sentado

y pienso que la mañana

ha sido una mierda,

que tengo que mejorar,

   que siempre tengo que mejorar,

que me debo superar,

que si hoy fracaso

mañana quizá no

y me dejo ir entre los bostezos de mi ensoñación...

Soy lo que ves,

una buena persona

que tardó mucho en decir ¡no!...

después vino la resaca del sí

y del que bueno eres

y que buena persona

y tú me comprendes

y ¡a tomar por culo! (digo yo)...

Y así fue hasta el día de hoy,

porque hoy digo ¡no!

y todo se acabo,

hoy digo ¡no!

y me importa un huevo

que hoy en día,

 lo empático sea decreto de ley...

HISTORIAS O CUENTOS

 

A éste lado del río

se encuentra la vida

al otro lado y en la otra orilla

dicen que está la muerte con su guadaña.

Desde luego 

el que cruza el río ya no vuelve,

nunca vuelve.

Más abajo hay un puente colgante

de un lado tiran los bien pensantes

mientras el otro lado

está controlado por hombres malos,

el puente se estira o se encoge según sea el que tire más fuerte.

A veces, piensas que llegas

y en realidad, estás a un paso

y de repente se produce un tirón espasmódico

que tensiona o afloja las cuerdas del puente

y por eso se hace tan difícil 

poder llegar al otro lado.

Y lo peor de todo

y lo voy a decir porque hay que saberlo

(no me gusta ocultar información),

el cauce del tenebroso río

está infestado de pirañas hambrientas de carne humana.

Les encanta el solomillo humano

y el hígado y los riñones

y los ojos y sus cuencas

y los estómagos repletos de comida basura.

Por tanto

más vale quedarse a éste lado del río.

Montas una choza con vistas,

instalas una potente chimenea

te enchufas una buena música

colocas un mejor entre las piernas

y a volar

que es gerundio...

PRAZA DA QUINTANA

 Me encanta ésta foto. Un tiovivo en medio del granito de la Praza da Quintana (Santiago de Compostela). En ésta ciudad estudié y pasé y estuve, un millón de veces en ésta preciosa plaza compostelana. Si agudizáis mucho la vista, me veréis sentado al fondo a la derecha sobre un escalón de piedra (es broma). A la izquierda está la Catedral de Santiago, siempre hermosa, bella y alucinante. En los buenos días de sol otoñal y primaveral, las escaleras que veis al fondo se llenaban de estudiantes bulliciosos (entre ellos, yo), nos poníamos a charlar como lagartos al sol que más calienta, mientras iba transcurriendo la tarde o la mañana a ritmo suave y lento. La acústica de ésta plaza era cuando menos que acojonante y un buen concierto en directo en ella, resonaba a música celestial. Cuantas conversaciones, risas, abrazos, besos, retendrán éstas ancestrales piedras. Y vuelvo a mirar ésta foto y no me pongo a llorar de nostalgia y alegría....porque después me tendría que secar las lágrimas. Y eso no me apetece. Prefiero sorberme los mocos...

Joan Manuel Serrat, Joaquín Sabina - Calle Melancolia

Calle Melancolía

Joaquín Sabina

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría
Por la ciudad camino, no preguntéis adónde
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día
Y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden

Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
De una fruta de sangre crecida en el asfalto

Ya el campo estará verde, debe ser primavera
Cruza por mi mirada un tren interminable
El barrio donde habito no es ninguna pradera
Desolado paisaje de antenas y de cables

Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido
Que viene de la noche y va a ninguna parte
Así mis pies descienden la cuesta del olvido
Fatigados de tanto andar sin encontrarte

Luego, de vuelta a casa enciendo un cigarrillo
Ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama
Me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
Y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
Que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia que sufren las aceras
Si quieres encontrarme ya sabes dónde estoy

Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía

Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía

Vivo en el número siete, calle Melancolía

marea, A caballo

A caballo

Marea

Silencio, me estoy tirando al monte, silencio
Hay pasos que me vienen siguiendo
Pero eso es que me ha dao' siempre igual
Jaleo, ¿tú te vendrás conmigo?, jaleo
Si hasta al cerrar los ojos te veo
Si nunca nos vienen a buscar
Y los olivos me cuentan que me canso de soñar contigo
Que estoy acorralado y no me quedan tiros
Que va siendo hora de despertar
Y en los nogales acuesto al beso que te empaña los cristales
El que ha escrito con mierda entre los matorrales
Que va a morir en un barrizal
Y tallo corazones a navaja en el torso desnudo de un naranjo
Que quiero ver bajar de tu mirada, con las armas cargadas
Bandoleros a caballo

Y con sus crines hacerte una cama para que siempre duermas a mi lado
Y darnos al vaivén de la mañana
Que nos dará mas vueltas que una piedra en un barranco
Que una piedra en un barranco
Te huelo, te crees que estoy roncando y te huelo
Y vuelo entre la cama y el suelo
Y vuelvo pa' quitar el serrín
A tiempo, a tiempo de decirte nos vemos
Y yo seré la sombra de un sueño
La luz será la luz de un candil
Y de un almendro te haré una flauta para que la sople el viento
Y una cachava para apalear al tiempo que siempre se nos quiso escapar
Y de una encina te haré carbón si se te cae la noche encima
Y que su mando sea un paño de cocina para desempañarte el cristal
Y tallo corazones a navaja en el torso desnudo de un naranjo
Que quiero ver bajar de tu mirada, con las armas cargadas
Bandoleros a caballo

Y con sus crines hacerte una cama para que siempre duermas a mi lado
Y darnos al vaivén de la mañana
Que nos dará mas vueltas que una piedra en un barranco
Que una piedra en un barranco
Y agárrate a la grupa si empieza a oler mal
Que vamos galopando hacia ningún lugar
Y ahuecando, que vienen a miles
Los guardias civiles y la nacional
Y con menos papeles que una liebre andar
Por trochas y caminos volver a empezar
Donde no haya un ojo que vigile
Y tallo corazones a navaja en el torso desnudo de un naranjo
Que quiero ver bajar de tu mirada, con las armas cargadas
Bandoleros a caballo
Y con sus crines hacerte una cama para que siempre duermas a mi lado
Y darnos al vaivén de la mañana
Que nos dará mas vueltas que una piedra en un barranco
Que una piedra en un barranco

KUTXI ROMERO y MOTXILA 21 - No somos distintos (con letra)

MIGUEL HERNÁNDEZ

Andaluces de Jaén

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién,

quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,

dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma: ¿quién

amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,

no la del explotador

que se enriqueció en la herida

generosa del sudor.

No la del terrateniente

que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó la frente,

que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma: ¿de quién,

de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

Dentro de la claridad

del aceite y sus aromas,

indican tu libertad

la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández

NADIE APRENDE A VOLAR (José María Zonta). Blog "Rua das pretas"

 

Nadie aprende a volar

hasta que inventa un cielo.

José María Zonta

RAY BRADBURY

"Los hombres de la tierra llegaron a Marte. Al principio sólo unos pocos, unas docenas, porque casi todos se sentían enfermos aún antes de que el cohete dejara la tierra. Y a esta enfermedad la llamaban soledad..."

"Crónicas marcianas", Ray Bradbury

Sting feat Lady Gaga - King of pain HD

Sting Live in South America 2011 (Englishman in New York)

DE LA SED (Josefa Parra). Blog "Rua das pretas"

 

DE LA SED 

 

Quitadme incluso el mar;
incluso el apretado cauce de los arroyos,
las acequias ruidosas de insectos, los estanques
donde los peces muerden la soledad del agua;
quitadme la tormenta,
los carriles de lluvia resbalando en el vidrio,
el rocío que preña de gotas los jarales,
la humedad de la noche lastimando los trigos.
Quitadme incluso el mar.

(La única sed que temo es la sed de su boca).

 
Josefa Parra Ramos

Beth & Joe - I'd Rather Go Blind - Live in Amsterdam

John Mayer - Ain't No Sunshine - Live at the Crossroads Guitar Festival...

Gary B.B. Coleman - The Sky is Crying

JT Coldfire - She's Crazy

CONCIERTOS (Joan Margarit)

 

Escuchar música en un cuarto:

un violoncelo, un piano, unos pocos amigos.

Que avance una sonata

mientras en la ventana se oscurece la tarde.

Me resulta difícil escuchar,

entre una multitud, a un gran intérprete.

De nuevo hallé en la música

la soledad que me salvó en la infancia.

Desde entonces me tapo los oídos

cada vez que a Beethoven lo atraviesa, violento,

Napoleón montado en su caballo.

KARMELO IRIBARREN

Esas mañanas de domingo, en invierno, a primera hora: las calles recién regadas, el aire fresco, limpio, el olor a cruasán de las cafeterías, la locura de los pájaros Como si la vida te dijese: mira, aquí me tienes, vuelve a intentarlo".

Karmelo Iribarren

UN DÍA COMO EL DE HOY

 

Si hoy, es Sábado sabadete y si me dijeran antes que iba hacer el día que realmente hace, me hubiera levantado a las 5 de la mañana y para ver como se gestaba la madrugada (empezaría por ahí). Si, primero hay que calentar el sol, primero hay que darle de comer carbón del cielo y después, después hay que prenderle la llama, la llama olímpica y en el puto pebetero del cielo. Y es que un día como el de hoy, hay muy pocos y porque hoy los jilgueros cantan a placer y porque las monjas se desnudan al sol, hoy se rompen los hábitos y lo que haga falta y sí, mi querida monja o lo que sea, hoy estoy subido al carro de la vida y el mar y el cielo y los sapos, se cubren de esa vital belleza interminable e insondable.

Hoy el sol irradia, pero yo también irradio y porque estoy envuelto en un halo mágico con olor a cedro y mandarina. Hoy fui a visitar el mar, el lindo mar Mediterráneo y la verdad es que estaba en plan tranqui y como si estuviera esperando mi llegada. Pues si señor, lo saludé primero y después, lo acaricié suavemente y él también me mandó un saludo y un fuerte, largo y cariñoso abrazo. El mar cuando te abraza te rodea con sus dedos de espuma y agua y después te deposita tranquilamente, en la orilla. Bueno, como se ve, no estoy en mis cabales y porque no quiero estarlo y porque así, me encuentro muy a gusto (¡bendita dulce locura!).

Y mientras iba en mi buga hacia el bonito mar, se me puso delante un coche de alta gama, un Porche Cayenne de entre 50.000 a 60.000 euros y el tío no pasó de 50 kilómetros por hora. Yo pensé, 60.000 euros gastados para no pasar de 50 y ese pensamiento fue debido a que yo soy demasiado impaciente cuando me monto en el coche y porque para pasear no está el coche o sí o yo que sé. Pero claro, debido a mi ansia vital, yo digo que no estoy preparado para ello.

De todas formas y así lo aclaro, hoy en día voy más sosegado y porque pienso que la vida se debe tomar a pequeños tragos y a pequeños ratos, pero aún así, si me encuentro una tortuga de coche, me pongo carioco y me desquicio un poco más de lo que normalmente estoy. O sea, mi karma es sumamente emocional y absorbe las emociones diarias de tal manera, que al final mi karma se descontrola y acaba siendo un karma agresivo (como ya he dicho antes, ahora al karma lo tengo más controlado). Dicen que hay pastillas para esto o que hay infusiones o cápsulas de putas hierbas cogidas en el Himalaya, pero hoy a mi me llegó con ver y palpar el mar y así pude comprobar in situ que el mar tiene pulso, que respira con un diafragma que nosotros no vemos y que tiene karma o alma.

LA IDEA ES

 

La idea es

es discernir lo que te interesa,

es diseccionar tu piel en capas

es agradecer sin medias palabras,

es maldecir la mala suerte,

es tener sin poseer,

es luchar una vez más,

es llorar bajo la lluvia,

es soñar sin ansiedad.

La idea es

es quererte y disfrutar,

es que te desborde la sensibilidad,

es acariciarte y pensar,

hay vida en el más allá.

ELVIRA SASTRE

Tenía en su cabeza una locura preciosa.

¿Cómo no iba a perder la puta razón por ella?

Elvira Sastre

REFLEXIONES SURREALISTAS

Reflexiones de una tarde otoñal...

pesadillas a plena luz del día

bombillas encendidas en la noche más oscura,

mañanas de inmensa ternura,

amaneceres brillantes de luz tenue,

desayunos con diamantes en el bar de la esquina

estrellas de mar confundidas,

estrellas fugaces en la taza del water,

azul de metileno sobre el brillante mar de plata,

verde oliva en cada esquina,

amarillo cremoso en el centro del ojo,

verde pajizo en el rostro y en el torso,

marrón chocolate con avellanas descafeinadas,

musgo en las retinas del oso,

cristalino deprimido, encogido y enmohecido,

opacidad de las ideas y de sus herramientas,

espesura baja en mis valles cerebrales,

nubes algodonosas en el techo de mi bóveda,

telarañas en mi vida y en la tuya

y todas penden de un cordón umbilical

y de una placenta que se agarra a mis intestinos gruesos

se agarra con dedos, brazos, uñas y dientes,

y con la mente pendiente de lo que voy hacer al día siguiente...

en fin... son reflexiones de una tarde otoñal,

hoy caen las hojas de un árbol,

hoy crecen setas en los rincones más abandonados,

hoy mi vida no va a dar un giro completo,

pero será como dar un paso más hacia el ocaso de una tarde otoñal.

2Marian Viñas Santos y Tere Nieto Rodriguez

ADRIENNE RICH (Blog "Glup 2.0")

 

Adrienne Rich

 

QUÉ CLASE DE TIEMPOS SON ESTOS

 

Hay un lugar entre dos arboledas donde la hierba crece cuesta arriba

 y la vieja vía revolucionaria desemboca en sombras

 cerca de una casa de reunión abandonada por los perseguidos

 que desaparecieron entre esas sombras.

 He caminado por ese lugar, recogiendo setas al borde del espanto, pero no te engañes:

 esto no es un poema ruso, esto no es ningún otro lugar sino aquí,

 nuestro país acercándose a su propia verdad y espanto,

 a sus propias maneras de hacer desaparecer a gente.

 No voy a decirte dónde está ese lugar, la oscura trama de los bosques

 que se topa con la veta de luz inadvertida—

 encrucijadas de espectros, paraíso de hojas mohosas:

 ya sé quién quiere comprarlo, venderlo, hacerlo desaparecer.

 No voy a decirte dónde está, así que ¿para qué decirte

 nada? Porque aún estás escuchando, porque en tiempos como estos,

 para que simplemente escuches, hace falta

 hablar de árboles.

 Adrienne Rich

Poemas reunidos: 1950-2012

  

Adrienne Rich fue poeta, ante todo, pero también ensayista y académica. Nacida en 1929, en Baltimore, Maryland (EE.UU.), publica su primera colección con poco más de veinte años. En 1953 se casa con un profesor de economía con el que tiene tres hijos. Continúa escribiendo poesía mientras cría en el contexto de la Guerra Fría. Poco después de separarse de su marido, él se suicida. Todas esas experiencias se vuelcan de un modo u otro en su trabajo, ya sea poético o ensayístico, especialmente en Nacemos de mujer. A comienzos de la década de 1970, Rich se involucra en el activismo por los derechos civiles y contra la Guerra de Vietnam. Además de escribir sobre la maternidad desde el feminismo, impulsa la visibilidad lésbica, sin parar de investigar sobre el lenguaje. Falleció en marzo de 2012, dejando una prolongada carrera de escritora y algunas de las piezas más hermosas de la poesía del siglo XX en lengua inglesa. (https://www.traficantes.net/autorxs/rich-adrienne)

HIJOS DE LA BONANZA (Rocío Acebal Doval). Blog "Rua das pretas"

 

HIJOS DE LA BONANZA

 

Mi infancia son recuerdos de un piso a las afueras
y un huerto descuidado en la ventana;
mi juventud, veinte años de cuadernos de inglés. 

Conseguirás —dijeron—
mucho más que tus padres y sus padres:
estudia cuatro años y tendrás un trabajo,
trabaja y vivirás siempre tranquila;
trabaja y serás digna de un futuro.
Asentí, como todos —hijos de la bonanza. 

No atendimos a aquel presentimiento,
aquel olor a pólvora —aún distante—
que asomaba en voz baja
como un eco de angustia a puertas de palacio.

De aquel país ajeno a las fronteras
solo guardo el recuerdo de la luz
y una aversión a la palabra patria.
 

 Rocío Acebal Doval