TUTE

 

YO NO PRETENDO...

Yo no pretendo que hagamos el amor a la luz de la luna,
ni que subamos juntos las escaleras que dan al cielo,
solo pretendo que el cielo sea nuestra lecho,
y que la luna sea nuestra cuna.
Yo no pretendo nada más que quererte,
y sé, que si te tengo a mi lado,
se multiplicarán nuestras fuerzas,
pues yo una vez me subí a un cometa,
y allí me di cuenta que dos cuerpos y dos almas,
tiene más poder que la fuerza de los volcanes,
y yo no soy de lava,
solo soy un ser de carne y hueso,
pero mi alma es inmensa, tierna y crujiente,
y yo me enternezco...

cuando te pienso.

TODO EN SU JUSTA DOSIS

 

El sol es redondo y de bordes bien definidos, en cambio la vida es una curva continua y que a veces se retuerce como la rosca de un tornillo o como un pensamiento extraño que se atraviesa en el cerebro, y en parte todo va depender de lo que en ese momento tengas delante. Tampoco hace falta ser muy lúcido para llegar a éste tipo de conclusiones, con un gramo de sustancia gris, yo creo que es suficiente (o así debía de ser). Y pensando en algunos seres humanos, yo me digo, ¡qué jodidos estamos!.

Hoy entré y por curiosidad, en una página web que presume de hacer Poesías y a medida que fui leyendo y leyendo se me abrían los dedos de los pies, ¡qué pasada!. Que cantidad de estupideces se decían con palabras y ya mejor no hablamos de las imágenes, corazones y corazones que se entrecruzaban en plan amoroso y relamido y lo siento y porque me encanta la poesía, pero esos poemas eran unos absolutos bodrios pasteleros. Parecían poemas que recitaba en plan grandilocuente el Nicolás Maduro en uno de ese episodios donde ve pajaritos que le hablan.

Qué vergüenza ajena, qué esperpento y es tan difícil de entender, que para escribir poesía hay que tener las ideas claras y en consecuencia los sentimientos, porque sino el poema se convierte en una pena lastimera. Hay que cantar al amor, pero con ganas. Hay que hablar de la pasión, pero siendo apasionado y no hablar de tanta cursilería de que tú me dejaste y sólo. Hay empalagos que sobrepasan lo más dulce de la tierra y hay que ser algo dulce, pero también amargo, igual que hay que ser valiente, débil, mordaz, irónico, triste y a veces estúpido, pero todo en su justa dosis.

LA ENTRAÑA PERDURA (Irene X)

Cuando pregunten que pasó

será la propia naturaleza la que explique que:

donde habitó el olivo sesgado

raíces bíblicas ensombrecieron aquel tronco

que reptando el suelo nunca pudo crecer.

Y será la misma memoria del olivo

la que te recuerde

que no hay ola fiera ni tormenta que arrase

la entraña hembra de un iceberg.

ARTISTAS

 

Los artistas son eso...son artistas y punto y pelota. Bueno, para ser artista debes ser único, hijo único, malnacido prematuro, parido por madre única en un ambiente único, unicornio, Indira Ghandi o un Bertin Osborne de la vida, siempre incitando a que alguien con dos dedos de frente, queme de una vez por todas, su santa, pulcra y asquerosa puta casa. Sería todo un alivio y todo un puro acto de decencia. Los artistas se rodean de otros artistas y también de pelotas. Hay artistas que viven de las subvenciones del estado o de su Gobierno autonómico y hay estados que subvencionan a todos sus artistas (por ejemplo, Noruega). Yo no subvencionaría a ningún artista, pues el que vale vale y sino que se haga artista. Bueno, es un decir. Yo si fuera artista escribiría de noche. Leería e imitaría a Bukoswki. Bebería Jack Daniels con dos hielos traídos de Groenlandia. Oiría a Pink Floid en pelotas y fúmandome un buen canuto Y claro y por supuesto, iría todos los días al club de los escritores muertos (era, el de los poetas muertos, pero para el caso, es lo mismo).

Yo cuando la espiche no quiero funerales imperiales, ni lápidas que ensalcen lo que nunca fui, ni quiero tener encima de mi cuerpo muerto a un Perro que nunca quiso olvidarse de mi presencia. Prefiero un Loro, pesa menos y hace menos bulto. Yo muerto, seré un artista muerto. Y ¿quién me otorgó esa denominación de origen?. Yo mientras siga vivo y coleando, me niego a que alguien me bautice de artista. Ya muerto y tieso, creo que me da bastante igual, como si alguien quiere cagar o mear en mi tumba. Para ser artista tienes que tener el gen de artista y la osadía de andar por la vida diciendo que eres un artista. Los artistas en algunos países, son especies protegidas por el estado protector que los amamanta y los hace ser más imbéciles de lo que ya eran (para ejemplo de lo que digo, tenemos a Noruega).

En realidad, los artistas son pobres criaturitas que creen tener un don, pero en realidad lo que tienen es una profunda tontería y estupidez malsana que les hace ser, si cabe, más engreídos. Vamos a ver, el que se considere artista que no viva de la sopa boba de papá estado, que se lo curre, que se lo sude, que se lo financie, que se busque un mecenas cojonudo, que se compre una bicicleta eléctrica o que se limpie el culo con los dedos y como verdadero acto artístico donde los haya, que a continuación se los pase por los labios (en resumidas cuentas...caca, culo, pis).

MANUEL ALTOLAGUIRRE

 

BANKSY

 

SITUACIÓN...

 Situación exterior: día espléndido.

Situación interior: se acerca tormenta con abundante aparataje eléctrico.

Situación intermedia: a veces, alucino y en otras, convulsiono y no me cabreo más, porque hoy es el día más largo del año y además pasa que estamos en las Fiestas de Sant Joan (Ciutadella de Menorca) y como me ponga demasiado petardo puede que se las acabe jodiendo. En realidad y para ser claro del todo, soy un anti fiestas.

24 DE JUNIO

Yo amo la lluvia.

Y mientras digo eso

entra por mi ventana

una bofetada de calor insoportable.

24 de junio

y hace un calor de agosto.

Y cuando en realidad llegue agosto,

arderemos en el fuego del averno.

Creo que en agosto

será el fin del mundo.

¿AMIGOS?

Lo que se dice amigos...amigos...

ahora no tengo.

Los tuve y los tuve buenos

y hasta que empezaron a ser peores.

O fui yo el que se convirtió en peor.

No voy a entrar en el culpa tuya

o en el culpa mía.

El hecho es lo que importa

y el hecho me dice

que casi no tengo amigos.

De vez en cuando me entra la rabia

y simplemente

me cago en mi y en mi puta sombra.

Pero a continuación aparece la señora dignidad

y me viste de digna criatura

y pongo a parir a esos que fueron mis amigos.

¿Culpa?...de todos,

de mi, del otro,

del de la moto,

de todos nosotros

y también de ellos.

¿Amigos?

los tuve

y ahora me quedan uno o dos

y espero poder conservarlos en el congelador.

NO ESTOY SÓLO

 

No estoy sólo

estoy conmigo

y con mis fantasmas y mis circunstancias.

Estoy enlatado entre éstas cuatro paredes de antigua piedra

y desde ésta habitación en la que escribo

veo al mundo como si estuviera en la cima más alta.

A veces bajo y me implico.

Otras veces me alejo más si cabe

y aparezco entre el sol y la luna.

Y en algunas me dedico a flotar,

me hincho como un pez globo

y simplemente...

me dejo llevar.

ME HE PASADO MEDIA VIDA INTENTANDO SER

Me he pasado media vida intentando ser,

ser buen médico,

ser mejor padre,

ser afable y amable,

ser sincero y claro,

ser empático y simpático,

ser amigo de mis amigos,

ser buen y mejor compañero,

en fin...

me he pasado media vida intentando ser alguien

ser como uno piensa que tiene que ser

y por eso llevo grabados los límites de mi control emocional:

modérate,

contrólate,

equilíbrate,

pondérate,

saluda como es debido,

conduce con más cuidado,

quita el pie del acelerador,

mírame cuando te hablo,

controla tus nervios,

no seas tan terco,

explícate mejor,

cuenta hasta tres antes de decir algo,

y uno y dos y tres...

y en definitiva,

me he pasado media vida,

queriendo ser otro

que nunca he podido ser.