Francesca Battista / Nieve

 


Yo no esperaba
el pasado
entre las ramas desnudas
de los árboles en la ciudad.

Sobre piedras mucho más viejas que yo
caminé
a través de días
que ya no existen.

Olor a ragú
entre las casas rojas
del ghetto.

Píntalas de blanco.

Dime,
partiendo desde el principio,
adónde vamos.






















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