Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.
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