ME SOBRA, ME FALTA


Me sobra todo o casi todo,
aunque a veces,
me sobran las palabras
y los sonidos guturales.
Me sobra la mentira piadosa,
y la lujuria mentirosa.
Otras veces,
me sobra el viento del norte fuera de orden
y en otras
se me hace insoportable el calor del verano.
Me sobra el gruñido del perro,
y la rabia incontinente del ser humano.
Me sobra la violencia desmedida,
y los lloros compasivos.
Me sobra el poder del dinero,
y el capitalismo globalizado.
Me sobra lo mezquino,
lo divino y lo que no tiene sentido.
Me sobran letras cuando escribo,
y me falta darle un sentido a todo lo que digo.
Me faltan giros, quiebros y amagos,
y me pierdo en las curvas máspeligrosas.
Me sobra y me falta,
y me falta y me sobra,
pero yo os aseguro,
que no me falta,
ni me sobra nada de nada.


















Me sobra todo o casi todo,
aunque a veces,
me sobran las palabras
y los sonidos guturales.
Me sobra la mentira piadosa,
y la lujuria mentirosa.
Otras veces,
me sobra el viento del norte fuera de orden
y en otras
se me hace insoportable el calor del verano.
Me sobra el gruñido del perro,
y la rabia incontinente del ser humano.
Me sobra la violencia desmedida,
y los lloros compasivos.
Me sobra el poder del dinero,
y el capitalismo globalizado.
Me sobra lo mezquino,
lo divino y lo que no tiene sentido.
Me sobran letras cuando escribo,
y me falta darle un sentido a todo lo que digo.
Me faltan giros, quiebros y amagos,
y me pierdo en las curvas máspeligrosas.
Me sobra y me falta,
y me falta y me sobra,
pero yo aseguro,
que no me falta,
ni me sobra nada de nada.

MI VIDA...

 

Cuando el sol cae aquí

aquí en la isla de Menorca

se pondrá el sol una hora antes

comparado con mi tierra gallega.

Es lo que tiene el este y el oeste,

por un lado, amanece más temprano

y por el  otro,

todo se viste de oscuro antes de hora.

Mi vida

ha sido así,

ha sido un dispendio antes de hora,

ha sido un desajuste en el tiempo,

y ha sido grande como dos edificios

y ha sido terrible y trágica

como el mordisco de una piraña

pero así y todo

me quedo con ella.

















Cuando el sol cae aquí

aquí en la isla de Menorca

pasará una hora menos en ponerse en sol

que en mi tierra gallega.

Es lo que tiene el este y el oeste,

por un lado, amanece más temprano

y por el  otro,

todo se viste de oscuro antes de hora

o mejor dicho,

después de una hora.

Mi vida

ha sido así,

ha sido un dispendio antes de hora,

ha sido un desajuste en el tiempo,

y ha sido grande como dos edificios

y ha sido terrible y trágico

como el mordisco de una piraña.


IRENE VALLEJO ("Visión de los vencidos")


Cuando la realidad se tambalea, nos formamos una opinión sólida refugiándonos en los —imparciales— análisis de quienes piensan como nosotros. Sospechosamente, las versiones que coinciden con nuestros prejuicios nos resultan más verosímiles. Las redes y los buscadores de internet alimentan ese sesgo de confirmación: cada día más cómodos y convencidos dentro de nuestra burbuja, observamos a los discrepantes como gente malintencionada que sólo busca su provecho. Censuramos los intereses ilegítimos del prójimo, mientras encontramos en los nuestros pura lógica y sentido común. Rara vez hacemos el esfuerzo de entender las razones del otro, y eliminamos cualquier matiz intermedio entre atacar y acatar. La literatura occidental empieza a sangre y fuego: la primera palabra de la Ilíada es “cólera”. Sin embargo, el poema ofrece rostros más amables. Es insólito que los enemigos troyanos aparezcan representados con la misma dignidad que los griegos victoriosos. Los hexámetros ceden la palabra también a los adversarios, escuchamos sus miedos y sus dilemas; el aedo parece incluso simpatizar más con el fiable Héctor que con el inflamable Aquiles.
Cuenta la leyenda que, en la “operación retorno” tras la guerra, los dioses castigaron a los vencedores por sus fechorías en el saqueo y su crueldad con los derrotados. Tras los cortinajes de los desfiles y la fiesta, el triunfo siempre oculta la oscuridad de la barbarie. Como también haría Clint Eastwood en Cartas desde Iwo Jima, Homero evita la caricatura del enemigo pérfido e incluye la mirada del adversario. Lee más: Cristina Rivera Garza: “En México hay un grado macabro de impunidad”‘Bobi’, un texto póstumo de Roberto Calasso. Somos seres de memoria y, desde que empezamos a contarnos el pasado, hemos escuchado sobre todo la voz engolada de los ganadores. Sin embargo, a veces, algunos textos salvados sacan a la luz los relatos del bando olvidado. Durante un verano de hace cinco siglos, Tenochtitlan se convirtió en una ciudad sitiada. En una recopilación de crónicas indígenas editada por Miguel León-Portilla, encontramos fuentes poco atendidas, como los Cantos tristes. Fueron compuestos a la antigua usanza por poetas nahuas supervivientes ante los escombros del mundo que habían conocido. Allí se narra cómo los españoles, por orden de Alvarado, atacaron a los mexicas “mientras se gozaba de la fiesta, y se enlazaba un canto con otro, como una algarabía de olas. Los soldados, con sus escudos de metal y sus espadas, rodearon a los que bailaban y dieron un tajo al que estaba tañendo. Lejos fue a caer su cabeza cercenada”. Todo desembocó en un largo asedio y una epidemia de viruela que hizo estragos. Tras tres meses de contagio y cerco, cayó la capital de México.
Los cantares recordarían durante mucho tiempo, como Ilíadas indígenas, el drama y el trauma de aquellos días: “Gusanos pululan por calles y plazas, en las paredes están salpicados los sesos, y era nuestra herencia una red de agujeros. Se nos puso precio. Precio del joven, el sacerdote, el niño y la doncella”. Sólo unos pocos españoles, como Bernardino de Sahagún, trataron de conservar el eco de aquellas voces heridas. También Troya fue atacada en el transcurso de una fiesta. El relato es conocido: un grupo de guerreros griegos se escondió en el vientre del famoso caballo. Los troyanos lo introdujeron en la ciudad para celebrar la paz, creyendo que los enemigos habían huido. Mientras danzaban indefensos, los soldados emboscados salieron a través de la escotilla de madera, y empezó la masacre.
Siglos más tarde, el dramaturgo griego Eurípides escribió una tragedia, Troyanas, donde las mujeres esclavizadas por los vencedores hablan, lamentan y recuerdan. La anciana reina de Troya dice: “¿Qué debo silenciar? ¿Qué he de llorar? No hay otra musa para los desventurados que la de clamar sus desgracias sin la compañía de los coros”. La historia es un tapiz entretejido de civilización y brutalidad, pero no olvidemos que entre nuestras tradiciones más antiguas late la mirada de quienes dieron la palabra al bando contrario sin encubrir la barbarie propia. Si no escuchamos la versión del otro, del adversario, incluso del derrotado, nosotros también perdemos: el rumbo y el humanismo.





















INFORME CLIMÁTICO



 El informe climático es el siguiente:

Nos estamos cargando la Tierra,

La temperatura media ha subido 1,5º.

Arden los bosques, praderas, pueblos y ciudades.

El mar está cubierto de plástico y derivados.

Los temporales se están convirtiendo en ciclones.

Llueve muchísimo menos

pero cuando llueve de verdad

todo se desborda y se destruye.

Pero claro y como siempre,

uno es el exagerado (que es el mío)

y por eso pongo a funcionar todas las alarmas.

Y ¿cuántos me habéis escuchado, oído o leído?

pues, tres o cuatro y no más,

pero tampoco pasa nada

nací solitario,

me crié en soledad

y ahora vivo rodeado de seres

que me saludan educadamente,

pero carecen de orejas y oídos

y por mucho que les esté diciendo:

¡cuidado que viene el lobo climático!

ellos me sonríen igualmente,

pues no oyen ni escuchan

y por eso me ponen esa cara amable, neutra,

y que no dice nada

Le llaman, poner cara de haba.....




















El informe climático es el siguiente:
Nos estamos cargando la Tierra,
La temperatura media ha subido 1,5º.
Arden los bosques, praderas, pueblos y ciudades.
El mar está cubierto de plástico y derivados.
Los temporales se están convirtiendo en ciclones.
Llueve muchísimo menos
pero cuando llueve de verdad
todo se desborda y se destruye.
Pero claro y como siempre,
uno es el exagerado y porque de eso vivo,
de exagerar y de poner a funcionar todas las alarmas.
Y ¿cuántos me habéis escuchado, oído o leído?
pues, tres o cuatro y no más,
pero tampoco pasa nada
nací solitario,
me crié en soledad
y ahora vivo rodeado de seres
que me saludan educadamente,
pero carecen de orejas y oídos
y por mucho que les esté diciendo:
¡cuidado que viene el lobo climático!
ellos me sonríen igualmente,
pues no oyen ni escuchan
y por eso me ponen esa cara amable, neutra,
y que no dice nada
Le llaman cara de haba.....
No hay ninguna descripción de la foto disponible.
Todas las reaccion

Jean Claude Dumont.

 

Paseo de árboles narcisistas. Quebec. Canada.







































SI YO TUVIERA QUE RECORDARLO TODO

 


Si yo tuviera que recordarlo todo
tendría, cuando menos...
memoria de elefante,
pero como no la tengo, ni la pretendo
recuerdo lo que yo quiero,
aunque a veces,
se cuela por cualquier fisura un recuerdo siniestro,
al cual tendré que invitar a salir por donde entró,
porque vamos a ver
no me queda tiempo que perder,
ni siquiera puedo detenerme a respirar
de forma pausada y sosegada
y por eso lo mío es y será...
toda una sucesión demoníaca de buenos hechos
y todos bien envueltos en sus mejores fotografías...
me seguiré acordando de aquella hermosa playa,
seguiré viendo el atardecer bajo la sombra de los pinos,
me bañaré de noche y a la luz de la luna,
miraré de nuevo, la silueta de aquél viejo faro,
escucharé la bocina de un barco que aulla a lo lejos
y me perderé entre la densa neblina que siempre ha tenido mi vida...





























C. BUKOWSKI

 

"Ojalá algún día coincidamos en otras vidas, ya no tan tercos, ya no tan jóvenes, ya no tan ciegos ni testarudos, ya sin razones sino pasiones, ya sin orgullo ni pretensiones."

























LUCIÉRNAGAS (Gioconda Belli)

 

"A las cinco de la tarde
Cuando el resplandor se queda sin brillo
Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día
Oigo el grupo bullicioso de niños
Que salen a cazar luciérnagas.
Corriendo sobre el pasto
Se dispersan entre los arbustos,
Gritan su excitación, palpan su deslumbre
Se arma un círculo alrededor de la pequeña
Que muestra la encendida cuenca de sus manos
Titilando.
Antiguo oficio humano
Este de querer apagar la luz.
¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar
La noche?
El tiempo nos ha vaciado de fulgor.
Pero la oscuridad
Sigue poblada de luciérnagas".


 





















CANTO A MI MISMO (Walt Whitman)

 


Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí,
lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años.
Mi salud es perfecta. Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas
a la energía original de la naturaleza desenfrenada.































LA SECTA DE LOS QUE ODIAMOS EL VERANO


El viento paró y todo ha tomado un tinte de tormenta atormentada con insondables negruras siempre amenazantes y que pueden durar todo el puto Verano que nos queda por sufrir. El tema es...es joder y su deporte es joder y su entretenimiento es joder y hasta que te suden los huevos en plan catarata. Y mira que hago lo posible por olvidarme del tema, pero en cuanto el sudor me empieza a caer a gotas, cada gota es un recordatorio de que me tengo que cagar en el tiempo que hace en cada puto verano de mi vida. Verano asesino de mierda. El otro día leí un artículo en una revista que versaba sobre las personas que odian el Verano. Yo soy una de ellas y me añado a su secta llena de odio, rabia y venganza. Decía que había currantes que estaban hasta las narices de tener que currar a destajo en pleno verano. Mayoritario era el sector de hostelería que tenía que servir al puto turismo que a su vez, viene entre otras cosas, a pasar calor. Y claro, con más razón si eran cocineros metidos en el agujero oscuro y lúgubre de su cocina sin ventilar y sin airear y toda pegajosa de grasa asquerosa.
Yo veo casi todos los días a un vecino a primera hora de la mañana hiendo a currar de cocinero, que de mañana aún tiene un pase, pero cuando lo veo a las 4 o 5 de la tarde volviendo del curre y con el calor que hace a esa hora, me entran unas ganas de llorar alucinantes. Yo le digo... ¡ánimo! (por mis adentros) y como si esa palabra de ánimo para algo sirviera. Pero se lo tengo que decir igualmente. Me parece lo más humano y porque no puedo decirle: ¡no vayas a currar!. Poder... puedo, pero creo que no es el caso, ni la frase apropiada para uno que sabe que tiene que ir a currar por cojones si quiere comer el próximo mes (como todos los que curramos). Pero no todos curramos dentro de un puto horno grasiento y lleno de mierda. Después salía un tío de Málaga que hacía Sardinas al espeto y claro, eso en Verano significa currar a más de 50 grados de temperatura. Y aclaraba que para él, el verano empezaba en Noviembre y que duraba hasta poco antes de la Semana Santa, después ya empezaba la temporada de sudar. Claro que el chiringuito para el que curraba, era de su hijo y entre ellos, supongo que se entenderían y cuando así es, el agobiante calor nunca es para tanto y si lo es, pues toca joderse.
Por último salía una catalana que vivía al lado de la Sagrada Familia en Barcelona y que en resumen decía: "Esto ya no es un barrio, es un parque temático. Si no te apartas de la acera, te arrollan los turistas", Vivir frente a la Sagrada Familia ha dejado de ser un lujo para convertirse en una amenaza. "No puedo disfrutar de mi terraza en los mejores meses del año. Los gritos de los guías me lo impiden".
Pobrecita la tiparraca...
Pero ese es el turismo de masas que convierte a una ciudad en una puta cloaca.
Los gritos de los guías me lo impiden...decía la pava...
Ella que vivía en el centro centro de la ciudad y pensando que su piso con vistas a la Sagrada Familia era una gran inversión...pues pasa que ella puso su granito de arena para que acudieran en masa los guiris (seguro que sí) y no se estaba dando cuenta que los guiris masificados son una lacra social que acabará destruyéndolo todo. Se comerá ciudades enteras, los más hermosos paisajes, las más bonitas y exquisitas Islas (como la mía) y los casi únicos beneficiados serán los que dan de comer (y beber) a la marabunta de guiris todo carne con ojos que se desplazan en masa, los mismos propietarios que tienen a parte de sus trabajadores a más de 50 grados a la sombra y explotados a conciencia de 12 a 14 horas al día y pagándoles 8.
Esto es el puto turismo y sus consecuencias
y el resto, son coñas marineras.























SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...