Estos días
los otros
los de nubes tristísimas e inmóviles
olor a madreselvas
algún trueno a lo lejos.
Estos días
los otros
este amor desgarrado por el mundo
esta diaria constante despedida.
Fernando Portolés Reboul
- Nunca serás escritor - me dijo la señorita Conchita devolviéndome el cuento. Tenía 9 años y aquello era lo primero que escribía. Se titula...
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Tengo escamas en los dedos de tanto nadar a contracorriente. Tengo telarañas en el techo por tanto pensar y que algún día tendré que limpiar...
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