Cuando toco la hierba me crecen los dedos,
cuando te siento me involuciono
me hago arena y pasto de hiena
y me dejo ir por donde me mande la vida
al libre albedrio
o a la crecida del río.
Cuando me toco pienso...
ojalá fueran tus dedos,
pienso eso antes de volverme a tocar
y porque cuando me vuelvo a tocar
me olvido de mi anterior ansiedad,
entonces, me toco de nuevo
y me dejo volver a tocar,
y de nuevo, me abandono
y hasta conseguir que vuelvo a disfrutar.
Temeridad, laconismo, temeridad inocente. Con ello Israel Galván inventa una nueva forma de grandeza en el mundo del baile flamenco y, sin la menor duda, en el mundo del arte en general, nuestro caro arte contemporáneo. Laconismo y humildad hacen del artista un personaje cuya psicología resulta difícil de entender: crea Pathisformeln sin patetismo, puras fórmulas para el padecer, o sea, para el ser-afectado de cuerpo y para el acto expresivo de su danza (recuérdese cómo planteaba Gilles Deleauze a partir de Spinoza el tema de la expresión: 《¿Qué puede un cuerpo?》). He ahí por qué sus gestos nos conmueven sin que podamos atribuirles una significación emocional precisa (expresar no quiere decir significar). Su cuerpo produce fórmulas cuyo pathos queda ahí, ante nosotros, aunque como en suspenso, como si flotara en la sombra. Ni alegre, ni triste. Nunca grandilocuente, jamás retórico. Agacha la cabeza, camina en redondo, lentamente, sin afectación ni siquiera afección. Y sin embargo, nos emociona. ¿Por qué?
Edwin Derby, que en los años cuarenta había admirado a Carmen Amaya y a la Argentinita, proponía que cualquier apreciación de la danza se basara en nuestra capacidad para mirar a la gente común cuando anda por la calle y 《ver si ocurre algo》 (seeing something happen) o no. A pesar de su apabullante virtuosismo, Israel Galván suele arrancar de ahí: de los gestos más sencillos, sin maestría aparente, gestos que muestran la humanidad sin demostrar fuerza o habilidad particulares. Cuando asistí a sus clases, tuve la impresión de que no le interesaban los buenos alumnos: sólo observaba al más viejo, ese que se sofoca, baila pese a todo, sin porvenir, que se conforma en el presente con lo poco que tiene. En el fondo, sólo le interesa el bailaor pobre, ese que sin duda él quiere volver a ser más allá de su propio virtuosismo. Le gusta, dice, el gesto de los que oran ante el Muro de las Lamentaciones. Le gusta que Passolini, en Il Vangelo secondo Matteo, pusiera en escena una Salomé que probablemente no sabe bailar, que no hace casi nada.
- Editorial Pre-Textos. Traducción de Dolores Aguilera.
Calibán
Esta lengua que he dominado
me ha dominado a mí;
me han enseñado maldiciones
en el idioma del dominador
me han enseñado del sometimiento
en el idioma del dominador
y soy una mujer despreocupada y desnuda
cantando las palabras de una pequeña niña perdida
hollando el borde de las olas
tratando de volver a capturar…
el sueño de una virgen arropada con la luz de la luna
un gesto de extenderse a través de las aguas
cantando una canción de casa
soy la hija de un hombre negro, aún
varada en las costas de mares sajones
ME ENSEÑARON
Mi alma es esa casa de madera que arrastra el vendaval
Juan Carlos Mestre
Desde pequeña me enseñaron
que debía atesorar objetos
para dejar herencia.
Me enseñaron que si trabajas
es para obtener beneficios
y comprar la felicidad a plazos.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron el camino recto
que llevaba a la Iglesia los domingos.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron que la apariencia
ayuda a que te respeten
y por eso yo llevaba vestiditos
que eran la delicia de las madres.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron que la familia es indisoluble
y los hermanos son sagrados
aunque te sangren.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron a disimular el dolor
y las mentiras,
a sonreír puertas afuera
para que todos envidiaran mi vida perfecta.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron a callar
porque sólo era una niña que siempre
tuvo fantasías de cría inútil
y absurda comunista.
Mi casa acaba de quemarse.
Me enseñaron a dejar de respirar
para ahogar en el silencio a la belleza
y yo me convertí en palabras sin sonido.
Mi casa acaba de quemarse.
Ahora, ante los escombros de la casa,
aprendo a vivir de nuevo
y la libertad nace de las cenizas.
Montserrat Villar González
Sumergir el sueño – Sulagar o soño
Que hoy es Jueves y día 5 de Noviembre, eso lo sabemos tú y yo y unos cuantos más y lo que no saben los demás, es que ahora son las 12 de la mañana y yo escribo desde mi pequeña y preciosa Isla del Mar Mediterráneo, esa vieja loca, esa Isla que me trae de calle y un día me siento enamorado de ella y al día siguiente, me ahogo entre sus azules aguas transparentes y cristalinas. Bueno, la verdad es que nunca me ahogo en la transparencia de sus aguas, más bien me ahogo en su tierra firme y sobre todo me ahogo entre sus gentes. Sí, con esa quietud de pueblo pequeño e inerte, del buenos días de todos los días y con las mismas caras, de las tardes oscuras y lánguidas y tristes, de las mismas miradas que siempre me preguntan: ¿y quién coño es éste tío? y ¿cuánto tiempo durará en ésta Isla?.
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Ciudad cero Una revolución.
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| Collage de Cecilia Ferix |
Yo, si viviera en otra tribu con distinto nombre y con otros apellidos sería el puto amo de mi mundo andaría por las aceras de mi pueblo ve...
