ABISMO (Inaxio Goldaracena)
DESNUDO E FRÁGIL (Chantal Maillard)
Chantal Maillard (Desnudo e frágil)
Te supe frágil y desnudo,
tan frágil eras, tan desnudo
que se quebró tu sombra al respirar.
Abrí la puerta y las voces del agua
adoptaron la forma de tu cuerpo.
Tan leve parecías, tan al borde
de ti
que la noche aprendió
el modo de dormirse sobre el rio.
Chantal Maillard
Desnudo e frágil te soube,
tão frágil, tão desnudo,
que se te quebrou a sombra ao respirar.
Abri a porta e as vozes da água
tomaram a forma de teu corpo.
Tão leve parecias, tão
à beira de ti,
que a noite aprendeu
a dormir sobre o rio.
(Trad. A.M.)
A VECES NO LE ENCUENTRO SENTIDO A TODO
CHARLAN DETRÁS DE MÍ DOS SEÑORAS ROMANAS (Santiago Montobbio)
de barrio, en el corazón de Roma.
Esta taberna –quiero decir– es verdadera,
y como tal funciona. No es una
leyenda o sueño mío. La charla
de estas dos señoras que en ella se encuentran
y en ella arreglan el mundo así lo certifica.
Son –pienso– como una carta certificada,
que nos llega –en esa charla–
como lo hacían las cartas en el antiguo
correo. Cartas de amor, cartas no sabemos
de qué. De ausencia. Ausencia
y falta. Y a veces resurrección,
aun más que presencia. Como
la existencia de esta taberna.
Las palabras que en ella se dicen
en esta tarde dos señoras romanas
no arreglarán el mundo, pero nos
dicen que es verdad que estamos
en Roma, verdad Roma en lo que
de ella permanece y dura, detrás
de las sombras, de la erosión y la pérdida,
detrás del tiempo.
Santiago Montobbio, Vuelta a Roma
DESAHOGO

Yo me sonreía irónicamente
cuando mi hijo pequeño me decía y me dice...
pues yo en el futuro voy hacer esto y lo otro,
...papá, tengo mis planes de futuro...
y yo pensaba para mis adentros
como si la vida fuera una peli futurista o de ciencia ficción,
y ahora que estoy bajo la sombra y efluvios de mis 64 años
me temo...
me temo que le tendré que dar la razón,
la vida no es realismo soviético,
ni es una peli de asesinos natos y policías bondadosos,
ni todo son flores y puestas de sol,
por el medio hay demasiada mierda
para que a veces se pueda ver el sol,
aparte de todos los plásticos que son agitados por el viento...
y no y la vida no es poesía todo el día,
hay mucho hijo puta suelto
hay demasiado cabrón desalmado que carece de escrúpulos
y que su único fin es joder al prójimo...
hoy tenía ganas de decirlo
y porque de cada vez me saturo más fácilmente,
antes aguantaba
pero ahora, no,
ahora me cago en todos esos especímenes que tienen como meta
jodernos la vida.
HAY DOS FORMAS DE QUERER

Hay dos formas de querer
querer intensamente
o querer cómodamente
y las dos son incompatibles,
la intensidad va reñida con la comodidad,
la intensidad necesita sacrificio
y sangre
mucha sangre
sangre a borbotones
y mucha pero mucha flexibilidad,
que no siempre se tendrá...
y querer cómodamente
es querer mientras la cosa vaya bien
y se trata de escapar al primer obstáculo...
GANAS INMENSAS

Te has parado a pensar
que hoy es domingo sin más
y que mañana será lunes postparto,
y que hoy será el día en que me parto en dos
y que mañana será un día de nostalgia,
y quizá mañana te echaré de menos,
hoy no,
hoy estoy yo y mi caparazón,
hoy me envuelvo en murallas defensivas,
y disparo a todo lo que se mueva,
hoy no estoy para nostalgias de mierda,
ni para imaginarte desnuda,
ni para sentir tus caricias,
hoy estoy desnudo pero delante de mi espejo,
hoy me veo canas y ganas,
arrugas y dudas,
pellejos resecos y un tanto maltrechos,
ya sabes,
las cosas de mil batallas
y quinientas guerras,
cosas del hambre del querer
y del ansia del saber,
y ¿porqué no?
de esas ganas inmensas
que uno tiene por vivir.
NO SÉ...
Al despertar me dije
¿donde coño vas?
si hoy es sábado
y no he quedado contigo...
hay mañanas en que me acuerdo de ti,
hay tardes en que me olvido hasta de tu nombre,
hay noches en vela
en las que no puedo volar,
yo sé que estás cerca
que cuando miras la luna te acuerdas de mi,
sé que alguno de tus suspiros lleva mi nombre,
sé que para ti fui un pensamiento fugaz pero extrañamente brillante,
aunque en realidad, no sé nada,
no sé si te acuerdas de mi,
no sé si de vez en cuando
te gustaría estar conmigo,
en definitiva...
no sé si nos volveremos a ver,
pero no pasa nada...
hoy es sábado y sé que no tengo que madrugar.
COMO UN SILBIDO

Como un silbido
como un silbido que recorre mis cuerpos cavernosos
y que llega hasta mis valles cerebrales,
por donde pasa... arrasa,
por donde no se oye... se le teme
por donde conduce... deja rastro de su temeridad,
como un silbido,
como un puto silbido en medio de la ansiedad,
¿no lo oyes?
pues yo...¡sí!
y viene hacia mi.
VIERNES
TE RECUERDO

Te recuerdo
sentada en el muelle,
entre graznidos de gaviotas
y el cielo gris plateado,
te recuerdo con el pelo suelto,
con la mirada más allá del horizonte,
y con la sonrisa congelada,
te recuerdo en aquella playa,
tenías frío y no sé si miedo,
nunca supe interpretar tus miedos,
te miraba
y tú me decías con tus ojos
que el miedo era agua pasada...
te recuerdo
riéndote a espasmos musculares,
fruncías el ceño
y de repente sacabas las alas
las desplegabas al viento
y antes de desaparecer
sonreías al mirarme...
y esa sonrisa
es la que llevo dentro de mi memoria.
HIJA DEL VIENTO (Alejandra Pizarnik)
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
que las palabras se suicidan.
UN PENSAMIENTO LIBRE COMO EL VIENTO
CONSEJOS
Consejos para escribir una novela – 1
Cava un agujero
AHORA, SON LAS 8 DE LA TARDE

Ahora, son las 8 de la tarde,
quizá sería hora de reflexionar un poco:
9 de la mañana en pie
un poco tarde...pero es que hay días
que uno disfruta siendo un puto vago de mierda...
un café con leche o dos,
45 minutos de bici estática,
escribir un rato
y a desayunar...
después tocan asuntos domésticos,
que si hacer la comida,
que si ordenar aquella habitación,
que si de cada vez que mueves un mueble
te aparece un "tesoro escondido",
lo cual significa más curre...
que si poner y colgar la lavadora,
que si aquél mueble estaría mejor de aquella manera,
pero antes habría que encerarlo
y te pones a ello
y lo enceras desde los pies a la cabeza...
que si tienes que llevar un montón de cosas al punto verde
pero primero tienes que escoger cuidadamente
lo que crees que tienes que tirar
y yo en esto, soy de manga ancha,
siempre me paso tirando cosas,
pero es que cuando me pongo me pongo y no se hable más...
después vino la tarde
y más ropa que colgar
y más encerar,
y más tirar...
no, si al final,
quedaremos el perro (que no es mío y es de uno de mis hijos),
mi hijo mayor
y yo... que soy el capitán pirata
de ésta nave que a veces navega sin rumbo
y que en otras hay que decirle
que yo soy el que manda
y vamos a ir por éste rumbo,
yo te doy la coordenadas
y tu misión es llegar a nuestro objetivo
y cuanto antes, mejor para todos.
QUIZÁS PARA OTRO DÍA
ME SONROJO AL VERTE

Me sonrojo al verte
me sonrojo al no verte,
me sonrojo cuando me quedo entre a medias...
entre el verte y el no verte,
me sonrojo al pensarte
y a medida que desciendo por tu cuerpo
me sonrojo por dentro,
y hasta mis pulmones se tiñen de color púrpura,
y hasta mi ira se rinde ante ti,
vos sos lo que siempre he soñado,
y como sueño que sois,
al despertarme sé que os habréis evaporado.
¡¡¡HE DICHO!!!
Acusan a Enrique Bunbury de copiar letras de poetas famosos y no citarlos
- junio 21, 2020
- 5:01 pm
- Diego Morales

El cantante Enrique Bunbury ha causado polémica en las redes sociales debido a que recientemente el poeta español,Fernando de Val, comparó en su libro titulado “El método Bunbury” fragmentos de canciones del músico en las que puede notarse letras muy parecidas de autores como Fernando Arrabal, Felipe Benítez Reyes, Mario Benedetti, Charles Bukowski, Fernando Sánchez Dragó, Blas de Otero, Michel Houellebecq, Gabriel Celaya, Nicanor Parra, Antonio Gamoneda o Haruki Murakami.
“Buena parte de las letras que Bunbury ha escrito se compone de fragmentos de escritores a los que no cita. En mi libro se demuestra que la práctica ha sido habitual en toda su carrera, y que está presente en la muchas canciones suyas con ambición poética y literaria”, afirmó Del Val al medio español El País.
Cabe destacar que el autor del libro señaló ser un fiel admirador de Bunbury desde los tiempos de Héroes del Silencio, por lo que su afán de escuchar una y otra vez las canciones hizo que se percatara de esto por lo que dio varios ejemplos.
“Las palabras son como avispas y la calle como un cohete cuando te espero”; “Tengo un ataúd para tus besos y una corona para tu pelo”; “Eres el verano y mil tormentas y el león que sonríe en las ortigas” (‘La bicicleta del condenado’, de Fernando Arrabal).
“Las palabras fueron avispas / y las calles como dunas / cuando aún te espero llegar”; “En un ataúd guardo tu tacto y / una corona / con tu pelo”; “Eras verano y mil tormentas, yo el león que sonríe a las paredes” (‘La chispa adecuada’, de Bunbury, del disco de Héroes del Silencio ‘Avalancha’).
“Hoy amanecí con los puños / cerrados”; “Nos formulan preguntas / que incluyen su semilla de respuesta”; “Ahora que estoy insomne / (…) / quiero morir de siesta”; “Alimenta rumores clandestinos” (‘La casa y el ladrillo’ y ‘Geografías’, de Mario Benedetti).
“Amanecí con los puños bien / cerrados”; “Formulas preguntas con semilla / de respuesta”; “Ahora que padeces de insomnio / quisieras morir de siesta”; “(…) en sus rumores clandestinos” (‘Iberia sumergida’, Bunbury, del disco de Héroes del Silencio ‘Avalancha’).
Del Val fue reconocido en 2018 con el Premio Ojo Crítico de Poesía por “Los Años Auroreales”, donde especifica que si Bunbury hubiese citado a los autores, no existiría.
Esta no es la primera vez que el zaragozano, que ahora vive en Los Ángeles, enfrenta una situación así, pues en 2008 su sencillo “El hombre delgado no flaqueará jamás” fue acusado de “plagiar” versos de Pedro Casariego.
SÁBADO
Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...

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Yo tenía cinco años. La maestra escribió en la pizarra: "Todos los hombres son mortales". Sentí un enorme alivio, un gran regocijo...