TIEMPOS AQUELLOS

                        A mi durante un tiempo me llamaron mierda de tío. Y todo porque en aquella época de mi niñez insana y apasionada, algunos pensaron y dictaminaron que era un puto chivato de alcantarilla. En realidad no conocían mi épica de héroe de cartón y piedra, pues de lo que acusaban no era verdad, pero tampoco sabían que los defendí por no llevar más ostias. Yo hablo de la cobardía del valiente cobarde que se caga de miedo y da el pego para algunos, de ser un puto héroe de película y para otros, de ser un cagado miedica medio marica. Un héroe un poco feo pero héroe al fin y al cabo. De todas formas para quitarme el sello de chivato, tuve que darme de ostias hasta con el Capitán Trueno y toda su pandi de frikis y esa lucha diaria y ensangrentada, moldeó mi carácter y mi forma de ser.

                        Desde aquellos siniestros y dolorosos días aprendí a no fiarme de nadie y comprendí que en cualquier esquina podía estar el enemigo. También entendí que en esa guerra había que ir a degüello y eran tus huevos o eran los de ellos o por lo menos, los de algunos de ellos ( en realidad, se hacía lo que se podía). Guerra abierta en los descampados de mi ciudad de Vigo. Y ellos eran cinco y por el culo te la hinco y Yo era Yo y mis miserias y mi puto orgullo de niño.

                        Pero me forjé como niño de la calle y de barrio inmundo. Me esperaban... pero Yo sabía que me esperaban y con el primero y segundo de la tribu más o menos podía, pero el tercero se encargaba de ablandar mis carnes y de resquebrajar mis delicados Huesos de niño y el cuarto y el quinto, se ponían ciegos a base de ostias y patadas. Pero aún así sobreviví y años más tarde y cuando todos nosotros teníamos pelos en los huevos, me miraron con respecto. Bueno, pues como se ve forjé mi leyenda de héroe urbano y de puto barrio. Claro que no os había contado que al llegar a a casa, como siempre me recibía mi Madre y al verme todo ensangrentado me decía, tú niño, no sabes defenderte y como guinda del pastel, me daba otra tanda de ostias y por no ser valiente y no saber defenderme como un Tigre con las uñas afiladas, tu niño tienes que luchar, me decía... y mientras iban volando las ostias...y mis ganas de quererte, Madre.

VELOCIDAD Y VÉRTIGO

                   Que la velocidad me enciegue y que el vértigo destroce las cuatro Neuronas que me quedan en pie. Velocidad y vértigo y juntos crean arcos iris de todos los colores y otras veces dibujan demonios en blanco y negro. Mis demonios siempre son en blanco y negro y tienen prohibido o eso debe pasar, tienen prohibido pintarse los Labios de rojo asesino, no teñirse el pelo de azul añil celeste, ni tener los ojos verde claro con Pupilas verde oliva de los olivares, ni fumar canutos que producen alucinaciones de colores y olores.

                   El color está prohibido y la estupidez, también. Mis demonios son listos y saben perfectamente porque pie cojeo y como lo saben, se dedican a ofrecerme todo un nuevo mundo de tentaciones. La sangre es débil y más débil y asquerosa es la mía. Para que andarnos con tapujos y medias palabras. Y la letra con sangre entra. Y así aprendí a escribir. Con sudor y lágrimas. Con ardores de noche y cólicos por el día. Con Cefaleas en racimo, que saben a Uva y encima te duele más la Cabeza.

                   Yo me crié entre Uvas, entre un mar de Uvas, parras y hojas. Llegué hasta fumarme sus hojas secas enrolladas en papel higiénico y de solo pensar en ello me salen sarpullidos por las orejas. Pero bueno, yo me los fumaba y no moría. Se supone que algo de mi murió por dentro...pero ahora mismo no me acuerdo de lo que se me murió. Pues volviendo al tema Uvas, no os voy hacer una disertación romántica de la Vendimia, porque la vendimia de la Uva es un puto coñazo y más en mi Galicia natal, que era en Septiembre y siempre estaba lloviendo a mares y a océanos. Por tanto, mojado hasta las trancas y currando en plan negro como un niño explotado (hay que darle un poco de dramatismo).

                  Pero también es verdad, que tenía su aquél y el olor a vino fermentado inundaba la casa y entrábamos en una especie de globo celestial y colectivo. Hasta mi Madre estaba de buen humor. Por las noches subía toda la uva pisada y subía porque fermentaba como la lava de un Volcán y había que dotarse de una gran tranca para poner a la Uva en su puto sitio. Bajarla con la tranca y demostrarle quién mandaba. En mi casa mando Yo, le decía al bagazo de la Uva (a la uva toda estrujada) y siguiendo perfectamente los normas de funcionamiento de mi familia. En mi casa mando Yo, me decía mi Madre con una zapatilla en su mano. Yo me vengaba en la Uva y dejaba toda mi rabia en la Vendimia. Y si no te portas bien, le decía a la Uva, tendré que mearte encima y como un puto perro que era, le meaba sin más...

VIERNES Y DOMINGO

Pues la cosa sigue y casi arde Troya. En fin, la vida y sus mierdas. Y hoy sacaron la condena a la "manada" y 15 años de condena les ha caído. Manada de violadores en grupo, que pensaban que iban a salir de rositas en salsa rosa con cebolla caramelizada. Pues nada que pa dentro y adentro. Otro asunto resuelto que nunca lo será del todo, siempre habrá otras manadas dispuestas a violar, pero desde ahora tendrán un poco más de miedo en el cuerpo. Y que más...me acabo de acordar que hoy es Viernes y ¿qué?. Primero, el que sea Viernes no afecta en lo más mínimo. Segundo, hace una calor del carajo. Tercero, dejaron de existir los Viernes noche y sus decadentes borracheras. 

Cuarto, ya no es Viernes y es Domingo. Menudo salto he dado.Triple salto mortal con tirabuzón. Domingo tarde. Seis y media de la tarde. Se escuchan, como muchas veces, las campanas de la Iglesia (cada media hora), a veces llaman a muerto y otras veces, reclaman a los vivos. Yo iré a Misa el día en que repartan drogas duras y así al salir de Misa me iré directamente al proyecto hombre a que me hagan un hombre de bien y de provecho (no se cual de esas drogas duras es peor).

Como decía mi madre, hazte un hombre de provecho. Claro que el concepto de provecho de mi Madre era tener pasta gansa y lo demás, era mierda patatera. Hijo, sé ambicioso y no flaquees. ¡Joder! sé ambicioso y no flaquees, es decir, sé constante como un martillo pilón, ten una idea y sea la que sea, llévala a cabo... y claro y ya puestos... mata si es necesario. Arrasa como lo hizo Atila. Hijo la ambición es ciega y no tiene amigos, Tú mira...tu padre, que pudo tenerlo todo y apenas le ha quedado nada. Ruina y pena es lo que nos ha quedado. En cambio aquél socio que tuvo se hizo millonario y ahora se codea con lo más selecto. Mi padre murió pobre, mi Madre no tanto, por el medio mi Madre consiguió vender unas cuantas propiedades que había tenido con mi Padre y murió con cierto nivel de pasta, pero eso sí, no murió contenta.

QUERIENDO MEJOR

No hace falta ser Herodes para que venga alguien y te toque los cojones. Por desgracia, no. Por desgracia cualquier payaso haciendo el mono puede tener ese poder. No hace falta ser Descartes para que te hartes. Llega con el día a día, llega con ir todos los días a comprar comida,
o a desayunar al mismo lugar o cruzar la calle por el mismo sitio, o ¿como no? tropezar siempre con la misma piedra y romperte la crisma por el mismo sitio. Llega con ver los mismos caretos día sí y día también. Y no es que odie a la gente, ni a las personas, ni a los perros...pero señores y señoras todo cansa y harta. Y esos mismos ojos y esos mismos dientes y esa misma mirada de Hiena maloliente como que te quema la sangre.

 Que sí, que no es para ponerse así, que somos seres civilizados, que nuestro lema es el respecto....que sí, que me cago en todo, que mucho respecto pero hay más mierda que respecto, que debemos hablar y entendernos entre todos y que yo soy Bruno y tú el tío Pepe y que mucho bla, bla, blá...pero todos nadamos en la misma mierda. Lo malo de éste barco es quién lleva el timón, porque si ese señor se llama Trump, es que vamos jodidos y destinados al puto deshielo.

La suerte no se regala, la suerte se conquista y punto. La suerte es de los valientes, dicen los cobardes y para que los demás se compadezcan dos veces de los pobres cobardes de mierda. Cada día mi hijo pequeño me enseña a querer mejor, con poco hace milagros y yo me esfuerzo e intento decirle hasta que punto lo quiero. Pero no es fácil, él está aprendido y yo estoy en fase de aprendimiento. De todas formas, a veces me disloco de sentimientos, se me sale un Hombro, se me retuerce la Mandíbula, se me luxa lo que nunca se me ha luxado, la misma vida...

Pero bueno, todo es cuestión de ponerse a saber gestionar las putas emociones de mierda. Yo soy gestor de las emociones y tú ¿qué eres?...pues al lado de un gestor de emociones debes ser un cero a la izquierda. La cuestión es hundirte en terrenos pantanosos y para que jamás levantes cabeza. Ahora bien, ahora y en éste lugar y sitio, tengo que hacer toda una declaración de principios: es todo un honor haber tenido tres hijos y cada uno y poco a poco me fue enseñando a ser mejor en todo, pero el último, el pequeño, el Síndrome de Down me da una nueva lección cada día que pasa. Miguel no te preocupes, ten paciencia, poco a poco estoy aprendiendo a querer mejor, que no más, sino mejor. Miguel, gracias.

EMOCIONES

                                     Es verdad que a veces me emociono con tonterías y me entran unas ganas incontenibles de llorar, pero al final, no lloro y porque no puedo. Estoy seco de Lágrimas. Dicen que éstas son cosas de viejos, que con más frecuencia les pasa a los viejos y porque al final, lo que pasa, es que la sensibilidad no se acumula (es decir, de viejo pellejo no te vas haciendo más sensible) y si pasa que la sensibilidad se hace más caprichosa y por eso a veces no lloras ante un hecho que era para suicidarte dos o tres veces y por eso otras veces, eres de lágrima fácil y tontuna (lloraría como un sauce llorón, pero de nuevo es mi deber matizar que estoy seco de lágrimas). Llorar es muy sano. llorar cuando Yo lloraba era sumamente gratificante. Después de llorar como una puta plañidera, siempre me apetecía echar un polvo. Ya sabéis como va el tema: se empieza con el abrazo de consuelo, después se sigue con un tímido y apocado beso en la Cara, se baja hacia el Cuello, se pasa por los Labios de arriba y de abajo y la cosa se empieza a poner dura y pétrea y ya después es cosa de ponerse a comer y a cantar y así hasta el grito final.

                                   Ahora bien... si Yo no soy capaz de llorar no tengo derecho a optar a un posible polvo de consuelo. Sin lágrimas no hay opción a polvo. Y no vale explicar que por dentro eres un valle de lágrimas. Ni que eres un puto pozo seco. Sin lágrimas no hay paraíso ni carne en salsa. Hubo un vídeo que un tío subió el día de la mujer trabajadora, que versaba sobre la mujer, pero trataba sobre el lado maternal y era todo un ensalzamiento de la mujer como esposa y madre. Y quién tuvo cojones de colgar semejante vídeo se quedó contento y satisfecho. Las declaraciones del vídeo eran del tal Putin de la madre Rusia y el que colgó el vídeo era un comunista a la vieja usanza que sigue oliendo a rancio y a burócrata del partido. Pues mira que el tío entendió así de bien, los mensajes feministas y que las mujeres no son objetos de nadie y que deben ser valoradas como seres humanos que son, etc...lo entendió perfectamente. Como se ve, hay más disfunción de la que queremos ver. ¿O no?.

NUNCA DIGAS QUE NO

Nunca digas que no,

yo no lo digo

y por eso...y por eso, 

digo que no.


Tú no lo entiendes,

Yo tampoco

 somos dos 

 el tercero se quedó mudo

y el cuarto resultó ser un tío cojonudo.


Un gin tonic por favor,

dos hielos y un trozo de limón,

con el primero, me siento bien,

con el segundo, mejor si cabe,

con el tercero, balbuceo

y con el cinco...por el culo te la hinco.


Todo sabe a verso cuando trago,

todo me sabe a labios pintados, cuando cago,

todo es rubio teñido cuando sudo,

todo es mierda en el hombre de Cromañón

y entonces mi conclusión ¿cual es?

que Yo soy el Mago de Oz.

PERSONAS...

       Las normas estrictas. Los pasos y capirotes de semana santa. Los desfiles militares a golpe de trompeta. Las patrias llenas de banderas. Los Toros, los pobres Toros torturados y al final matados con la espada del hombre o de algo que se le parece. Los mandamientos de la santa Madre Iglesia. Las campanas que nos recuerdan que dios existe. Las limosnas al acabar la Misa. Las mujeres aderezadas con un velo negro. La puta Cabra de la Legión. Y puede y estoy seguro de ello que algo me he dejado en el tintero. He aquí un compendio de un buen facha derechoso al que le entusiasma lo español, la tradición y las víscera del Toro por el suelo. Claro que podíamos decir que hay otros nacionalismos en territorio español que también huelen a santa tradición y a patria, solo que éstas son más chiquititas y de momento no han podido tomar el poder. Pero en cuanto lo tomen (si lo consiguen, claro), será lo mismo pero en versión catalana, vasca, gallega, balear o andaluza, etc. Y todos a bailar la Sardana o una Muñeira por decreto ley y más himnos patrióticos y más banderas y más bailes tradicionales de pacotilla. 

Y Carles Puigdemont president en el exilio. Y yo gallego de mierda, médico en el exilio de mierda. Y nadie se acuerda de mi. Y mejor que nadie se acuerde de mi. Vivo muy feliz sin que nadie se acuerde de mi y sin que nadie me toque los cojones. Carles Puigdemont no, Carles Puigdemont es president, aparte de llevar una fregona en la Cabeza y estar necesitado del bullicio populachero.

Bueno, ya sabemos que en la viña del señor hay de todo. Hay personas que necesitan que se la haga caso todo el tiempo, son esponjas que van absorbiendo todo la energía que tiene a su alrededor. Con estos personajes...no tengo palabras. Son chupóteros de lo ajeno. La envidia es su lema y su saber estar, es estar jodiendo. Hay otras que son todo lo contrario, personas entregadas a no se sabe que causa y digo esto, porque hay todo un abanico de causas de todos los colores. Cuidado que muchas de éstas personas venden algo que tú no ves en principio y que cuando te das cuenta ya estás enganchado en su puto rollo de mierda (son cortinas de humo). Por ésta rama del tema, hay muchos místicos que venden la salvación eterna o la terrenal con todo el puto rollo de la meditación trascendental. Después, son unos julais.

Por último podía decir...que estamos los buenos. Pero tampoco es cuestión de echar las campanas al vuelo y porque de nuevo vuelve a haber otra división en el horizonte. Hay los buenos buenos (los verdaderamente buenos) que son muy pocos y los hay (entre los que Yo me incluyo) los a veces buenos y los a veces malos (las dos en distintos tiempos). Somos los psicópatas que por un lado matamos y por el otro nos damos por el culo y con beso en la Nuca. Somos los TOC los que padecemos el Transtorno Obsesivo Compulsivo del comportamiento. Ahora bien, puedo aseguraros que con uno de nosotros nunca habrá, ni se caerá en el aburrimiento de lo insípido. Caer en el hastío, puede ser. Caer en la impaciencia, también. Y en la hartura y en el desvarío y hasta a veces, en la puta droga dura.