HIJOS DE LA BONANZA (Rocío Acebal Doval)

 Mi infancia son recuerdos de un piso a las afueras
y un huerto descuidado en la ventana;
mi juventud, veinte años de cuadernos de inglés.
Conseguirás —dijeron—
mucho más que tus padres y sus padres:
estudia cuatro años y tendrás un trabajo,
trabaja y vivirás siempre tranquila;
trabaja y serás digna de un futuro.
Asentí, como todos —hijos de la bonanza.
No atendimos a aquel presentimiento,
aquel olor a pólvora —aún distante—
que asomaba en voz baja
como un eco de angustia a puertas de palacio.
De aquel país ajeno a las fronteras
solo guardo el recuerdo de la luz
y una aversión a la palabra patria.





JUEVES 22 DE AGOSTO de 2.019

 Jueves 22 de Agosto de 2.019 y yo con estos pocos pelos que tengo y que me quedan. Claro que hablando de pelos, no alcanzo a comprender como en la peluquería que tengo enfrente de mi casa, me cobran 12 euros por el corte de pelo. Señores, mi corte de pelo y al ser éste un bien bastante escaso sobre mi Cráneo, a la peluquera le lleva exactamente 3 minutos de mierda y eso que la mitad de ese tiempo se le va en recortar cejas, pelos de la nariz y de las orejas. Pues ya se sabe que con la vejez crecen más los pelos de esas partes tan innobles (cejas, nariz y orejas) y de otros tegumentos cutáneos y uno si se deja ir un poco a groso modo y al libre albedrío, se va pareciendo al Brezhnev de sus mejores tiempos ( Y para muestra, la foto).

Pues mira que se cuelga la peluquera...12 euros de mierda por un puto soplido (el que da al final con el secador de pelo) y por cortar cuatro pelos distonantes en medio de un desierto calvo y brillante. Si lo llevo a saber antes, me voy a Turquía a que me implanten unos cuantos matojos de pelos deslustrados. Y todo por el módico precio de 3.000 euros (implantes más desayunos, comidas y cenas, más estancia en hotel de 3 o 4 estrellas más el puto viaje de ida y vuelta). Y a mi por unos cuantos tijeretazos en dos minutos, va la pajarraca y me cobra 12 euros y mi viaje es cruzar la calle y subir tres escalones, aparte que yo pongo mis patas como medio de locomoción y transporte. Claro, la tía me busca las cosquillas y llegará el día en que me harte de pagar 12 euros por nada...y no sé...y hasta puede....... que iba yo andando un día por la acera de enfrente de mi casa y de repente tropecé con una piedra que estaba aposentada en medio de la acera y en fin, le di una patada espectacular (sin querer, claro) y no se como hizo la puta piedra de los cojones, pero fue a parar a la cristalera de la peluquería. Esas cosas pasan y yo doy fe de ello y porque los designios del señor son inescrutables, pero lo que me queda muy claro de todo esto, es que esa piedra estaba destinada a romper esa cristalera en concreto.

Y esto no son amenazas, más bien son malos pensamientos que un día tomarán forma y cuerpo y porque al demonio lo llevo muy dentro. Enfrente tengo la cristalera y la veo todos los días (a la cristalera, a la peluquera la veo mucho menos) y 12 euros paquí y 12 euros pallá y dale y toma y vueltas y más vueltas y sigue la cristalera entera y de nuevo los 12 putos euros y mis 4 pelos y Brezhnev y sus putas cejas y sigue la cristalera enterita y en Turquía te lo hacen todo por 3.000 euros y decido que cuando la peluquera eche el cierre, pasaré a dar una vuelta por la acera de enfrente y entonces me supongo que tropezaré con esa piedra (a la cual estaba destinado) y ya sabemos como acabará éste cuento que os acabo de contar...






HOY TENDRÍA QUE LLOVER

 Hoy no llueve...pero debería llover.
Hoy tendría que llover,
y tendría que llover a mares y a toneladas.
Tendría su lógica.. que lloviera,
yo quiero que llueva,
tú quieres que llueva
nosotros queremos que llueva
porque algunos somos felices bajo la lluvia,
porque la lluvia nos hace reír en cambio de llorar,
porque nos hace disfrutar más que sufrir.
Hoy quiero que llueva
y porque hoy he decidido
que tendría y debería llover.




AHORA...

 

Ahora que ando por los bordes de mis temores.
Ahora que observo como la vida se me escurre entre los dedos.
Ahora que soy capitán pirata con pata de palo
y en busca de un tesoro llamado, vida.
Ahora que soy más don nadie que nunca,
tengo que decir:
que el pasado es agua pasada 
que a su debido tiempo, movió molinos,
pero que ahora y repito...que ahora...
ya no mueve nada,
ni siquiera se he movido para pasar página.
Entró una suave brisa y de repente 
mi historia cambió de libro.




¡ASÍ ES LA VIDA!

 "1.500 personas interesadas en hacer el camino con Meritene". Y hay que joderse y además ponen en el cabecero, amantes del camino (de Santiago me supongo) y con Meritene (con Nestlé en pequeñito) que nadie sabe lo que es, pero que al parecer hace a los viejos correr y hasta les hace aguantar al nieto pesado e insoportable (y porque eso se presupone y porque además, en el anuncio así lo describen). Bueno, lo describen de esa forma tan empalagosa donde el viejo se lava los dientes todos los días con Profidén y por eso cuando sonríe el viejo o la vieja, les sale un puto destello brillante de su colmillo blanco satinado lavado con Vernel o con Profidén, que para el caso es lo mismo). Y no se olviden de llevar la compresa antigoteo de meada y porque a partir de los 60 años, vamos manchando el pañal y los calzoncillos o bragas de diseño espartano. Los diseña un espartano que sobrevivió a la guerra del Peloponeso y que después se montó una nave en el polígono industrial de su pueblo espartano y donde se hinchó a vender compresas anti goteo del Peloponeso. "Made in Peloponeso".

1.500 personas haciendo el puto camino de Santiago dejando un riego de goteo por descontrol de esfínteres. 1.500 personas salieron y llegaron 50. Ahora bien, con Meritene salen 1.500 viejos desdentados y llegan los 1.500 e incluso llegan más y todos con dientes y muelas que nunca habían tenido. Meritene te pone, te pone cachondo y te hace creer que la reproducción de los pepinos se hace por esporas que van expandiendo los caminantes del Camino. Por decirlo de otra forma, te hace sentir importante y eso como viejo enjuto y casi podrido, se agradece con creces. 1.500 viejos perdidos por el puto camino de Santiago. 1.500 personas mayores dando por el culo. Que yo me conozco a los viejos dando por culo en masa... y comida y más comida y a la noche birras y copas y bailoteo desmadrado sobre una pista imaginaria... y mañana va a andar el camino su puta madre y toda su parentela y sino, que pongan un puto autobús del Inserso (¿es inserso o Imserso?, que para eso lo pagamos todos los contribuyentes. 

¿Sabéis lo que es una esponja exprimida? (me supongo que sí), pues eso es lo que nos pasa cuando llegamos a viejos pellejos deshidratados. Y éramos que ya no somos y te acuerdas de cuando robabas uvas hiendo hacia la playa (con 7 años), pero no te acuerdas de lo que hiciste el día anterior. Bueno yo sí me acuerdo, de momento me acuerdo. Pero eso sí, sé lo que se me viene encima. Y la memoria reciente va a ser el punto flaco. La memoria vieja no, la memoria vieja en un cerebro viejo, se siente bien conservada y como el mejor vino añejo  bien  acompañado y en barricas de roble viejo y ¿donde se va a encontrar mejor un perro viejo?...pues con un dueño tan viejo y desdentado como él y al revés, también le va a pasar igual. ¡Así es la vida! y nadie la puede cambiar...Bueno, algo siempre se puede cambiar.





ÁREA DE PRUEBAS ATÓMICAS DE NEVADA

 Hoy es lunes y día 23 de septiembre. ¿Y que pasó un 23 de septiembre?. pues dice la wikipedia que entre otras cosas pasaron éstas:


1957: en el área de pruebas atómicas de Nevada (a unos 100 km al noroeste de la ciudad de Las Vegas), a las 4:29 (hora local), Estados Unidos detona sobre una torre de hierro de 150 metros de altura su bomba atómica Whitney, de 19 kilotones. (En comparación, la bomba de Hiroshima fue de 13 kilotones). Es la bomba n.º 115 de las 1132 que Estados Unidos detonó entre 1945 y 1992.

Si la tierra está agujereada como un queso de gruyère... ahora, ya sabemos porqué. Nada menos que EEUU detonó 1.132 bombas atómicas en menos de 50 años. Y esas son las que nos cuentan y porque siempre nos ocultaron y nos ocultan pruebas y datos. No es que yo esté descubriendo algo nuevo. Digamos que casi todo está descubierto, pero me temo que ese casi es como el burro con la zanahoria, que cuando piensa que está llegando a ella, se da cuenta, que tendrá que volver a empezar. Hay que ser conscientes de que vivimos en un mundo de mierda y en donde nosotros somos paja de relleno y donde hay cuatro que tienen el puto mando y ordeno y hazlo o sino te mato o te monto un pollo o una guerra mundial de cuatro quilates y esos los que mueven los hilos de todo el tinglado. Mil y pico bombas atómicas y en menos de 50 años y algunas de 19 kilotones y no me toques los cojones (no pude con la tentación de hacer un pareado) y ya veis que bombazo, pues si se compara con la de Hiroshima (13 kilotones y no me toques los c.......), creo que le supera con creces y le come hasta las babas (atómicas, por supuesto).. El área de pruebas atómicas de Nevada, le llaman y situado a 100 km al noroeste de la ciudad de las Vegas. Yo si viviera en las Vegas (cosa que no ocurre, ni ocurrirá nunca), no dormiría nada tranquilo sabiendo éste dato tan explosivo. A 100 km de mierda. A tiro de piedra. A voy a la otra punta de la Isla y vuelvo.

Después decimos que no nos lo merecemos todo y nos lo merecemos y con creces. Años y años de destrucción masiva y explosiva. Siglos de agresión a la tierra que nos amamanta. Plásticos, fábricas humeantes y contaminantes, coches que parecen chimeneas andantes, bosques en período de extinción. La Amazonia arde. Siberia, también. África por descontado. Europa va en camino. A nuestro alrededor todo se adorna y huele a extinción. Yo también empiezo a oler a extinción, me siento contaminado y asqueado por los cuatro costados y a veces, no soy una bomba atómica de 19 kilotones y no me toques los c....., pero debo andarle muy cerca. La rabia me produce una reacción en cadena muy similar a la que me temo que algún día se producirá en la Tierra.Y yo sólo tengo un par de kilotones...

 



EXPERTOS

 Expertos del mundo reuníos y daros por el culo. Y me lo recomendó un experto y me lo dijo un experto de esos que saben de que va el tema y consulté por internet a un experto que además tiene colgado un video en el you tube (que se debía decir tal como se pronuncia, "yo tuve"). O como ese impresentable anuncio en que sale una tía con cara de espabilada para a continuación decirte con cierto desparpajo de sabioncilla: "a mi me lo dijo una amiga...¿verdad que no usas la crema corporal para la cara?, ¿verdad que no?". Y si la pava del anuncio ya es gilipollas de por sí, es de suponer que su amiga es tonta del culo. ¿Verdad que no usas la crema del coño para lavarte los dientes?, ¿verdad que no?. Diría yo. Tengo una ex amiga (tengo varias, que varias no son muchas) que es y además, va de artista. Vamos, que lo es y que además, se lo cree. Y esto que digo no es tan sencillo. Yo por ejemplo, me encanta escribir pero aún me faltan millas marinas y submarinas para llegar a los pies de algún escritor catalogado como tal. Bueno, yo me gusto escribiendo y disfruto haciéndolo como un puto enano de circo. Pero eso sí, no vivo de contaros cuentos, ni de narraros historias, ni de deciros tonterías, ni de recitar poemas a pecho descubierto.

Yo vivo de ser médico. Y eso me da una libertad alucinante y porque no dependo del escribir para poder comer. Pero todo hay que decirlo, hay escritores que empezaron a escribir cuando tenían 6 u 8 años y ahora, andan rondando los 60 años y 60 y pico, por tanto tienen cerca de 60 años de experiencia o como mínimo tienen 50. Y yo "pobrecito de mi" llevo escribiendo 7 años justos y ni uno más y ni uno menos. Soy un escritor tardío que he tratado y como un loco de cubrir mis carencias por falta de tiempo y sobre todo, por falta de experiencia. Yo no voy a tener 50 años por delante y por eso tengo que ir a ritmo de pasos de gigante y cada 10 años de otro escritor yo los tengo que convertir en un año de los míos. Relación 10 a 1. Y lo que han hecho ellos en 50 años, yo lo tengo que hacer en 5. Y por eso meto horas y horas y días y semanas y meses y años...Y cerca estoy de llegar a mi primera meta: una década de escritura.

Mi primera década la tengo que celebrar con la realización de una vieja ambición que merodea todos los días por mi cabeza. Tengo que escribir e imprimir un libro, un libro con pastas gordas y duras, con olor a papel crujiente y a tinta de imprenta, con un precioso dibujo en la portada, que sea de papel reciclado, que tenga dibujos por el medio y que sea mixto. Es decir, que sea de pequeños relatos y pequeños escritos de la materia que sea, pero que además lleve adheridos preciosos poemas. Por tanto, serán pequeños escritos más poemas (mixto) y en un formato parecido al que tiene éste blog en donde ahora escribo, pero más selecto en todo ( y más selecto y por decir algo). Quiero decir, un libro escrito con los mejores escritos y con los mejores poemas que hice en estos últimos 10 años de lo  que hasta ahora ha sido, mi vida. Un libro mixto escrito por un tío mixto y porque yo soy las dos cosas a la vez, soy un poema de amor perdido y desconsolado y soy un pequeño relato de mi turbio pasado y otro trozo de mi incipiente demencia que poco a poco empezará a florecer... 


 


TAMBORES

 Mis locas historias,
mi vida contada en verso y en cien mil páginas,
mis cuatro pilares que me dan cobijo y sustento
y que mantienen en pie lo que queda de mi esqueleto.
Mis versos de aire y viento,
mis grandes y diminutas lunas,
mis eternas agujetas de sobreesfuerzo,
mis noches de sed de luna,
mis disturbios mentales,
mis oquedades de pozo negro
mis obsesiones tocando tambores,
mis miedos en fila india,
mis aciertos apuntalando temores,
mis agrietadas manos,
mis dedos arañando cristales,
mi sufrido cerebro al que tanto quiero
y mi alma sufrida siempre sintiendo...



QUE YO SEA, RARO Y A LA VEZ, EXTRAÑO

 Que yo sea...
raro y a la vez, extraño,
no quita que se me pueda querer.
¡Y mucho!.
Mi poder está en la rareza de mi ser,
y mi mejor hacer 
es darme la vuelta
y que mi cabeza acabe en mis pies.




YO PREFIERO LA VERDAD...

 Hoy es Jueves y día 19 de septiembre. Hoy cumple años mi hijo mediano y yo cumplo con él esa pequeña y mínima parte que me corresponde como padre. Yo descumplo años y vamos restando años que me quedan de vida y cada vez que cada uno de mis hijos (tengo 3) cumplen años a mi me restan uno. Descumplir es restar de una suma de años hipotética y como es hipotética no se puede concretar en números o mejor dicho, cada día o cada mes o cada año, se puede ir actualizando esa cifra. Yo que sé, si quieres ponerle 63 años (los que ahora tengo) pues pasa que la espicharé antes de fin de año y punto y pelota. Yo ahora prefiero hacer el cálculo por décadas, así todo es más abstracto y por tanto es más difícil el meter la pata. Que si te confundes tampoco pasa nada, nadie te va a reclamar cuando estés fiambre el que te habías equivocado y el porqué y el como. Yo por tanto ahora, miro a los 70 años y cuando llegue a los 70 miraré a los 80 años, pero a partir de estos ya no podré seguir contando por décadas y tendré que hacer como hacen con los carnet de conducir de los viejos muy pasados y muy caducos, tendré que ir de 3 en 3 años o de uno o en uno y dependiendo de como vayan los resultados médicos de la salud.

De todas formas y lo digo sin ánimo de dar pena, yo me siento bastante viejo caduco. He metido un bajón de cojones y eso suele pasar en la puta vejez. Vas un día y de buena mañana y apareces doblegado como un junco vencido y en un puto año de mierda. pierdes unos cuantos centímetros de estatura. Hay la decadencia física del poquito a poquito y esa la vas notando pero menos y hay la decadencia bruta del que ha dado un paso de gigante hacia el encogimiento y para caer en picado y esa no es que no la notes, es que una realidad que te muerde y que te come los huevos de la angustia que te da. Que sí, que debía ser más suave y esas cosas que siempre se le dicen a los viejos pellejos, ¡abuelo no seas tan negativo!...¡aún te queda vida para rato!...¡me oyes bien!...¡que aún te queda vida para rato!. 

Sordo, medio ciego, sino ciego del todo, incapacitado por tantas articulaciones en el taller mecánico, terco de cerebro y por el poco riego, piel encallecida y cuarteada por el uso del día a día, pellejos de gallo o de gallina vieja, esfínteres corrompidos y flojos (vamos, que te cagas o que te meas, fácilmente), obsesivo con las malas digestiones y las putas diarreas que más tarde se convertirán en dolorosos estreñimientos...Total que te sobreviene una gran disfunción orgánica casi total y absoluta y todo eso lo tienes que ir acoplando y ajustando en cada momento. Y todo eso lo puedes llevar de puta madre, si sabes la que te va a venir encima o no y depende de como te lo tomes. Pero desde luego sino lo sabes, no podrás enfrentarte de cara a ese problema o a esa realidad de que ya eres un viejo al que le pasarán muchas cosas de las anteriormente mencionadas. Si tú eres capaz de ver, sentir e intuir la decrepitud de la vejez, tendrás una gran parte del camino ganado. Yo prefiero la verdad, aunque a veces duela...y aunque esa verdad resulte a veces, ser tan dura.



 

LOS VIEJOS, COMO YO

 Los viejos, como yo,
andamos como los cangrejos,
hacia atrás y removiendo viejas historias
entre la arena del pasado,
vivimos pensando que nos moriremos
y nos moriremos pensando
que siempre...
lo pudimos haber hecho mejor.





¿SOLIDARIOS?


La 1 y media de la tarde y yo con estos pelos...Bueno ya he hecho un buen montón de cosas y hasta fuí a manifestarme en contra de la política que tiene la UE hacia los refugiados y porque me da vergüenza que nos llamemos europeos y más vergüenza me da, que nos llamemos seres humanos. Y lo digo porque al concepto de ser humano, yo lo tengo en un puto altar y viendo lo que hay, ese concepto está bajando enteros y me parece mejor una cucaracha que un ser humano. Bueno, ¡a manifestarme!, pero aquello no era una manifestación ni tenía maneras de serlo, pues éramos 20 colgados solitarios, 20 almas en pena que reivindican humanidad y era solo eso, una pequeña mirada a como lo están pasando los refugiados. pero más vale pocos que muchos y gilipollas.
Y yo fuí y por una vez fuí a una procesión de esas, que algunos llaman manifestaciones y porque mira que hacía meses y meses que no me paseaba por las calles gritando consignas. Pero hoy no hubo nada de eso, hoy hubo saludos y mucha indignación, pero creo que a mi me pasó que la minúscula maniifestación y todo ese pequeño tinglado me llenó de más frustración, pues pasó que eran los de siempre, más yo y no hubo paseos, ni gritos, ni consignas y por eso estuve solo 20 minutos y sin más, cogí el camino de vuelta hacia mi casa. Y es que mi problema era que no tenía otra forma de conducir mi indignación y cuando vi convocada una manifestación en apoyo a los refugiados yo fuí el primero en llegar, pero también fuí el primero en marchar y porque no soporto las lloradas en petit comité.
Bien, hoy hice bulto, hoy fuí uno más de los 20 que acudieron a llamada de la selva, pero sólo lo fuí hasta ahí, hasta hacer de bulto y para la puta foto que si no era deprimente era muy parecida. Y sigo igual o más de indignado y le doy vueltas y más vueltas dentro de mi pesada cabeza, pero yo lo dije hace mucho tiempo, el que crea que los humanos somos personas solidarias, creo que se está confundiendo y eso puede pasar en Marte o en Saturno, pero no aquí en la puta Tierra...




















HAY...

 Hay máquinas del tiempo

que miden el destiempo

y también miden... 

las ganas de querer.

Hay horizontes lejanos

que a veces

parecen más cercanos,

como hay miedos que se disfrazan de valientes

y hay valientes, 

que perdieron el norte antes de vencer

y que aún ahora siguen buscando...

 su razón de ser.





DE ENTRADA...

 

De entrada...
yo soy amable
De salida...
puedo parecer imbécil,
pero arrepentíos...y por mal pensados,
¡no lo soy!.
Aunque me he pasado media vida
queriendo tener ese título tan despreciativo, 
pero al final resultó
 que soy un ser humano sin cuernos, 
sin rabo,
ni me he disfrazado de maldad
en los carnavales.
Soy un ser que come con los dedos
que beso con los labios descarnados,
que quiero con el ansia del que siempre quiere querer más
y al final,
para caerme rendido a los pies de una diosa que por allí pasaba,
y es que en el fondo,
 no soy tan humano
si dudo que puedo volar en picado
o cuando planeo sobre la paz de un mar plácido y calmo
y cuando puedo sentir todo lo que me duele la vida,
y tal y como ahora, 
me está doliendo.



















 

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...