ALICIA MILLÁN

 

Esta noche

alguien ha tenido que soñarme

-yo sola no enredo así las sábanas-

tengo la boca (...) los labios

como si alguien los hubiera usado

para hurgar en la felicidad.

 

Me falta

 

Me falta el olor a naftalina de los cajones

y el de los guisos a fuego lento.

Me falta el aroma a pescado fresco

y el sabor de la hoja de bacalao colgada en la despensa.

Me falta el olor de la colonia fresca de la mañana

y el esplendor de la hierba al llegar la primavera.

 

ANTONIO MUÑOZ MOLINA

 

No hay nada como la alegría de descubrir algo completamente nuevo, de comprobar que, por mucho que los años induzcan a la melancolía o a la simple desgana, el espectáculo de lo real siempre es inabarcable. Siempre hay ciudades y libros y música y películas a los que llegar por primera vez, que lo toman del todo por sorpresa, despertándole la limpia pasión de admirar y aprender. Entonces resulta que no haber leído algo todavía no es una deficiencia inconfesable, sino la oportunidad de una celebración. Un espejismo mezquino de la edad es suponer que el mundo está en decadencia porque uno ya no es joven. Un cierto grado de escepticismo es inevitable con el paso del tiempo, pero no hay nobleza en el cinismo. Que tú hayas perdido la capacidad de apreciarla no quiere decir que la belleza ya no exista.

"vivir es soñar".

 

No,

no me recuerdes mal.

Recuérdame

como aquél tipo

de trato amable 

agradable de ver

de caminar cansino

que a veces, hablaba por hablar

y que en otras, se quedaba mudo

y nadie sabía el porqué.

Recuérdame por mi lema:

"vivir es soñar".

 

CASAS ENFILADAS (Alfonsina Storni)

 

Casas enfiladas,

casas enfiladas,

casas enfiladas.

Cuadrados, cuadrados,

cuadrados.

Casas enfiladas.

La gente ya tiene el alma cuadrada

ideas en fila

y ángulo en la espalda.

Yo mismo he vertido ayer una lágrima

Dios mío... cuadrada.

 

 

¿CADA UNO TIENE QUE CUIDAR DE LO SUYO?

 

Malo. Estamos en un momento muy malo. Estamos más que jodidos y porque no hay peor cosa que perder el sentido de lo humano. Y es que es de auténtica vergüenza lo que está haciendo Europa con los refugiados, pero eso sí, lo hacen jugando siempre con las palabras. Y Europa tiene las puertas abiertas para los refugiados y están todos hacinados y muertos de hambre a las puertas de nuestras fronteras. Acogeremos a 100.000 refugiados y en éste país en donde yo vivo y que se llama España se hablaba de acoger a 15.000 y en realidad ¿cuántos fueron acogidos?, pues creo que poco más de 500 y eso mismo, se hace repetitivo en todos los países de la llamada Europa civilizada.

Pero pasa igual con la pasta, con la pasta que se tendría que dedicar para ellos y se anuncia a bombo y platillo que se van a destinar millones de euros y ya está y la gente piensa que realmente se ha invertido ese dinero, pero la realidad es otra, porque una cosa es la intención o la propaganda y otra cosa, son los hechos posteriores. Y últimamente las cosas funcionan así, se da un número o una cifra y para acallar nuestras conciencias y en cuanto te das la vuelta, resulta que de nuevo cierran las fronteras y dejan de dar apoyo financiero.

Claro, que después por la calle te encuentras "tipejos" que dicen cosas como ésta: "cada uno tiene que cuidar de lo suyo" y entonces y según ellos, primero, estamos los españoles y después, estarán los demás. ¿Tipejos o ratas?... Más bien ratas y porque en épocas de vacas gordas nadan en la abundancia y se dedican al puto consumismo y a la puñetera burbuja inmobiliaria y en épocas de más hambre o de vacas flacas, se quejan que para ellos no hay más y ahí, es cuando les brota el fervor patriótico y ahí, es cuando sentirse español está por encima de todo. Y lo siento, pero lo que yo peor llevo es que haya ratas de éste tipo, porque lo que diga y hace el Gobierno español, ya lo tengo más que asumido, pero que haya gentuza de éste tipo y que siga conviviendo a mi lado, me desquicia y el tema al que voy, es que los hay y las cloacas están llenas y repletas de éste tipo de seres y lo malo y lo realmente malo..., es cuando asoman su cabeza a la superficie y entonces es cuando te dicen: "es que cada uno tiene que cuidar de lo suyo".

 

BELÉN REYES

Y qué sucede

si de pronto un día

te das cuenta de que todo es mentira,

y no sabes si meterte a loca

a puta

o a suicida,

o arrancarte el alma

y sentarte en una silla

y ya

medio gilipollas,

ver cómo pasa la vida

¿Usted qué haría...?

No se puede escribir

No se puede escribir

cuando no queda tinta en el tintero de tu cerebro

ni cuando la brisa se muere por desidia y dejadez 

ni cuando las nubes están lánguidas por tanta tristeza

y clamando clemencia a no se sabe quién.

Entonces es mejor

dejar de ser

y esperar a que otro día

se enciendan todas las luces en el amanecer.

PAU DONÉS

 

"Puede que hayas

Nacido en la cara buena del mundo

Yo nací en la cara mala

Llevo la marca del lado oscuro

Y no me sonrojo si te digo que te quiero

Y que me dejes o te deje

Eso ya no me da miedo".

 

TE IMAGINO

 

Te imagino

sentada

viendo el atardecer

mientras con tus dedos

construyes castillos de aire, arena y viento.

Te imagino 

despierta,

atenta, 

con la mirada fija en un punto lejano

con un pañuelo azul alrededor de tu cuello

y con el pensamiento enredado sobre tu pelo.

Te imagino

desnuda

en medio de una roca

mientras la niebla de la mañana

te va vistiendo de nuevo.

POSITIVISTAS DE MEDIO PELO

Pues llevo un día raro y maravillosamente raro y quién me diera más días raros como éste...Pero no se puede vivir en un estado así en plan permanente y porque sino dejaría de ser raro y pasaría a ser común y cotidiano y para al fin, hacerse aburrido. Y aunque me guste lo cotidiano y porque disfruto de mis desayunos y de las estupideces que suelto de buena mañana y estoy pensando y para ser sincero del todo, las tonterías que suelto a todas horas y durante todo el día. Me gusta la vileza y crudeza de lo cotidiano y el hacer una cosa y después la otra y sentirme un poco esclavizado por mis propias normas. Pero de vez en cuando y por no decir...muchas, me gustan los estados asimétricos y ya no digamos si hablamos de los estados desquiciados y que no tienen reparación o tratamiento.

Y hoy llamó mi atención una tía que se anunciaba por la tele y para vender su puto libro: "las pequeñas revoluciones" y suena muy bonito y porque para eso tiene todo un equipo de personas que se encargan por detrás de crear su estampa de psicóloga, psiquiatra y terapeuta de masas. La tía es psicóloga o psiquiatra o las dos cosas, que para el caso me es igual y claro tiene que ser profesora de universidad y para rizar más el rizo, debe ser profesora de "inteligencia emocional". Y entonces y de repente todo cuadra: profesora, psicóloga, escritora de poco pelo pero con buenas relaciones sociales y culturales y experta en inteligencia emocional, que es lo mismo que decir... soy experta en venderos la moto de la mejor manera.

Y todo para decirnos que debemos ser positivos y que debemos aprender a ver el vaso o botella siempre medio llena y no medio vacía y aunque me apetezca verla medio vacía, que debemos rodearnos de gente positiva, que debemos ser estables en nuestras relaciones corporales y extracorporales, que debemos tener vínculos afectivos y muy estables y que por las mañanitas nos sienta muy bien tomarnos una tilita e inundarnos de pensamientos positivos y porque la vida merece la pena y que por eso viene el tema de las "pequeñas revoluciones" con las que tanto alardean. A la vez nos dice que hay que dar pequeños pasitos y mientras ella vende sus libritos y al final, nosotros nos sentimos fatal por no sentirnos como ella nos dice que no tenemos que sentir. O sea, que al final, la tía problema nos jode con tanta pastita con té y como se debe sorber el té y como se debe morder la galletita que acompaña al té...

Pero perdonadme y para acabar esta diatriba que a veces roza la inmundicia: ¡me voy a cagar en todos estos positivistas de medio pelo!.

Miguel de Unamuno

 "Agranda la puerta, padre,

porque no puedo pasar;

la hiciste para los niños,

yo he crecido a mi pesar.

Si no me agrandas la puerta,

achícame, por piedad;

vuélveme a la edad bendita

en que vivir es soñar".

 

PARTE DEL VIENTO

 

Yo no puedo ser piedra

y hacerme el ausente.

Yo quiero ser parte del viento,

aunque a veces me sosiego mirando al mar en calma,

así como en otras deseo agitar los cuatro mares

y naufragar entre sus olas gigantes...

Y cuando nadie me ve

y cuando nadie me ve...

descubro que aún no me entiendo,

me miro en el espejo de mi alma

y me veo hueco y vacío como un pozo oscuro

y entonces pienso,

que no soy piedra,

pero que me falta mucho para ser parte del viento...

NO VOLVERÉ A SER JOVEN (JAIME GIL DE BIEDMA)

 

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

--como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme toda la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

--envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

LOUISE GLÜCK

 

He llegado a pensar

que no existe el final perfecto.

Sin duda existen infinitos finales.

O quizás, una vez que se empieza,

lo único que existan sean los finales".

 

¡Coño!

 Y es que nadie comprende de que va esta pequeña historia. Pero yo estoy hasta los cojones de que me digan ¿si vivo en Mallorca?. Pues no señor, vivo al lado y al norte de la isla de Mallorca y en concreto, vivo en la isla de MENORCA y dados los medios existentes hoy en día y que hay un Google Maps al servicio de todos y que se puede manejar con los cojones y sin necesidad de tener que usar el mando a distancia. No entiendo de que va ésta historia. Acaso de ¿ignorancia? o ¿de que me da igual donde vivas y de como te las apañes?... Joder tíos un poco de seni (en catalán) o un poco de sentidiño (en gallego)... y es que vivo en MENORCA y cuna de los lanzadores de piedras o donde los Talaióticos en sus lejanos tiempos, dejaron unas cuantas piedras superpuestas la una encima de la otra. Que para eso está la wikipedia, para que algunos se enteren de que va el asunto...y así no me tenga que cabrear otra vez por el mismo motivo. ¡Coño!.

LAS AFUERAS (Luis Felipe Comendador)

Las afueras,

ese cáncer brutal de las ciudades

donde el bullicio olvida a los sin nombre

más allá del olvido.

“Tienes que ir”

–me dijo con los ojos

asomados tan adentro de mí–.

“Tienes que ir a darles esperanza,

aunque sea mentira”.

Fui como un niño atento,

con la boca asombrada,

con las manos temblando,

con un miedo caucásico

de no estar a la altura

de todo aquel desastre.

Trepaba el taxi viejo por los cerros,

patinaba en las curvas inconcretas,

derrapaba en la arena

y salvaba los ranchitos de milagro.

Yo no era de aquel sitio

ni de aquella miseria,

yo no era de sus rasgos

ni de su hablar pausado,

yo no era de esa mugre de chinches

y zancudos y agua sucia.

Se sucedían las casas de plásticos y adobe,

los niños sin zapatos mirando con asombro,

algún hombre sentado con la mirada huraña,

cerro tras cerro, arena.

El taxi dijo basta.

Trepar era ya el único artilugio

con el que abrirse paso por los cerros.

Arriba, justo en la línea gris del horizonte,

puntitos de colores

rodaban por la cuesta hasta nosotros.

Eran niños hermosos

empañados de arena, sin zapatos,

con sonrisas de ángeles sin alas…

¡Esa suciedad limpia de los pobres!

Sin mediar los prejuicios de occidente,

me abrazaron fortísimo,

me llenaron de besos y miradas de asombro,

hicieron piña en mí, como si fuera alguien,

y ya no fue posible dar el paso siguiente.

¡Éramos uno juntos!

Sin más, me dieron todo,

todo lo que tenían:

su sonrisa y sus brazos.

Yo les prometí un mundo occidental

y un futuro.

Les mentí y lo sabía.

Les mentí y lo sabían.