YO SOY NOSTALGIA

Yo soy...

yo soy...

yo soy nostalgia,

llevo chupa de cuero roto y agrietado,

pantalones vaqueros de manga ancha,

camisa de cuadros verdes y anaranjados,

sombrero de fieltro de medio vuelo  

gafas de sol raiban de imitación tirando a mala, 

calcetines de zara en rebajas, 

calzoncillos de dolce gabana comprados en una ganga,

mi piel es de terso y suave terciopelo de mediopelo,

mis manos son como membranas acartonadas,

mis dientes son colgajos que cuelgan del cielo,

mis labios hablan solos

y yo les escucho y les entiendo,

me dicen,

bebemos unas cuantas

y nos vamos para casa,

y ya metidos en faena... nos dan las 4...

y vuelvo a escuchar a mis labios,

pero a esas horas ya no me dicen nada

y silencio y a seguir bebiendo,

sellados están mis labios

y mientras yo, sello mi mala conciencia.

NI UN PASO ATRÁS...

Por mucho que me empujes,

no voy a ceder,

...ni un paso atrás... 

se decía, en tiempos lejanos,

y yo no voy a ceder ni un ápice

y será mejor que aprendas a olvidar,

porque lo que es por mi parte,

todo yace en el mausoleo del cementerio, 

segundo pasillo a la izquierda de la entrada,

sigues todo recto

y te lo encontrarás de frente

y ahora, mi único consuelo

es que tiene unas hermosas vistas al mar.

CON MUCHA FE CIEGA

Son cuatro. Son cuatro enanos agazapados bajo la nostalgia recalcitrante, que cuando puedan van a saltar sobre mi o sobre el otro y porque te partirán la puta cara y por traidor a la clase obrera. Son cuatro y no llegarán a ser 6 y porque es imposible convencer a alguien con esa ideología tan oxidada y tan rancia. Pero ellos representan la pureza, representan a su propia pureza de pájaro jilguero. Sólo hace falta ver su puta propaganda llena de hoces siniestras y martillos amenazadores y puños alzados y todo se hace rojo, rojo sangre proletaria, me supongo que querrá decir con tanta rojo. Entre ellos se entienden y se montan reuniones y congresos y el último congreso ha decidido que tenemos que abanderar a la clase obrera y toda la vida diciendo lo mismo y el puto obrero pasando un huevo de todos estos vendedores de ideología proletaria. Y yo fui uno de ellos, la diferencia que hay es que yo lo fui hace 40 años y es que cuando vi de que va todo el percal del comunismo que no es comunismo pero que tampoco nadie sabe lo que es y porque para ello se montan otro Estado con toda su puta parafernalia y maquinaria. Montan otro ejército y le llaman ejército rojo, pero con el mismo tipo de escalafón, con el mismo sistema de funcionamiento que tiene cualquier ejército de cualquier estado capitalista del mundo.

Y porque a mi me caen encima estos cuatro pringados. Quizá porque se hacen tus compañeros de lucha diaria y están ahí codo con codo, pero sólo lo están mientras todo vaya contra el estado capitalista actual. Y ellos lo suman todo y meten al feminismo, al puto proletariado, al homosexual de turno que además anda perdido, al nacionalismo que sólo va contra papá estado y suma y toma y daca y el resultado final, es un batiburrillo de ideas totalmente enzarzadas. Pero claro, en uno de todos esos puntos van a coincidir conmigo y por eso a veces, nos vemos en la lucha. Aunque yo, ya no esté para muchas luchas callejeras y todo lleno de barricadas y esas cosas. Ellos, de todas formas solo vieron las barricadas en películas antiguas y en tiempos de lucha antifascista que hubo aproximadamente hace 45 años (cuando Franco estaba en el poder). Como yo, ni más ni menos.

Pues que nada...que ellos siguen escondidos en su cueva y rasgándose las vestiduras y para ver quién es el más comunista de todos. Se cuentan batallitas bélicas y que papá Stalin al frente del ejército rojo de la madre Rusia pactó con Hitler que estaba al frente de un ejército de nazis y firmaron un acuerdo de no agresión. Y señores de la cueva ¿Y como se come eso?. ¿y como se comen todo el resto de las cosas?....Pues con mucha fe ciega...

HOY, TENGO A LA MUERTE PRESENTE (escrito en el 2.015)

(Dedicado a todos los inmigrantes muertos en el mar Mediterráneo)

El mar me huele a muerto,

y me envuelve entre la espuma de sus manos,

hoy la muerte se pasea indiferente,

y como una macabra reina siniestra,

o como una diosa implacable con látigo

que cabalga sobre almas en pena

y sin piedad... se muestra insaciable.

Oh! muerte macabra,

Oh! tenebroso Mare nostrum...

Oh! maldito mar de muertos.

LOS PLASTAS

                      ¿Porque que coño me sentiré tan cansado y harto?. Porqué leyendo historias de algunos personajes me entran ganas de decirles que cambien de idea o que por lo menos que cambien las formas y que dejen de dar tanto el coñazo. Pero me temo que eso es imposible, no sabrían que hacer. Y eso que al menda del que estoy hablando, lo he borrado y ya hace tiempo entre mis amigos del feisbuc ( de esos amiguillos que no son amigos de verdad, pero que tampoco son tus enemigos) pero el tío es tan plasta que se cuela igualmente por cualquier rendija o resquicio. ¿Y sabéis lo que es un pesadilla?, pues eso es lo que éste tío representa para mí. Mal sueño con él, me rompe y destroza mis mejores sueños. Y como el tío plasta tiene la misma constancia que un martillo pilón, me tiene de los nervios todo descontrolado. Hoy, os voy aconsejar que leáis éste articulo, que es muy interesante. Las libertades se ganan y se conquistan. El pueblo siempre lleva la razón y porque por algo es pueblo y yo soy el iluminado que hablo por él. 

                   Siempre hablando desde el puto Púlpito y mostrándonos cual es el camino más correcto en nuestra fe de pueblo. Pues lleva años y años montado en su púlpito portátil, mejor dicho, lleva toda la vida subido a él y como ya pasa de los 70 años, ahora ya no hay quién lo baje. Debe ser muy duro a los 70 años, tener que apearse de todo lo que has sido hasta ese momento. Y yo no digo que no, pero los demás también somos humanos y no tenemos porque estar sufriendo ésta puta pesadilla de naúsea. El menda se considera el rey de la honradez y todo esto está muy bien y por ello le concedo la medalla al mérito civil, pero hasta ahí hemos llegado y en la vida hay muchas otras cosas que se puedan ver y disfrutar de ellas. No sé, dese usted señor un buen paseo y por la maravillosa orilla del mar. O váyase a pescar al currican. Pinte un cuadro al óleo. Haga un dibujo. Escuche buena música. Lea muchos libros y no nos cuente lo que se ha leído.

                   Y muchas veces llego a pensar: ¿y no se dará cuenta que es un puto plasta?. Yo creo que se da cuenta, pero como no sabe hacer otra cosa...pues sigamos castigando a los de mi alrededor. Claro que hoy se me coló otra tipa que salía de las antípodas del más oscuro pensamiento y se declaraba marxista leninista pero de las de pura raza soviética. Vamos, a las que les encanta Stalin depurándose a medio país. Y viva la dictadura del proletariado y todas esa vainas que les gusta tanto decir a los que no ven más allá de la bandera del Partido Comunista con su hoz y su martillo. Pues aún quedan éste tipo de especímenes anclados en el puto pasado. Yo creo que se quedaron en la revolución de la madre Rusia de 1.917 y de ese año no pasaron. Siguen viviendo en su limbo comunista y entre vivas al pueblo y puños alzados al viento. Ellos no han querido ver, lo que posteriormente hicieron sus camaradas con el puto pueblo y primero, lo diezmaron, después lo saquearon y para beneficio de una nueva clase política representada por las altas esferas del oxidado y viejo Partido Comunista. Claro que si la tipa me lee esto que digo, diría que soy el enemigo del pueblo infiltrado entre las filas del pueblo. Esto mismo, lo llevo oyendo toda la vida y cada vez que disentí con uno de estos sujetos tan de raza proletaria. Pues será verdad, que yo soy un puto contra revolucionario, que tengo cuernos afilados y rabo peludo y dientes de acero y además, me como a los niños pequeños...

NOTICIA DEL DÍA

                             Noticia del día: "Una economista explica como crear una sociedad más justa". Primero que para decir eso no hace falta ser economista. Y segundo, que la ecuación es muy fácil de resolver y creas una sociedad más justa y punto y pelota. Además, con ésta mierda de sociedad que nos hemos creado, con un poquito de nada que hagas, siempre la harás más justa. Más difícil lo tendríamos si nos aproximáramos mínimamente a la parte más justa de la cosa, pero lejos estamos de ello. Muy lejos y es más, extraordinariamente lejos. En un mundo justo no puede haber un 1% de la población que sea inmensamente rica y el 99% que ande casi a dos velas. Ni un continente puede ser tan rico y otro tan pobre. Ni tendría que haber mareas de migración del mundo pobre al rico. Ni hambrunas asesinas. Ni sequías cuando en otros sitios sobra agua. ¡Ay no! y porque por el medio hay fronteras que impiden ese trasvase de agua.

                              Por el medio, hay fronteras, mares, océanos y muchos ejércitos de ocupación que se encargarán debidamente de mantener el orden en el territorio ocupado, para que mientras tanto...se puede seguir extrayendo las riquezas naturales de ese país pobre de pasta pero rico de recursos naturales. Y no haber nacido en África ¡cojones!, que ya no sé como tengo que decir las cosas. Claro que después hay pobres agradecidos que están agradecidos de ser tan pobres y por eso votan...votan por ejemplo al Bolsonaro, que nada más empezar su mandato está permitiendo que arda medio Amazonía y como si nada y como sino fuera con él la cosa. Como sino nos llegara ya con los dos payasos rubios nazis que gobiernan en EE.UU. y Gran Bretaña y va el Bolsonaro y se sube a su fiesta. 

                            Como decía el otro, tenemos lo que nos merecemos, sólo que pasa una cosa aquí. Unos si nacen en un país rico y lo hacen fatal, siempre tendrán un colchón de seguridad que les cubrirá sus necesidades más vitales. Pero el nacido en país pobre, primero que no tiene colchón ninguno y segundo que más pobre ya no podrá ser y por eso, se ven obligados a tener que emigrar. Vamos a ver, ¿quién se va con gusto de su sitio y lugar de nacimiento?. Pero no voy a entrar en toda esa batería de razonamientos evidentes que día a día voy leyendo por las redes. Porque vamos a ver, ya somos mayorcitos para que nos den de comer papilla y el que lo quiera ver que lo vea y además, hace muy bien y el que no, que vote a Bolsonaro o a Trump y porque éste elemento, no va a tener solución posible, ni tratamiento psiquiátrico, ni peras en almíbar.

MI DIOSA LUNA...

Si me afilo los dedos,

puede que me los clave

y me mate...

...puede,

si me los corto,

seré un amputado con 10 muñones,

que harán la función en dedo de guante,

10 dedos de guante sin dedos,

como mis 10 anhelos

del 1 al 10 in crescendo y a toda máquina,

rumbo al norte y viento en popa a toda vela,

de este a oeste y detrás del sol,

salvo claro está, cuando aparezca la luna,

ahí no hay duda ni discusión posible,

mi diosa luna con su color de aceituna.

Y ¿COMO SE LLAMA ÉSTA PELÍCULA?

Ni cerca, ni lejos,

simplemente...estamos,

vivimos, dormimos, comemos

de vez en cuando amamos y queremos,

y nos desqueremos y nos desamamos

entonces, cada uno sigue su rumbo

y monta su propia tinglado,

pone el cartel delante de su casa

de "me vendo"

y siempre habrá un alma cándida que te vea

y se acabe compadeciendo de ti,

pobrecito que sólo y desamparado está...

y de nuevo la noria vuelve a empezar

y ¿como se llama ésta película?

YO, BAJO LA SOMBRA DE MI PROPIO DEDO

Cada vez que levanto un dedo

me persigue su sombra,

su sombra de dedo entero,

bajo la cual, a veces me resguardo,

y cuando tiemblo y cuando lloro,

y cuando me muero de miedo,

yo, bajo la sombra de mi propio dedo.

AMORES

                          Como dice la canción de Fito Fitipaldi: "Yo soy de querer de querer", pero no soy de un amor para toda la vida, como más adelante dice la misma canción. Bueno no lo soy, porque no tuve un amor que me durara toda la vida. Sino ya veríamos lo que diría. Los tuve largos y los tuve cortos pero intensos. Y hasta ahora no me había arrepentido de ninguno...pero el tiempo es el juez más inapelable que hay y ha dictaminado que...que no todo ha sido coser y cantar y alguno, que lo tenía su recuerdo entre algodones y por eso de no hurgar demasiado en el puto tema, ha cambiado de categoría y por eso me sale un pulgar apuntando para abajo. Vamos a ver, mi novia de la Uni (universidad) al decir de ella refiriéndose a mi persona, su imagen se vino abajo y con todo su estrépito. Más de 40 años después te habla como si fueras gilipollas. Por tanto, tachada y empaquetada. 

                        Hubo otra novia de la Uni que duró unos años y que hace como 7 años le mandé un saludo por las redes (hacía más de 30 años que no sabía nada de ella, pero ella tampoco sabía de mi) y hola y que tal y te has casado y has tenido hijos...pues sí, a las dos cosas. He estado felizmente casado y he tenido 3 maravillosos hijos. Pues la tía me contestó con desprecio, que ella no y como si yo hubiera tenido la puñetera culpa de su puta historia. Bueno en aquellos tiempos yo era de los que pensaba que casarse ¿para qué? y así fue y hasta que dejé de pensar de esa forma y porque me da exactamente igual que uno se case o se empareje o le den por el culo. Pues nada, que como se puso tan borde, dejé de hablarle por las redes y desde esas fechas no sé más de ella. Hay mucho resentimiento guardado en el fondo de su alma, pero no sé como ni el porqué. Y sino que lo diga ¡coño! que los dos rondamos los 60 años, pero creo que moriré sin saber el porqué de ésta historia.

                      Mi historia de amor más larga fue con la mujer que tuve tres hijos y que por cosas que ahora no viene a cuento contar, nos acabamos divorciado. Pero de alguna forma seguimos unidos, supongo que los hijos comunes influyen mucho y bueno y tan bien, el gran respeto que nos tenemos mutuamente. Yo me saco el sombrero ante ella y le besaría los pies y en señal de reverencia. He tenido más amores que a su vez fueron más cortos pero no menos intensos. Y con una de ellas, me llevo educadamente hablando (a veces nos mandamos un mensaje o un saludo desde la larga distancia que nos separa) y con la otra, me mal llevo. Y soy el culpable y entono el mea culpa. Pero no puedo estar por fuera, sonriendo y por dentro, estar ardiendo. Por tanto, por mi parte es agua pasada que no mueve molino y por la suya, no sé lo que es, ni quiero saberlo. "Mortuus est" y punto. Y no hay más que hablar.