Yo
me siento empapado de soledad.
Miro hacia el techo
y me veo sólo sobre una mancha de humedad.
Miro hacia mis adentros
y me siento... un desierto en busca de paz.
He aprendido
Yo siempre pensé
que la realidad era otra cosa muy distinta.
Porque ésta realidad que nos han ofrecido
duele y duele mucho,
duele, lastima, hiere
y hasta a veces, mata.
La realidad mata a algunos
a otros, entre los que me incluyo,
al principio nos lastima
y nos hace daño
pero una vez que se cierra la herida...
ésta se cerrará para siempre.
He aprendido
que la venganza y la rabia y el odio
son reacciones de recién nacido
que antes está la calma
la pausa y la ganas de seguir queriendo.
Mis deudas son amorales
Me gusta escribir
cuando me siento con el alma en vilo
y tengo que decir que en esos momentos
es mi deber y mi obligación
tener que reconocer
que ahora, debo muy poco
por no decir, nada.
Mis deudas son amorales,
no debo dinero,
no debo sentimientos,
no adeudo nada material que tenga sabor y tacto
y en el caso hipotético de que debiera algo
pediría perdón a las personas que hice daño,
y sería un yo sincero,
un yo autocrítico
y un yo desgarrador.
"Los almendros", Albert Camus
"¿Sabe usted -le decía Napoleón a Fontanes- qué es lo que más admiro del mundo? La impotencia de la fuerza para fundar nada. Sólo hay dos potencias en el mundo: la espada y el espíritu. A la larga, la espada es siempre vencida por el espíritu."
Nosotros, los que hablamos solos
Nosotros,
los que hablamos solos
y solos nos vemos ante el espejo...
no necesitamos palabras de aliento
ni una palmada en la espalda
ni un brazo amigo por el hombro
y ni siquiera,
un abrazo de consuelo.
Nosotros nos sobramos a nosotros mismos
somos seres poco necesitados
estamos dotados de un sexto sentido
y cuando percibimos un mal momento
nos involucionamos más, si cabe,
y nos cubrimos por un caparazón fortalecido
que nos separa de la lluvia, del frío y del viento.
ROSARIO CASTELLANOS (Meditación en el umbral)
Rosario Castellanos (1925-1974),
Meditación en el umbral
:.
No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.
Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame
Safo ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.
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