YO CUIDARÍA DE TI

 




Yo cuidaría de ti,

pero como te has ido

o yo te he echado

o yo que sé lo que ha pasado...

porque en éste caso

las partes y los porqués

nos llevan al mismo resultado

tú, ahí

y yo aquí

cada uno en su mundo y en su historia

y mira que estoy en contra de las fronteras,

pero en éste caso agradezco los muros que nos separan.


Yo cuidaría de ti,

pero no puedo ni quiero,

un día quise y me quedé con las ganas,

claro que al otro día

ya me había olvidado de que te había olvidado

es más, al tercer día,

pensé que nunca habías existido

y que eras producto de un mal sueño o de un peor parto.

CAMINA POR EL PARQUE (Ana Montojo Picó)



Camina por el parque
un miércoles de otoño
sin ton ni son, sin perro,
sin silla que empujar
de anciano ni de niño.

No anda ni deprisa ni despacio
se deja acariciar
por el sol mentiroso de noviembre.

No corre tras un cuerpo inverosímil,
sólo fuma con música de pájaros.

Enfermo terminal de soledades,
parado, jubilata, delincuente
o al menos sospechoso de tristeza.


Ana Montojo Micó

VIDA DE LAGARTIJA (Ana Merino)




VIDA DE LAGARTIJA


Yo quise ser animal casero
con vistas a la playa
pero soy lagartija y habito entre las grietas
de una roca volcánica en medio del desierto.


A veces alguien corta el final de mi cola
y allí quedan mis sueños moviéndose nerviosos
creyendo que están vivos.


Yo soy como las horas que pierden los domingos
acaricio el descanso metido entre las sábanas
y espero a que amanezcan los días de diario.


La vida es un enigma del que sólo descifro
un trozo de esperanza
lo miro de reojo y nunca me detengo
porque temo al acecho de los tirachinas
o la sombra de un gato.



Ana Merino

GENEALOGÍAS (José María Cumbreño)


 




“La herida y el daño son el producto de una simple multiplicación". 
José María Cumbreño. Genealogías.

Genealogía.
(Del lat. genealogĭa, y este del gr. γενεαλογία).
1. f. Serie de progenitores y ascendientes de cada persona, y, por ext., de un animal de raza.
2. f. Escrito que la contiene.

Un poemario que se titula Genealogías y que menciona a Bob Esponja en su contraportada recorre fácilmente el espacio entre la estantería y la mano del que escribe. Si la estantería está en una librería, un lugar de donde deben rescatarse los libros, lo corriente es que se vaya conmigo. Ocurrió un día. Así llegó a casa.

Otro día abres el libro y lees la cita de Oscar Wilde “Los niños comienzan por amar a sus padres. Cuando ya han crecido, los juzgan, y, a veces, hasta los perdonan.”

Sigues y José María Cumbreño avisa: “Para una vez que consigo empezar a escribir con una imagen simbólica. De esas que se supone que debe usar la poesía.”

Por si acaso, añade:
“El poema perfecto: aquel que fuera capaz de escribirse solo: / El poema perfecto: a la postre, un poema sin poeta.”

Sabido es que el poema está en un nolugar al alcance de algún raro y distante receptor (por ejemplo, Bob Esponja) y se escribe por él. Sabido es que todos los poemas son perfectos, en los instantes previos a su escritura. Lo que está estropeado es el receptor. Es decir, todos los padres son perfectos hasta que se ponen a tocar el piano.

“En algunas lenguas, dos negaciones afirman.
En otras, en cambio, niegan con más fuerza.”

“Porque el aire pesa más que algunos gases.
Y la vida, menos que los recuerdos.”

Ese poema perfecto se instala en ocasiones en un nolugar que también, es decir, tampoco, es un nomomento. Ahí comparto al padre que soy, con el hijo que soy, o con el hijo que fui, un ser distinto al anterior: hermanos extraños a los que separa un nacimiento concreto.

Ese poema perfecto tiene la materia prima de los recuerdos. De los propios y de los heredados, incluyendo, y reconozco la inutilidad del apunte, los recuerdos que han sido olvidados por todos.

“Si cierro los ojos, no soy yo el que no ve a los demás:
son los demás los que no me ven.”

Oscar Wilde tuvo dos hijos, Cyril y Vyvyan. Para sobrevivir su madre les cambió el apellido. Murieron siendo Holland. Cuando cerraban los ojos los dos a la vez, volvían a recuperar el apellido del padre: Wilde.

Genealogías

SUPUESTAMENTE



 Si yo me confesara realmente,

tendría varias muertes en mi mochila,

pero eso es...

es un supuesto caso

que yo nunca he confesado,

y por eso,

todo esto se queda en un decir que he escuchado por ahí.


Pero supuestamente habría ayudado

a sedar la muerte de un ser sufriente y casi agónico,

por su avanzada edad

o por padecer de un cáncer asesino y agresivo y poco más.

Creo que son mis dos supuestos

y mis dos únicos ejemplos,

ayudar a que se acabe el estertor agónico de la muerte prolongada

y echar una mano para que el paciente oncológico

tenga el mínimo dolor posible

y en ellos dolor mínimo... 

sería un mucho e intenso dolor para nosotros.


Sí de verdad queréis ver un verdadero caso de tortura inhumana,

poneros delante de un paciente oncológico terminal,

y allí, comprenderéis perfectamente lo que os quiero decir...

Mejor dicho, lo que supuestamente os quiero decir.

TIERRA (Elisabet Fabregas)

Fotografía de Bex Finch

TIERRA

Ser como niña 
jugando en el prado 
conversar con los 
árboles al amanecer. 

Caer en sus hojas 
existir entre el sonido de 
las cañas al despertar. 

Bebernos la raíz 
de los tubérculos 
de esta tierra roja 
entrar profundo. 

Ser como lava y 
volcán surcar sus 
caminos 
llegar allí, 
donde el brillo 
ilumina la corteza 
y el color oro 
se asemeja al sol 
a tantos años luz. 

Ser raíz 
planta 
y flor a la vez 
deslizarnos por este paraíso.

EL HOMBRE DE MI VIDA (Legna Rodríguez Iglesias)


 

 EL HOMBRE DE MI VIDA

 

 Todas somos mujeres en la casa

La casa también es una mujer

Las puertas y las ventanas

La gata y la perra

La luna de allá afuera

La droga de los vecinos

Que vuela bajo la luna

Y entra por la ventana

Y me da náusea

La náusea también es una mujer.

 

Todas somos mujeres en la casa

Todas nos orinamos

Si aguantamos mucho las ganas

La novia entra en la casa

La gata sala a la yerba

La perra sale a la tierra

Desde la casa hasta la tierra

Todo es una mujer

La gana también es una mujer.

 

Alguna vez deseé

Cierto elemento que fuera

Diferente.

El pensamiento no es una mujer

Y el deseo tampoco.

 

Es obvio que se formará esto

En mis entrañas

Y que creciera tanto

Y que el verlo pesar apenas medio kilo

Me hiciera olvidar la casa

La tierra

Y la náusea-

 

 

 

Legna Rodríguez Iglesias

Mi pareja calva y yo vamos a tener un hijo

 

LAS COSAS NO HABLAN

 


Las cosas no hablan

los búhos tampoco,

los búhos ululan, murmuran

y cuchichean entre ellos

y de cerca y a larga distancia,

tienen interfono y altavoz de 10.000 amperios.


Las cosas en cambio, no hablan,

ni dicen nada,

salvo que las rompas

y entonces, lo dicen todo.


Yo me parezco mucho a las cosas,

soy parco de palabras y corto de gestos,

me gustaría haber sido lo contrario,

pero ahora ya es tarde para volver atrás...


Por tanto y por definirme de alguna manera

 soy asesino de palabras,

me cortaría las manos,

me cortaría los brazos

y me haría muñón de medio cuerpo

y así, me quedaría casi inexpresivo del todo.

A TI TE VEO...

 


A ti te veo 

arrastrando cadenas y pedazos de muertos.


Y mira que intento verte de otra forma

y hacerte más animosa

y ponerte flores y ungüentos

que te hagan ser más amable y más valiente.


Pero en cuanto te veo ahí arriba

de inmediato, te vienes abajo,

te desinflas como un globo pinchado,

y tocas tierra de esa manera

que te hacer ser tan impredecible.


Digamos

que tu atractivo radica en eso,

en ser un día la rosa sin espinas

y en otro día ser la espina del rosal,

imprevisible e impredecible...


Claro que lo tuyo roza lo caprichoso

y hoy quiero esto

y mañana ya no lo quiero

y por eso tu atractivo se acaba convirtiendo

en algo letal...

y entonces es cuando todo lo tuyo

me huele a muerto

y a estar condenado a cadena perpetua.

Sting - "The Rising" (Bruce Springsteen Tribute) | 2009 Kennedy Center H...

U2 One Live

David Bowie - Heroes (Live Aid, 1985)

Talking Heads perform "Life During Wartime" at the 2002 Rock & Roll Hall...

ME TEMO QUE VA A SER IMPOSIBLE

 


A mí me gustaría contar cosas bonitas

y amables y sencillas

y describir a ésta mierda de tierra donde hemos nacido,

como un trozo de cielo

pero me temo que va a ser imposible,

yo miento y tengo esa capacidad en el tintero,

pero mi mentira no llega tan lejos,

ni tengo ganas de mentir tanto,

ni poseo la magia suficiente

para cambiar la cara de ésta cloaca.

CRISTALIZARSE





Cristalizarse,

hacerse sólido, arisco,

cortante y alucinante...


Cristalizarse es una textura diferente,

es ser medio espejo

y ser otro medio, 

esponja de arena cristalizada

es ser más lúcido,

más ávido,

y más lujuria brillante...


Cristalizarse es

enredarse entre reflejos

y diminutos átomos de cristal

 en fin...

es hacerse sólido pero frágil,

transparente u opaco...

y hasta que una piedra

te rompa en mil pedazos.

CASTAÑAS (Pedro Ojeda Escudero)

 

Un puñado de castañas

 



Un puñado de castañas asadas mataba el hambre de muchos antes de irse a dormir en los tiempos duros de la postguerra. Un puñado de castañas calentaba las manos que agarraban el cucurucho comprado en un puesto callejero. A castañas asadas huele desde unas calles antes y uno ya sabe que está en otoño y que comienza el frío y que conviene recogerse pronto porque la noche se agranda y los días enchiquecidos no calientan lo suficiente.

Ayer recogí castañas. Algunas tuve que sacarlas de los erizos abiertos que ofrecían su fruto. Reconozco que algo me dolieron los riñones, pero qué poco esfuerzo para lo que prometen cuando las coma. Procedían de dos árboles a pocos metros uno de otros. Las castañas de uno eran pequeñas y no merecían la pena, las del otro grandes y apetitosas. Como en la vida.

Ayer recogí castañas. Comerlas es un acto de unión. No se debería comer castañas en soledad nunca si puede evitarse. Las castañas han nacido para ser compartidas. Un puñado de castañas asadas saca la sonrisa del rostro y los ojos se alegran, ya infantiles. Por estas tierras de Béjar, a las castañas asadas se les llama calbotes y noviembre es un tiempo de comunidad junto a la hoguera. La hoguera calienta el cuerpo por fuera, la castaña por dentro, como comulgar otoño y ser feliz, que hace falta. Que hace tanta falta.


 

NO TE RINDAS (Mario Benedetti)


 

“No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento, porque no estás solo, ¡porque yo te quiero!”
MARIO BENEDETTI


 

MATILDE ASENSI


 

" Sin embargo, a poco que nos armemos de valor, demos un paso atrás y como ejercicio, miremos el mundo desde puntos de vista diferentes al nuestro, descubriremos y aprenderemos la más importante de las lecciones: la INCERTIDUMBRE. La verdad os harás libres, dijo Jesús. Sí, pero la verdad la escriben los vencedores, así que, para ser realmente libres, sólo tenemos la incertidumbre, la desconfianza y la duda".
"El regreso del Catón". MATILDE ASENSI.

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...