SOMOS LOS REYES DEL MAMBO

 



 Entrar en los mundos corporativos debe ser la hostia bendita. Yo de alguna forma debía saberlo, soy médico de profesión, que no de condición. Porque yo soy médico mientras trabajo y cuando acabo vuelvo a ser persona humana que entiende muy poco de medicina y hasta hay casos (los menos) en que no entiendo nada de nada. Por cierto, me llamo Bruno y primero, soy persona y segundo, soy médico y también, soy escritor a ratos (aunque me gustaría serlo a tiempo completo). Yo no creo en lo que vulgarmente se dice " tú eres médico por vocación"....porque no y yo no nací para ser médico y menos para ser médico las 24 horas del día y todos los meses y todos los años de mi puta vida. Yo también necesito un kit kat y un tiempo de descanso. No soy un puto máquina de la medicina, ni soy un puto máquina en nada. Ni escribiendo, ni follando soy un máquina. Soy un tío normal que un día se hizo médico. Por tanto, he puesto a la medicina a mi servicio y le he dado un tiempo determinado en el día a día y punto y pelota. Yo no estoy casado con la medicina, ni le debo fidelidad, ni tampoco le quiero pedir el divorcio. Vamos, de momento no. 

Ella (la medicina) tiene su tiempo relativo y yo se lo concedo con sumo gusto. Pero hasta ahí es donde llego yo con la medicina y a veces es verdad que pongo un poco más de mi parte y por ser tan amplia y difícil su materia. ¡Joder! para ser médico hay que currárselo, primero hincando los codos y hasta que casi te sangren. Después, la carrera es más larga que un día sin pan. Y tercero, al principio sales a currar como si fueras a salvar vidas y en realidad en tus primeros trabajos, no salvas vidas y ellos solitos son los que se salvan a sí mismos y porque el no tener ni puta idea tiene unas consecuencias que podían ser catastróficas y que gracias a las santas chuletas, no lo son tanto.

Vamos a ver... como explicaros que entre la teoría y la práctica hay un puto abismo que a veces se hace interminable e insondable y cuando acabas medicina eres como un miembro de la secta de Confucio. Por tanto, te sientes confundido y perdido entre el mundo de Dios y del Demonio. Pero coño, delante de ti tienes vidas humanas y eso te hace tener que espabilarte a toda hostia y al final, sintetizas como buenamente puedes, toda la medicina dentro de una puta libreta toda comprimida de datos y excepciones que ni puedes leer y que además quieres que a la vez sea el libro gordo de Petete, un manual de bolsillo que cabe en cualquier lugar y sitio donde pueda ser disimulado y que lleva apuntadas todas las dosis de fármacos y cuantas veces al día hay que tomarlas. En ese dilema cabe, cada 8 horas o sea tres veces al día y cuando no estabas muy seguro del pastel le decías: esto debe tomárselo dos veces al día o sea cada 12 horas y porque así nunca te ibas a pasar de dosis. Posteriormente, me fuí dando cuenta de que el asunto de las dosis y tomas, no importa tanto, que hay tanta gente empastillada y que en cambio sigue toda vivita y coleando, que lo de la tomas cada equis horas es como decirlo, una puta tontería sin importancia (esto es de coña, claro). Y somos drogadictos ¿no que va?. En realidad, ¿que somos?...pues muy fácil... somos los reyes del mambo.

"LOS RONQUIDOS DEL SIRENO"

 



 Suave tranquilidad la de hoy. Corre una agradable brisa que te reconcilia un poco (tampoco mucho) con el calor del sol. Hoy no me cago en el sol, de momento...pero seguro que a lo largo de la tarde, lo acabaré haciendo. Y porque es Verano y al Verano lo conozco muy bien y sé que no se va quedar tranquilo hasta que mis huevos suden en plan torrentera. Bueno y además, estamos de pre fiestas y por eso la gente de éste pueblo poco a poco va entrando en calor (me refiero al calor de la fiesta), que es el calor que se tiene por el ardor guerrero que les produce la fiesta (a mí, no me lo produce y por lo tanto, estoy a salvo), a eso hay que sumar el calor interno que se logra con el alcohol y además hay que añadir, el insoportable calor del medio ambiente que junto a la piña de gente que en las fiestas deambula de un lado al otro y es de suponer, que algo deben de estar buscando. ¿Quizás un sentido a su vida?...¿qué se puede buscar en plan piña pegajosa y alcohólica?. Como decía el otro: sangre, sudor y lágrimas. Sangre una poca, lágrimas aún menos, pero sudor en cantidades industriales. Salvo que se produzca una catástrofe la sangre derramada y la cantidad de lágrimas tienden a ser nimias o minúsculas. En las fiestas de mi pueblo, corre el vino o mejor dicho el gin (ginebra) con limonada y bien fría no sabéis lo bien que entra y por eso se cogen unas fenomenales cogorzas. 

Pues por el tema de las fiestas, en mi calle han puesto unas cintas de papel plastificado de todos los colores que van de lado a lado de la calle y con el movimiento que les produce la brisa marina, crean su propio concierto. Es relajante su música. Es otra forma de oír al viento. Es sintonía en otra melodía, quizá un pelín plastificada y por poner, un pero. ¡Joder! desde que me quitaron al vecino de enfrente, mejor dicho desde que se fue de esa casa y se fue a saber a cual casa se ha ido, él no puede saber, lo que le echo de menos. Mi gordo grasiento comiendo sus bocadillos de beicon y con su inmensa barriga asomando por el borde su ventana y como si fuera un gran colgajo de grasa envuelto en piel. Bueno y que deciros de cuando se dormía de pie en la ventana, (que por cierto, tengo el deber de aclarar que cada uno se puede dormir como le da la real gana, pero siempre que sea sin molestar al resto de la peña). Que no era el caso, porque el gordo grasiento, emitía unos ronquidos como de foca en época de apareamiento y la calle y nuestra puta calle, era su caja de resonancia. Eran ronquidos de reclamo y para ver si alguien acudía a la llamada de Tarzán.

Véis lo que pasa, que ahora me da pena del tío...que lo echo de menos...que siento un vacío en la boca de mi estómago y no es amor lo que estoy sintiendo, es otra cosa que no sé definir. No sé, el tío estará por ahí dando cantos de Sireno y supongo que tendrá su nuevo público devoto. Yo fuí su fan número uno y si supiera donde va a dar el próximo recital, allí estaría sin demora. Sería el primero de la fila. Pero no, lo que tengo ahora, no es lo mismo. Sus habitantes de ahora (los de la casa de enfrente, antes ocupada por mi gordo grasiento), apenas asoman su cabeza y es más, no tengo ni puta idea de quienes son y aún es más no sé si son uno, dos, tres o 24. Ay!!! como echo de menos aquellas serenatas a la luz de la Luna y a las 3 o 4 de la mañana y despertando a la peña y hasta que alguien en su sano juicio, le decía algo en forma de grito o alarido, el tío no se callaba, pero media hora más tarde, allí volvía el cantor de Viena con su extraordinaria voz de tenor. Y no sé, al final la noche iba transcurriendo...y os juro, que no pasaba nada más que lo que tenía que pasar. Yo a la película le pondría de título: "Los ronquidos del Sireno".

LAS CUATRO DE LA MADRUGADA

 



Vamos a ver... vamos a dar unos someros apuntes de la medicina más triste, compungida y alicaída:
Conocéis la píldora del día después. ¿No?. pues es la que se toma después de follar, lo cual no significa que se hayan echado un buen y sano polvete, y porque por desgracia lo de la píldora del día después, suele indicar lo contrario, que ha sido un polvo mal echado y con prisas y porque a lo mejor el tío capullo, no quiso ponerse el condón que debería ponerse por precaución y por ser hijo de su madre y podía entrar en más calificativos, pero no voy a entrar a trapo en más descalificaciones (tengo mi propio pudor y honor). Pues pasa o suele pasar que una hora después del acto sexual cavernícola y por ejemplo, sobre un capó de un coche todo abollado y despintado, los dos se dan cuenta (me figuro, que más ella) que como siga así la cosa, se va quedar embarazada por un puto polvo de mierda de un fin de semana cualquiera o de una mala noche del ese verano todo caluroso en que no sabían si follar o tirarse al río. Y va y les tocó, follar.

Y claro, para eso está el médico de guardia que gustosamente me va a recetar esa pastilla anticonceptiva y que importa que sean las 4 de la madrugada, pues para eso cobra el puto médico de guardia y que además, yo le pago yo con mis impuestos o bueno, con el impuesto que pagan mis papis, que por cierto, no quiero que se enteren de nada. Y olé tus cojones y los del mono de Gibraltar o vivan tus ovarios de hembra cuasi preñada. Y viva la educación sexual del usuario...porque al final y para que la gente les siguiera votando, dicen los políticos de turno, que la razón siempre la tiene y la tuvo el usuario, el puto usuario. Usuario debe significar, abuso de sustancias y de confianza y a cambio de que el usuario vote al político de turno y por el medio quedan médicos, enfermeros, celadores que para eso están, para que les joda el usuario abusón. Manda el usuario y lo que toca es joderse en éste circo de mierda y al que algunos llaman Mundo.

Claro que hubo una noche entre ese millón de noches que me pasé a pelo, en que me abordó un capullo viejo (tendría sobre 70 años) que no podía con su puta vida de payaso por tanto resentimiento acumulado y va el viejo payaso y me espeta en mi puta cara de semiinconciente medio dormido: "tómame la tensión que son las cuatro de la mañana y me apetece saber la tensión que tengo a éstas horas de la noche o de la mañana" (esto último no me lo dijeron sus palabras, pero sí me lo dijo su mirada). En medio segundo, sabía la tensión que tenía y era la misma tensión que podía tener un hijo de la gran puta y yo sólo leía lo que estaba escrito en mi cerebro: "tolerancia cero con los mal nacidos". Y no le dije su tensión, ni estaba indicado tomársela por ninguna razón, ni me apetecía decírsela y sólo por joderlo. Pues el menda se puso bravo y sin más ni menos, me dió una bofetada de refilón, me pasó rozando la cara y sin darme de pleno y yo por puro instinto asesino, le empujé con todas mis fuerzas y el menda cayó para atrás y se hizo una brecha en la cabeza. Después lógicamente tuve que coser la herida y el tío cabrón empezó a entender que a la próxima vez, lo rajaba y lo abría en canal y eso lo haría siendo médico, fontanero o albañil. Y ese fue el único incidente violento que tuve como médico y espero que sea el último de mi vida (el único no, tuve otro...pero en ese otro, escapé por patas). Y claro y todo esto, tenía que ser a las cuatro de la madrugada.

EN ÉPOCA DE DESTIEMPO

 

Yo tengo vida en grado superlativo,
pero también sé...
que estoy en época de destiempo.
Las agujas del reloj caminan hacia atrás
y en cambio Yo...camino mucho más despacio,
poco a poco se van desintegrando mis átomos
y cada movimiento es un quejido de insondable dolor,
pero aún así y todo,
seguiré con la vista al frente
y oteando el horizonte más lejano
seguiré siendo un hombre corazón de león
que poco a poco se irá oxidando, 
pero os puedo asegurar que...
que moriré de pie
y con las botas puestas.

NO SER DE AQUÍ

 



Hace tiempo que decidí...
que decidí...no ser de aquí
y en esas estamos
cada día soy un poquito menos de mi
y a cada minuto se me cae un trozo de tiempo,
al final, me quedaré yo 
con mi estructura de osamenta y carne,
con mi alma marinada 
y condimentada con orégano y hierbabuena,
20 minutos al horno y a 200º
y lista para ser servida a la mesa.

A VECES ME ACUERDO DE TI

 



A veces me acuerdo de ti,
es como un fogonazo mortal,
es como un estallido neuronal, 
es como una puerta que de repente se abre y se cierra sin más,
de golpe y sin marcha atrás,
es como esa estrella fugaz que acaba de pasar.

NO SABÍA QUE PONERME Y ME PUSE A CORRER





Estoy sudando la gota gorda. Hoy me ha castigado la vida y me ha obsequiado  una gran y pertinaz sudada. Hoy mi aire acondicionado se fue la carajo y malvivo como buenamente puedo y como malamente me dejan. Me caen gotas de sudor por la frente y si alguien se preguntaba que labor tienen las santas cejas, hoy le puedo demostrar que ejercen un efecto de muro de contención del sudor que viene desde las alturas de mi Cabeza, además, lo desvían hacia los lados y salvo que haya rebosamiento acumulativo, mis ojos se van quedando a salvo de la empalagosa caricia del sudor. Yo nunca en la vida pensé que iba a sudar tanto en reposo. (Aquí, hubo un largo inciso). Pues ya no es Sábado y es Domingo, dí una pirueta en el aire y aquí estoy, pero que haya pasado un día no significa que haya dejado de sudar. Las 10 de la mañana y estoy asquerosamente sudado y a éste ritmo tendría que adelgazar unos cuantos kilos. 

Bueno, vengo de pasar por la plaza del pueblo y he visto a tropecientos que salían a correr. En plena ola de calor ¡salen a correr!. Hay los suicidios individuales y hay los colectivos, en éstos últimos, necesitan el apoyo de toda la peña y porque no lo deben tener muy claro, pero como les gusta jugar en el alambre que hay entre la vida y la muerte, pues entre ellos se animan mutuamente y así todos dan el mismo paso hacia el precipicio. ¡Joder y joder! en plena ola de calor, los mendas se ponen a correr. Además, iban los papis, iban los papis con sus niños retoños (una imagen muy bucólica de auténtico caoboy de la pradera rodeado de su feliz familia) y por eso de asegurarse que están educados adecuadamente desde muy pequeños. La gracia del correr no se donde se encuentra, algunos dicen que se encuentra en el puto sacrificio y otros dicen, que se encuentra en una especie de ambición ciega y que aunque estés medio muerto, esa ambición ciega te hace seguir corriendo. Los runners son una especie aparte y porque en el correr encuentran su filosofía de vida, lo de andar no les mola, andar es para seres orondos, conformistas y de poca monta y a los que les gusta hablar y escribir demasiado. Para ellos, la revolución está en el correr y de paso aprovechan para poner sus cuerpos más fibrosos (ellos dicen...de paso y todos sabemos que es su primer motivo).

Yo me levanto a las 5 de la mañana para correr una hora o hora y media, dice uno antes de salir a correr en la carrera de hoy. Otro dice, éstas zapatillas son cojonudas, apenas pesan y son muy mullidas, no sabéis lo contento que estoy. Otro, aprovecha para que sacarse selfis y así publicarlos por las redes sociales (el tipo se gusta a si mismo un huevo). Otra que se siente madre runner dice toda satisfecha... mi hija tiene 3 años y ya corre con nosotros y mientras el Papi runner, se ata las zapatillas y apoya tiernamente (esto, me lo supongo) las sabias palabras de su esposa runner. Familia feliz porque corre y no por otra cosa. No sabía que ponerme y me puse a correr y desde ese día soy feliz como una perdiz...

LUNES LUNERO CASCABELERO

 



 22 de Julio y hoy es Lunes. Y no voy a entrar a trapo con las frasecita de aquella novia (como diría y aún dice ella, novia de la Uni (de la Universidad) que tuve hace varios siglos, pero si me voy a permitir el lujo de simplemente recordarla (es que era tan tonta, digo la frase) y decía: "Lunes lunero cascabelero". Pues mira por donde mi querida ex novia, pues ya que estamos contigo sigamos contigo un rato más. Al final yo me quedé con el título de..."novio de la Uni". Pues te voy a decir una cosa más, tú te vas a quedar con el título de la novia de la Uni (aunque desde luego, hubo más) que decía aquella mierda de frase de "Lunes lunero cascabelero". 

 Yo, el puto novio de la Uni. El simpático novio de la Uni que te hacía reír muchísimo y ja, ja, já... y que mientras ella estudiaba su carrera de Medicina (cosa que él, también hacía), le fue cubriendo las necesidades más perentorias de aquél momento, pero justo hasta ahí llegó la cosa. En cuanto ella acabó su carrera (la acabó antes que él, porque además de más guapa era más lista)...ella comprendió que su novio de la Uni, le quedaba pequeño como persona y como si nada se puso manos a la faena. No tardó en encontrar a otro Ruiseñor, que le cantaba todas las mañanas y una vez que lo encontró, tuvo o quiso dejar a su novio de la Uni, el cual tampoco se sorprendió mucho. Sabía de que pie cojeaba su novia de la Uni y sabía perfectamente que no tardaría mucho en picar billete y porque en el fondo, ella quería a un tío maduro, hecho y derecho. Y porque así era, una tía madura busca a un tío maduro y al chiquilicuatre del estudiantillo pues que le den por el culillo. El estudiantillo era simpático y entretenido, pero ahora quería a un hombre de verdad, de pelo en pecho y más forjado en su actitud vital.

De todas formas, no hay bien que por mal no venga (¿o era al revés?). Lo que quiero decir es que ella actuó solo pensando en su puto Ombligo, pero al mismo tiempo me acabó haciendo el mejor favor del mundo mundial, Cuatro días de impoluto luto y a tomar por culo mi novia de la Uni con su frase de Lunes lunero cascabelero. Me dejó echo polvo, pero a mi favor jugó que de aquellas un día era distinto del otro y al pasar los cuatro días de luto, el menda se curó ipso facto. Recuerdos de ella y con ella tengo millones, bueno eso es exagerando un mucho. 

Pero sí tengo cientos y los mejores siempre versan de aquellas maravillosas Acampadas que nos hacíamos en aquellos tiempos. Playas hermosas, vírgenes y salvajes. Para llegar a ellas siempre había que hacer grandes caminatas normalmente por grandes extensiones de arena y así estaba asegurada la tranquilidad del lugar. Pinares colosales desde los cuales siempre se podía escuchar al mar. De noche, recuerdo el fuego encendido de la hoguera. El cielo pletórico de estrellas y esa Luna llena reflejada sobre el mar. El mar y su profunda oscuridad del más allá.Y no puedo olvidarme de la luz titubeante de un hermoso Faro que ya de aquellas iba advirtiendo del gran peligro que tiene alguna gente. Bruno, cuidado con el veneno de las Serpientes de doble cabeza...y Lunes lunero cascabelero y menos mal que en éste caso, la serpiente tenía un hermoso Cascabel que siempre avisaba antes de que estuvieras muerto. Y ya véis, al final no me morí por ella, ni con ella y desde luego, sobreviví a su venenosa mordedura
de serpiente de cascabel...

DE HISTORIAS

 



De historias
estamos hechos de historias
de pequeñas y grandes historias
de anécdotas, de versos y verbos,
de inmensos y minúsculos hechos,
somos una suma de datos y fechas,
todo lo procesamos y lo interpretamos,
y al final, lo decidimos 
y alguien con el tiempo,
nos dirá si hicimos lo correcto o no.
Somos humanos y por eso nos equivocamos,
nos equivocamos por nuestra propia humanidad,
por esa emoción tan humana que nos dice
estoy contigo y porque me lo pide el cuerpo
y sobre todo, 
porque desnudo mi alma ante ti...

COSAS DE ÉSTA ISLA

 



Claro que...claro que la tarde de hoy es soporífera. Me muero de calor. Arde la tarde y yo ardo con ella y sudo hasta por los huevos. Doy un asco del carajo, Así todo asquerosamente sudado y empapado en sudor de seis capas y como si el puto sudor de mierda formara parte de mi coraza. Claro en ésta Isla de mierda, donde la humedad en tierra firme (encima de éste peñasco sobre el que sobrevivo) supera a la humedad que hay en medio del mar mediterráneo. Y si alguien no quiere creerme que se venga a ésta Isla y mientras toma nota de todo, yo le presto una parte de mi casa. Que en eso no hay puto problema, de casa ando sobrado y yo personalmente, siento que soy un tío espléndido. Tengo poco pero lo poco que tengo no es de todos, porque tampoco es así la cosa, es de los que se merecen ser reconocidos como familiares, amigos o compañeros. Hasta el coche puedo dejaros. Y un poco de aire acondicionado (cuando vuelva a funcionar) y un trozo de sala de estar y un baño completo (tengo tres y en cada uno se puede bailar un vals y en plan pasote, hasta un partido de fútbol)).

Lo de ésta Isla tiene su propia historia y la tiene desde hace miles de años. Aquí está de moda lo Talayótico, pues abundan las construcciones de ese determinado período y además, ellos se gustan viéndose reflejados en piedras antiguas superpuestas que siempre se prestan a todo tipo de interpretaciones (por eso, nadie sabe muy bien que era lo que querían hacer las personas talayóticas en sus construcciones prehistóricas). Lo Talayótico mola y lo de las piedras, también. Por piedras no se queda atrás la Isla, hay más piedras que cerebros y hay más piedra que tierra. Pero bueno, aquí todo es llano y liso y entra el viento del norte (el de Tramontana) y arrasa la Isla de la do a lado (máxima altitud de 300 metros y para eso haciendo trampa). Dicen que las gentes de aquí casi no tienen maldad, pero eso lo dicen los que aquí llevan muy poco tiempo. Con el paso del tiempo se darán cuenta que los menorquines son como todos y por eso su maldad se irá viendo al aumentar su tiempo de conocimiento y eso se consigue con el roce y la convivencia.

No hay tribus cojonudas, ni hay indios del todo buenos, ni vaqueros del todo malos. Hay rasgos comunes que los unen un poco a todos. Y hay pueblos como el mío (el gallego) que son especialistas en contestar a una pregunta con otra pregunta, pero eso no hace que todos los gallegos seamos iguales (y menos mal). Y los menorquines tienen sus propias piedras dentro de su Cabeza, son cabezotas (caparrutx, dicen aquí) y les encanta el Gin con limonada y que sus fiestas se llenen de caballos menorquines y todos brincando con el jinete encima, Que en principio la ideas es simpática, brinca un caballo con su jinete y los mozalbetes del pueblo le ayudan a mantener al caballo el máximo de tiempo posible en el aire. Pero claro, cuando se empezó con éstas fiestas no sé contaba que al final sería toda una marabunta toda borracha queriendo mantener al caballo en el aire. Y ahí, es donde empieza el problema...en que las fiestas de ésta Isla (sobre todo, la de Ciudadela) se han puesto de moda y más que unas fiestas parecen unos botellones colectivos que por supuesto, acaban jodiendo al Caballo (poco tiempo les concedo y por puñetero maltrato animal). y sino apuntar el día de hoy (para los desmemoriados): 23 de Julio del año 2.019 y son las 7 de la tarde. Y aquí queda dicho y apuntado en acta.

ASÍ ES LA VIDA Y SUS CIRCUNSTANCIAS

 



Ahora mismo (bueno hace un rato) leía algo en las redes sociales de mi última novia, bueno si se le puede llamar novia a alguien que estaba conmigo pero a la vez estaba casada o convivía con otro, es decir que vivía en plan pareja desde hacía algunas décadas y a mí me daba igual como estuviera. Hasta ahí es hasta donde llegaba la tía y hasta ahí es donde llegaba mi estúpida utopía. Yo pensaba que daba igual el sistema en que se estableciera una relación o eso quería pensar después de más de 20 años de casado y yo como ya estaba divorciado, pensaba que todo el mundo estaba y era tan libre como yo me sentía. Que tampoco lo era, tengo tres hijos y eso sí que es un pedazo de compromiso de por vida. Aparte que yo me quito el sombrero ante mi ex mujer, aguantarme a mí durante parte de esos años negros (otros no, otros fueron brillantes y espléndidos) y ella tirando del carro familiar... es como para hacerle un homenaje y hasta un desfile militar. 

Pero volvamos a lo que iba y yo iba a que mientras estás colgado de la telaraña del amor todo te parece muy bucólico, romántico y superinteresante y haga lo que haga y diga la otra persona, tú te quedas como prendado. Nada nuevo bajo el sol, pero para mi si hay algo nuevo y es que lo que escribió esa ex novia (por supuesto, fue una relación clandestina) en las redes sociales me suena como a mucha tontería y hasta hace unos meses, me parecía totalmente lo contrario. Algo cambió en mi interior, porque si veo sus escritos de antes y los comparo con los de ahora, se asemejan bastante y para un observador imparcial, no sabría distinguir entre los de antes y los de ahora. Ella es la misma persona y soy Yo el que ha cambiado. Y en esto no hay discusión posible.

Su escrito era tan interesante que versaba sobre los meados de perros en todas las esquinas y portales de su puto pueblo. Y que debía ser el dueño del perro el que tendría que encargarse de limpiar los meados de su puto chucho, que para eso era su dueño y bla, bla, blá. Como véis y podéis comprobar, todo un tema profundísimo lleno de sabia filosofía. ¿Y donde metió toda aquella chispa que yo le veía?, ¿que hizo con ella?. Pues seguramente no hizo nada con ella y es la misma la de antes que la de ahora. O sea, no hubo ni hay chispa y era el puto amor de mierda el único que creaba la chispa. Conclusión: uno puede enamorarse hasta de una farola que a base de iluminarte todas las noches y cuando llegabas a casa todo colocado y puesto, no sé... le acabaste cogiendo cariño y todos sabemos que del cariño al amor hay un paso.

                          Yo espero que a éstas alturas de la película, espero que ella no me lea y porque antes, hasta hace muy poco y lo sé por mis espías virtuales, que si me leía. La realidad es realmente muy cruel en ésta corta vida y se ensaña con los cadáveres que las extrañas circunstancias temporales van dejando por el puto camino o sendero. Hoy he visto a un muerto que antes estaba más vivo o viva que yo. Pero así es la vida y sus circunstancias. Otra etapa de mi vida concluida. Y no sigo con el tema, porque en mi pueblo estamos en fiestas y en éste pueblo, como en casi todos, las fiestas son sagradas.

ENTRE TODOS ELLOS

 



Por un lado está la vida,
por el otro está la muerte,
por el medio crece la mala hierba
por el más allá crujen los huesos de los muertos,
y entre todos ellos,
hay partículas de tierra, aire y miedo.

PIN, PAN, PUN Y A TOMAR POR CULO

 



Sábado sabadete...día 27 de Julio del 2.019. Y va pasando el verano y yo sigo luciendo mi moreno obrero y es más, estoy seguro que así me quedaré durante el resto de mis días. Nina Simone canta una canción por la radio y claro, esa canción me hace volar hacia otros tiempos, tiempos que no son mejores ni peores que los de ahora, son solo diferentes, distintos, además que el factor edad también cuenta. Porque mis tiempos de Nina Simone eran alrededor de los 25 años y ahora, tengo 63 años y por lo tanto tengo más del doble. Y quién me iba a decir a mi que llegaría a viejo, pues mi calculo sobre mi muerte a los 25 años, lo tenía establecido alrededor de los 50. Y porque 50 años de aquellas (a los 25 años) era una bestialidad. Más tarde empiezas a cambiar esa cifra y ya piensas en los 60 años. Y sobre los 40 a 50 años empiezas a estudiar la posibilidad de vivir 70 a 80 años. Nada nuevo bajo el sol del puto verano. Bueno sí, que hoy el sol luce nublado pero que sigue habiendo un calor del carajo. Bertín Osborne es un capullo redomado con cara de facha y de niño rico. A la casa del Bertín había que quemarla y para que nadie fuera de invitado a ese puñetero programa de mierda. Las 12 de la mañana, hora del ángelus y de tomarme parte de mis pastillas. A las 12 tocan la pastilla de la tensión, la del colesterol, la del azúcar asesino, la del control neuronal y para que no me ponga más loco de lo que estoy en estos momentos.

La pastillas del ánimo, la que dice en su prospecto que levanta el ánimo y como si el ánimo fuera susceptible de ser animado por una pastilla a dos colores. El ánimo no lo levantan las pastillas, el ánimo solo lo levantas tú si quieres y puedes. Bueno, algunos psiquiatras no se van tan lejos y hablan de medicamentos estabilizadores del ánimo. Vamos que según ellos, esas pastillas impiden que el ánimo te baje y que te lo mantienen estable en un auténtico, puro y aséptico, grado zen. Yo llevo nada más ni nada menos, que ingiriendo esas pastillas la friolera de 7 años y todos los días y sin fallar a ninguna cita. Con disciplina y deber patriótico. Y esto lo hago (me refiero a las pastillas estabilizadoras del ánimo)... ¡por si acaso!. Porque en principio no me creo que esa pastillas levanten el ánimo a nadie ni a nada, pero como en general llevo 7 años encontrándome muy bien... no, lo siguiente...pues el menda no ha dejado de tomarlas cada día que fue pasando. Mirar si debe estar estabilizado mi ánimo...me he zampado en 7 años y a pastilla diaria, un total de 2.555 pastillas de dos colores. Supongo que con esa cifra tan alucinante (2.555 pastillas) tendré estabilidad emocional para varias vidas.

En 7 años la única diferencia que he notado, es que al principio me pasaba el día subido a la parra y eso me daba una euforia de mil pares de cojones. No dejaba títere con cabeza y hacía preciosos trajes sin medida a todo el mundo. Éste es un capullo de mierda, el otro es un descerebrado cabrón que no soporto, el de la moto es un tonto del culo que te quiere vender la moto y tío, no me lleves la contraria porque te fulmino con la mirada o te liquido con lo que sea. Y así hice y sin cortarme un sólo pelo, con algunas personas con las que antiguamente me unían lazos de amistad. Pin, pan, pun y a tomar por culo y asunto resuelto y a por el siguiente...que en ésta vida no hay tiempo que perder.... Y es que subido a la parra, todo se ve diferente y eso te lleva a decir... "o estás conmigo o estás contra mí". El que se demoraba algo en las contestaciones a mis misivas, también llevarían el mismo camino...pin, pan, pun y a tomar por culo.

"SINE DOLORE"

 



Algunos cuando le preguntan ¿como prefiere morir?... contestan que de muerte natural y natural como la vida misma. Y como si la muerte natural te fuera a librar del dolor inhumano. O acaso ¿no es muerte natural morir de un puto cáncer asesino?. Yo por mi parte lo tengo muy claro, yo prefiero morir sin dolor y si para ello hace falta toda la Morfina del mundo, pues bienvenida sea. Como dice por aquí un asociación de malhechores que se disfrazan de dulces corderitos compasivos y por eso a esa asociación malévola le llaman, "Sine Dolore" o sea, sin dolor para el cuerpo pero sí para el bolsillo...

Pero en ésta Isla en donde vivo todo dios o casi (yo desde luego no), le sigue la cuerda al líder del tinglado, que por cierto, no es más tonto porque no se puede ser más tonto. Ahora bien el menda es tonto pero también es muy espabilado y por ejemplo se monta congresos que el dice que son a nivel mundial (y que yo digo, que ya será menos), porque  puedes traer a todos los médicos atontados del mundo mundial y montar tu propio tingladito, al que llamas congreso mundial, con un mezcladillo de médicos anestesistas que no pueden ser más pringados, pero por tontos e impresentables. ¡Ah! porque no os lo dije, el menda es anestesista que trabaja en la sanidad pública pero a la vez, trabaja en varias clínicas privadas y entre ellas está su linda asociación del "Sine Dolore" de los cojones. O sea, el tío está forrado a base de vender drogas duras (claro que él lo hace legalmente y con la bendición de todas las fuerzas vivas de ésta Isla).

El chute de Propofol (o chute de Michael Jackson) estará sobre los 400 euros. Ahora si prefieres Midazolam te rebajo el precio a 200 euros. Y si aún así y todo, te decides por un chute de Ketamina y para añadirle unas pocas de alucinaciones, la cosa te saldrá en 300 euracos de mierda. Claro que al paciente o impaciente que trata con dosis tan elevadas y con éstas medicaciones tan potentes que quitan el dolor pero que también colocan un huevo, pues pasa que al cabo de un cierto tiempo, lo convierte en un yonqui perdido y por tanto, solo quiere otra dosis y al precio que sea. O sea, lo engancha a base de ponerlo ciego. Pero el tío tiene un chiringuito "legal entre comillas" que además disfraza de asociación humana dotada con un cierto aire de humanismo contra el dolor. Es muy humanos luchar contra el dolor inhumano.

Pues ¿qué os iba a contar?...Ah sí ya lo sé...que los Alcaldes de los Pueblos y todo el Gobierno local de la Isla (el Consell, le llaman), iba a decir le comen la polla (que se la comen) pero además, le ponen alfombras rojas y si se empeña el tío, hasta le dan besos en su puto Culo de anestesista estafador y promotor de yonquis legales. Pero ¿quién se atreve a decir esto?...pues yo... porque soy gilipollas y además, no tengo remedio. Dentro de poco vendrá en el pack promocional de unas lindas vacaciones en la Isla de Menorca: Un chute de Propofol cada día, mejor dicho al llegar la noche (tipo Michael Jackson), un chute de Ketamina los Domingos y después de desayunar, otro de Morfina o Fentanilo en la siesta y quién quiera doblarse en dos y espatarrarse en la playa, le ofrecemos un chute de Midazolam en toda la vena.

Vamos a ver...(véis, todo esto me hace ponerme serio)...pues repito, todo esto debía entrar por la sanidad pública y así poner las dosis que tocan y sobre todo, que el puto dolor inhumano que no sea un negocio para nadie, porque no se trata de crear yonquis legales para aumentar las ganancias de alguien, se trata de suprimir el dolor inhumano lo más posible y eso nunca debería costar dinero. Debería ser un bien público y al que todos tendríamos que tener derecho.

"ALEA JACTA EST"

 



"Alea jacta est"..."la suerte está echada" y por tanto, así serán las cosas  y en consecuencia, no hay vuelta atrás. Hay decisiones que se toman en su momento...pero también hay personas que no asumen esas decisiones y lo único que hacen es prolongar la agonía del muerto. Prolongan y prolongan y al final, creo que su vida consiste en prolongar por prolongar. El otro día decía una ex amiga: "entre el tener la razón y ser amable, yo escojo ser amable". Bueno, pues una opción más y tal como puede ser la otra, escojo la razón y la amabilidad depende de como te hayas comportado. Vamos a ver...si te la mereces yo seré amable contigo, pero sino, no lo seré y punto. Y es más, puedes ser la persona más amable del mundo y ser al mismo tiempo la peor persona. 

La amabilidad no es un gesto de bondad, o bueno lo es en parte pero no siempre lo tiene que ser. Puedes ser un cabrón amable o un traidor amable o una mala persona amable. La razón no, la razón está más estudiada y tiene un sistema de razonamiento que en su extremidad intenta demostrar que bajo la razón todo vale. Que tampoco es así, con la razón puedes llegar hasta cierto punto, pero a a partir de ahí entran en juego un buen montón de otras formas de valoración, como por ejemplo, el grado de relación personal que tengas con la otra persona o como te caiga o si la amas o no.

"Alea jacta est" y volvemos a empezar..."la suerte está echada". Y no y no me siento orgulloso de que se acaben así las cosas...por mi sería amable pero mi alma no me deja, mi Alma muerde a dentelladas de Piraña. Y porque aparte de los razonamientos también están los sentimientos y si estos están heridos... la amabilidad se pude ir directamente al carajo. En la vida hay que ser radical en todo y sobre todo serlo en las decisiones y porque sino te pasarás la vida arrastrando problemas no resueltos del todo y eso sí que desgasta el ánimo vital. Por lo menos, es lo que me pasa a mi.

No soporto la eterna agonía de los problemas no resueltos del todo. "Alea jacta est" y cuando uno toma su decisión... hay que ser consecuente con ella y habrá que cerrar y tapiar puertas y ventanas y habrá que abrir otras distintas y orientadas hacia otro lado y hacia otra historia. No se puede vivir siempre metido en el mismo charco, dijo la Rana mientras saltaba hacia otro charco. Pues eso, yo ya estoy instalado en mi nuevo charco y tú (mi ex amiga) no vas a poder entrar en él y porque no quiero y porque no me apetece y porque no me da la real gana. ¿Te parecen pocos razonamientos?.

SI YO FUERA

 



Si yo fuera hueco sería caracola marina,
si yo fuera viento soplaría del norte,
si yo fuera agua sería agua de lluvia,
si yo fuera arena sería de dunas,
si yo fuera alma sería un alma perdida,
si yo fuera noche me vestiría de luna,
si yo fuera luna solo saldría de noche,
si yo fuera aire, viento, mar, olas,
faro y acantilado...
no tendría más dudas.


ME DIERON TRES OPORTUNIDADES

 



Me dieron tres oportunidades,
dos, las eliminé de primeras
y la tercera la acepté y por quedarme con alguna
al final hice, lo que me vino en gana.
Hay que saber decir que sí
cuando es un no rotundo,
hay que ser hipócrita
en un mundo completamente lleno de hipócritas,
y ponerse al mismo nivel y a la misma altura.
Por eso al final hay que decir...
escogí la opción más meditada.

HOY...

 



Hoy...
Hoy me vendo al mejor postor.
Hoy vendo mi alma al diablo
y monto un mercadillo con mis mejores ideas.
Hoy estoy de saldo y rebajas,
me cuesta pensar algo bonito,
me duele cada segundo de vida,
extraño los atardeceres de mi infancia
y a veces, hasta hago vuelos cruzados.
Hoy soy un murciélago muerto de miedo,
soy una piraña con dientes de leche,
soy un cordero disfrazado de cordero.

LOS NADIES SOMOS...

 



Los nadies somos esa tribu de gente, que parece que hacemos algo y en realidad no hacemos nada. Hablamos en silencio y nos expresamos por gestos y signos y siempre lo hacemos en silencio sepulcral. Los nadies somos tribu aparte, por las noches, nos deslizamos como culebras buscando ratones para llevarnos a nuestra asquerosa boca de lengua bífida y por el día, nos movemos por las sombras...por todo tipo de sombras...desde las más húmedas hasta las más oscuras. Somos como de otro planeta, nos gusta comer aire y defecar pequeñas cagadas de aire comprimido. Somos seres sufridos y sufridores. Somos de llorar a escondidas y de reír como hienas ante un banquete de carne putrefacta. Nos gusta el vino de monasterio por su elaboración silenciosa y  porque los curas y los vinos, son como de la misma familia. 

Los nadies a veces comemos y de un sólo bocado, moscas grandes y verdes. En general, somos herbívoros...pero de vez en cuando suena la flauta y nos entran unas inmensas ganas de comernos a esos pequeños monstruos alados. Que por cierto, a veces siguen aleteando a nivel del estómago y de ahí viene la confusión con lo que se describe "como tener mariposas en el estómago"...que en idioma de los humanoides, es equivalente a estar enamorado. Pues los nadies no nos enamoramos con mariposas en el estómago, sino con moscas asquerosas y verdes en el estómago, con putas moscas de mierda que mientras cagan en la mucosa digestiva, se vuelven locas de entusiasmo y como si ellas mismas, a medida que cagan se aplaudieran más.

Los nadies no somos nadie, pero tampoco lo pretendemos. Queremos seguir siendo invisibles e imperfectos. Sabemos que nos faltan cosas y tornillos y por eso nos consideramos prescindibles y puede y sólo puede...que algún día se nos eche de menos y hasta ese momento, seguiremos siendo nadies que vivimos en silencio, pero que sobre todo, queremos ser nadies sin que nadie nos venga a molestar. Queremos seguir viviendo en silencio y deslizándonos por sombras y agujeros negros. Queremos ser ignorados.

DEJASTE...

 



Dejaste la puerta abierta,
dejaste entrar lo que no tiene nombre,
ni tiene sentido, ni pausa, ni alivio.
Dejaste pasar la apariencia
y para disfrazarte de ella.
Dejaste pasar lo mezquino,
lo trivial, lo anodino.
Dejaste atrás el abrazo sincero,
la mirada tierna,
la caricia de mis dedos.
Dejaste todo en la puerta
y cuando vi tu nuevo rostro
me dije:
"hay algo que antes no estaba"

YO TE RECUERDO ASÍ

 



Yo te recuerdo así
mirada soñadora
ojos de color miel melosa
cabello marrón ennegrecido a ratos
sonrisa auténtica y franca
y con ese olor en la piel... como a nectarina
o a melocotón bien madurado.
Yo te veo sonriendo en una noche de espléndida luna
y observo el entrañable perfil de tu persona
porque es verdad
que siendo como eres
no supe apreciar el suave murmullo de tus besos
ni la belleza de tus sentimientos
y por ello
te pido perdón
te pido perdón por esto
y por todo lo que no hice
o dejé de hacer.

QUE LLUEVA

 



Aquí está la entrada y aquí está la salida
y bien anunciado con letras grandes, fluorescentes y brillantes,
¡señores y señoras!,
se entra por aquí y se sale por el otro sitio.
Y yo te quiero pero también sé que algún día,
 te dejaré de querer
y porque la lluvia se lleva los sentimientos
o eso dicen,
y porque las riadas se llevan toda la firmeza de las palabras,
pero por favor,
que no deje nunca de llover,
que llueva a raudales,
que llueva y que tiemble la tierra,
que llueva hasta que en los desiertos crezca la hierba.

ROLLOS Y COSAS

 



 Yo estoy en ese mismo punto que reza y dice: "si me molestas y me incordias...no te preocupes...yo te lo devolveré con creces" y así hizo el mismo Jesucristo con los peces y los panes (bueno, eso es lo que nos cuentan, porque yo de esa película no me creo ni la mitad...pero como eso no es el tema de hoy, pues simplemente me callo por ésta boquita que sé que a veces, tiende a hablar demasiado). Hombre yo soy ateo, soy un puto ateo que no cree en nada, bueno sí...creo en mi y en algunos de mis congéneres, pero tampoco creo como para echar cohetes o sea, creo en el ser humano moderadamente y con delicada precaución. Soy gallego y por tanto y de base soy desconfiado hasta los túetanos y médulas (O eso dice la propaganda oficial, que como siempre está llena de tópicos). Gallego es igual a desconfiado y entonces me pregunto que si yo soy un puto desconfiado de mierda entonces y sólo entonces me pregunto como será un tío confiado...porque más confiado que yo es imposible. Yo dejo mi casa, yo dejo mi coche, yo vivo sin cerrar la puerta y sin cerrar el coche, yo soy de otro mundo y parece ser que hay siempre alguno que le molesta mi forma de ser y de estar por la vida. No lo dicen pero yo lo noto y no lo dicen pero yo sé que lo piensan. Hay quién piensa que para hablar conmigo hay que estar por encima de todo y puede que yo tenga algo de es aire, pero es que señores y señoras, prefiero alejar los moscones y coñazos de mi entorno y por eso a veces, adopto ese aire entre cortante y duro.

Yo ya escuché demasiados rollos y cuentos y demasiados cuentos de película y escuché demasiado "pobrecito de mi" y que pena me doy y voy a llorar por ello. Yo me he curtido en éstas lides y por lo menos mantengo la apariencia de tío duro (o eso, me creo yo)...pero por dentro soy blando, sensible y me duele el amor y lo que no es el amor, me duele todo y sobre todo, me puede la pasión y soy ciego en pasión y soy ciego en amor. Y por eso dicen o eso dicen algunas personas: que me enamoro hasta de las moscas que vuelan a mi alrededor y el resultado final, es que quién cae en mis redes, cae rendida y vencida a mis pies...pero en realidad, no lo es tanto y por eso sé que también se dice: que el hombre vive de faroles de leyenda y al final, yo enamoro lo mismo que me enamoran y a veces, la balanza se inclina de un lado y otras veces, del otro. Todos sabemos de amores y desamores, todos tenemos callo y por eso la historia tiene de todo: malos y buenos rollos.

Bueno, hoy ha sido un día de reencuentro con las palabras y letras y hacía tiempo que no disfrutaba tanto de la escritura...pero sé que está llegando la hora del adiós y del hasta mañana y me voy con la siempre leyenda que dice: ¡¡¡¡que mañana será otro día!!!! y que hoy he cumplido de sobra y os iba a decir, que os quiero... pero tampoco la cosa da para tanto y os aprecio y punto. O como decía el otro, como un abrazo y un beso llega, aunque nunca sea suficiente...

NO ES NO

 



Decía mi madre
las cosas se hacen o no se hacen
(eh aquí, una gran muestra filosófica de andar por casa).
Las cosas se hacen si tú las haces
y nada de dar versiones maquilladas de disculpas,
que las hay y son abundantes,
 es que no pude, es que no me dejaron,
es que vino alguien y me jodió el día 
o empecé con mal pie y ese día anduve a trompicones.
Decía mi madre que
que las cosas se hacen o no se hacen
y que razón tenía mi madre
si quiero hacer algo tendré que mojarme
y si no quiero hacerlo 
hay que saber decir que ¡no!
NO en mayúsculas,
no de no y porque no quiero,
no es no y es igual a no
y no voy a salir del no
y si con ello no llega,
habrá que dar un fuerte golpe en la mesa,
con autoridad, contundencia y alevosía,
golpe seco, duro y hasta que te duelan los huesos,
NO es NO
y cuando entenderemos los hombres machos cabríos
que NO es NO
y que no hay un NO pero sí, 
ni de momento, es NO y después, puede que sí 
es muy fácil de entender
NO es NO
y SI es SI.

OTOÑO

 



Día 28 de Septiembre del 2.018. No hay nada nuevo en ésta larga y a veces, muy corta travesía (creo que la mayoría de las veces es muy corta y más cuando empiezas a divisar la meta). El barco sigue el rumbo preestablecido y anteriormente marcado. La vida y sus cosas siguen flotando a su manera y a su libre albedrío. Los días se van haciendo más cortos y dentro de nada se hará de noche a las 5 de la tarde y entonces y en ese mismo momento podíamos decir y a voz en grito: la hemos jodido compañeros, la hemos jodido y bien jodido. Pero bueno, quedan dos meses por el medio y en ese tránsito quedan muchos peces por ser pescados, muchas setas que coger y cocinar y por supuesto, quedan por caer muchas hojas muertas o marchitas, mucho musgo por crecer y en fin, queda mucho Otoño por disfrutar. Por tanto, ¿que importa que el día se haga minúsculo?...porque vamos a ver tenemos todas las cosas mencionadas anteriormente y hay que añadirle el olor a castañas asadas, el aroma a leña quemada y a las pies de una preciosa y grandiosa chimenea que todo lo enternece y calienta. Acaso ¿hay algo más tierno que el calor entrañable de una chimenea?. Sería para leer delante de ella la más preciosa de las Poesías o contar un hermoso cuento o una preciosa historia llena de duendes y druidas...es que lo mágico cuadra con ese ambiente.

Sinceramente, en Otoño yo estoy feliz. Ir a pescar, ir a pasear, ir a por setas, ir a por leña, encender la leña, aromas alucinantes, yo en otoño estoy feliz y por mi y si estuviera en el gobierno haría un decreto ley y declararía todo el años como otoñal. Bueno de vez en cuando, alargaría los días, pero dejaría como están sus portentosas mareas bravas y vivas y mantendría su luz tangencial, suave y tierna. Colores otoñales, colores que van del marrón hasta el verde y pasando por todas sus tonalidades. Me gusta y me entusiasma su tono vital, entre apagado y encendido o como suspendido en una nube llena de claroscuros. Me gusta su lluvia, sus campos, sus bosques, su mar...sí, su mar...es como si el mar se purgara después de tanto verano agresivo y así, vomitara toda la mierda de guiri bañado o mejor dicho, de millones de guiris bañados en sus cristalinas aguas.

El Otoño está hecho para triunfar, está hecho para el que quiere triunfar en silencio, sin hacer ruido mediático, sin destacar por encima de los demás...destacar por sus propios méritos, destacar por escribir sus mejores Poemas, en fin, destacar sin perder la condición de persona y de hombre o mujer. Hay que ser lo que un quiere ser y el Otoño es ideal para ello: te muda la piel y se te hace más tierna y suave, te cae el pelo y te empieza a salir pelusilla de culo de niño, en fin, que se te renueva todo y por eso me supongo, que hasta las ideas se te renuevan y se te hacen bellas, sinceras, espléndidas y maravillosas.

COSAS DE SEPTIEMBRE

 



 La cosa sigue y el calor de tormenta no acaba de irse por la puerta. Menudo verano de continua amenaza y el cielo entre gris y negro y la densidad del ambiente es agua supurada. Pues en días así, dicen que los Poetas nos ponemos todos locos del coco y producimos poemas como se hacen chorizos. Uno tras otro y sin descanso. Pero todo esto, es a base de mucho esfuerzo, las ideas están resbaladizas y cuesta cazarlas con los caza o atrapa sueños, porque con las manos y dedos resulta imposible. Finales de Agosto y fin de etapa veraniega y entramos en Septiembre, principio y fin de las cosas. Septiembre, mes de vendimias cuando yo vendimiaba y hace como más de 40 años que no vendimio. Bueno, era en mi Galicia natal y era en una preciosa finca que tenían mis padres. La viña bordeaba todo el perímetro de la finca (8.000 metros de finca) y había partes de parra muy alta (se necesitaban escaleras) que se alternaban con trozos de parra bajos donde los racimos de uvas casi besaban el suelo. Yo no recuerdo una vendimia sin la lluvia y mojado hasta el tuétano de mis huesos. Septiembre en Galicia antes y no sé ahora, era sinónimo de lluvia. Por eso había que ir rápido, porque en cuanto escampaba un rato había que llenar cestos y cestos de uva. Recuerdo las gotas de agua colándose por la pernera y por la espalda. Recuerdo aquél hermoso pajar, que de aquellas no me parecía tanto y aquellos maizales sin espigas, ya se había recogido la cosecha de maíz.

La verdad es que de aquella preciosa y hermosa finca recuerdo todo o casi todo. Recuerdo sus amplios muros de granito, las enredaderas y malas hierbas que le crecían entre piedra y piedra (esto lo sé muy bien porque todos los años me tocaba arrancarlas), sus musgos, sus helechos y sus bichos. Recuerdo las hierbas altas bajo la parra y como más adelante me servían de camuflaje para fumarme un cigarro o dos o tres. Recuerdo los árboles frutales, los hermosos Ciruelos, los Perales, los Manzanos, los Membrilleros, los Limoneros y por supuesto, todos en diversas versiones. También recuerdo cosas de la Huerta: los Pepinos, los Tomates, las Zanahorias, los Pimientos, las Judías..,sí, las Judías que de pequeño llegué a odiar tanto, porque en cuanto llegaba la época...era comer Judías de desayuno, comida y cena. A éstas alturas ya me he curado y ahora, me gusta comer Judías cocidas con patata y huevo duro. 

Yo, con lo que realmente alucinaba era con los injertos en los árboles frutales, Me costó mucho entender que de un injerto de la rama de otro árbol podía salir otro tipo de fruta, bueno de su familia, pero podía salir otro tipo de Pera o de Manzana o de Ciruela. Me costó mucho porque me parecía alucinante y la verdad, me lo sigue pareciendo. Recuerdo las hermosas puestas de sol sobre las Islas Cíes, islas situadas a la entrada de la ría de Vigo y es que en Septiembre estaban más preciosas que nunca, las Islas y las puestas de sol. Bueno, ahora lo dejo de momento y os prometo quie otro día seguiré con mi relato.

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...