La poesía es un arma cargada de futuro (Gabriel Celaya)
Más se palpita y se sigue más acá de la consciencia,
Fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
Como un pulso que golpea las tinieblas,
Que golpea las tinieblas.
Los vertiginosos ojos claros de la muerte,
Se dicen las verdades;
Las bárbaras terribles, amorosas crueldades,
Amorosas crueldades.
Como el pan de cada día,
Como el aire que exigimos trece veces por minuto
Para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica,
Dar un sí que glorifica.
Decir que somos quien somos,
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno,
Estamos tocando el fondo,
Estamos tocando el fondo.
Cultural por los neutrales
Que lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no ha tomado partido,
Partido hasta mancharse.
Y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas
De mis penas personales,
Me ensancho, me ensancho.
Y calculo por eso, con técnica que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
Que trabaja con otros a España,
A España a sus aceros.
No es un bello producto. No es un fruto
Perfecto,
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Decir que somos quien somos,
Nuestros cantares no pueden ser sin pecado un
Adorno
Estamos tocando el fondo,
Estamos tocando el fondo.
POR SI ACASO VIENES HOY...
El deseo va dentro de esa cajita mágica,
La cajita que lleva mi tesoro,
Eso me dijo la bruja,
EL PORQUÉ Y LOS PORQUÉS
La eterna pregunta de la vida, son los PORQUÉS: ¿Porqué me pasa esto?,
¿Porqué hemos nacido?,
¿porqué somos malos y algunos son unos hijos de puta?,
¿porqué he nacido en Vigo y no en Estocolmo?,
¿porqué hay que comer, dormir, cagar, mear, reír, llorar, sufrir?
en fin y hablemos del porqué definitivo...
¿porqué nadie me quiere?.
Claro que si eres muy religioso y tienes fe en el no sé qué que sea eso, lo tienes muy fácil y la respuesta es tan simple que me hace casi reír: "porque dios o nuestro señor nos hizo así" y yo podía añadir, así de cretinos (pero no quiero insultar a nadie). Y si eres de la cara oculta de la luna o sea, agnóstico, ateo o como se diga, lo tienes super difícil y porque los porqués no pararán de fluir por tu cabeza maligna, pecaminosa y obscena y si al nacer ya tienes unos cuantos porqués, al morir, el cielo, la tierra, el sol y la luna se cubren de una inmensa muralla de PORQUÉS.
A VECES
A veces,
la realidad te pega una patada en el cielo de la boca
y otras veces...te come a besos
y te chupa desde los dedos hasta los huesos.
A veces,
la realidad duele
y ¡como duele!.
QUITADME...
Quitadme mi osadía
y seré una mancha de tinta en mi expediente vital.
Quitadme mis ganas de vivir
y me convertiré
en un parásito social.
Quitadme mis sueños
y entonces entenderéis...
porque tendré que vivir
dentro de un agujero negro.
LLAMAN A LA PUERTA Y NO ABRIMOS (Juanjo Barral). Blog "Rua das pretas"
El hombre llega
a la Luna y luego
es incapaz
de alcanzar
el brazo
del hombre
que se ahoga
en un estrecho
paso
hacia la vida
que podía ser.
USTED TIENE LA BALA
Usted tiene la bala
y yo tengo la finura irónica de la palabra.
Además,
mi palabra no mata,
aunque hiere si yo quiero
(hiere en defensa propia)
y se revuelve y se enrosca
y se hace serpiente venenosa
que después muda de piel
y cambia de textura y tacto.
Mientras tanto repito lo dicho:
su bala...siempre mata.
DISLEXIA HISTÓRICA
BAR LOS CUÑAOS TODAY (José Antonio Illanes)
Hoy ha habido otra bronca en el Bar los Cuñaos. Por la mañana corrió por la barra la noticia de la subida de impuestos y a mediodía el foro estaba al rojo vivo. Ferreras manoteaba tras la grasienta pantalla del televisor mientras los canarios le porfiaban el discurso en las jaulas y Paco el carpintero chiflaba contra el Gobierno a todo meter mientras tiraba de un bodeguero encabronado con la parroquia.-¡Que nos suben los impuestos, hijos de la gran puta! –Clamaba- ¡Otra vez! Y vengan casoplones y chaleses y maletines de Venezuela y viajes en fálcones y buenas vacaciones –golpeó la barra con tanta furia que uno de los altramuces voló hasta mi copa de vino- y vengan pagas a los moros y chiringuitos a las feminazis, y yo tengo alquilada una plaza de garaje para pagarme el autónomo, que mi coche duerme en la calle, y no puedo ni subir la renta lo que quiera. Y ahora cuando vaya a comer a lo mejor me encuentro okupas en el piso.Mientras farfullaba –en el Bar los Cuñaos las mascarillas son un vicio de rojos-, las miasmas de los altramuces me salpicaban impúdicamente. Aparté la copa de vino. Me sacudí. Intenté escabullirme con una leve sonrisa.-No se apure –dije por decir algo-, que a usted no le van a subir los impuestos.El camarero salió al quite: ¿Cómo que no? A todos, caballero, ¡a todos! Que lo he leído esta mañana en El Mundo y lo ha dicho Ana Rosa. Subida brutal de impuestos. Nos vamos a cagar.-Sí… bueno… balbuceé, si usted gana 300.000 euros al año y su piso vale diez millones a lo mejor…-Oiga, oiga –me interrumpió el carpintero quitándose un lápiz de la oreja. La oreja del carpintero era peluda por dentro y por fuera, como oreja de orangután, y casi tan grande como su mano-, usted no será socialcomunista ni del potemos ese, ¿verdad? –Me encañonaba con el lápiz mientras yo me limpiaba la mejilla- ¿O es que usted no lee los periódicos? ¿No escucha a don Carlos Herrera? Le estoy diciendo que nos van a freír a impuestos, que van a arruinar a las clases medias, como siempre que gobiernan. No va a quedar ni una puta empresa.-En Cataluña ya no quedan –terció el camarero- por culpa de los separatistas.Así siguieron un buen rato, que si impuestos abusivos, que si test masivos, que si dictaduras van y vienen, que si narcogobiernos y toques de queda y golpes de Estado, y vengan tirones al bodeguero que no entraba mi muerto… Después de muchos empellones, ladridos del perro, sonrisas fingidas y miasmas de altramuces logré salir a la puerta con la copa intacta y los zapatos percudidos de cascarrias de serrín y de avellanas. Cada vez que voy al Bar los Cuñaos prometo no volver a ese sitio tan emputecido y ruin, pero la tentación me puede, soy español.Me apoyé en la puerta a tomar el vino, ya sin ganas. Respiré hondo. Un rayo de sol me templaba las manos. Los canarios chiflaban en el interior y el carpintero seguía con su arenga: “¡Los ricos se irán de España! ¡Aquí no van a quedar ni las liendres! ¿Quién va a dar trabajo? Qué ruina, Manolo, qué ruina…”De nuevo me pregunté qué insondable resorte mental lleva a un pobre artesano o a un simple obrero a creerse un potentado y a sufrir como propios los problemas de un magnate. Al marcharme sentí un líquido caliente en los bajos del pantalón. El bodeguero de Paco se me había meado encima, que es lo que hacen los perros de los ricos en los pantalones de los pobres. Qué pena de pantalones, qué pena de España y de españoles.
MENUDA SOPA DE LETRAS...
Menuda sopa de letras tengo dentro de mi cabeza.
Me cuesta respirar
dado la oscura y gelatinosa densidad del aire.
Me duele la boca
por tanto farfullar con dificultad
y por tanto hablar y para no decir nada.
Tengo una idea absurda que me entumece y me paraliza...
¡no puedo dejar de pensar en ti!
y dicho esto
vuelvo a mi idea original:
menuda confusión astral
tengo en mi equilibrio emocional.
MI CIUDAD (Batania)
Extraña ciudad la mía,
SÁBADO
Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...

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Yo tenía cinco años. La maestra escribió en la pizarra: "Todos los hombres son mortales". Sentí un enorme alivio, un gran regocijo...