"Hace unos trescientos mil años, la mujer y el hombre se dijeron las primeras palabras, y creyeron que podían entenderse.
Y en eso estamos, todavía: queriendo ser dos, muertos de miedo, muertos de frío, buscando palabras...
¡NO PASO FRÍO!
La poesía se cuece dentro de mis entrañas,
es embrión, durante el duro invierno
y brota cuando la primavera, explota.
En verano
languidece como fruta madura caída al suelo,
y se enternece entre espigas de maíz verde amarillento,
mientras y al mismo tiempo
la uva se hace vino
y el vaho de la mañana
se condensa en gotas de lluvia.
Somos lo que somos
y somos septiembres
y algunas partes de octubre,
somos la luz lánguida del otoño
y la tristeza alegre de aquél eterno invierno.
No hay nada por olvidar
cuando sientes lo que tocas
y cuando el olor te transporta al más allá.
En la primavera siempre tiemblo,
en el verano sudo
y en el otoño me recojo en mi pozo y gozo
y en el invierno
me entretengo con el fuego de mis hogueras.
Pero de verdad os lo digo
en invierno... ¡no paso frío!...
HAY OLVIDOS
Olvido
pero no tanto.
Olvido
pero hay olvidos
que te retuercen los intestinos,
te alzan del suelo
y por fin, te depositan en un basurero...
Hay olvidos
que son de otro mundo
y cuando se disparan a su máxima intensidad
te atraviesan el hígado
y te revientan el estómago y los pulmones.
Hay olvidos
que no son fáciles de olvidar,
los llevas a cuestas
como una cruz que debes de arrastrar.
Y no hay consuelo
ni hombro en el que te puedas consolar.
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