El ave jacana africana.


 El ave jacana africana.

El macho protege a sus polluelos escondiéndolos entre sus plumas. Solo se ven sus patitas. También llamados como “pájaros de Jesús”, por su habilidad de poder caminar sobre el agua, o de al menos dar a entender que lo pueden hacer. Destacan por su patas delgadas y largas, con pies y dedos grandes, los que les permite caminar sobre la vegetación flotante sin problemas. Estas aves no son buenas volando, sino que más bien, son conocidas por ser expertas nadadoras.

3 Poemas de Santiago Montobbio, De infinito amor (Cuaderno del encierro). Blog "Escrito en el viento"


 JUEGAN LOS NIÑOS, LOS OIGO CORRER,

se apresuran. Es la vida. Es la vida

que juega quizá al escondite, y depende

de nuestro tino, de nuestra paciencia, de nuestro acierto

que nos la volvamos a encontrar.


*

ME DESPIERTO DE MADRUGADA, PERO AVANZADA YA

la noche. Tras un rato me levanto y veo

desde el patio de manzana. Me inunda esta

cómo va creciendo la luz y se levanta el día

luz que crece, el día que empieza. ¿Qué

traerá el día?, me pregunto, me puedo preguntar.

Los afanes, los trabajos, los cuidados, las angustias.

La limpieza, las lecturas, hábitos con que sobrellevar

el encierro y hábitos también que éste precisa.

Se levanta el día. Yo escribo un poema para decirlo.

Esperemos que no se pierda el mundo.

*

DICEN QUE DENTRO DE UN PAR DE SEMANAS PODRÉ SALIR.

Imagínate, cómo voy a aguantar estar yo un par de semanas

sin ver la bendita calle, dice este personaje de Galdós que se encuentra

enfermo, Plácido, muy compungido. Dice que nunca lo ha estado –enfermo.

La calle, la bendita calle a la que no poder ir y salir

se ve como una privación insufrible. Entonces, ahora.

La calle, la vida. Al aire libre.


JULIO CORTÁZAR

 

Yo no sé, mirá, es terrible como llueve.

Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío.
Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

UN FRAGMENTO DE CORRE HASTA QUEDARTE SIN ALIENTO DE MIGUEL ÁNGEL GONZÁLEZ (Blog "Papeles de Pablo Müller")


 

 A veces tengo un sueño en el que estoy en un pasillo, en mitad de un pasillo. Todo está oscuro. No puedo ver lo que hay a un par de metros del lugar en el que me encuentro. No puedo verlo tanto si miro al frente, como si miro hacia atrás. Todo está realmente oscuro.

De repente comienzo a escuchar una voz. Es la voz de una chica, de eso estoy convencido. Creo que es la voz de una niña, aunque eso no lo puedo asegurar. Y, desde que murió mi hermana, pienso que tal vez sea ella quién me hable. Aunque de ser así, no tendría sentido que hubiera tenido el mismo sueño desde que era un crío.

No consigo entender con claridad lo que la voz quiere decirme, pero puedo intuir que me está pidiendo ayuda. Intento caminar hacia el lugar del que proviene, pero no consigo avanzar. Lo intento con todas mis fuerzas, pero nada; me concentro y hago un infructuoso esfuerzo por andar hacia la voz de la chica que me dice algo que no consigo entender, pero por más que lo intento no consigo adelantar ni un maldito metro.

Por la mañana cuando despierto después de haber pasado la noche dentro de un estrecho pasillo sin luz, siempre lo hago sudando y jadeante; lo cual, teniendo en cuenta que en el sueño no consigo realizar ningún movimiento, no parece tener lógica.

 

 

 

Miguel Ángel González

Corre hasta quedarte sin aliento

No olvides nunca


No olvides nunca

que juntos tocamos el cielo.

Que pudo ser más tiempo

pero no más intenso

y porque lo intenso, mi querida compañera,

dura muy poco

dura demasiado poco

dura lo que dura la fugacidad de un instante.

SNOW PATROL - RUN - Live - (SUBTITULOS ESPAÑOL)

Enrique Urquijo y Los Problemas - Aunque Tu No Lo Sepas

JARABE DE PALO - "AGUA"

The Verve - Bitter Sweet Symphony (Official Music Video)

Jeff Buckley - Hallelujah (Official Video)

Louis Armstrong - What A Wonderful World (Original Spoken Intro Version)...

Hooverphonic - Mad About You (Live at Koningin Elisabethzaal 2012)

Riders on the Storm - The Doors HD

Escribo


Escribo

y hablo y digo

y me interrogo y me contradigo

pero pase lo que pase...

 escribo de nuevo.


Escribo como el que tiene que comer

a veces con ansia desmesurada

otras veces con ganas desatadas

y algunos días lo hago

escondido bajo suelo

en una gruta o caverna perdida

rodeado de fuertes muros de piedra

y en el mismo centro de ese espacio

tengo una hermosa estufa de leña

que me da calor humano e inhumano

que me enternece hasta la médula

y que me obliga

a seguir escribiendo.


Me veo escribiendo

hasta metido en el féretro.

Cristina Peri Rossi


 

Ernesto Sabato en "Sobre héroes y tumbas"

 

"Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un árbol, a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y después en alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones.

~ Charles Bukowski


"Dentro de un abrazo puedes hacer de todo:
sonreír y llorar, renacer y morir.
O quedarte quieto y temblar adentro,
como si fuera el último."

Graciela Perosio


 Con los años, advierto que la emoción

no es más un cuarto o un cerco,

sino un leve telón, un perfume

—apenas una sábana de tul—

que en un momento punzante me traspasa

y se desvanece luego, hasta alejarse.

La veo tendida allí, casi una nube de luz

chisporroteante,

desde esta inalterable serenidad

donde germinan los hondos sentimientos.

Aquellos pocos que no

van a morir.


"Un disfraz equivocado", Fernando Pessoa

 

"Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía, no hay nada más sencillo. Tiene sólo dos fechas, la de mi nacimiento y la de mi muerte. Entre una y otra todos los días son míos".


Ella ( Antonio Gala)


 Bebió en tu boca el tiempo enamorado

y la cuajó con besos de paloma.

Casto tu cuello, sobre el oro asoma

tan sólo por el oro acariciado.

Lunado el pelo, el corazón lunado,

rubor apenas por el aire aroma.

Amapola ritual tu torso toma

y te aparta del mar verde azulado.

Tu mirada de miel, marisma ardiente,

la luz antigua con las luces nuevas

-recién despierta y ya cansada- alía.

Te duele la victoria, y dócilmente

a cuestas tu destino de amor llevas,

delicada y sangrienta vida mía.    

ALEJANDRO JODOROWSKY


 

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...