LA MUERTE (Batania)



LA MUERTE



Por tanto,
la locura sabe mi nombre
y los féretros fueron calumniados:
la muerte es un retiro,
la muerte es una gárgola,
la muerte es la alfombra y turba necesaria,
pero yo
entonces
pregunto
por qué al primer disparo me saltaron los dientes
de leche,
por qué mi padre está muerto
y a salvo
y siento míos sus gusanos,
por qué me siguen comiendo,
día a día,
cada minuto,
por qué esta noche
los trenes huyen como leopardos,
no os entiendo,
la gente se muere
y no os atrevéis a cortar las calles,
no quemáis los contenedores,
no lanzáis piedras contra ellos,
no escapáis de los antidisturbios,
os odio, me dais asco,
quisiera meteros un cactus en la boca
o que ardierais en una pira
con vuestras biblias de cobardes,
queréis acostumbrarme a la muerte
pero la muerte
no es ninguna maestra,
no es ningún telescopio,
la muerte no es un atlas,
no da sabiduría,
la muerte no da nada
más que miedo,
silencio,
soledad
y rabia.


BATANIA / NEORRABIOSO

PARA QUE NO SE RÍA DE MI (Batania)



PARA QUE NO SE RÍA DE MI

En diecisiete años me dio tiempo
a dedicarle muchos poemas,
pero nunca le escribí ninguno
con la palabra “aurora”.
Ya me entendéis.
Para que no se riera de mí. Para
que no me tomara por un poeta.

Decidí ocultarle
mis ojos pequeños de frío, los grados celsius
de mi tindaya, hasta qué siempres
me había clavado a ella.

Me prohibí decirle “te amo” más de tres veces al día.
Me obligué a tratarla con dureza.
Y empecé a escribirle poemas
distintos a los que había escrito.
Poemas que no parecían poemas
para una mujer que no parecía
una mujer.

Ahora que se ha ido
y bebo despacio
del agua dudosa de mi garganta,
he vuelto a escribir poemas
que parecen poemas. Poemas
de auroras y ocasos y melancolías.
Pero no voy a publicarlos.

Ya me entendéis.
Para que no se ría de mí. Para
que no me desprecie.

Para que no me tome por un poeta.


Batania

FUERA YO CAPAZ (Batania)

 se eu capaz)



Fuera yo capaz
de amarte en picado
sin quererte mía;
fuera solo un peine
que pasa por tu pelo
y no lo retiene.

Batania

GRANDE/PEQUEÑO (Juan José Millás)




 GRANDE/PEQUEÑO

Las esquelas están normalizadas. Ninguna sorpresa cabe dentro de ellas. Su esposa e hijos ruegan una oración por su alma, etc. Las hay con cruz y sin cruz. A las sin cruz podríamos llamarlas civiles. Las esquelas civiles son, en nuestra cultura, más recientes, pero no han aportado nada básico que las diferencie de las religiosas. Su narrativa es idéntica, su sustancia es la misma. Al escribir “sustancia” me ha venido al paladar el sabor de la sopa de pollo, que no tiene nada que ver con las esquelas. ¿O sí? Misteriosamente, sí. Indemostrable, pero sí, como aquello que decía Buñuel de la mortadela (que la hacían los ciegos). De las esquelas puede impresionar su tamaño. Las que ocupan una página entera del periódico tienen, inevitablemente, algo de cartel taurino.
De vez en cuando, increíblemente, uno estos billetes fúnebres resalta por su singularidad. Te conmueve. El otro día, en una esquina de una de las páginas de El País, apareció un rectángulo tímido. Decía así: “Mª Lourdes Re Sanz, 23 octubre 2009. Te queremos, de Mamá, Emi, Gabi y Rafa”. A continuación, entrecomilladas, aparecían las siguientes palabras: “Nosotros aquí de noche y de día haremos en la espina de la pena una guirlanda de melancolía”. Eso era todo.
Leyéndola, pensaba uno que todavía, en un mundo dominado por lo grande (grandes corrupciones, grandes superficies) quedaba espacio para lo pequeño, lo doméstico. Pensaba uno que con frecuencia caemos en la trampa de lo cuantitativo, que a veces es también lo barato y perdemos de vista que hay un pequeño hervidero de vida (y muerte) que sucede al margen de las grandes noticias, en las afueras de la radio o la televisión. Pensaba uno que hemos perdido cierta sensibilidad en la yema de los dedos para apreciar aquello que posee poco relieve. En la puerta del taxi en cuyo interior pensaba uno todo esto, había una pegatina de plástico, transparente, con pequeñas burbujas. Se trataba de una leyenda escrita en Braille que quizá indicaba el modo de subir o bajar la ventanilla. La pegatina tenía el tamaño de la esquela citada. Tuve la impresión de que, de súbito, lo pequeño recuperaba su tamaño, que era enorme.
Juan José Millás


 

BAR LOS CUÑAOS TODAY (José Antonio Illanes)

 

BAR LOS CUÑAOS TODAY
LOS IMPUESTOS
Hoy ha habido otra bronca en el Bar los Cuñaos. Por la mañana corrió por la barra la noticia de la subida de impuestos y a mediodía el foro estaba al rojo vivo. Ferreras manoteaba tras la grasienta pantalla del televisor mientras los canarios le porfiaban el discurso en las jaulas y Paco el carpintero chiflaba contra el Gobierno a todo meter mientras tiraba de un bodeguero encabronado con la parroquia.
-¡Que nos suben los impuestos, hijos de la gran puta! –Clamaba- ¡Otra vez! Y vengan casoplones y chaleses y maletines de Venezuela y viajes en fálcones y buenas vacaciones –golpeó la barra con tanta furia que uno de los altramuces voló hasta mi copa de vino- y vengan pagas a los moros y chiringuitos a las feminazis, y yo tengo alquilada una plaza de garaje para pagarme el autónomo, que mi coche duerme en la calle, y no puedo ni subir la renta lo que quiera. Y ahora cuando vaya a comer a lo mejor me encuentro okupas en el piso.
Mientras farfullaba –en el Bar los Cuñaos las mascarillas son un vicio de rojos-, las miasmas de los altramuces me salpicaban impúdicamente. Aparté la copa de vino. Me sacudí. Intenté escabullirme con una leve sonrisa.
-No se apure –dije por decir algo-, que a usted no le van a subir los impuestos.
El camarero salió al quite: ¿Cómo que no? A todos, caballero, ¡a todos! Que lo he leído esta mañana en El Mundo y lo ha dicho Ana Rosa. Subida brutal de impuestos. Nos vamos a cagar.
-Sí… bueno… balbuceé, si usted gana 300.000 euros al año y su piso vale diez millones a lo mejor…
-Oiga, oiga –me interrumpió el carpintero quitándose un lápiz de la oreja. La oreja del carpintero era peluda por dentro y por fuera, como oreja de orangután, y casi tan grande como su mano-, usted no será socialcomunista ni del potemos ese, ¿verdad? –Me encañonaba con el lápiz mientras yo me limpiaba la mejilla- ¿O es que usted no lee los periódicos? ¿No escucha a don Carlos Herrera? Le estoy diciendo que nos van a freír a impuestos, que van a arruinar a las clases medias, como siempre que gobiernan. No va a quedar ni una puta empresa.
-En Cataluña ya no quedan –terció el camarero- por culpa de los separatistas.
Así siguieron un buen rato, que si impuestos abusivos, que si test masivos, que si dictaduras van y vienen, que si narcogobiernos y toques de queda y golpes de Estado, y vengan tirones al bodeguero que no entraba mi muerto… Después de muchos empellones, ladridos del perro, sonrisas fingidas y miasmas de altramuces logré salir a la puerta con la copa intacta y los zapatos percudidos de cascarrias de serrín y de avellanas. Cada vez que voy al Bar los Cuñaos prometo no volver a ese sitio tan emputecido y ruin, pero la tentación me puede, soy español.
Me apoyé en la puerta a tomar el vino, ya sin ganas. Respiré hondo. Un rayo de sol me templaba las manos. Los canarios chiflaban en el interior y el carpintero seguía con su arenga: “¡Los ricos se irán de España! ¡Aquí no van a quedar ni las liendres! ¿Quién va a dar trabajo? Qué ruina, Manolo, qué ruina…”
De nuevo me pregunté qué insondable resorte mental lleva a un pobre artesano o a un simple obrero a creerse un potentado y a sufrir como propios los problemas de un magnate. Al marcharme sentí un líquido caliente en los bajos del pantalón. El bodeguero de Paco se me había meado encima, que es lo que hacen los perros de los ricos en los pantalones de los pobres. Qué pena de pantalones, qué pena de España y de españoles.

IDEAS FIJAS SIN RESOLVER



Ando perdido por éste mundo de dios y del demonio,

entre ellos, ando yo

en ese continuo sube y baja que nunca se acaba,

y siempre buscando algún atajo hacia no sé sabe donde.


A veces hasta pienso que no existo

y me tengo que tocar y palpar con manos, dedos

y lengua.


Otras veces me pasa lo contrario

me doy cuento de mi existencia desde el principio 

entonces me dedico a observar mis sombras y mis movimientos,

dejo hacer y dejo pasar el tiempo,

y si me equivoco

pues para eso tengo la marcha atrás.


Algún día me despierto obcecado y obsesionado,

me siento monotemático

y todo me lleva a la misma idea

y da igual si parto de un ángulo

que si parto de otro o del contrario,

pues en el medio siempre se encuentran

y acaban confluyendo en la misma idea.


Que por cierto, 

esa idea nunca se arregla del todo...

siempre la dejo arrinconada en el almacén de los objetos perdidos,

segunda estantería a mano derecha,

en el tercer estante y cuarta carpeta empezando por la izquierda.


Como tampoco nunca se olvida,

haces que la olvidas

te haces el ovni o el desaparecido,

pero esa idea fija sin resolver

te espera detrás de cualquier esquina,

o en el portal de tu casa 

o mismo se acuesta contigo en la cama.


Las ideas fijas sin resolver

siempre vuelven a ti.

ANOCHE CUANDO DORMÍA (Antonio Machado)






ANOCHE CUANDO DORMÍA



Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.

Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;

y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.

Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.


Antonio Machado

NACIMOS EN PAZ

 


Me declaro internacionalmente bueno,

no quiero armas ni balas,

ni bombas, ni rifles de mira telescópica,

ni granadas asesinas,

ni nada que altere la paz infinita

en la que deberíamos vivir.


Nacimos en paz

y supongo que moriremos también en paz,

y todo lo que hay y transcurre por el medio,

 lo que denominamos, vida

se tendría que hacer y desarrollar en paz.


Veis el tedio de ésta tarde otoñal,

pues a eso se asemeja la paz.

Tarde de suave sol otoñal,

noto su cálida mano en mi espalda

y miro y observo el color ocre de sus dedos de fumador...

AYER SOÑÉ QUE VEÍA (Antonio Machado)



Ayer soñé que veía
a Dios y que a Dios hablaba;
y soñé que Dios me oía...
Después soñé que soñaba.


Antonio Machado


EDUARDO GALEANO


 

MARUJA TORRES

 

De modo que me declaro apátrida y me exilio hacia adentro, allá donde no pueda alcanzarme la lobotomía colectiva de los pueblos que siguen comprando burras y vendiendo coces.

Feliz, dulcemente apátrida hasta disolverme en la nada.
Dadme pan con aceite. Aceitunas, vino y miel. No preguntaré origen.


MARUJA TORRES

GRANDES ESPERANZAS DE KATHY ACKER (del blog "Escrito en el viento")



Me parece extraño que, en época de rescate y de reivindicación de autoras, una mujer tan rompedora como Kathy Acker continúe olvidada. O quizá no sea tan raro: sus obras se salen de los márgenes habituales, no contienen una trama al uso, utiliza en ellas las técnicas del cut-up a la manera de William Burroughs y logra una mezcolanza entre la cita, la reinterpretación de los clásicos, la ficción, la memoria, la pornografía y lo autobiográfico que deja perplejo y confuso al lector. Kathy Acker fue una escritora punk, revolucionaria y alejada de formalismos.

En España la empezaron a publicar en Anagrama: por casa tengo esas dos preciadas joyas, Aborto en la escuela y Don Quijote que fue un sueño. Años después, en la desaparecida Ediciones Escalera tradujeron El imperio de los sinsentidos. Y por fin, en este funesto 2020, la editorial Malas Tierras, acostumbrada al rescate y a la reivindicación (Robert Stone, Sara Gallardo, Leonard Michaels) pero también al descubrimiento de autores que aquí estaban inéditos (Chris Offutt, Claire Vaye Watkins, Pierre Guyotat, Ann Quin), nos trae Grandes esperanzas, que, como su título indica, parte del inolvidable clásico de Charles Dickens de título homónimo y lo deconstruye, lo altera y lo transforma a su antojo.

No es éste el lugar para contarles la vida de Acker… Pero aconsejo, a quienes tengan interés en su figura, que se dirijan al estupendo prólogo que Eloy Fernández Porta se marcó para la reedición de Aborto en la escuela: se puede leer completo en la web de Anagrama y es una guía adecuada sobre su obra; también Jordi Puntí escribió un breve y estupendo artículo sobre ella, hace un par de años. Con sendos textos se harán una idea de su calibre como escritora, de sus virtudes como mezcladora de brebajes literarios que confluyen en un cóctel explosivo.  

En Grandes esperanzas Kathy Acker reinterpreta la novela de Dickens, pero la retuerce dolorosamente a su manera, la hace suya, la convierte en un delirio donde se conjugan los poemas, las cartas, las apropiaciones (ojo a los párrafos del Edén, Edén, Edén de Guyotat), los diálogos teatrales, los monólogos… Pip ya no es un personaje de una pieza, sino que se va convirtiendo en otros a medida que avanzamos en la narración: un niño, una mujer, un hombre, una niña… Saltos mortales entre la edad, el género y las identidades, saltos con pirueta entre el plagio y el dolor por el abandono de los padres. Veamos uno de los primeros párrafos:  

Antes de que yo naciera, mi madre me odiaba porque mi padre la dejó (¿por quedarse embarazada?) y porque mi madre quería seguir siendo la niña de su madre en vez de ser mi madre. La imagen que tengo de mi madre es el origen de mi creatividad. Yo prefiero la palabra consciencia. La imagen de esa madre mezquina me está bloqueando la consciencia. Para adquirir una imagen distinta de mi madre, he de perdonar a mi madre por rechazarme y por suicidarse. La imagen del amor, hallada en uno de los grupos, es el perdón que transforma la necesidad en deseo.

Su madre como ser dañino, a quien odia y venera al mismo tiempo (Como odio a mi madre estoy dividiendo a las mujeres en vírgenes o putas… / Mi madre es la persona a la que más quiero), y su padre como representación de todos los hombres, a los que desea al mismo tiempo que detesta porque quieren herirla y no sólo causarle placer: Este es el sueño que tengo: huyo de unos hombres que intentan hacerme un daño irreparable.

Uno ama a Kathy Acker (aunque no siempre entienda su lógica narrativa) por párrafos como éstos:

No debemos avergonzarnos nunca de los sentimientos que nos hacen llorar, pues los sentimientos son la lluvia sobre el polvo cegador de la tierra: nuestros corazones duros y egoístas. Me siento mejor después de llorar: más consciente de quién soy, más abierta. Necesito muchísimo a mis amigos.

Ojalá Grandes esperanzas tenga cierto éxito y así en Malas Tierras puedan seguir publicando sus libros. Por cierto, la traducción del gran Ce Santiago vuelve a merecer un aplauso. Aquí va otro fragmento:  

Todo el mundo me odia. Mi madre podría haber sido asesinada. Los hombres quieren violarme. Mi cuerpo siempre está enfermo. El mundo es el paraíso. El dolor no existe. El dolor proviene de la sesgada percepción humana. La de una persona feliz que no presta atención a sus propios deseos sino que piensa siempre en los demás. La represión provoca dolor. No tengo a nadie en este mundo. Todo acontecimiento está completamente separado del resto de acontecimientos. Si hay un número infinito de acontecimientos no relacionados, ¿dónde está la relación que posibilita el dolor?
Toda mi familia está muerta. No tengo ni idea de quién pretende hacerme daño y quién no.

A PIE VAN MIS SUSPIROS (Antonio Gala)






A pié van mis suspiros
camino de mi bien.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.

Abierta ten la puerta
y abierta el alma ten.

Antes de que ellos lleguen
yo llegaré.

Mi corazón con alas
mis suspiros a pié.


Antonio Gala

¿QUÉ VA A SER DE MI?

 


He subido a través de la bruma

y me he dicho

¿qué va a ser de mi?.


He caminado vestido y descalzo,

y desnudo y arañado.


He sido lastimado y arrastrado como un pedazo  de carne,

pero siempre he disimulado un poco

o lo mejor que podía...


Que no estaba tan mal,

que parecía más de lo que realmente estaba,

que mi tendencia era la de dramatizarlo todo,

que me iban los despojos humanos

y la lágrima fácil de las películas,

que adoraba lo oscuro y lo más perverso,

que me encantaba regodearme en mi propia mierda,

y que no me hicieran caso...que no pasaba nada...

mientras tanto, por dentro

era un valle de lágrimas y un alma en pena

que no encontraba consuelo.


Pero ya veis,

he subido a través de la bruma

y para volver a preguntarme 

¿qué va a ser de mi?


Y vuelta a empezar...

¿COMO DECIRLO?


¿Cómo decirlo?

a mi no me gusta atarme a nada ni a nadie,

me gusta despertarme con mi sueño libre de dependencias,

y sin ataduras que me impidan moverme de lugar y sitio,

y al posar un pie en el suelo

me gusta sentir el suave tacto de la madera

y al mismo tiempo,

al pasar mi lengua por mis agrietados labios

 notar el sabor de lo amargo y de lo tierno,

y no importa en que orden,

porque lo amargo me atrae por su ácido

y porque lo tierno me ennoblece como una vieja barrica de roble...

CONOZCO...

 


Yo no sé donde habita el olvido,

pero conozco su hueco.


Conozco su vacío de noche oscura

y su contorno de luna llena.


Conozco su agujero horadado en lo más negro

y su lengua fría y despiadada...


Conozco su mano tenue al principio

y gélida con el paso del tiempo...


Pero si sé donde deposita sus huevos

y en donde hace nido,

 lo hace entre capas de miedos y huidas hacia delante,

entre olas de dudas gigantes

y mares fríos y destemplados de malas y peores decisiones.


Allí anidan los cuervos más negros,

pero también anidan los miedos y olvidos

y los olvidos por miedos

y lo peor de todo,

es que todos ellos,

suelen volar por la noche.

VISITAS...

 


¿Cuántas veces vino la muerte violeta a visitarme?...

pues no me acuerdo exactamente

pero fueron varias veces y en distintas noches y en distintos días

y en distintos meses, años y décadas.


Porqué la muerte es violeta,

además, de violenta y desaprensiva,

y no escucha a nadie ni se encoge ante nadie,

simplemente te mata 

y te almacena con el resto de los muertos.


De sus visitas nada me sorprende,

a veces se anuncia con enormes latidos imprevistos

que no fueron detectados en los mapas de isobaras

ni en las boyas medidoras de olas.


Otras veces acelera su ritmo

y como si quisiera correr contigo, 

hacia su oscura meta.


Hay noches que me despierto aterido de miedo,

me ahogo por un instante

y no puedo permanecer en la cama...

me levanto entre frustrado, cabreado

y siempre refunfuñando entre dientes...

que si me quiere matar que lo haga de una vez por todas,

pero que no me coja del cuello 

y que me lo apriete de esa forma y manera

y ahora te asfixio y ahora te concedo un hilo de aire

y con toda esa angustia que deja pegada a mi cuerpo.


Nos queremos vivos,

pero si la muerte te quiere muerto,

que se ahorre los preámbulos y la prolongación de la agonía,

de muertos al hoyo

y en el hoyo  serás pasto de los gusanos y moscas

y así debía ser y sin más ni menos...

DONDE HABITA EL OLVIDO (José Luis Morante)





Es la lluvia que cae en el jardín
y te abre los ojos

SANDRO LUNA


Los charcos guardan
retratos movedizos,
vidas de nadie.

                       José Luis Morante



 

ENTRE LOS DEDOS QUE RECORREN MI PIEL

 


Entre los dedos que recorren mi piel,

me quedo con todos,

desde el más lúcido hasta el más obtuso,

desde el más cuerdo hasta el más loco,

desde el más agudo hasta el de pronostico más reservado,

me sirven todos

y además, tengo derecho a ello...


He currado como un descosido,

he pintado demasiado fuera de sitio, 

he leído hasta lo que no está escrito,

he escuchado y con la paciencia de santo job,

he escrito inmensos y largos manuscritos,

he luchado como un jabato encabronado,

he mordido pólvora en los caminos,

he atacado... me han atacado,

me he defendido... he contraatacado,

he dejado restos de mis carnes y partes de mis huesos...


Y todo esto suma y suma y mucho,

y todo esto me da todo el derecho a exigir

que todos los dedos que acarician mi piel

(aunque muchos de ellos sean figurativos),

lo sigan haciendo

y es más, 

que no falte ni uno.

Daniel Castro - I'll Play The Blues For You

John Mayer - Free Fallin' (Live at the Nokia Theatre)

LA REVOLUCIÓN SIGUE PENDIENTE



A veces cuando toso,

me ahogo en un vaso lleno de mocos

y entonces me acuerdo de aquellos viejos tiempos

tiempos de agua, frío y lluvia 

mezclados con algunos días de hambre

y con otros (la mayoría) desbordantes de ciego entusiasmo.


Terrible humedad bajo las sábanas,

sábanas alicatadas y tiesas y como una tercera capa de piel,

noches donde la vida no importaba mucho,

todo era futuro,

todo era esperanza,

todo era mirar al mañana

y el mañana estaba muy cerca del cielo,

si es que no lo atravesaba...y lo sobrepasaba.


Días de revoluciones pendientes,

de largas marchas,

de manifestaciones, 

de reuniones y discusiones soporíferas,

de dormir despierto,

de no andarse por las ramas,

de ser un joven estudiante con el mundo en tus manos,

de atravesar paredes y muros,

de hacer el amor con la puerta abierta,

de mirar a los ojos de ese alguien con el que estabas,

y de no encontrar respuestas a casi nada...


Las respuestas vendrían después,

respuesta una,

sobredosis de realidad palpable

respuesta dos,

la revolución seguiría pendiente

y es más, sigue pendiente

respuesta tres

todo lo anterior se tambalearía

y hasta el día de hoy

en que todo sigue temblando en el mar de las dudas.


Pero que quede muy claro

que la revolución sigue pendiente.


Dire Straits - Sultans Of Swing (Alchemy Live)

Bruce Springsteen - The River (The River Tour, Tempe 1980)

Bruce Springsteen - Tougher Than the Rest (Official Video)

U2 - Stuck In A Moment (Eze Version)

NO PUEDE SER (Pedro M. Martínez)

 

No puede ser



No puede ser, que no, que te veo y se me cruzan todos los cables, incluido el del acelerador y los del freno, que te miro y me pareces el hombre más atractivo del mundo y se me olvida quién eres, quién soy, que estamos  en octubre y que no para de llover un agua que solo a mi me moja desde un entonces colgado de una roca negra, inmensa, como un castillo sin torreones, como un animal prehistórico que ruge o grita o grazna o no sé ya que es este ruido intenso en el pecho, en el alma, en los muslos en cada vena que vibra cuando te veo, rozamos nuestras mejillas y haces ese gesto involuntario de rechazo, de distancia, que corra el aire, como si mi gesto tierno y amoroso se pudiera convertir en una violación contra la barra del bar donde tomamos café o un blanco o tu aliento de lo cerca que quisiera estar de ti, digo cerca y digo tú dentro de mi, o en tu mente, en ese corazón que latía a otro ritmo, con otra música, con canciones que sonaban en...tú sabes, que hay palabras prohibidas, casi todo está prohibido, excepto mirarte, admirarte, degustar esta atracción hacia ti que no cesa, milagro, qué bien, qué rico, saber que estás ahí si hubiera un incendio en el texto, una inundación de sentimientos, una grieta que divida el mundo en dos mitades, en tres, en saberte ahí, tan lejos, con las veces que he rondado tu ausencia cuando no podía vivir sin ti ¿puedo ahora? pues no, pero el oxígeno es un bien escaso y respirar en una necesidad, las obligaciones también, que me doy cuenta que me escuchas y no me cuentas, que recibes pero no das, que te has vuelto una esfinge bella con la nariz al viento de la opacidad y esto no es literatura, ya me gustaría, cada día lo tengo más claro, más oscuro, esto fue por esto, esto fue por esto otro y mi perdida de la realidad fue una consecuencia lógica, que no sé cómo pude regresar al país de los vivos, en serio, que lo pasé tan mal que estaba más allá que aquí, curación de perro, método bestia de salir de lo profundo, nada de viajes a París, a otras orejas, a otros, remedios caseros, de partera con agujas de hacer punto, de hierbas, absurdo, cruel, salvaje, una tonta, una mujer desesperada, sin saber simular, sin vuelta atrás, fin de la nostalgia, fin de una era, que no puede ser, que no, que te veo y se me cruzan todos los cables, pero no te preocupes, estoy vacunada, grandes dosis de medicina emocional, un filtro en la cabeza (creo que el mío está estropeado), se me termina el tiempo, me llaman, me saludan hasta los que no me conocen, me palmean la espalda, qué sabrán, ay, te beso y beso, rey mío.

Sting - Shape Of My Heart (My Songs Version/Live From The Today Show/2019)

HASTA A VECES...

 


Tanto me rodea el murmullo de las letras,

que hasta a veces, 

escribo palabras incoherentes y sin sentido,

si es que algo tiene sentido en ésta vida,

si es que algo es coherente,

si no todo nos aboca al mismo destino,

muerte y destrucción

y con o sin palabras...

muerte muda

y destrucción aniquiladora.

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...