MIEDO (Poema)

No tengo miedo,
 no tengo miedo de nada,
o eso creo,
que no tengo miedo,
porque yo tiemblo a veces,
y tirito y me muero de frío,
y tiemblo, convulsiono y alucino,
y yo me considero inmune,
inmune a los sentimientos,
inmune a los rayos y truenos,
inmune como un dios terrenal,
o como los dioses del cielo.

Yo me siento así,
pero quizás no tanto,
ni soy lo que soy,
y menos lo que aparento,
pues a mi todo me duele,
y me irrita y me escuece,
pues yo soy un ser sensible,
 un ser receptor de penas,
de penas ajenas, propias e impropias,
y de alegrías,
sólo que estás escasean,
una y de vez en cuando,
y ya te puedes dar por satisfecho,
una alegría y veinte penas,
o veinte noticias no tan buenas,
veinte deseos,
y ninguno se cumple,
veinte penas,
y es un pleno,
mal de muchos o mal de pocos,
y yo malamente me encuentro,
o así me siento,
 y eso sí, si que lo noto,
noto como me devoran por dentro,
y siento como me aturde,
la mala onda del miedo.

NEGRO (Poema)

Hartura y hartazgo,
hartazgo de mi y hartazgo de todo,
cansancio de sentirme saturado,
y acabado y más que perdido,
y harto...harto...harto,
harto de estar sólo,
harto de mi, harto de ti,
harto de todo,
y sobre todo,
¡harto de estar harto!.

Negro, veo en negro,
veo en negro satinado,
y negra es mi sombra,
y más negra es mi alma,
negra, negra sombra,
negro y siento en negro,
y oigo y palpo,
y me juzgo en negro,
negro es mi horizonte,
 negro es mi futuro,
 el próximo y el lejano,
negro que te quiero negro,
te quiero en negro,
y te quiero en blanco,
te quiero y no me arrepiento de ello,
me quiero,
pero cada vez me quiero menos,
me odio o eso quiero,
quiero odiarme y maltratarme,
quiero escupirme al aire,
y perderme entre la bruma,
y huir de mi y huir de mi mismo,
y que al fin y por fin,
un buitre negro,
 se coma mi alma negra.

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MADURO Y SU PAJARITO

Y llueve y llueve de continuo, no querías caldo pues toma dos tazas. Aparte mojar despeja y te limpia por fuera, por dentro ya es otra cosa, pues por dentro tengo tal caparazón de pecados acumulados, que ya invadieron mi torrente sanguíneo, por tanto ya son sangre de mi sangre. Bueno pues es domingo, domingo lluvioso, pero domingo y día 17 de Noviembre.

Pues hoy me encontré de nuevo con mi querido Nicolás Maduro, bueno y muchos días me acuerdo de él y de su pajarito desamparado, Huguito, pero no llega con eso que ahora resulta que ve la cara, la cara de Chávez dibujada en la pared del metro, no si la cosa va, va de eso de apariciones chavistas por todos los lados. Aunque parece que cuando Maduro se le aparece un nuevo problema en su gestión política, aumenta más el ritmo de apariciones.

Al parecer las apariciones le suman votos y no sé si será porque el peyote que toma, lo está repartiendo a su pueblo y al final, todos están enganchados. Porque sino no me explico como éste tío alucinado sigue al frente de un Gobierno y diciendo semejantes estupideces. Y ya el colmo, fue verle imitando los silbidos del pajarito Huguito, yo ante esto no sé si es mejor que siga con su delirio delirante y su cruzada bolivariana, que llevarle la contraria, pues no hay peor enemigo que un loco delirante cuando se siente atacado, es capaz de cualquier cosa.

SIR PAUL MCCARTNEY

                     Paul McCartney sale de nuevo de sus cenizas y saca un disco nuevo y me refiero al disco, no a él. Él sigue por soleares, cantando y cantando sin parar y resucitando cual Ave Fénix de sus cenizas cenicientas. Es mucho éste tío, es empalagoso hasta decir basta y sigue con su cruzada de que el fue mejor que el otro, que el Jonh Lennon, su gran rival eterno (o eso piensa él)..

                     Pues nada, un tío forrado de pasta y hasta las cejas, va y le da el arrebato de orgullo pueril e infantil de que yo soy mejor que el otro, que por cierto es fácil reivindicarse cuando el oponente ya está fiambre. Pero bueno, cada uno tiene su punto de locura y si a éste guapo que fue y ya no es, pues ahora es una estalactita con peluca, le da por querer ser el dios del rock y del universo entero y aunque sea a base de cargarse a su anterior compañero, si el lo siente y lo siente así y lo pide y lo dice y lo reclama, ¿quién soy yo?, para llevarle la contraria.

                     Que siga produciendo, componiendo y cantando,  y que siga en la línea de sus canciones matracas dulzonas y meloneras ( equivalente a melódicas azucareras), que así en cambio de reivindicarse, todo dios se dará cuenta, de que se le ve el plumero o sea que todo lo que hace, lo hace por puta envidia. Me pregunto si puede ser tan fuerte la soberbia Y si puede serlo para que un tío millonario y supereconocido (hasta tiene el título de Sir, que podía ser de Surf, que me suena mejor), necesite semejante dosis de autoestima, pues al parecer si la necesita y eso yo no lo entiendo. Pero quién soy yo para decir nada, yo soy un paria que no sabe de nada y si Sir quiere, simplemente se le obedece y se le entiende.

                     Y mira que lo intento, pero creo que nunca lo entenderé, pues yo nací en Vigo y no toqué nunca la guitarra, ni siquiera toqué la bandurria y menos fui una estrella divina venida a menos, simplemente porque siempre fui una mierda y una mierda no es una estrella o eso creo. Y eso es lo que pasa, que si no soy una estrella ¿como voy a entender el comportamiento de un divino, pero divino de verdad, de verdad auténtica?.

   P.D.: Yo en concreto y en homenaje a él, llevo en mi yate transoceánico el careto de Sir Paul y lo llevo de mascarón de proa y todo porque sé, que su careto dura  tanto como él y que no se arruga ni con temporales ni tempestades ni con el espectro de Elton Jonh, otro personajillo de la corte celestial. Que por supuesto otro día hablaré de él.


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