TENGO NOMBRE DE SUEÑO
SOY VIAJERO DEL SILENCIO...
no tengo manos ni pies,
lo mío son alas al viento
y volar con mucha calma al atardecer."
EL PLAN (Gata Gattana)
SE ME AGOLPA TODO
Se me agolpa todo,
Se me agolpa lo que siento,
Y se me mezclan tus perfumes de mujer,
Se me agolpan tantas cosas,
"UN ARTE" (Elizabeth Bishop)
ROBERTO BOLAÑO
JULIETA LUPÉRGOLO (Blog de "Emma Gunst")
Atavié mi desesperación
con restos de flores
para disimular la quemadura entera
del jardín.
Ahora no sé qué hacer.
Paseé a los animales,
barrí las hojas,
me lavé las manos,
inventé oraciones.
En un segundo conocí
la paz incuestionable de las pérdidas.
TIC, TAC, TIC, TAC (Sonia Martínez Requejo)
TIC, TAC, TIC, TAC Cuando nací mi cabeza y mi corazón se hallaban próximos, tan próximos que era imposible distinguirlos. No acertaba a saber si sentía lo que pensaba o pensaba lo que sentía. Para no confundir los latidos con los devaneos de alguna neurona loca acercaba la cabeza al pecho y me quedaba oyendo los bombeos de mi corazón ligero tic tac tic tac... Era fabuloso poder ir de aquí a allá huyendo de la sensatez con mi cabeza y mi corazón unidos. Pero el tiempo me cambió, mi cuerpo fue creciendo, mi cuello se irguió para alejar mi cabeza de mi corazón. Ahora los sentimientos y la razón no se conocen, por razones de altura dejaron de mezclarse. |
MALOS TIEMPOS (Karmelo C. Iribarren)
Ándate con cuidado,
DE LA SED (Josefa Parra Ramos). Blog "Rua das Pretas".
DE LA SED
incluso el apretado cauce de los arroyos,
las acequias ruidosas de insectos, los estanques
donde los peces muerden la soledad del agua;
quitadme la tormenta,
los carriles de lluvia resbalando en el vidrio,
el rocío que preña de gotas los jarales,
la humedad de la noche lastimando los trigos.
Quitadme incluso el mar.
(La única sed que temo es la sed de su boca).
LA PIEDRA DEL RÍO (José Watanabe). Blog "Rua das Pretas"
LA PIEDRA DEL RÍO
Donde el río se remansaba para los muchachos
se elevaba una piedra.
No le viste ninguna otra forma;
sólo era piedra, grande y anodina.
Cuando salíamos del agua turbia
trepábamos en ella como lagartijas. Sucedía entonces
algo extraño:
el barro seco en nuestra piel
acercaba todo nuestro cuerpo al paisaje:
el paisaje era de barro.
En ese momento
la piedra no era impermeable ni dura;
era el lomo de una gran madre
que acechaba camarones en el río. Ay poeta,
otra vez la tentación
de una inútil metáfora. La piedra
era piedra
y así se bastaba. No era madre. Y sé que ahora
asume su responsabilidad; nos guarda
en su impenetrable intimidad.
Mi madre, en cambio, ha muerto
y está desatendida de nosotros.
LA ANALFABETA (Agota Kristof). Blog "Glup 2.0".
Mi enfermedad de la lectura me traerá sobre todo reproches y desprecio:
«No hace nada. Se pasa el día leyendo.»
«No sabe hacer nada más.»
«Es la tarea más pasiva de todas.»
«Perezosa.»
Y, sobre todo, «Lee en vez de…».En vez de qué?
«Hay miles de cosas más útiles, no?»
Incluso ahora, por la mañana, cuando la casa se vacía y todos mis vecinos se van a trabajar, tengo un poco de cargo de conciencia por instalarme en la mesa de la cocina a leer los diarios durante horas en vez de… fregar los platos del día anterior, ir de compras, lavar y planchar la ropa, hacer mermeladas o pasteles…
Y, ¡sobre todo!, en vez de escribir..
WILLIAM FAULKNER
"Lo que hace la literatura es lo mismo que una cerilla en medio de un campo en mitad de la noche. Una cerilla no ilumina apenas nada, pero nos permite ver cuánta oscuridad hay a su alrededor".
A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA (Wislawa Szymborska)
A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA
A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismo poetas,
serán dos de cada mil personas.
Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.
La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.
ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...
Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...

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Yo tenía cinco años. La maestra escribió en la pizarra: "Todos los hombres son mortales". Sentí un enorme alivio, un gran regocijo...