A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA (Wislawa Szymborska)

 

A ALGUNOS LES GUSTA LA POESÍA

A algunos,
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatoria,
y a los mismo poetas,
serán dos de cada mil personas.

Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.

La poesía,
pero qué es la poesía.
Más de una insegura respuesta
se ha dado a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.

Wisława Szymborska

PIE IZQUIERDO

 

En mis oídos empieza a sonar el despertador.

Mañana a las 6 y media en pie...

que ya sé que no es para tanto,

pero es que a mí me encanta dormir

y otras cosas que no debo decir aquí,

pero que se suponen...

Me encanta que suene el despertador,

apagarlo y darme la vuelta ipso facto.

Después dar un ronroneo

en señal de victoria

y abrir medio ojo

y a través de la ventana ver el día que amanece...

que si llueve me adorno con otro ronroneo más ruidoso,

que si hace frío me tapo hasta los ojos,

que si el día está soleado me digo

habrá que levantarse

pero sólo me lo digo

y porque no obedezco las órdenes

dadas de esa manera tan dejada...

El epitafio de todo esto,

es que me encanta dormir,

pero mañana toca currar

y a las 6 y media de la mañana

tengo que tener un pie en el suelo

y más vale que sea el adecuado,

pero bueno,

yo soy de pie izquierdo

y es el primero que toca la madera del suelo.

Y sí,

 me levanto con el pie izquierdo

y que ¿pasa?.

YO DEL HAMBRE, SÉ MUY POCO

 En realidad...

yo del hambre, sé muy poco,

mi hambre ha sido puntual,

sin importancia,

hambre de dos o tres días,

hambre de estudiante,

de fin de semana, de fin de mes,

de como mucho de una o dos semanas

sin llevarme algo sabroso a la boca,

y sabiendo que al final de mi hambre

tendría un premio

y comería como un lobo hambriento.

Pero de ahí no he pasado,

ni ganas tengo...

lo que quiero decir,

es que hambre de hambre han pasado mis padres

y mis abuelos y mis tías y tíos

y todos mis antepasados viejos,

pero yo tuve la gran suerte

de ver pasar el hambre por delante

y sí, rozarme de vez en cuando,

pero no dramaticemos,

yo siempre supe que nunca me iba a morir de hambre.

 

Y así fue y como veis sigo vivo

y confirmo que no me he muerto de hambre...

pero en éste mismo momento

¡estoy muerto de hambre!.

UN DÍA YO IBA POR LA CALLE (Cristina Peri Rossi)

 

Un día yo iba por una calle,
estaba sin empleo y muy nervioso,
iba por una calle en busca de una de esas casas
donde los muertos de hambre dormimos sin pagar
cansado y muy nervioso
y de pronto vi a una pareja
un matrimonio maduro
elegante bien vestido
ropa cara ropa fina
eran turistas comprando cosas y mirando todo
miraban las tiendas de moda y las peluquerías
y los restaurantes
eran turistas
hablaban uruguayo, igual que yo,
yo estaba muy nervioso ese día,
ellos se veía que habían comprado muchas cosas,
me reconocieron por la cara
-la cara de la desgracia, según Onetti-
“Usted es uruguayo, ¿verdad?” me dijeron
yo negué con la cabeza, firmemente:
“Soy francés, señora, les dije,
muy francés, tan francés como la torre Eiffel”
y me fui porque si los mataba
me llevaban preso.


Cristina Peri Rossi

Nirvana - The Man Who Sold The World (MTV Unplugged)

Adele - Hello

The Corrs - Everybody Hurts REMASTERED HD

The Cranberries - Linger (Official Music Video)

Bruce Springsteen - Streets of Philadelphia (Official Video)

MI PRIMER AMIGO

Carlos, mi primer amigo me decía

oye Javier... tú crees que más adelante

¿seguiremos siendo amigos?...

yo me acuerdo que le decía que sí,

que sí Carlos, claro que sí,

pero en realidad no tenía ni puta idea

y porque la vida de aquellas,

era como una gran boca negra,

y por aquél gran agujero nos habíamos de meter, 

pero a saber lo que nos pasaría al llegar a los intestinos.

De hecho pasó

que más adelante dejamos de ser amigos,

no teníamos nada que ver,

yo absorto en mi revolución pendiente

y en alguno de mis amores y estudios,

y él se hizo currela con pasta,

bueno, era el hijo del dueño

y curraba pero al mismo tiempo estaba montado.

Por tanto mi amigo Carlos

dejó de ser mi amigo.

Después de todo esto 

nos vimos unas pocas veces,

un saludo cordial

y un hasta luego sin mucha fe,

más bien pensando los dos (se notaba y se palpaba),

que así nos iría mejor

 cada uno en su mundo y en su respectiva historia.

Bruce Springsteen - Tougher Than the Rest (Official Video)

Eric Clapton - Wonderful Tonight (Live Video) | Warner Vault

Leonard Cohen - So Long, Marianne (Live in London)

GLORIA FUERTES

 "La gente corre tanto

porque no sabe dónde va.

El que sabe dónde va,

va despacio,

para paladear

el ir llegando".

(Gloria Fuertes)

3 POEMAS DE LA MADALENA DE BUKOWSKI (Fernando Barbero Carrasco)

 

 

 

 

24 de diciembre de 2015

 

 

 

Yo no lo sabía, pero la vida

es una loca carrera

Se trata de vencer a la vejez

 

Y esta mañana, descendiendo

de la cima de una montaña madrileña

la vejez me ha saludado

 

Lo ha hecho a través

del dolor físico y he bajado

despacito desde la cumbre

 

Apoyándome en mis dos bastones

Despacio, bisteri, piano,

slow, despacio; derrotado.

 

 

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24 de diciembre de 2016

 

 

 

Si has leído el poema anterior, olvídalo

 

 

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Volviendo a la normalidad

 

 

 

Hoy me he despertado

recordando frases de Tagore

Algunas palabras de Coelho

me rondaban la mente

 

Cuando me he levantado

tenía todo ese rollo del karma

dando vueltas alrededor

 

De camino hacia la cocina

me rondaban algunos conceptos:

sol, luna, estrellas, mar y viento

 

Poesía pura y complaciente

poniendo la lupa en la bondad

La bonita sensación

de que todo está ahí para mí

 

Pero, ¡ay!

con la primera madalena

el malvado Bukowski

se me ha colado bien dentro

 

Entonces he sintonizado la radio

Las noticias me han llevado

al lugar donde suelo

y me he puesto a odiar felizmente

 

 

 

Fernando Barbero Carrasco

La madalena de Bukowski

"EL DEDO" (Charles Bukowski)

 " EL DEDO "

de CHARLES BUKOWSKI

los conductores de automóviles

cuentan con muy pocos recursos

y originalidad.

Cuando se enfadan con

otro

conductor

a menudo le muestran el

DEDO.

he visto a dos hombres

adultos,

los rostros colorados

conduciendo uno junto a otro

mostrándose mutuamente el

DEDO.

bien, todos sabemos lo que

quiere decir, no es ningún

secreto.

aun así, ese gesto se emplea

con una frecuencia tan excesiva que ha

perdido gran parte de su

impacto.

algunos de los hombres que se muestran

el DEDO son jefes de

industrias, concejales de la ciudad

tasadores de seguros

contables y/o simplemente

desempleados.

no importa.

es su respuesta

favorita.

la gente jamas admitirá

que conduce

mal.

el DEDO es su

respuesta.

veo a hombres adultos

MOSTRARSE EL DEDO mutuamente

a lo largo de todo el día.

me lleva a la reflexión.

cuando considero

el estado de nuestras ciudades,

el estado de nuestros estados,

el estado de nuestro país,

comienzo a

comprender.

el dedo es un estado de la

mente.

todos nosotros somos LOS QUE SE MUESTRAN EL DEDO.

nos lo mostramos

uno al otro.

nos lo mostramos de ida y

de vuelta.

no sabemos otro modo

de responder.

menuda manera infernal

de no

vivir.

Simple Minds - Don't You Forget About Me

Depeche Mode - Enjoy The Silence (Live in Berlin)

Rage Against The Machine - Killing In The Name - 1993

The Blues Brothers - Sweet Home Chicago (Official Audio)

Van Morrison - Someone Like You

 

4 POEMAS DE ANDREA WOLF

ECHAR EL OJO

Hebe cuando éramos chicas

me decía

qué fea es la religión católica

tiene nombres así

como eucaristía

como sacramento

igual no era 

tan terrible 

un sacramento

bien podría ser una factura

peor era ser judía

no había Navidad

ni regalos

siempre hay que hablar de

los nazis

y a la gente no le gustan

los judíos

y si hay un día del perdón

que pasará el resto de los días?

no quiero ni pensar

y entonces me acuerdo 

de Bariloche

y las religiones paganas

por ejemplo cuando me separé

de Hernán

y yo creía que estaba tan mal

separarse dos veces

siendo tan joven

y pensaba

cómo se lo digo a Nelly

a Nelly, que era una mujer

del Sur, nacida y criada

hermosa

como una amancay

curtida

como una rosa mosqueta

entonces tomé todos 

los retazos de vergüenza

y me hice una capa

junté los sacramentos y

me hice una corona

así vestida le dije a Nelly

(que barría el suelo y 

meditaba)

con voz entre sufriente y

mosquita muerta: - Nelly, me separo-

a Nelly que era una diosa mestiza

que era una madre

para mi y una

abuela para Ana

Nelly casi no levantó 

la vista absorta

en el polvo que juntaba

y dijo:

“era sabido Andrea

usted no echa bien el ojo”.

LA ABUELA

mi abuela vino de Polonia

allá

decía

había bosques y abedules

de tronco blanco y joven

aunque tallados

de arrugas.

hacía frío

y había campos

dónde

no sembraban trigo

ni avena

sólo había gente

muy flaca y

cansada

cómo podía imaginar

yo

un campo

así

-un campo no es una cárcel

abuela-

pero igual

la abuela

cruzó el océano

y un día

empezó a decir

cosas raras

en el patio de

mi casa

hablaba del frío

y de la gente

que usaba sobretodo

gris

como lobos

en la nieve

yo cerraba los ojos

para imaginar cómo

eran

los hombres lobo

los campos blancos

los instrumentos

metálicos

de los doctores

un día a la abuela

las manos le temblaron

y se enojó

mucho

y entonces se la llevaron

a un lugar donde

no había nieve

sólo

una cama al lado de la otra

y de ahí

la abuela

no volvió más.

LA VOZ DE MI MADRE

Empieza como un susurro

apenas una pisada

sobre la arena seca

y va en aumento

hasta volverse ruido

como el del  tren que pasa

y de tanto pasar

se hace imperceptible

sin darme cuenta

termina alzándose

como una espada

que me atraviesa

y sale por mi boca

como un grito

así la voz de mi madre.

B O N U S   T R A C K 

En el medio de la discusión

dijiste que no estabas aquí

para cumplir con mis expectativas

no gritaste

pero sonó como un trueno

después hubo un temblor

y algunas cosas cayeron de

los estantes

libros, adornos, unas cuantas monedas

las muñecas rusas

quedaron desperdigadas

ninguna adentro de su madre

las mas delgadas ruedan

las cabezas para un lado

los cuerpos para otro

son rusas

son jóvenes

y parecen saber

otras cosas

la más grande,

la matrona

no rueda,

los brazos pegados

al cuerpo,

busca sus pies

y sus retoños,

me mira

casi aterrada

se ve que no entiende lo que pasa

¿Qué le puedo decir yo?

¿Qué sabemos

las madres al final de cuentas?

las que fuimos

¿dejamos algo en el diván?

¿en los libros de Francoise Doltó?

las madres progres tal vez

seamos las peores

mi cabeza tampoco para

de rodar

y no tengo ninguna respuesta.

Andrea Wolf

(Buenos Aires, Argentina, 1962)

TODO DA VUELTAS A MI ALREDEDOR

 

Todo da vueltas a mi alrededor,

mis ideas se hacen envolventes e hirientes,

mis paranoias flotan como manchas de aceite en el agua,

mis ilusiones se cubren de un tono gris plomizo,

mis amigos casi han dejado de existir,

algunos quedan...pero pocos y de cada vez...menos.

Y ahora vivo adentro y hacia dentro,

envuelto en mi propio caparazón

y haciendo nido entre la carne y el hueso,

ahora soy un quiste pulsátil que crece,

soy un ser ocupante de espacio,

estoy lleno de vida propia e impropia.

Y como ser adaptable que soy,

en las noches de luna llena,

me transformo en hombre lobo

y en ese mismo momento sé

como será mi epitafio final...

Al final el lobo se comerá al hombre

y después y de uno en uno,

irá escupiendo los restos de mis huesos y de mi humanidad.

YO

Yo de mi no esperaría que alguien llamara a mi puerta,

tendría que salir a la calle a buscar un alma gemela

y así dejar de ver esa gota fría que se desliza por el cristal de mi

ventana.

Yo no esperaría a ser complacido,

ni tampoco a ser complaciente,

tendría que ser yo mismo,

tal cual y sin disfraces,

a veces valiente ante la muerte

y otras veces cobarde ante cualquier desafío.

Yo no dudo de mi,

tengo claro lo que quiero y a lo que le tengo miedo,

soy acreedor y deudor de mis miedos,

soy espléndido y amplio de sentimientos,

soy un alma perdida entre mis propios recuerdos,

hay días en que no me encuentro

y hay noches que me emborracho de versos

y cuando el reloj marca las 3

yo me regurgito dentro de mi propio vómito.

Yo vivo entre mis cuatro paredes,

tengo recuerdos colgados de cuadros mal pintados,

sueño encima de mi almohada y al añorable calor de la chimenea.

Yo a veces, quisiera ser otro...

pero me temo que no, que seguiré siendo yo mismo,

yo con mis historias de amor incomprendido,

yo con mis cuentos de fuego, amor y magia,

yo con mis alucinaciones de loco empedernido,

y todo eso soy yo,

y es más, no me arrepiento de nada o de casi nada,

victorias he tenido y fueron grandes e inmensas,

y derrotas las tuve a millares o a millones,

pero en el medio de todas ellas estoy yo y siempre estuve yo,

yo el protagonista de mi vida,

yo escribiendo día a día la propia historia de mi vida.

NAZARÉ

 

La ola de Nazaré (Portugal). La ola más grande del mundo y vista desde ese precioso Faro ¡debe ser alucinante!.

LAS MUERTES SUCESIVAS (Adélia Prado)

 

 

LAS MUERTES SUCESIVAS

Cuando murió mi hermana, lloré mucho
y me consolé deprisa. Tenía un vestido nuevo
y unos matorrales en el patio donde yo iba a existir.
Cuando murió mi madre, me consolé más despacio.
Tenía una inquietud recién encontrada:
mis senos formaban dos montículos
y yo me sentí muy desnuda.
Cruzando los brazos sobre ellos, es como lloraba.
Cuando murió mi padre, nunca más pude consolarme.
Busqué fotos antiguas, busqué conocidos,
parientes, para que me recordasen cómo hablaba,
su forma de apretar los labios y estar seguro.
Imité su cuerpo encogido
en su último sueño y repetí las palabras
que dijo cuando toqué sus pies:
‘Deja, está bien así’.
¿Quién me consolará de este recuerdo?
Mis senos se cumplieron
y los matorrales donde existo
son pura zarza ardiente de memoria.

Adélia Prado

"DAMOETAS" (Lord Byron)

 

Ante la ley, un niño; efebo por sus años,

en su cerebro anidan los malsanos deleites;

encadenado al vicio y del placer esclavo,

del mal y la mentira es la imagen viviente.

Maestro en el engaño desde que abrió los ojos,

voluble como el viento, espíritu alocado;

sus víctimas, mujeres; juguetes, los amigos,

para el mundo un anciano, en la escuela, un muchacho.

El largo laberinto de oscuras tentaciones

para Damoetas es carrera sin obstáculos.

Conflictos y pasiones le sacuden sin tregua,

y apurando hasta el fondo la copa del pecado,

saturado de vicio destroza las cadenas

que ayer fueron su gloria y hoy su castigo amargo.

SI YO TUVIESE QUE MORIR (Jaime Sabines)

 

Si hubiera de morir dentro de unos instantes, escribiría estas sabias palabras: árbol del pan y de la miel, ruibarbo, cocacola, zonite, cruz gamada. Y me echaría a llorar. 

Uno puede llorar hasta con la palabra «excusado» si tiene ganas de llorar.

 Y esto es lo que hoy me pasa. Estoy dispuesto a perder hasta las uñas, a sacarme los ojos y exprimirlos como limones sobre la taza de café. («Te convido a una taza de café con cascaritas de ojo, corazón mío»).

 Antes de que caiga sobre mi lengua el hielo del silencio, antes de que se raje mi garganta y mi corazón se desplome como una bolsa de cuero, quiero decirte, vida mía, lo agradecido que estoy, por este hígado estupendo que me dejó comer todas tus rosas, el día que entré a tu jardín oculto sin que nadie me viera.

 Lo recuerdo. Me llené el corazón de diamantes —que son estrellas caídas y envejecidas en el polvo de la tierra— y lo anduve sonando como una sonaja mientras reía. No tengo otro rencor que el que tengo, y eso porque pude nacer antes y no lo hiciste.

 No pongas el amor en mis manos como un pájaro muerto.

 

JAIME SABINES
Diario semanario y poemas en prosa

DOS CUERPOS (Octavio Paz)

 

Dos cuerpos Dos cuerpos frente a frente son a veces dos olas y la noche es océano. Dos cuerpos frente a frente son a veces dos piedras y la noche desierto. Dos cuerpos frente a frente son a veces raíces en la noche enlazadas. Dos cuerpos frente a frente son a veces navajas y la noche relámpago. Dos cuerpos frente a frente son dos astros que caen en un cielo vacío.