"OTOÑO" (Pedro M. Martínez)

 

Otoño


 Vale, sí, es Navidad y hay que preparar  no sé cuántas cosas para esta noche, pero me tomo un respiro. Los listos hacen sus listas de los mejores no sé qué del 2020. Como no soy listo les hago caso. Por ejemplo en varios lugares indican que “Un amor” de Sara Mesa es, por unanimidad, el mejor libro del año. Como además de no ser listo soy gilipollas, empiezo a leerlo. Qué bajona, qué tristeza, que rabia, que amargura, que ganas de cortarme las venas, que bien escribe y que mal cuerpo te deja.   Llego hasta la página 32 y lo cierro, sin pensarlo, no sé si lo retomaré. Como además de gilipollas soy masoquista sigo buscando en esas listas de los mejores (porque qué sabré yo, inocente, que ni Anagrama sabe quién soy, ni le importa). Encuentro varios que me seducen pero escojo “Otoño” de   Ali Smith (el País lo lleva al 15 de sus favoritos, “el resultado es uno de los grandes frescos narrativos de la literatura británica actual” dice). ¡Oh, sorpresa!, después de un primer capítulo que me deja confundido, sigue una historia de amor (la verdad que no sé exactamente de qué va, si amor, amistad, fidelidad, crítica, humor, absurdo, inteligencia, sensibilidad, humanidad, de la vida y eso,  ¿ves cómo hay que hacer caso a los que saben) que me está dejando los ojos como candelas, que estoy disfrutando  en cada página y que esto que digo no es una recomendación sino trasladar mi humilde   pero sentida opinión que todavía hay buenos/as escritores/as (esto de destacar los dos géneros, de momento, es porque mi hija hace una dura labor con mi inmovilismo de anciano de toda la vida) que son capaces de engancharte con un libro que si lo califico de delicioso es posible que su autora no esté de acuerdo. Me está pareciendo una revelación maravillosa, como si un ángel te baja un libro de entre las nubes. Sigo, que tengo que cocer los langostinos, pasar la aspiradora y seguir leyendo. Feliz Navidad, amigas y amigos (y otros géneros aun no muy definidos)   

Simple Minds - Belfast Child - Night Of The Proms - with Sinnead O'Connor

Joan Manuel Serrat, Joaquín Sabina - Calle Melancolia

CALLE MELANCOLÍA (Joaquín Sabina)


 Calle Melancolía


Como quien viaja a lomos de una yegua sombría
Por la ciudad camino, no preguntéis adónde
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día
Y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden
Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
De una fruta de sangre crecida en el asfalto
Ya el campo estará verde, debe ser primavera
Cruza por mi mirada un tren interminable
El barrio donde habito no es ninguna pradera
Desolado paisaje de antenas y de cables
Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido
Que viene de la noche y va a ninguna parte
Así mis pies descienden la cuesta del olvido
Fatigados de tanto andar sin encontrarte
Luego, de vuelta a casa enciendo un cigarrillo
Ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama
Me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
Y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama
Trepo por tu recuerdo como una enredadera
Que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia que sufren las aceras
Si quieres encontrarme ya sabes dónde estoy
Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía
Vivo en el número siete, calle Melancolía
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
En la escalera me siento a silbar mi melodía
Vivo en el número siete, calle Melancolía...🎩

Evanescence - Bring Me To Life

Moody Blues - Nights in White Satin

Tuba Skinny - Jubilee Stomp - Royal Street I 2018


 

JULIA GUTIÉRREZ (Blog "azuldemar")



Podríamos ajustar nuestros versos
afinar el poema en tardes como esta
en la que la poesía llama a mi puerta
pero pregunta por ti,
corretea por la casa como una loca
y porque te intuye, te busca,
rastrea tus huellas siguiendo tu olor.
Y ahora se ha ido, justo antes de que yo
escriba una sola letra.
Sabe que si encajáramos una estrofa tuya
con un fragmento hecho por mí,
serían ellas, las palabras, quienes dijeran
que en estas tardes, sobre un papel,
hay una forma nueva de querernos
y que al recitarnos hacemos de mi casa tu hogar
y de su música creamos nuestro mundo
y eso es algo bueno
al menos, en mi caso.


 

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...