YO SOY IMPERFECTO (Poema)

Yo soy imperfecto,

es más..., 

me siento orgulloso de mis imperfecciones,

pero esto no lo digo, por decir,

lo digo en mi pleno estado de conciencia a flor de piel

y demostrando mis sobradas facultades mentales y viscerales,

lo digo con la inconsciencia derramada sobre barricadas de verdades insolubles,

y que por eso, ahí están...

o simplemente, 

 no valen nada o queda muy poco de su valor mercado

lo digo con mis 20 sentidos en fila india

y uno detrás del otro y porque hay que poner un cierto orden,

pero es que todo tiene su historia

y es que me historia es dentro mi sexto sentido están mis imperfecciones,

mi sexto sentido me dice:

reconoce tus imperfecciones,

déjalas al simple desnudo,

deja que las imperfecciones te duelan y que sangrarás por ellas,

que tu penitencia sea reconocer las cosas en crudo y en carne propia

y a pecho descubierto y que hasta sus últimas consecuencias,

y aclaremos un punto más...

que nadie se mate por mi,

pues porque no

y porque para matarme lo hago yo sólo y con mi propio patrimonio

y por cierto, también me resucito,

yo pongo los medios, yo pongo las ganas

y la fe que me ilumina ablanda mis estudiadas estrategias,

 y no hablo de la fe cristiana que todo lo ha jodido

hablo más de la fe que me da la real gana,

la fe que me mantiene en pie mi pesada osamenta,

la fe que hace de cada despertar un nuevo acontecimiento,

la fe que me levanta en volandas,

la fe que me cede el aire que necesito,

y la que me imbuye de datos atmosféricos y de absurdos jeroglíficos geométricos,

y es más, 

hasta me informa de como evolucionan las capas de Ozono

y el consabido y más que sobado, estado del bienestar sin otra historia,

yo pido... datos

y ellos entran como si fueran balas mortales de necesidad,

yo pido... datos

y ellos salen en forma de dudas metafóricas

o salen como supositorios a punto de entrar por oscuras oquedades,

que por cierto, son demasiado fáciles de adivinar.

5 DÍAS...(Poema)

5 días,

5 días de asueto,

5 días libres de Isla

o de ésta prisión de Isla o de Isla prisionera,

5 días de andar por las ramas de otro árbol,

de subirse, de encaramarse a otro tronco distinto

y de divisar un nuevo horizonte en las lejanas praderas...

aire, aires nuevos y poderosos

5 días de película en otro lugar y sitio,

5 días perdidos según como se mire,

5 días de contar otra historia diferente

y con el final de otro cuento,

5 días, 5 soles, 5 lunas

y desde luego, no son 5 mis dudas,

son 5 y muchas más que 5,

son como decirlo,

5 elevado al infinito y más allá,

más allá de todo,

más allá de todo lo que vemos,

más allá de todo lo que sabemos,

más allá de todo lo que nos dicen que sabemos

y en éste punto me inflexiono y durante un segundo, me paro...

y porque siempre nos dicen que sabemos poco,

mejor dicho, que sabemos muy poco,

que somos ignorantes hasta la Médula,.

que la ciencia y los científicos son los que saben por nosotros 

(Y amén)

y si de ésta parte no comemos (por lo que sea)

nos dicen que todo lo sabe la Santa Madre Iglesia,

(Y de nuevo, amén)

que tú no lo entiendes...pues porque será un milagro

que tú no lo ves...pues enciende las luces que todo lo entienden,

dios creó al mundo en 7 días,

dios resucitó entre los muertos

y yo resucité entre los vivos

(es mi pequeña aportación a la vida y al mundo)

yo resucité a mis 56 años y en mi Isla de Menorca,

tenía tres hijos ya crecidos

y multitud de pensamientos buscando vida,

hubo que sacarlos e hilarlos con fina seda,

 después, hubo que coserlos y a mano y con todos mis dedos,

hubo que trenzar los cabos sueltos

y el resultado final, ha sido éste:

5 días de descanso después de casi 6 años de loco entusiasmo

y aclaro, que el entusiasmo sigue aumentando y a todo trapo,

yo no desfallezco así como así

harían falta batallones de desgracias

y sobre todo, un mogollón de malos augurios

y para que al fin, mi Rodilla tocara tierra

haría falta un traidor dentro de mi Cabeza...

OK, ¿VALE? (Poema)

Conocéis aquél verso libre que decía:

la noche es la Luna vestida de noche,

(creo que me lo he inventado),

pero en eso consiste el asunto,

en dar datos y fechas sin consistencia alguna

y a su vez, dotarlos de datos y fechas históricas

y si se puede, decorarlos con altos vuelos y los más altos abolengos

y aquí yace un héroe que se cagó por sus patas,

o aquí mismo y sobre éste balcón

 declaró su amor un príncipe guapo,

y a mi lo de la guapura, hermosura, fealdad,

me importan todos un pimiento

o mejor dicho, una puta mierda de mierda

(es que hoy estoy un poco cabreado y por eso me sale tanta mierda),

pero sabemos

y lo sabemos muy bien, 

que hay personas que se alimentan a base de bellos cuentos de mierda

y con un príncipe y una bella princesa ya tienen todo solucionado,

pero en realidad les da igual el decorado,

porque los unos se disfrazan de héroes salvadores de patrias nuevas o viejas

(y que cada uno interprete esto como le apetezca)

y los otros, se creen lo que les escribe el "Hola"...

que el Príncipe consorte y la bella Princesa aún no se han follado,

y es que ni siquiera un pelo se han tocado

y voy yo y me lo creo,

pero en la foto, en la dichosa foto retocada

salen con cara de vírgenes impolutas que nunca han pronunciado una mala palabra

(de la plebe, se supone),

los dos y si sobre todo él, el Príncipe consorte,

suelen recaer más sospechas digamos... pecaminosas

y eso es que tú y yo no sabemos un pijo de la realeza,

la realeza nunca miente,

la realeza te dice:

 yo no he sido

y de inmediato todas sus venas se llenan de ríos de verdades

verdades como puños y en las que no hay nada que demostrar,

su verdad es de sangre azul añil 

y la tuya es descafeinada como la puta plebe

y es que si te miras en el espejo,

y sale una especie de figura desdibujada por la niebla del que nunca se entera,

es que al fin y al cabo, tú no eres el Príncipe heredero,

o sea, que de pasta gansa...nada de nada...

tú a servir y a callar, que ya es bastante.

Ok, ¿vale? o sino a galeras a remar...

NECESITO TIEMPO...(Poema)

A veces pienso en mis temores

 y pienso que me falta tiempo,

pienso que tendría que darme la vuelta por dentro

y después, resolver y solucionar

y sobre todo, decidir...

pero para todo eso, necesito tiempo

y no tiempo muerto, 

lo necesito vivo y con todo el calor de sus latidos,

necesito notar sus pálpitos y sobresaltos,

necesito oír su paso de perenne segundero

y que al paso de cada hora, salten las alarmas y campanas,

necesito escuchar las 12 campanadas

y las 11 y las 10

y como dice aquella canción tan de otra época

(que es la mía)

me dieron la 1, las 2 y las 3 y...

y al amanecer se despidió la Luna...

 no sé, necesito tiempo,

necesito horas, días,

necesito años bisiestos,

años duros de texto y de consistencia de diamante de 500 quilates,

necesito años sin cosechas y sin poder llevar nada a la boca,

años de promesas, de dulces y falsas promesas electorales,

años de sequía y de miseria paupérrima,

años de abundancia y de esplendor en la hierba,

años de entrañables amaneceres rojos

y que a su vez, me enciendan los ojos,

años de estraperlo y de robar porque sí,

porque me apetece y porque no te debo ninguna explicación,

ni plausible, ni razonada, ni políticamente correcta,

yo robo y porque quiero,

yo robo y porque me da la gana

yo robo y robo por robar y con alevosía

necesito años de protestas y revoluciones pendientes,

años de anarquía y autarquía,

años de miedos tenebrosos o de risas incontroladas de locos,

necesito años de lujuria y de que me sobre vida por los cuatro costados,

años de años 20, de felices años 20, de gloriosos años 20

de jodidos años de interminables crisis del sistema o de lo que sea,,

necesito años de perder batallas

y de ganar en muchas otras

años de decirle al mundo:

he ganado y seguiré ganando

y nadie podrá arrebatarme mis victorias

necesito años equidistantes entre el día y la noche,

o entre el espacio y el tiempo

o entre la Luna y mi Cuerpo

necesito poseer años solitarios y que solitarios fueron mis días,

necesito años desnudos sin piel ni hojas que los recubran,

años de perpetuo y lánguido Otoño,

años de armonía sin ninguna melodía,

años encubiertos, escondidos,

apelmazados, agazapados, golpeados, arañados,

destrozados en trozos de meses, días y horas,

y de nuevo, pienso en mis temores,

pienso en mis pobres temores olvidados,

pienso que he de dibujar su mapa

y por aquí sí y por aquí no

y tendré que rodear ese montículo

y tendré que cavar una tumba para mi mapa de temores

y en la Lápida pondré: 

 "aquí yacen mis pequeños y grandes temores",

los grandes, serán pasto de los Gusanos

y los pequeños, se los comerán las Larvas no desarrolladas

y D.E.P. todos mis temores

 ...murieron porque necesitaban tiempo...

MIÉRCOLES 19 DE SEPTIEMBRE (Poema)

19 de septiembre,

...Miércoles...

profunda reflexión la mía,

  ...Miércoles..., 

como si los Miércoles fueran especiales,

como si los Miércoles no estuvieran después del Martes

y antes del confundido y despistado Jueves,

como si los Miércoles fueran festivos sin festividad,

es decir, como si fueran días en que hay algo que celebrar

y sinceramente, hoy es Miércoles...

y no tengo y no encuentro ningún motivo que celebrar,

ni buscando en todos los Miércoles de mi pasado,

que mira que han pasado Miércoles y más Miércoles de todos los colores y sabores,

y bueno y puede que en algún Miércoles hiciera una valiente proeza,

o un bestial desafío a un peligroso enemigo,

a lo mejor en un Miércoles le partí la cara a alguien,

o le arranqué a uno sus huevos de cuajo

o le metí mis dedos en sus cuencas de payaso

y hasta el Cerebro y hasta el fondo de su Lóbulo Frontal,

a lo mejor en un Miércoles le dije a alguien que le quería,

que un día como aquél (el de tan grandioso instante)...

le dije, que nunca lo olvidaría

y ya veis, lo que son las promesas baldías,

dije, nunca lo olvidaría

y al día siguiente, ya estaba olvidado,

que dura es la vida,

que dura, que marchita, que penosa,

que arrastrada maldita,

dices y te comprometes,

hablas y mientras hablas te olvidas del principio,

y ¿donde se quedó aquél compromiso?

a lo mejor aquél compromiso se realizó en un Miércoles cualquiera,

y cuando el Jueves empezó a asomar su cabeza...

 el Miércoles dijo no,

dijo...ya no me acuerdo 

y puede que sea por mi galopante Alzheimer 

o por mi avanzado estado de Parkinson,

o puede que simplemente sea 

porque los ríos desembocan en mares carentes de memoria,

y hoy te acuerdas

y mañana y puede que sea Miércoles... pues ya no,

al fin y al cabo, la vida es así de caprichosa

y por eso puede que un Miércoles 19 de Septiembre,

me subiera a un carro de fuego tirado por dos Leones alados

y ya desde las alturas, puede que dijera:

bajarme que me está entrando el Vértigo de los Miércoles

y desde esas ando a ras de suelo,

ando, respiro y vivo...

DUDÉ Y...(Poema)

Yo contaba con lo humano,

contaba con el factor humano y humanitario,

yo contaba con sus dedos de músculo y hueso,

con su suave torso desnudo,

 con sus irrefrenables deseos de sexo,

con su ansia de amor libre, 

con sus eternas dudas de ser o no ser,

yo contaba con el como, con el porqué

y con lo que vendrá después,

yo contaba... con el querer,

con su forma de querer y de no querer,

yo contaba que saltaran chispas de tanto amor,

que ardieran praderas sin control,

que se escucharan trompetas en el amanecer,

que el mudo diera un grito de dolor,

 que al manco le crecieran dos o tres Brazos,

yo contaba con tantas cosas

y todas a la vez y todas al mismo tiempo,

que al final me precipité dentro de un agujero negro,

y es que de tanto que quise, 

es que de tanto que quiero,

y es que de tanto que me queda por querer,

perdí la vista en la densa niebla de la duda,

dudé y me nublé,

dudé y cuando me di cuenta..., 

corría escarcha por mis Venas.

MIRAD MI MANO...(Poema)

Mirad mi Mano,

está perforada por profundos surcos cincelados a golpes de tesón

y golpe a golpe y surco a surco y verso a verso...

y hasta que todo se centra en un gran callo desnudo,

estoy encallecido, dolorido y casi muerto,

y algo de vida me queda,

o eso me repito cada mañana,

me quedan horas, me quedan días

me quedan años y años...

pero siempre me quedarán menos de los que quiero

y así hasta que un día

y espero que sea de pronto (no pronto), 

sin previo aviso y sin remedio

 por fin caiga  sobre mi cuello la espada de Damocles

y de un sólo tajo se lleve mi vida por delante...

Y mirad mi otra Mano,

ésta no sufre por nada,

yace inerte como si nada importara,

no tiene callos, no tiene versos duros,

no tiene poesía labrada a base de fortalezas y golpes,

su suavidad es su reclamo,

su codicia es el sentimiento,

su ser y su estar es acariciar lo soñado,

está para sentir más allá de lo prohibido,

está para rasgar las normas de lo admitido,

no tiene reglas, no tiene normas,

no tiene órdenes, ni jerarquías,

ella vive dentro del universo del caos, 

sólo se deja mover por los hilos invisibles de los sentimientos,

es mi Mano de reclamo,

la llamo y se mueve buscando puntos débiles,

la llamo y remueve todos los rincones de la sensibilidad,

y cuando encuentra uno, lo descose sin ruidos,

en silencio

 y bajo la densa espera de que el Otoño llegue

y creo que ahora mismo

quedan dos días para su presentación,

dos largos y oscuros días,

dos días plagados de deseos y versos,

yo soy parte del Otoño,

soy su color verde otoñal,

soy el musgo que trepa paredes y muros,

soy esa hoja caduca que surfea olas de viento y sal...

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...