ME DESPERTÉ EN MEDIO DE LA NADA



Me desperté en medio de la nada

como si flotara en polvo suspendido

en medio de una extraña habitación.


Era un día gris otoñal,

hacía frio,

mis dientes chirriaban como frenos de tren

mi piel era de cartón rígido y congelado,

mis dedos eran de otro,

  no míos

y mientras me pasaba todo esto pensé

que soñaba dentro de otro sueño.


Pensé que me tendría que despertar dos veces

una detrás de la otra

y sin perder el hilo de esas dos historias.


Tendría que abrir una puerta tras la otra,

apresurarme en las líneas rectas,

coger bien las curvas,

no dormirme en los laureles

y en cuanto viera la meta de una

la haría mía

y sin descanso por el medio,

iría por la otra.


Y así,

hasta caer en éste profundo agujero 

en el que ahora estoy metido,

aunque desde el cual puedo mirar

las estrellas de la noche.


Passenger | Let Her Go (Official Video)

Marc Broussard - Cry To Me-Acoustic (Solomon Burke Cover) (S.O.S. 2: Sou...

ANTONIO MUÑOZ MOLINA


 

No hay nada como la alegría de descubrir algo completamente nuevo, de comprobar que, por mucho que los años induzcan a la melancolía o a la simple desgana, el espectáculo de lo real siempre es inabarcable. Siempre hay ciudades y libros y música y películas a los que llegar por primera vez, que lo toman del todo por sorpresa, despertándole la limpia pasión de admirar y aprender. Entonces resulta que no haber leído algo todavía no es una deficiencia inconfesable, sino la oportunidad de una celebración. Un espejismo mezquino de la edad es suponer que el mundo está en decadencia porque uno ya no es joven. Un cierto grado de escepticismo es inevitable con el paso del tiempo, pero no hay nobleza en el cinismo. Que tú hayas perdido la capacidad de apreciarla no quiere decir que la belleza ya no exista.

- Antonio Muñoz Molina

OSCAR WILDE

 


"Todos estamos en el mismo pozo, pero algunos miramos las estrellas".

Oscar Wilde.

Tennessee Whiskey

IZA - I Put a Spell On You

Nina Simone - Feeling Good (Avicii Remix)

Foy Vance - Make it rain

AHORA

 


Ahora

te miro y tiemblo.


Eres mi escorbuto y mi veneno.


Te di mis besos

y con ellos te mandé mi aliento.


Ahora

solo queda la cama vacía

y el recuerdo de aquellos tiempos.


Ahora

 sopla la brisa

y escucho tu risa.


Ahora

poco más nos queda

que el viento del desierto.


Allí en el medio de todo,

hubo un oasis

que ahora está cubierto de arena y miedo.

JARABE DE PALO - TE MIRO Y TIEMBLO (50 PALOS)

Paolo Nutini - Better Man [Acoustic]

Love of Lesbian, Zahara - Lucha De Gigantes


Lucha de gigantes

Lucha de gigantes
Convierte
El aire en gas natural
Un duelo salvaje advierte
Lo cerca que ando de entrar
En un mundo descomunal
Siento mi fragilidad
Vaya pesadilla
Corriendo
Con una bestia detrás
Dime que es mentira todo
Un sueño tonto y no más
Me da miedo la enormidad
Donde nadie oye mi voz
Deja de engañar
No quieras ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No sé contra quién voy
¿O es que acaso hay alguien más aquí?
Creo en los fantasmas terribles
De algún extraño lugar
Y en mis tonterías para
Hacer tu risa estallar
En un mundo descomunal
Siento tu fragilidad
Deja de engañar
No quieras ocultar
Que has pasado sin tropezar
Monstruo de papel
No sé contra quién voy
¿O es que acaso hay alguien más aquí?
Deja que pasemos
Sin miedo
Oh
Sin miedo
Sin miedo


Love of Lesbian - Alli donde soliamos gritar

IZAL - Pequeña Gran Revolución (En Directo)

IZAL - Pausa (Video Oficial)

Black Pumas - Colors (Official Live Session)

I´m not in love -The Pretenders- (Sub español)

Albert Einstein


 

"Cuando te mueres, no sabes que estás muerto, no sufres por ello, pero es duro para el resto. Lo mismo pasa cuando eres imbécil".

Albert Einstein

DIOSES MUERTOS (Pedro M. Martínez). Blog "Glup 2.0"

 

Dioses muertos

 

Siempre me atrajeron las figuras de Sísifo, de Tántalo, de Teseo, su poder simbólico aunque los mitos estén difuminados y todos  los dioses hayan muerto.

Esto es un trabajo humilde, en el que cada uno debe saber dónde está, esperar la inspiración en su sitio mientras cuenta absurdas emociones para hacer tiempo. 

Todo esto puede parecer un lamento y sin embargo es un canto de júbilo, un ajuste de cuentas, un aquí estamos. 

Nosotros, a lo nuestro. 

 

LA CANCIÓN DEL CROUPIER DEL MISSISSIPPI (Leopoldo María Panero). Blog "Rua das Pretas"

 



Fumo mucho. Demasiado.
Fumo para frotar el tiempo y a veces oigo la radio,
y oigo pasar la vida como quien pone la radio.
Fumo mucho. En el cenicero hay
ideas y poemas y voces
de amigos que no tengo. Y tengo
la boca llena de sangre,
y sangre que sale de las grietas de mi cráneo
y toda mi alma sabe a sangre,
sangre fresca no sé si de cerdo o de hombre que soy,
en toda mi alma acuchillada por mujeres y niños
que se mueven ingenuos, torpes, en
esta vida que ya sé.
Me palpo el pecho de pronto, nervioso,
y no siento un corazón. No hay,
no existe en nadie esa cosa que llaman corazón
sino quizá en el alcohol, en esa
sangre que yo bebo y que es la sangre de Cristo,
la única sangre en este mundo que no existe
que es como el mal programado, o
como fábrica de vida o un sastre
que ha olvidado quién es y sigue viviendo, o
quizá el reloj y las horas pasan.
Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto, este
absurdo que delatan mis ojos,
este delirio en Veracruz, y que este
país es cierto este lugar parecido al Infierno,
que llaman España, he oído
a los muertos que el Infierno
es mejor que esto y se parece más.
Me digo que soy Pessoa, como Pessoa era Álvaro de Campos,
me digo que estar borracho es no estarlo
toda la vida, es
estar borracho de vida y no de muerte,
es una sangre distinta de esa otra
espesa que se cuela por los tejados y por las paredes
y los agujeros de la vida.
Y es que no hay otra comunión
ni otro espasmo que este del vino
y ningún otro sexo ni mujer
que el vaso de alcohol besándome los labios
que este vaso de alcohol que llevo en el
cerebro, en los pies, en la sangre.
Que este vaso de vino oscuro o blanco,
de ginebra o de ron o lo que sea
¿ginebra y cerveza, por ejemplo?
que es como la infancia, y no es
huida, ni evasión, ni sueño
sino la única vida real y todo lo posible
y agarro de nuevo la copa como el cuello de la vida y cuento
a algún ser que es probable que esté
ahí la vida de los dioses
y unos días soy Caín, y otros
un jugador de poker que bebe whisky perfectamente y otros
un cazador de dotes que por otra parte he sido
pero lo mío es como en «Dulce pájaro de juventud»
un cazador de dotes hermoso y alcohólico, y otros días,
un asesino tímido y psicótico, y otros
alguien que ha muerto quién sabe hace cuánto,
en qué ciudad, entre marineros ebrios. Algunos me
recuerdan, dicen
con la copa en la mano, hablando mucho,
hablando para poder existir de que
no hay nada mejor que decirse
a sí mismo una proposición de Wittgenstein mientras sube
la marea del vino en la sangre y el alma.
O bien alguien perdido en las galerías del espejo
buscando a su Novia. Y otras veces
soy Abel que tiene un plan perfecto
para rescatar la vida y restaurar a los hombres
y también a veces lloro por no ser un esclavo
negro en el sur, llorando
entre las plantaciones!
Es tan bella la ruina, tan profunda
sé todos sus colores y es
como una sinfonía la música del acabamiento,
como música que tocan en el más allá,
y ya no tengo sangre en las venas, sino alcohol,
tengo sangre en los ojos de borracho
y el alma invadida de sangre como de una vomitona,
y vomito el alma por las mañanas,
después de pasar toda la noche jurando
frente a una muñeca de goma que existe Dios.
Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir, blasfemar contra España
contra este país sin dioses pero con
estatuas de dioses, es
beber en la iglesia con música de órgano
es caerse borracho en los recitales y manchas de vino
tinto y sangre «Le livre des masques» de Rémy de Gourmont
caerse húmedo babeante y tonto y
derrumbarse como un árbol ante los farolillos
de esta verbena cultural. Escribir en España 
es tener
hasta el borde en la sangre este alcohol de locura que ya
no justifica nada ni nadie, ninguna sombra
de las que allí había al principio.
Y decir al morir, cuando tenga
ya en la boca y cabeza la baba del suicidio
gritarle a las sombras, a las tantas que hay y fantasmas
en este paraíso para espectros
y también a los ciervos que he visto en el bosque,
y a los pájaros y a los lobos en la calle y
acechando en las esquinas
«Fifteen men on the Dead Man's Chest
Fifteen men on the Dead Man's Chest
Yahoo! And a bottle of rum!»

Leopoldo María Panero



Virginia Benavides, Vuelta a juntar malezas volverte sal mientras recuerdas. Blog de "Emma Gunst"

 

Virginia Benavides, Vuelta a juntar malezas volverte sal mientras recuerdas


Fotografía de Elizabeth Gadd

VUELTA A JUNTAR MALEZAS VOLVERTE SAL MIENTRAS RECUERDAS

Una nube de azul que pasa y te adormece contra los miedos
Pájaro de ceniza acercándose a la noche que anhela
Como un ocaso tardío que se mira desde un barco a la deriva
Hubiera deseado no recordar nada
Solo unos ojos que no miraban sino a sí mismos y se hacían extensos
Como una carretera en que se anda perdida una madrugada
Cuando no oyes sino la respiración del silencio en tu frío
Y los faros de otros autos que te alumbran y aceleran
Creyéndote un animal huyendo o muerto
O algo imposible de ser salvado
Y te encuentro agazapado entre los árboles intenso
Dices que eres el guardabosque, el cazador, el elfo, el truhán
Te fragmentas mientras deliro en mi futuro sin ti
Aun sin conocerte en mi presente
Falsifico mis imágenes y me incendio con ellas
Mientras vuelo a otra jaula a otro cielo
A lo que sala la soledad sin ti



Virginia Beatrhice Benavides Avendaño
(Lima, Perú, 1976)

CUANDO ESCUCHO ESTAS COSAS... (Hace 5 años)




Cuando escucho frases como ésta: "no sé puede venir a España y vivir a costa de los españoles", me entran ganas de reventar al mundo con toda su historia. Claro que los hay aún más peligrosos y que más o menos vienen a decir que: "que entre los refugiados se están colando un montón de terroristas islamistas" y después de dicho esto, se van a su casa a descansar y como si nada. O sea y en resumen éste clase de gentuza piensa que los refugiados son puta escoria malévola y lo dicen insistiendo más y más en el tema y meten por el medio el miedo que lógicamente se les tiene a todos los pirados que pertenecen al Estado Islámico (que es para tenérselo y más). Pero no mezclemos a gente que huye del hambre y de la guerra con gente fundamentalista. Precisamente los que huyen, huyen de ellos y de su guerra y de asesinos montajes.

Ellos juegan con el miedo y porque saben que el miedo es nuestro peor enemigo y que por miedo puedes llegar a hacer aberraciones y monstruosidades colectivas. Y ellos sueltan su dejadilla y del resto se ocupa el puto miedo y entonces, todos a levantar vallas con cuchillas y listos para aprobar leyes coercitivas y xenófobas que nos protejan de tanto mal. Y resulta que les sale el tiro por la culata y los Islamistas asesinos se nutren de terroristas que nacieron en Europa y nacidos hace bastantes años en ésta parte del mundo. Pero a ellos eso les da igual y porque su primera y única intención, es sembrar miedo y la maldad.

Y la barbaridad que se está haciendo con los refugiados les da exactamente igual y porque eso está muy lejos de nuestras fronteras y porque en el fondo, niegan su condición como seres humanos que son. No sé, yo tenía una prima que adoraba a sus perritos y hasta el máximo grado de la imbecilidad y en cambio, odiaba a los seres humanos y porque en el fondo y en la superficie, les resultaban seres repugnantes y repulsivos. Y eso mismo les pasa a estos pedazos de carne con ojos, señores que odian todo lo que huela a humano y todo musulmán es un terrorista de por sí y es un aprovechado descarado que quiere vivir de los españolitos (porque dentro de ese argumento, los musulmanes, moros y sudacas nunca pagan impuestos de ésta tierra cristiana). Pues sed bienvenidos al infierno, pedazo de cabrones y porque si un día puedo, os rociaré de gasolina y os juro, que ese día dormiré calentito y a pierna suelta.

YO TE PIDO Y TÚ ME PIDES



Y claro...
yo te pido y tú me pides.
Yo te beso y tú me besas.
Tú me quieres y yo te quiero.
Yo te escribo un bello poema y otro y otro y otro...
y cientos y miles y diez miles,
así hasta que mis dedos se queden sin yemas
o hasta que me digas, que me quieres igual
te escriba o no te escriba poemas.

Entonces comprenderé
que prefieres el silencio
a la belleza de mis palabras,
que necesitas más el día a día y sus rutinas
que cuando nos sentamos a ver el mar y la luna.

Entonces sabré,
que el viento y las mareas
se llevarán mis caricias y besos
a otro lugar más lejano
y puede que allí te haya olvidado.

Aunque solo...¡puede!.

DEL MIEDO...VIVO ESCONDIDO...



De entre mis dedos brotan hojas y flores,
de entre mis sueños nacen historias de todas las formas y colores,
de entre mis miedos
crecen enredaderas que buscan la luz del sol
con ansia y dedicación obsesiva
y alguna de ellas
me presta su sombra para mi cobijo
y entonces es cuando me digo,
del miedo... vivo escondido...

UTOPÍA POÉTICA



 Me limito a cerrar el círculo.

A ti te corresponde

buscar vías alternativas,

la mía está usada en exceso

y sobre todo,

está harta de todo.


Por tanto,

yo no colaboro,

ni tiendo manos,

ni busques mi apoyo.


Ves aquél punto negro en el horizonte lejano,

pues esa es mi meta

ya sé que me vas a decir,

que es pura utopía poética

pero creo que te equivocas

pues por eso mismo te he querido

por ser una ilusión óptica

o una alucinación utópica.

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...