PADRE

 

Aquí padre,

amanece antes

como hora y media antes

y como te contaría yo

que en nuestra tierra gallega

la primera maravilla del mundo

es nuestra puesta de sol...


Pero padre, por aquí nace el sol

y el espectáculo es el amanecer

y recuerdo como disfrutabas del atardecer sobre las islas Cíes

y como vendías patria y orgullo del entorno de tu alrededor,

pues yo te digo padre

que si llegaras a estar aquí,

al más extremo este de éste viejo y desdentado país,

estarías sentado todos los días en el balcón 

y para ver aparecer el sol. 


Ves, 

pocas veces te lo digo,

pero de vez en cuando me suelto

y tengo que sacar bandera por ti

y es que a veces cuando veo salir el sol,

me acuerdo de ti y de tus puestas de sol.


Gracias padre por estar siempre alrededor del sol.

ES DE NOCHE

 

Es de noche,


es de noche en pleno día,

se encienden las luces, se apagan otras,

los relojes marcan las 8,

se despiertan recuerdos,

se adormecen otros,

se desnudan, se enternecen,

se envilecen...y a veces, se duelen...

¡es de noche!

y el sol brilla en la claridad de la noche,

todo se duerme bajo el calor del verano,

hasta el día se acuesta vestido de noche

y sólo me dice

¡hasta mañana!

y yo  le digo

¡buenas noches!


 

David Gilmour / Mica Paris - I Put a Spell On You

Led Zeppelin - Whole Lotta Love (Official Music Video)

B. B. King - The Thrill Is Gone (Live at Montreux 1993)

Sade - The Sweetest Taboo (Live 2011)

Sade - Smooth Operator

Bob Marley & The Wailers - Stir It Up (Live at The Old Grey Whistle, 1973)

Talking Heads - Girlfriend Is Better (from Stop Making Sense

Inmaculate Fools - Got me by The Heart

Fisherman's Blues (2006 Remaster)

The Waterboys - This Is The Sea

Immaculate Fools - Immaculate fools (Subtitulada)


 

SIMPLISMO

 

Más sencillo de lo que me explico...

es complicado.

Lo mío es querer y hasta el aire que respiro.

Lo mío es decir en cuatro palabras

lo para otros está escrito en una enciclopedia.


Yo no interpreto los sueños,

yo simplemente los tengo

y si ese día, llueve y nadie me despierta,

soñaré contigo

y hasta la madrugada

y por supuesto, los dos mojados hasta los huesos.


No quiero parecer un don nadie,

pero tampoco me preocupa lo contrario,

no quiero más riqueza que esas palabras que llevo tan dentro,

ni quiero parecer tan simple 

y ahora vivo

y después, me moriré

y ese será el resumen de toda una vida...


Porque como deciros,

que queda tanto por el medio,

que hay tanto que recoger y ordenar y hasta maldecir,

que hay tanto con lo que soñar

y que si eso es simplismo

pues que viva el simplismo

y que le den por culo al mundo.

ÉRAMOS LOS ELEGIDOS DEL SOL (Vicente Huidobro)

 






Éramos los elegidos del sol
Y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
Y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
El agua nos amaba
La tierra nos amaba
Las selvas eran nuestras
El éxtasis era nuestro espacio propio
Tu mirada era el universo frente a frente
Tu belleza era el sonido del amanecer
La primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
Una muerte antes de tiempo
El alma que no sabe en qué sitio se encuentra
El invierno en los huesos sin un relámpago
Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas
En su trono de águila herida de infinito


Vicente Huidobro

CAEN LAS HORAS (Sara Mesa)







Caen las horas como gotas de aceite,
pesadas, lentas, doradas, tibias.
El aire está inflamado de plegarias,
de cánticos oscuros y enigmáticos.
Yo sé que algo sucede.
Debe de ser que es jueves y algo pasa los jueves.
Debe de ser que es lunes y algo pasa los lunes.
Debe de ser que es sábado y algo pasa los sábados.
¿Por qué no quedan huellas de mis pies
en este asfalto ardiente?
Debe de ser que no peso bastante.
Debe de ser que está lejos la arena.
Debe de ser que el tiempo pasa lento
y aún no te he encontrado.

Se suceden las horas como un hondo rosario,
como un rosario en sombras.
Yo debería pensar ahora en otras luces,
nadar con otros peces.
Aquí estoy resguardada.
La lluvia no me moja.
Mis párpados se cierran sin asombro.

El tiempo pasa lento;
no duele, no me toca.


Sara Mesa

LOS PERROS ROMÁNTICOS (Roberto Bolaño)

 





LOS PERROS ROMÁNTICOS



En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.


Roberto Bolaño

MIS HIJOS

 


Mis hijos,

mis hijos se supone 

que les dejaré una herencia genética

entre otras herencias (aclaro, que pocas)

no sé si será de mi cara buena o de la mala y peor,

no sé si hasta ellos llegará, por lo menos parte,

de mis mejores recuerdos o de mis peores momentos

y si podrán sentir mi infancia y mis anhelos de aquellas,

o mi adolescencia revuelta

o mi juventud revolucionaria y confusa

o mi etapa adulta jugando a la montaña rusa

y sube y baja y baja más y vuelta a subir hasta el tope

y todo para después, volver a bajar.


No sé si alguno de mis hijos

podrá ver lo mismo que yo he visto

ni si podrá sentir con el corazón en la mano

o querer hasta las mismas encías y dientes...

yo espero que hereden ese trozo de gen

poseedor de ésta información tan delicada y sensible.


No me gustaría tener que escribir un libro autobiográfico,

para que pudieran entender mis porqués,

 mis comos,

mis antecedentes penales 

y mis inmensas ganas de vivir.

BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CON MIEDO (Piedad Bonnett)

 





BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CON MIEDO



Mi padre tuvo pronto miedo de haber nacido.
Pero pronto también
le recordaron los deberes de un hombre
y le enseñaron
a rezar, a ahorrar, a trabajar.
Así que pronto fue mi padre un hombre bueno.
(“Un hombre de verdad”, diría mi abuelo).
No obstante,
—como el perro que gime, embozalado
y amarrado a su estaca— el miedo persistía
en el lugar más hondo de mi padre.
De mi padre,
que de niño tuvo los ojos tristes y de viejo
unas manos tan graves y tan limpias
como el silencio de las madrugadas.
Y siempre, siempre, un aire de hombre solo.
De tal modo que cuando yo nací me dio mi padre
todo lo que su corazón desorientado
sabía dar. Y entre ello se contaba
el regalo amoroso de su miedo.
Como un hombre de bien mi padre trabajó cada mañana,
sorteó cada noche y cuando pudo
se compró a cuotas la pequeña muerte
que siempre deseó.
La fue pagando rigurosamente,
sin sobresalto alguno, año tras año,
como un hombre de bien, el bueno de mi padre.


Piedad Bonnett

MADRE (Paula Ensenyat)

 

 




Madre

La imagino
desperezándose
entre sus sábanas
de vainilla;

la miel se vuelve amarga,

y mi cama

aún más fría.

Paula Ensenyat

NO RECUERDO EN QUE MOMENTO




 No recuerdo en que momento,

ni en que lugar y sitio...fue donde me perdí

donde me perdí definitivamente,

y cual fue su causa y su razón  de ser.


Siempre se acude a la lógica aplastante,

para intentar explicar lo ilógico

cuando lo lógico es que de vez en cuando me pierda

y lo ilógico es que me pierda definitivamente

y entre una cosa y la otra, hay todo un abismo

que ahora no puedo ni soy capaz de explicar.

A VECES ME BESA (Paula Ensenyat)






A veces me besa.

En el pecho se agitan
vendavales de agosto,
murmura el mar
y en lo profundo,
sorprendida,
sonríe la tristeza.

A veces,
la soledad
me besa
y yo
sonrío.

Paula Ensenyat

INUTILIDAD DE LA POESÍA (María García Zambrano)

 





INUTILIDAD DE LA POESÍA



Es inútil creerse
un ser imprescindible,
una elegida,
tocada por la musa,
la escriba de algún dios.

No es asunto la lírica
que nos dé beneficios:
cerrar alguna herida,
saber de dónde vienes,
reconocer alguna luz...

Y poco más.

María García Zambrano

HAY ALGO QUE SE TAMBALEA (Kutxi Romero)







Hay algo que se tambalea
en las mentes de los

                   GENIOS

                                 ONANISTAS

                                                 LITERARIOS

cuando afirman que su escritura
se debe
al reclamo de que vuelvan los Dioses.
Hijos de perra.
Yo escribo para que mueran
definitivamente.



Kutxi Romero



SON PLÁTICAS DE FAMILIA (Jaime Gil de Biedma)

 






SON PLÁTICAS DE FAMILIA



¿Qué me agradeces, padre, acompañándome
con esta confianza
que entre los dos ha creado tu muerte?

No puedes darme nada. No puedo darte nada,
y por eso me entiendes.


Jaime Gil de Biedma

LAS 13,17 HORAS

 


Ahora son exactamente las 13,17 horas.

Buena hora para hacer algo,

algo de provecho y que me reportara una gran alegría,

por ejemplo,

algo que no tenga que ver con el dinero,

quiero decir,

algo que no hable de mi ruina,

porque de opulencia si que estaría encantado.


Ahora ya son las 13,22 horas

y en 5 minutos he escrito 8 estrofas de mierda.

En el fondo, me miro

y me doy pena

pero insisto y me vuelvo a mirar,

y más pena me doy

y me doy tanta pena

que si en éste momento 

alguien me preguntara

¿qué tal te va?

juro por mis muertos que me pondría a llorar...


Y ya veis,

ahora ya son las 13,26

y es aún más triste volver a comprobar

que han pasado 9 minutos de mi vida

y he dicho más o menos 4 o 5 tonterías...

Pero en la vida casi todo son tonterías.

TODO LO QUE APRENDÍ (Iker Biguri)







todo lo que he aprendido es farragoso
y me da miedo


todo lo que desconozco también


lo que sé y lo que ignoro
me obliga a permanecer en guardia


sólo puedo flotar inmóvil
feliz como si fuera nuevo
en los escasos segundos que transcurren
entre la intuición y el desastre



Íker Biguri



REVOLUCIONARIOS (Gsús Bonilla)

 Gsús Bonilla (Revolucionários)





REVOLUCIONARIOS




hablando de rojos – deduzco –

qué les abrieron el pecho

les extirparan el corazón,

y aún así,
viste? que hijos de puta!

siguen latiendo.


GSÚS BONILLA

EL OLVIDO (Alejandra Pizarnik)

 

EL OLVIDO


en la otra orilla de la noche
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria.

SED (Ernesto Pérez Vallejo)

 Ernesto Pérez Vallejo (Sede)





SED



Cuando acepté que el alcohol no era sinónimo de olvido
empecé a beber sin tener excusas.
La gente no me miraba bien.

Los mismos con los que compartí algún brindis
para maldecir una cintura, o unas caderas, o un buen culo,
me dieron la espalda.

Los que te han visto siempre triste
no aceptan tu "felicidad"
si no se consideran culpables.
Como si la tristeza al ser mutua
en lugar de aumentar, restara.

Para sentarse en aquella barra
debías tener al menos dos motivos
y uno a la fuerza tenía que ser el nombre de una mujer.
Si eran dos los nombres
la resaca era espantosa.

Decía lucía, la camarera,
"Si un amor se va antes de tiempo
el desamor se queda para siempre"
También decía,
"Hay gente que lleva tanto tiempo sola,
que confunde soledad con amor propio".

En aquel tiempo yo tenía motivos
y tenía nombres
y nostalgia
y hasta amigos.
Creo que nunca estuve tan solo.

De vuelta a casa le preguntaba a las farolas por mi hogar
pero aquellas putas luces me llevaban a casa
y jamás a tus piernas.

Nunca hubo una resaca peor que despertar sin ti.
Y si perdí el equilibrio era más por ausencia de tus manos
que por el borde de las copas.

Ahora me siento y bebo sin más,
no es una cuestión de nostalgia,
ni siquiera de tristeza,
ni de tu nombre,
ni de esas putas luces,
es simplemente que respecto a olvidar
yo a diferencia del resto
ya me he dado por vencido.


Ernesto Pérez Vallejo


LA UTOPÍA (Eduardo Galeano)

 Eduardo Galeano (A utopia)






LA UTOPÍA




La utopía está en el
horizonte, me acerco
dos pasos, ella se aleja
dos pasos.
Camino diez pasos y el
horizonte se corre diez
pasos más allá.
Por mucho
que yo camine, nunca
la alcanzaré.
Para que sirve la utopía?
Para eso sirve: para caminar.



Eduardo Galeano

LOS NADIES (Eduardo Galeano)

 Eduardo Galeano (Os ninguém)





LOS NADIES



Sueñan las pulgas con comprarse un perro
y sueñan los nadies con salir de pobres,
que algún mágico día
llueva de pronto la buena suerte,
que llueva a cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer,
ni hoy, ni mañana, ni nunca,
ni en llovizna cae del cielo la buena suerte.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneros,
corriendo la liebre, muriendo la vida,
jodidos los nadies, jodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no practican religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no aplican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal,
sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los nada,
los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Los nadies: los hijos de nadie...
Los nadies: los dueños de nada,
jodidos, jodidos, jodidos, jodidos...


Eduardo Galeano

COMO PODRÍA EXPLICAR...



Me encontré contigo en un carril sin sentido.

Me entraron ganas de darte un beso

y con las ganas me quedé

porque ahora, ya no beso a los muertos.


Yo amo a los vivos

y a los que están de cuerpo presente

o son ánimas del purgatorio que están de paso hacia algún sitio.


En realidad amo todo lo que puedo y me dejan.

Eso no quiere decir que ame

un trozo de carne,

puede que lo quiera y por hambre,

pero también puede que una vez que me sacié, lo deje.

Y ese es el concepto que algunos no entienden.


Como podría explicar

que yo amo el alma y no el cuerpo de alguien.

EL MUERTO (Batania)

 Batania (O morto)





EL MUERTO



Lo que cuesta mantener a un muerto,
lo que gasta en trajes y dentistas,
lo que agota llevarlo a la espalda
de Atocha hasta Argüelles,
si alguien supiera,
el muerto a cuestas,
todos los días,
lo que cansa vestir
los zapatos del muerto,
las camisas del muerto,
la bufanda del muerto,
si alguien me oyera,
cómo me suena el muerto,
cómo me llora,
cómo me roe,
cómo me grita
a trueno y rompepierna,
cómo me paso las noches
sin hacer un verso
porque no quiere el muerto,
porque no me sabe,
porque no se le ocurre,
no se me inspira,
si alguien entendiera,
lo que cuesta decir
sin pasar por loco
que mi padre vivió
sesenta y siete años
como un jilguero de nieve,
ningún clavo, ninguna tuerca,
ninguna mancha,
si alguien creyera,
y desde que vive
muerto
me obliga y me retuerce,
me ordena y me llama el muerto,
me apunta y me requiere,
siete años ya,
si alguien pudiera...

Batania

NIEVE (Antonio Gamoneda)

 

Antonio Gamoneda (Neve)








NIEVE




Retrocede, combate
hacia atrás, corazón mío.
Cíñete al amor, queda
activo en cuerpos, en
materiales amantes.
Olvida la nieve, vive
con los tuyos, desciende
a la ternura. Este
es tu país.
¡Oh la sed, oh la sed!
¿Por qué este mismo fuego
me empuja hacia la nieve?
Subir, subir al agua
eterna donde viven
la claridad y el frío.
Un sueño: Cumbre inmóvil.
Nada y luz. Nadie, nadie.
Oh Dios, si sólo un pájaro
me visitase en esta
región de libertad.
Atrás, puros espacios,
belleza inhabitable.
Vuelva la sed a su
origen en el fuego.



Antonio Gamoneda


YO ME CALLO, YO ESPERO (Antonio Gamoneda)

 Antonio Gamoneda (Eu calo-me e espero)





Yo me callo, yo espero
hasta que mi pasión
y mi poesía y mi esperanza
sean como la que anda por la calle;
hasta que pueda ver con los ojos cerrados
el dolor que ya veo con los ojos abiertos.


Antonio Gamoneda

EN LA BREVEDAD...



¿Hasta cuando 

seguirás rebotando dentro de mi cabeza?.

Trozos de carne con restos de metralla

trozos de tu alma con saliva acumulada,

días, noches, tardes eternas,

días de luto,

noches de insomnios,

tardes de amor y leña,

eternamente mía... cuando nunca fuiste mía,

eternamente tuyo...por decir algo...

nunca fui tuyo, tampoco,

digamos que nos cruzamos

cuando los dos íbamos hacia no sé sabe donde,

nos vimos, nos gustamos,

nos disfrutamos en décimas de segundo

y en la siguiente esquina, nos despedimos, 

y fue bonito mientras duró

y duró menos que nada,

pero a veces en la brevedad está la grandeza.

JULIO CORTÁZAR