TRAUMAS (Poema)

Traumas, traumas infantiles,
y es que acaso después de la infancia,
ya no hay traumas,
y entonces, esto que tengo aquí,
aqui delante de mi, ¿como se llama?.

A lo mejor es un complejo,
un complejo muy complejo,
una desestructuración de mi estado,
un pensamiento difícil y obsesivo,
y a la vez carente de sentido,
o es un grano de pus en medio de mi cerebro.

O puede ser un vacío, una carencia,
un quise pero no pude,
una pretensión sin conquista,
una cima o una meta a la que nunca se llega,
un minuto de silencio,
o un instante sin darle la vuelta,
o simplemente es eso,
un espacio vacío, un espacio sin muebles,
y un espacio entre dos letras,
un espacio sin espacio ni tiempo,
sin gravedad y sin comerte una manzana,
vamos, un segundo de tú vida,
y ¿que es un segundo dentro de una larga vida?,
pues es eso, es un espacio vacío,
donde el silencio gana y no existen las palabras.

DESPUÉS DE TÍ (Poema)

Será el vacío después de ti,
o será un desierto sin palmeras,
pero lo que puedo asegurar,
que será de otra manera,
y será otra forma de ver las cosas,
de hablar, de interpretar,
de sentir y de amar,
será un mundo diferente,
donde no existirá lo bueno y lo malo,
ni los coches ni los peatones,
ni los juicios sumarírimos,
y no habrá quién juzgue ni prejuzgue,
será un oasis de árboles caídos,
un espacio virtual y sin voces,
y por tanto después de ti,
estaremos los dos,
sólo que cada uno en su sitio,
y cada uno a su altura,
y por eso te digo y te aseguro,
que después de tí,
siempre te seguiré queriendo.

EL DOLOR (Poema)

Duelen tantas cosas,
y duelen tanto y todas a la vez,
que el dolor se torna en alivio,
y el alivio al final,
seda tú dolor incoercible.

A través del dolor,
existe la liberación,
si no hay dolor no hay nada,
sin llanto no hay risa,
sin duda no hay certeza,
sin reloj no hay segundero,
y el dolor te estimula,
y te emplaza para la batalla,
el dolor te pone en alerta,
y te hace defenderte,
y ataca y contraataca,
y si va y vuelve,
y entra y sale
y siempre lo hace por la misma puerta,
y te dá una patada en la cara,
y te escupe y te maltrata,
y se ríe de tí a carcajadas,
al dolor o lo cojes por sus partes,
o él te cubrirá con su negro manto,
y entonces el dolor,
 se hará con el control de tú vida.

Lo importante no es que el dolor exista,
lo que importa es que el dolor entre en tí,
y se le dé cobijo y se le entienda,
pero desde que entra,
hay que decirle correctamente,
y de muy buenas maneras,
donde se encuentra,
 la salida de emergencias.

EL CAOS (Poema)

Me gustaría flotar en el limbo,
allí en medio del Estrecho,
entre atúnes y tiburones,
entre yates y pateras,
y yo me pregunto,
si yo floto a través de los espiritus,
y si tengo el poder de leer las mentes,
y de interpretar los sueños,
porque si realmente tuviera ese poder,
yo sería el rey de la tierra,
y aboliría las prohibiciones,
sería el caos, ¡pero que más dá!,
si yo en el caos siempre vivo,
en el caos yo nací,
y de su mano crecí,
y aquí estoy con él,
con él y cogidos de la mano.

El caos es mi orden universal,
las estrellas son las luces de la fiesta,
la luna es la vela que me ilumina,
y el rey sol,
es el que enciende mi caldera.
¿Qué más puedo pedir?,
que vivir en éste descampado,
y rodeado de fantasmas ancestrales,
y ahora necesito calor,
el calor que sólo dan,
 las llamas de mi propia hoguera.

UNA IDEA (Poema)

Si me muevo del sitio,
y arrastro mi cuerpo a través del espacio,
¿porqué las ideas siguen mi rastro?,
si yo lo que quiero es lo contrario,
yo quiero que las ideas me dejen,
por lo menos las que ahora tengo,
pues son crueldad con forma de idea,
son dolor incapacitante,
son un tumor que se extiende,
como una mancha de aceite.

Si yo me muevo,
es para cambiarme de sitio,
y así volver a empezar,
desde una nueva dimensión,
desde la quinta o la sexta,
pero que sea nueva y fresca,
y liviana y ligera y lúcida,
y es lo que necesito,
una idea nueva y explosiva,
una idea que me enternezca,
que me llene de colores,
que me desborde y que me ilusione,
una idea entre todas las ideas,
y que sea una idea que no deje poso,
que sea limpia y traslúcida,
una idea nueva y recién hecha,
pero sobre todo,
que sea una idea mía,
 y que la ternura, la desborde.

MIS OJOS (Poema)

Yo tengo los ojos claros,
claros de agua cristalina,
de agua de acuíferos de las cimas,
y son ojos de color verde esmeralda,
o verde olivo pálido,
y son mis ojos,
los dos únicos ojos,
 que de momento, me quedan.

Por ellos veo e interpreto la vida,
veo, juzgo y dictamino,
y extraigo algo, si puedo,
o si hay algo en lo que veo,
algo de esencia, algo de halo,
algo de alma divina,
algo que de sentido a la vida.

Mis ojos son verdes deslustrados,
están cansados y agotados,
y sus pupilas son arreactivas,
ya nada las altera,
ni se molestan en disimular,
que están hartos de la vida.

Mis ojos se quejan a veces,
otras veces, mis ojos hablan
y se entienden entre ellos,
son mudos al oído humano,
pero ellos hablan y hablan,
y lo hacen a través de la mirada.

Mis ojos son expresividad pura,
pues mi mirada es traslúcida y sincera,
y son ojos de muñeca,
que giran con el eje de la tierra,
y se mueven al compás de las mareas.

UN ÁNGEL EXTERMINADOR (Poema)

Soy un ángel exterminador,
en una mano llevo la vida,
y en la otra, el poder de la muerte,
y yo en el medio,
viendo como la balanza se inclina.
Y yo ¿quién soy?,
quién soy, para decidir sobre vidas ajenas,
quién me ha concedido ese poder,
ese poder maldito,
quién hizo el conjuro,
y quién decidió sobre mi vida.

Soy un ángel vengativo,
pues soy un ser humano,
y quién osó darme el poder de los dioses,
y quién decidió dotarme de un don,
de un don sobrehumano,
y no me preguntó si yo lo aceptaba
y si lo quería tener conmigo.

Los dioses somos así,
frágiles y quebradizos,
tenemos poderes sobre la vida,
y con la muerte jugamos cada día,
pero en el fondo,
somos seres necesitados,
y aunque divinos somos humanos,
y si parecemos asépticos e implacables,
en realidad somos seres de mantequilla.

UN ALMA QUE SANGRA (Poema)

Soy un alma  que sangra,
y sangra por sus heridas mortales,
o a lo mejor son heridas divinas,
y estoy abierto en canal,
y tengo separado mi tronco del alma.

Mi alma sangra
y yo me retuerzo en mi descontento,
y me duele y me hace daño,
y me tortura dentro de una mazmorra,
es mi propia alma,
 a la que creo que yo conocía.

Me araña con sus uñas de plata,
me quema con su cigarrillo encendido,
me pellizca con sus dedos negros,
y es mi alma,  es mi propia alma,
mi alma a la que yo quiero,
la que me tortura y me hace daño.

Soy un ser sufriente y arrepentido,
soy un extraño, un maligno,
un desertor de los sentimientos,
un escapista sin saber de lo que escapa,
soy la confusión a flor de piel,
y soy un imbécil que revuelve la basura.

Todo se retuerce dentro de mí,
todo son tornillos que se aprietan,
y que a veces se aflojan,
soy una máquina imperfecta,
llena de parches y averías,
y ese soy yo,
un desperdicio o un despojo,
o quizá sea una flor en medio de la nada,
la nada y el todo,
dos puntos distintos del mismo problema,
y ese problema soy yo,
soy yo y el porqué de mi existencia.