NIEVE (Antonio Gamoneda)
NUEVO MAPAMUNDI INCORRECTO (Elena Román). Blog de "Emma Gunst"
EL MUERTO (Batania)
lo que gasta en trajes y dentistas,
lo que agota llevarlo a la espalda
de Atocha hasta Argüelles,
si alguien supiera,
el muerto a cuestas,
todos los días,
lo que cansa vestir
los zapatos del muerto,
las camisas del muerto,
la bufanda del muerto,
si alguien me oyera,
cómo me suena el muerto,
cómo me llora,
cómo me roe,
cómo me grita
a trueno y rompepierna,
cómo me paso las noches
sin hacer un verso
porque no quiere el muerto,
porque no me sabe,
porque no se le ocurre,
no se me inspira,
si alguien entendiera,
lo que cuesta decir
sin pasar por loco
que mi padre vivió
sesenta y siete años
como un jilguero de nieve,
ningún clavo, ninguna tuerca,
ninguna mancha,
si alguien creyera,
y desde que vive
muerto
me obliga y me retuerce,
me ordena y me llama el muerto,
me apunta y me requiere,
siete años ya,
si alguien pudiera...
LA UTOPÍA (Eduardo Galeano)
REVOLUCIONARIOS (Gsús Bonilla)
qué les abrieron el pecho
les extirparan el corazón,
y aún así,
viste? que hijos de puta!
siguen latiendo.
TODO LO QUE APRENDÍ (Iker Biguri)
todo lo que desconozco también
lo que sé y lo que ignoro
sólo puedo flotar inmóvil
HAY ALGO QUE SE TAMBALEA (Kutxi Romero)
GENIOS
ONANISTAS
LITERARIOS
cuando afirman que su escritura
INUTILIDAD DE LA POESÍA (María García Zambrano)
No es asunto la lírica
Y poco más.
MADRE (Paula Ensenyat)
La imagino
la miel se vuelve amarga,
y mi cama
aún más fría.
BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CON MIEDO (Piedad Bonnett)
Pero pronto también
le recordaron los deberes de un hombre
y le enseñaron
a rezar, a ahorrar, a trabajar.
Así que pronto fue mi padre un hombre bueno.
(“Un hombre de verdad”, diría mi abuelo).
No obstante,
—como el perro que gime, embozalado
y amarrado a su estaca— el miedo persistía
en el lugar más hondo de mi padre.
De mi padre,
que de niño tuvo los ojos tristes y de viejo
unas manos tan graves y tan limpias
como el silencio de las madrugadas.
Y siempre, siempre, un aire de hombre solo.
De tal modo que cuando yo nací me dio mi padre
todo lo que su corazón desorientado
sabía dar. Y entre ello se contaba
el regalo amoroso de su miedo.
Como un hombre de bien mi padre trabajó cada mañana,
sorteó cada noche y cuando pudo
se compró a cuotas la pequeña muerte
que siempre deseó.
La fue pagando rigurosamente,
sin sobresalto alguno, año tras año,
como un hombre de bien, el bueno de mi padre.
LOS PERROS ROMÁNTICOS (Roberto Bolaño)
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.
CAEN LAS HORAS (Sara Mesa)
pesadas, lentas, doradas, tibias.
El aire está inflamado de plegarias,
de cánticos oscuros y enigmáticos.
Yo sé que algo sucede.
Debe de ser que es jueves y algo pasa los jueves.
Debe de ser que es lunes y algo pasa los lunes.
Debe de ser que es sábado y algo pasa los sábados.
¿Por qué no quedan huellas de mis pies
en este asfalto ardiente?
Debe de ser que no peso bastante.
Debe de ser que está lejos la arena.
Debe de ser que el tiempo pasa lento
y aún no te he encontrado.
Se suceden las horas como un hondo rosario,
como un rosario en sombras.
Yo debería pensar ahora en otras luces,
nadar con otros peces.
Aquí estoy resguardada.
La lluvia no me moja.
Mis párpados se cierran sin asombro.
El tiempo pasa lento;
no duele, no me toca.
PADRE
Aquí padre,
amanece antes
como hora y media antes
y como te contaría yo, padre
que en nuestra tierra gallega
la primera maravilla del mundo
es una hermosa puesta de sol.
Pero padre, por aquí
por adonde ahora vivo
nace el sol
y el espectáculo es el esplendor del amanecer.
Recuerdo como disfrutabas del atardecer sobre las islas Cíes
y como vendías patria y orgullo del entorno de tu alrededor,
pues yo te digo padre
que si llegaras a estar aquí,
al más extremo este de éste viejo y desdentado país,
estarías sentado todos los días en el balcón
y para ver como se despierta el sol.
Ves,
pocas veces te lo digo,
pero de vez en cuando me suelto
y tengo que sacar bandera por ti
y es que a veces cuando veo salir el sol,
me acuerdo de ti y de tus puestas de sol.
Gracias padre por estar siempre alrededor del sol.
INFINITIVO (Irene Gruss)
Antes de morir debo pasar por la óptica,
la verdad no sé, el armazón está bien
es sólo la patilla, lo veré en el camino.
Y debería renovarme también,
tener un pulóver como la gente,
mi madre diría como Dios manda
pero antes de morir da impresión,
¿será cursi nombrarlo?
Observo la casa, cambio las toallas por si acaso
(a veces cae gente), el camisón está listo,
mejor me tiro un rato, una siesta nomás,
y después salgo.
Mientras afuera
Mientras afuera,
el viento sigue su variable curso imparable
lleva tres días desatado y descontrolado,
levantando olas inmensas y transformando mares
en otros mares mayores,
esparciendo espuma blanca salada,
y aullando por los tejados como un lobo solitario.
ES SENCILLO
No me canso de decirlo,
mi idea es sencilla.
Quiero resumir la vida en una sola palabra,
decir por ejemplo... "vida"
y en un simple nanosegundo vendría
una secuencia bestial de acontecimientos
donde contaría mi vida
y de principio a fin...
Es sencillo,
quiero llegar al máximo del minimalismo,
lo que antes ocupaban 99 palabras,
ahora serán 99 silencios,
y la palabra restante, "vida",
sería la palabra gatillo.
CUANDO ME AMÉ DE VERDAD ( de Charles Chaplin)

CON LAS MANOS (Gata Cattana)
![]() |
| Mural de Álvaro Díaz García |
CON LAS MANOS
No aman de igual forma
los ricos y los pobres.
Los pobres aman con las manos.
Los pobres aman en la carne y con gula,
en las peores estampas,
en condiciones famélicas y con
todo en su contra.
Los pobres aman sin bonitos decorados.
Entienden de lunes y de tedios domingueros
y de gastos imprevistos
de facturas y de angustias
que embisten
mes a mes
a quemarropa.
El amor de los pobres
no sale por la ventana
aunque el dinero entre
por la puerta,
(que nunca entra),
(aunque no haya ventanas).
Los pobres han aprendido
a amarse a oscuras por eso mismo.
Han aprendido a amarse mal alimentados
mal vestidos, malqueridos,
porque el hambre agudiza el ingenio
y en sus jardines también crecen las flores
(aunque no haya jardines).
Los pobres han aprendido a aprovechar
los vis a vis, entre jornada y jornada
de trabajo,
(aunque no haya trabajo)
y saben darse placeres nunca tasados
de valor incalculable
y han aprendido a disfrutar las circunstancias
y la sopa de sobre,
el viejo colchón y la cuesta de enero.
Y parece que su amor se yergue
indestructible a pesar de,
a pesar de las miles de plagas,
de los sueños frustrados y fracasos andantes,
de las crisis cíclicas y de hambrunas y de guerras,
más valiente que Heracles,
más Odiseo que Odiseo.
Y parece que su amor se extiende y se multiplica
al ritmo que se multiplican los pobres,
al ritmo que se multiplican los infortunios
y los desastres naturales que golpean
siempre en las casas de los pobres.
Y ese amor está a la altura de Urano,
a la altura de Urano y de Gea juntos,
y es el única arma
que tienen los pobres
para defenderse.
Por eso han aprendido a cultivar flores
y a cantar bien sus penas
y han inventado las mejores obras
y los mejores instrumentos.
Por eso entienden de arte y saben
encontrarlo donde lo haya,
aunque no lo haya,
(que siempre lo hay).
Y han aprendido a aprovechar el carisma
y la jerga,
y a escribir poemas inmortales
sobre amores complicados,
y saben de cosquillas,
y saben de boleros
y saben de desnudos
y de darlo todo,
que no es más que lo puesto,
las manos y la lengua
la forma de otear el horizonte
y los cánticos en contra del patrón.
yo solo se amar de esta manera
yo te amo como aman los pobres
y me temo
que por mucho mucho tiempo
esto seguirá siendo así






