LA INTELIGENCIA EMOCIONAL

 

No todo es escupir a los lados, no señor, pues de vez en cuando también hay que escupir con el viento en contra y así sabrás lo que es que alguien te escupa a favor del viento. No son todas las flores para ti, pues somos millones y millones y todos queremos flores y además seguro que todos queremos las mismas o parecidas flores. Ni nadie es un ser extraordinario, los hay con más coco o inteligencia, pero también los hay con menos y resulta que estos últimos son los que van triunfando. O sea, que hay quién desarrolla mejor su inteligencia emocional y por tanto sabe controlar mejor sus emociones.
Es decir, que ésta inteligencia emocional se basa en saber engañar mejor a los demás. Tú puedes pensar que eres un fenómeno de la naturaleza, pero no lo puedes decir como tal, tienes que ser más fino y sibilino y no decir nada de lo que piensas y lo que debes hacer es marcarte un plan o como le llaman ellos, un plan emocional. Yo le llamo, un plan de trapicheo, pues se trata de venderte bien a ti mismo y para ello es fundamental tener un plan para saber venderte. Vamos, que el señor inteligente que por serlo lo dice y lo reivindica, pues no es tan inteligente emocionalmente y porque simplemente dice lo que piensa y eso, en ésta sociedad, nunca se debe decir. Por lo tanto, no importa tanto la esencia e importan más las formas y el postureo.
La inteligencia emocional es una patraña. Es aceptar las previas reglas del juego y lo único que te viene a decir, es que tienes que saber utilizar las normas del juego. No puedes decir que eres el mejor, primero, tienes que ganarte adeptos y su puto reconocimiento como seres aditivos y entonces y quizás, ya puedas decir que eres el rey del ganado. En cambio de ir por cambiar las normas, éstas se aceptan y nos dicen que eres inteligente emocionalmente, si sabes jugar con ellas.
Vamos que no se lucha porque se diga la verdad de la cosas, sino que se lucha por adornarlas y así más fácilmente venderlas. Y como si las verdades estuvieran en un mercado de valores y por tanto dentro del sistema capitalista. Eso mismo es, la inteligencia es un valor más en la escala de los valores bursátiles, la inteligencia ha salido al mercado bursátil y por tanto, repito, hay que saber venderse. Así el mercado capitalista se puede fijar en ti y tu vendes tú inteligencia al mejor postor.

LA GRACIA DE CÁDIZ

 

Y mañana viajo a la tierra del bullicio, porque Cádiz es sobre todo es eso, bullicio. Gente en los bares, gente en las terrazas, gente por las aceras y siempre hablando y hablando o eso me parece a mi, que siempre están hablando de lo que sea. Será porque hablan demasiado o será porque yo hablo menos que ellos (soy del norte y por tanto, soy más pensativo y apocado. Es decir, me reservo un poco antes de decir nada), pero el caso es que si veo una representación mental de un gaditano, lo veo hablando y con esa verborrea diarreica del como se habla en Cádiz y a toda leche. Se comen palabras y se saltan las frases y no creas que es fácil  seguirles, pues antes tienes que hacer un cursillo acelerado de como se comen las palabras en plan más acelerado. El Bullicio allí se lleva y es más, hasta se agradece y por    ue al final, te acaba envoolviendo. Lo que ya no llevo tan claro, es a los graciosillos de turno. Pues parece que para ser gaditano y de pura cepa, tienes que tener gracia y eso ya se sabe como acaba, que la gracia se tiene o no se tiene y eso pasa tanto en Cádíz como en Pernambuco y no por ser de pura cepa gaditana. Por tanto proliferan las falsos graciosillos y para mí y mi cerebro se hacen ser insoportables.

Y dále con la gracia de Cádiz y olé y la puta gracia de Cádiz y olé de nuevo y venga otro chiste de mierda contado intentando ser graciosillo y si tú no se lo ríes, es porque no te enteras de nada. Y además como eres de fuera, pues eso que no coges el acento o no coges el doble sentido delñ doble sentido de la doble palabra. Vamos, como si ser de fuera equivale a ser tonto y gilipollas, pues al principio es verdad que te enteras a medias, pero después de un cursillo acelerado que te dando el tiempo de convivencia, ya te enteras de todo.

Porque no sé si lo sabéis, pero los graciosillos son pesados o son unos plastas. Pues ellos siguen convencidos de que tienen gracia  y además ¿como un gaditano no puede tener gracia? y entonces, te toca chupar un chiste tras otro y sin tener misericordia. Lo mejor y lo digo por experiencia propia, es mandarlos a tomar por culo en el primer chiste, porque sino después se enganchan y ya no paran. Cada tierra tiene su punto negro y éste es el punto negro de Cádiz.

La verdad es que se le saca punta a todo y también que es donde hay mayor índice de cosas y de personas graciosas y graciosillas. Además la gracia se respeta y se le reconoce y esos son muchos puntos a su favor. Se admira el que sabe sacar la puntillita y al que sabe sacar la ironía. O sea que como todo, tiene su parte buena y muy buena y otra que no lo es tanto y hasta puede ser insufrible. Después en el día a día, es como todos los sitios, la misma mala hostia, la misma mala baba y la misma envidia cochina y la misma codicia de todos los sitios y en el medio, mucha pero mucha alegría y sobre todo y por encima de todo, mucha verborrea diarreica.

LOS GUIRIS DE LA ISLA

Pues hoy es Jueves y día 24 de Abril y hace un día espléndido del carajo. Ya se empiezan a ver los primeros cuerpos dorados por el sol primaveral. Algunos tostados y quemados y que suelen ser guiris ingleses lechosos que se mudaron de piel y ahora lucen el color de los semáforos en rojo pero tirando a rosa. Ésta Isla es sobre todo inglesa (bueno, sobre todo española y después inglesa), fue de dominio inglés y aún tiene vestigios y costumbres inglesas, por tanto los guiris, a diferencia de Mallorca donde predominan los alemanes, son en su mayoría ingleses. Los hay que vienen en hordas y van arrasando todo lo que tocan, pero no a los niveles de otros sitios (como en Mallorca), pues estos ingleses de Menorca suelen venir en hordas y tribus familiares y por tanto, aún tienen que comportarse.

Después están los afincados o sea los que se compraron una choza en la Isla y viven en general alejados de los pueblos, en urbanizaciones medio escondidas. En estos hay de todo tipo de comportamiento, por tanto los hay que pasan desapercibidos, pero el resto de los que quedan, ya se encarga de llamar la atención por ellos, pues van a los super y grandes superficies y arrasan todas las botellas que lleven alcohol. A continuación,  se acantonan en sus casas y se cepillan con entusiasmo toda la priva adquirida y hasta sus últimas existencias, no se cambian de sitio. Las casas de estos últimos especímenes suelen ser un compendio tirando a lo guarro y a lo máss cutre con pasta. Botellas por el suelo, olor a meado de rata o de perro o de gatos, desorden y trapos por el suelo, fotos y recuerdos de otros tiempos mejores. Vamos que parece la misma decadencia del Imperio Romano ehcando de menos su época más colonial. Después, vuelven de nuevo al poblado y a reponer todo el botellero y de vez en cuando, se ponen a dormir la borrachera al sol y de ahí viene que después pasen del color blanco lechoso al rojo vivo encarnado, y la única diferencia ese esa, que debido a la insolación y en consecuencia al dolor, le tienen que cascar el doble a la botella y las existencias en verano se agotanantes de tiempo.

 No hay otra diferencia entre invierno y verano, que no sea el color de su piel lechosa enrojecida sonrosada y que denota perfectamente su nivel de alcoholemia. En su mayoría son destilerías andantes con dos patas, son destilerías ambulantes por donde entra alcohol de 40º y sale orina reconcentrada. Ninguno o casi ninguno de los guiris ingleses habla en castellano y menos en menorquín, ellos solo hablan inglés y el mínimo e imprescindible y porque no les gusta mucho el te2ner que hablar, pues para hablar con una botella de ron, tampoco hace falta saber muchos idiomas. Solo hay que beber y beber y después dormirla y eso puede ser a la sombra del techo de su choza o freírse directamente al sol.

PITCH BLACK

He visto una peli de ciencia ficción y no sé si me ha gustado, pues como pasa en todo, en la ciencia ficción también hay mucha basura que no tiene remedio. Bueno iba de un planeta lejano y a bordo de la nave llevaban a un peligroso asesino, que después no lo fue tanto. Pero el caso es que cayeron y por avería y sobre el planeta y resulta que era un planeta demasiado raro y muy extraño, pues en él vivían unos lindos pajarillos que se cargaban todo atisbo de vida. Y eran malos, muy malos (malísimos), y solo salían a volar cuando sobre el planeta se ceñía la noche y da la casualidad que cuando estos polizontes llegaron al planeta, al poco tiempo se produce un eclipse, un eclipse de no sé qué (porque no sé si era de sol o de la luna), pero un eclipse al fin y al cabo.

Bueno, pues por casualidades del destino se encuentran otra nave en perfecto estado, salvo que le faltaba un poco de energía para encender sus baterías de arrancado. Y ellos tan intrépidos y atrevidos, deciden ir a su nave a por las pilas que les faltaban, mientras los pajarracos se empiezaron a animar con el eclipse total o mortal y tal y como dice, el nombre de la puta película. Y bueno y poco a poco los pajarracos se van cepillando al personal y a poquitos, primero al uno, después al otro y mientras ellos, los navegantes o mejor dicho los que van quedando, se cubren de linternas  y luces de navidad y para que los pajarracos no los vean y porque con la claridad de las luces los pajarracos no ven ni-un carajo. Pues esos bichos inmundos del planeta que no sé como se llama... tenían unos fuertes y potentes cuernos con los que empalaban a los pobres humanos.

Pues al aterrizar en el planeta extraño eran una manada casi humana y al final quedaron cuatro y para que en el último momento se quedaran solo tres, pues es ese último momento, es cuando los pajarracos se cepillan a la chica de la película, que al final y como tiene que ser, resulta que era una heroína, pero como se ve, una heroína que la va a pringar (hay héroes que también mueren, lo que pasa es que siempre son los menos). Bueno pues se salvan solo los tres mosqueteros y no sin antes hacer una fritanga a todo trapo de pajarracos y con las turbinas encendidas de su nueva nave espacial. Y claro la conclusión por la que empecé, era que si la peli era buena o mala y me faltaba otra opción más y es que la peli no es ni una cosa ni la otra, pues la peli es malísima. Y por cierto la peli lleva como título oficial o eso creo: "PITCH BLACK". Vamos como para volver a verla.

LA ESCLAVITUD, DE NUEVO.

Hoy es Domingo y día 27 de Abril y aquí en Menorca, está nublado. Ni sol ni lluvia ni na de ná. Al parecer sigue la Feria  de Abril del pueblo aquí al lado

(en éste pequeño pueblo hay mucho andaluz reciclado), que está apenas 100 metros de mi casa y sigue el sonido de fondo de una guitarra y de vez en cuando se oye algún alarido y lamento tipo flamenco. Sigo sin pisar la puta feria de los cojones y eso que acabo de pasar por su lado, pero sinceramente no me atrae nada meterme dentro de una tienda  de campaña gigante  llena hasta los topes. A lo mejor es que simplemente hoy no tengo duende y entonces pasa que todo me suena a desgarrado lamento gitano. Y yo no estoy para lamentos y penas, estoy para arrancarme por bulerías y gritar ¡viva la vida!.

Y hoy y como es Domingo me toca leer la prensa a fondo. Es mi misa particular, empaparme de las noticias del día a día y así y después sacar mis conclusiones propias e impropias. Claro que para eso no hace falta leer mucho, pues todo es una mierda o mejor dicho es una gran mierda, pero lo es más o lo es menos y según el sitio donde hayas nacido. Porque si te tocó nacer en África, ya solo naces y ya vas de puto culo.

Acabo de leer algo sobre una República Centroafricana, que sinceramente ni sé situar en el mapa, pero como dice su nombre, estará en el centro de África y lo fundamental del tema, es que se me cayó la moral al suelo. Siguen machacándose entre ellos, se matan, se torturan, se despedazan y el uno sube al poder y el otro monta una guerrilla contra ese poder y después pasa al revés y la guerrilla pasa al poder y venganzas y más venganzas y alianzas hasta con el demonio y sigue y sigue y siempre se despedezan y por supuesto, se acaban matando. La vida allí vales un penique o  dos céntimos de euro.

Suerte he tenido de haber nacido en España (lo digo, sinceramente) y con todas las ventajas y desventajas, pues nunca serán equiparables a las de haber nacido en África y sobre todo en determinados sitios de África. En el mismo centro de África parece ser la olla que siempre hierve con hedor a muerte y donde existen fronteras impuestas y donde juegan muchos intereses económicos externos y ahí entramos nosotros de lleno. Bueno y mejor dicho, entran las multinacionales europeas, americanas, chinas y rusas, pues en última instancia, estos son los grandes beneficiarios de éstas guerras tan crueles.

Y es fácil montar guerras en países  muertos de hambre y llenos de miseria. Con solo tocar la tecla de la religión y más la de las tribus vecinas y ya está el tinglado montado. Después es solo dar rienda suelta a las peores sentimientos del hombre y entonces aflora la sed de odio y venganza. Para ellos, para las multinacionales es como jugar una partida de ajedrez maquiavélica, ahora muevo ficha y te como y ahora la mueves tú, ahora voy yo y te destrozo, pero por el medio quedan millones de cadáveres de seres humanos. Se dice que hemos abolido la esclavitud y de eso nada, pues ahora lo que pasa es que los esclavos los tenemos dentro de un gueto y de un gueto que se llama África.

UCRANIA Y LA CRISIS (Esto decía yo en el año 2.013)

Bueno pues el mundo avanza y avanza hacia no sé donde, pero avanza de esa manera que algunos les gusta y otros, no nos gusta nada. Y sigue el viejo pulso entre los países más poderosos de la Tierra, EEUU y Rusia y ahora se les da por jugar en Ucrania. Ahora muevo yo ficha y después la mueve el otro y nosotros como invitados de piedra viendo su juego estratégico de mierda. Y lo peor de todo es que hay algunos y que son muchos más de los que pensamos que se sienten partícipes y van y apoyan a uno u otro. Pues tiene delito la cosa, que aún encima de ser unos pardillos, nos tengamos que pronunciar en sus juegos de niños.

Si al final de tanto ir el cántaro a la fuente, se acaba rompiendo. Pues es un juego muy peligroso y hay factores que a veces no se cuentan y que al final son fundamentales. Pues por el medio de todo éste tinglado de haber quién la tiene más larga, hay un pueblo o varios pueblos por el medio y que están compuestos de personas y si ese juego trae la muerte en masa, las cosas pueden y van cambiar a peor. Qué mundo de mierda tenemos, sino no pintamos nada en él y por mucho que uno diga, ¡basta! y dejémonos de guerras por intereses de machos alfa, pero creo quue no nos escucharán nunca. Bueno, no nos escucharán hasta que cambien las tornas (que incrédulo era).

Pero de momento a chupar más estrategias geopolíticas. Si el mundo es como un gran pastel de mierda, pues es muy simple, a nosotros nos tocó la peor parte del pastel, la de ser invitados congelados y anestesiados. Y ni democracia ni hostias benditas, aquí solo pesan los intereses de los peces grandes. ¿Y si se le escapa de la manos todo el tinglado? y resulta que de Ucrania salta una chispa que nos meta de lleno en otra Guerra Mundial. No penséis que el riesgo es muy lejano y además como no encuentran la solución definitiva para resolver éste crisis de mierda y una guerra mundial es un caramelo demasiado goloso. Al fin y al cabo, unos millones menos de personas y unas ganancias de dinero bestiales para las multinacionales del armamento y demás. Y así a base de muertos, se podría salir de la crisis. Eso piensan esos algunos que esatán muy por encima de nosotros.

ALGO...

 

Miro a mi alrededor
y no veo nada
o casi nada y por no decir, que veo muy poco.
 No sé... vuelvo a mirar
y aún veo menos
quizá lo que necesite es un abrazo amigo
o un beso tierno y furtivo
o unas caricias impregnadas de deseos
o simplemente unas palabras cálidas y humanas.

 Yo que sé,
pero si sé que necesito algo,
algo que rompa mi rutina,
algo entrañable y tierno,
algo eterno y divino,
algo que rezume vida por las cuatro esquinas,
y algo que sea sincero y verdadero.

OTRA ETAPA VITAL (2.014)

Ahora siento que me ablando más que antes y ya no soy aquél tipo duro que podía caminar 500 km. y sin desfallecer ni en un solo momento o aquél tipo que podía abrir mil frentes a la vez  y tener el poder de atender  todos y sin descuidar ninguno. No señor, ahora estoy entrando en un período más sosegado y quizá el período más importante, pues el volcán que llevo dentro ha echado toda su lava y ahora creo que necesita reposo y descanso y por cierto, un descanso más que merecido. Se acabó la sinceridad a tope y sin cortarse la lengua y la verborrea de las fiebres y de las alucinaciones. Ahora toca sentarse y meditar sobre lo que quiero.

Ya pasaron las noches convulsas y el escribir durante 20 horas y levantarse a las 4 de la mañana y pensar que te vas a comer el día y era verdad, pues después me lo comía. Y esa sensación de que era muy pequeño el mundo y que yo era un gigante de mil cabezas. Sensación de que todo era pequeño, fácil y sencillo y que no había nada que se escapara de mi poderoso radar de lunático. No sé pero ahora creo que me sentía crecido y pletórico, desbordante de vida y apasionado y visceral, muy o quizá demasiado visceral, pues las cosas ne salían de las entrañas y sin límites, ni cortapisas.Más tarde, me ajustaron mi medicación psiquiátrica y todo empezó a bajar de velocidad.

Creo que puedo decir que han sido casi los 2 años mejores de mi vida (aunque hubo algunos otros en mi vida), pues casi nunca llegué a sentirme así, así tan lleno de vida. Claro que por el camino fuí ganando "amigos", pues esa sinceridad aplastante me trajo infinidad de problemas. Y esto me resulta contradictorio, pues sé que me pasé varios pueblos y por otro lado sé que me liberé de tanta mierda acumulada. O sea que dije lo que nunca dije y todo lo que pensé, lo dije y lo que no pensé, pues también. Sensación de haberlo vomitado todo.

Pero llega un momento, como es éste, en que coges lo positivo de esa etapa y te quedas con ello, pero empiezas a tener la sensación de que esa etapa ha cumplido su papel y lógicamente tiene que venir otra etapa nueva y porque ese ritmo no hay ser humano que lo aguantara, ni un ser humano, ni ningún ser vivo. Es momento de reflexión después de la batalla y de comprobar las bajas enemigas y ver que amigos siguen a tu lado y también es época de meter mi mano por la boca y sacarme el estómago y así ver todo lo que me he comido y limpiar y fregar y volver a colocar el estómago en su sitio. Ahora en todo éste proceso hay algo irrenunciable, que pase lo que pase quiero seguir disfrutando de la vida y ese en éste momento, es mi único principio.

AMIGOS ARGENTINOS

Menorca

 

Buenos días desde Menorca. Son las 11 de la mañana del Martes día 29 de Abril (año 2.014) y otro día primaveral más. Éste año sí que hay Primavera, no hubo Otoño, pues se empalmó el Verano con el Invierno y en cambio ésta estación está siendo especialmente buena. Acabo de encontrarme con un amigo argentino y que hacía más de 1 año que no lo veía y me llevé una grata sorpresa y una buena alegría. Está bien el pibe y se le ve bien alimentado y con esa cara de salud que solo se tiene cuando uno está contento con la vida.
También pensé, que tengo varios amigos argentinos y eso debe tener un porqué, pues nada es casual en este mundo. Aunque no tienen nada que ver los unos con los otros (hablo de los argentinos), pues cada uno es un mundo diferente, salvo su acento de matraca argentino y que por cierto me encanta y es que me parece como muy envolvente. Se buscan la vida los argentinos y se la buscan bien buscada, son supervivientes natos y están acostumbrados o ese es el remedio que les queda, a vivir en los sitios más difíciles y un argentino, como un buen gallego, pueden aparecer hasta en la cara oculta de la luna.
Y a lo mejor es eso lo que me une a los argentinos, el espíritu de supervivencia, pues yo soy gallego y he vivido en tres rincones de España: Galicia, Cádiz y Menorca.  Me falta el cuarto, el punto más al Norte. Tengo un gran amigo en Argentina y que estuvo viviendo aquí unos largos años y lo añoro y lo echo de menos. Sé que está bien y eso es lo que importa y me tiene amenazado con que a lo mejor éste año aterriza por aquí de nuevo. ¡Ojalá!.
Los dos supervivimos lo mejor que pudimos en A Costa da Morte (Galicia) y creo que sobrevivimos a varios inviernos eternos, tal y como eran allí los inviernos y gracias a él, caímos un día en Cádiz, en concreto en los Carnavales  y  sin saber de aquyellas, que a partir de ahí cambiaría radicalmente mi vida, pues ya me quedé atrapado en las redes de Cádiz. Aunque todo hay que decirlo, tiran más dos tetas que dos carretas y eso fue lo que en realidad pasó, que me quedé enganchado de dos tetas. Ahora ya es agua pasada, pero ese recuerdo ya nadie me lo quita, ni ese ni ninguno, es de lo poco que puedo decir y con la boca grande: ¡eso es mío! y no de un Banco.

EL ARTE DE LAS FRASES CORTAS

"Si usas la mente, si piensas, si quieres entender, si tienes como proyecto comprender la realidad, la vida es muy divertida".

Podía quedar como Dios y dejar solo ésta frase escrita y ahorrarme así mil palabras más. Pero no, primero porque ésta frase no es mía, es de un tal Jorge Wagensberg, un filósofo físico y un conversador nato (el tío piensa que la "conversación" debía ser una asignatura) y segundo, porque ésta frase no es una de las maravillas de mundo, pero si es una frase que sintetiza perfectamente lo que yo quiero conseguir con mi blog o sea, quiero comprender la realidad y hacerlo divirtiéndome.

A veces le das vueltas y más vueltas a lo que tú quieres conseguir y al final, te acabas perdiendo entre una selva de palabras. Y llega un tío (como éste) y suelta una frase lapidaria y te deja con los dedos de los pies cruzados. Frases cortas las hay a patadas y la mayoría son muy malas y solo unas pocas consiguen sintetizar un pensamiento en cuatro o diez palabras. Es muy difícil porque unas se quedan cortas, porque otras se pasan dos pueblos y por último, porque las hay que no dicen absolutamente nada. Es un arte muy difícil y muy delicado.

Yo me divierto en ese aspecto, haciendo Poesía. La Poesía tiene la gran virtud de poder sintetizar mil historias a la vez. Lo difícil es poder conseguirlo. Lo de las frases cortas, es un asignatura pendiente por mi parte. También lo es conseguir ser un buen conversador, pues yo hablando, primero, que no tengo el don de la palabra y segundo y más importante, es que soy demasiado impaciente y no soporto andarme por las ramas. Quiero ir al meollo o a la esencia directamente y tengo la sensación y más que comprobada, que en mi mente voy demasiado rápido o sea que me disparo solo y cuando digo algo, es que ya estoy de vuelta.

LA RATA DE LAS RATAS

Una Rata disfrazada de Perro

Hoy leí una noticia en el periódico local, llamó mi atención. Rezaba que en China se vendía carne cordero y que en realidad, era carne de rata. No sé pero el tamaño en éste caso si que importa, no veo claro a una rata del tamaño de un cordero, pero China es China y a lo mejor tiene criaderos de ratas y a base de hormonas y de productos transgénicos, dieron con la super-rata, con la rata de las ratas. A lo mejor allí, en cambio de pasear con los perros, llevan a las ratas de paseo y porque supieron domarlas convenientemente y a lo mejor las tienen así de humanizadas.

Todo esto me lo puedo suponer porque allí en China, es un mundo completamente distinto al nuestro, pero no cabe en mi cabeza tener al lado una rata del tamaño de un perro. Yo desde luego no me fiaría mucho, a pesar de que estén domadas, su gen guerrero lo llevan puesto y cualquier día en que estés durmiendo, te dan un bocado y se comen un pie o una mano o el colgajo que llevamos los hombres entre las piernas. Me cuesta ver los duros a pesetas y puede ser que sea muy incrédulo, pero es que no me lo creo. pero los chinos son avezados como serpientes y no sería raro el asunto, igual que cuando se inventaron la pólvora y nadie se lo creía, mientras tanto se fueron cargando con suma facilidad a todos los incrédulos que pensaban que aquellos eran fuegos de artificio.

Entonces, cuidado con las ratas. Yo desde que leí ésta noticia, les miro de otra manera, les miro con miedo sumiso y con respeto, pues quién me dice que lo que hacen en China con las ratas, no se pueda propagar como la peste. Entonces ya sabéis cuando veáis una rata, lo primero que tenéis que hacer es besarle directamente en el culo. Vamos, para ir haciéndoles la pelota y ese sitio es muy bueno para ablandarlas. O acaso, ¡no creéis en el próximo advenimiento de las ratas!. Yo si creo y por eso les beso el culo y lo que haga falta y les tengo un altar preparado para rendirles culto y jurar mi sumisión eterna. ¡¡Vivan las Ratas!!, reza un cartel que tengo puesto en el portal de mi santa casa.

MI PRIMO Y SU PIARA

Menorca

 

Tuve y por desgracia lo sigo teniendo, a un primo carnal o de primera instancia, que quería hacerse con el negocio de una granja de cerdos. No pasa nada, es un negocio tan digno como cualquier otro. Pero lo bueno del caso, es que mi primo era pijo, pijo redomado, pijo de armas tomar y pijo se solemnidad y eso le traía de cabeza... la contradicción entre ser pijo y tener una granja de cerdos (para él era como un insulto para su alto abolengo). ¿Como era posible que un niño de papá, acabara rodeado de una piara de cerdos todos guarros y todos cochinos?. ¿Y el olor que traería a casa después de limpiar la granja y darles de comer?. ¿y sus hijos no se acabarían avergonzando de un padre con olor a cerdo?

Y nos lo comentó a mí y al resto de mi familia (de mi familia pequeña, como diría mi hijo Miguel. Es decir, mis padres y mis hermanos y punto), en una comida de Navidad. Todos, hasta el perro, nos quedamos perplejos y como estatuas de sal congeladas en el tiempo y en el espacio. Pero prosiguió todo nervioso erre que erre con su discurso, le bullía la sangre c omo si fuera el negocio de su vida y sopesaba los pros y los contras. Los pros eran, que más adelante tendría pelas (cosa, que estaría por ver), aparte que eso le llevaría su tiempo a no ser que por herencia de sus padres más tarde o más temprano, las pelas le iban a caer del cielo. Y los contras eran, el como viviría mientras tanto y esto ya lo añado yo, que su status social bajaría varios enteros y en definitiva y el argumento de más peso, como iba a montar un negocio, si el máximo riesgo que había tenido en su vida consistía en apostar en las partidas de mus y a veces, en las de poker en su pandilla de rodomados pijos.

Es verdad, que tenía una casa grande con cierto abolengo y de menos vuelos de los que él presumía y con su pretencioso  escudo de familia (que no era suyo, era de los anteriores dueños de la casa), pero con su inconveniente y es que era antigüa y ya se sabe que ésto trae muchos gastos para intentar reformarla. También que poseía varias fincas de miles de metros (herencia de sus papis), que él confundía con excesiva frecuencia metros con kilómetros y siempre le pasaba lo mismo a la hora de medir sus propiedades antes de venderla. Se había pasado toda su vida  esperando a que esos terrenos rurales se recalificaran y pasaran a ser terrenos urbanos. Y claro y para él ante ésta situación, no se podía permitir más tiempo de espera.

A todo esto, él intentaba mantener su nivel de vida de niño pijo y para ello hacía que trabajaba y que siempre estaba ocupado con sus putos fantasmas. De vez en cuando, se dejaba caer por los bares que frecuentaban sus amistades de alto abolengo  y también se dejaba ver por el Real Club Nático y por el más que elitista, Club de Golf, vamos que seguía al pie de la letra todo el manual de como ser un buen pijo. Curiosamente,en esa época se hizo con novia, novia de pueblo (un problema para él) pero farmaceútica de carrera (un punto muy positivo en su valoración) y no era para echar cohetes y porque de tonta tenía casi todos los papeles, pero menos da una piedra y el caso es que la tía tenía pelas y entonces, allí mismo estaba mi primo Francisquito.
Poco a poco fue desapareciendo del mapa y de los proyectos apenas hablaba ya y en cambio la obsesión por su novia iba en aumento, y repetía como un loro: que si su novia era rica, que si iba a montar otra farmacia y él se iba a encargar de ella y bla, bla, blá,...Y así, de un día para otro se esfumó del mundo. Al cabo de un año, creo que nos invitó a su boda, digo que creo pues yo no fuí y porq    ue no me invitó personalmente, sino que a través de mi madre y por supuesto, no me arrepiento ni me arrentiré nunca de no haber ido. Además de pijo y resentido era una alimaña, no quería tener testigos de su elección en la balanza: de un lado, estaba la piara de lindos cerditos  y al otro lado, su novia con su farmacia y su pasta gansa. Y ya sabéis todos lo que al final, acabó escogiendo.

QUIMERA

 

" Lo que se ve es lo que hay"

Menuda frase lapidaria y parece de perogrullo ésta mierda de reflexión aristotélica, pero su simplicidad engaña y es más profunda de lo que parece. Lo que veo es lo que veo y lo que veo es cada vez un poco menos, pues mi miopía y presbicia cabalgan como caballos desbocados por la orilla del mar y en definitiva, antes veía claramente los faros de un coche que venía por el carril contrario, ahora los veo igual, sólo que los veo más difuminados.

Lo mismo pasa con las ideas y pensamientos. Cuando era joven, veía nitidamente mis ideas y anhelos y sin querer entrar en que si eran más o menos correctos, pero los veía con la nitidez que tiene un día claro. Y ahora mis ideas y pensamientos los sigo teniendo claros, pero más difuminados. El paso del tiempo se encargó de quitarles el brillo que al principio, tenían y ahora dan una apariencia más acorde con el desgaste en el que poco a poco estamos abocados. Pero la idea, la idea de joven como la de viejo, están y siguen ahí y ya sea una idea nítida o difuminada

Se dice que el espíritu de los viejos es más conformista. Se dice y hay parte de cierto. Pero en ese saco sin fondo, no entramos a todos los viejos, algunos nos quedamos al margen y por tanto seguimos pregonando nuestra disconformidad con muchas cosas que estamos viviendo. Que no es igual, lógicamente, que en los tiempos de cuando uno es joven, pues por suerte o por desgracia, seguimos nuestro proceso de vida y así, vamos enriqueciendo nuestro conocimiento y aunque a veces sea a costa de profundos cataclismos.
Mi visión ahora es más difuminada, pero no por ello es peor que la visión nítida. Ésta última, la visión nítida, me dio muchas cosas, me dio brillantez en el plumaje, me dio disfrute y me hizo vivir mis momentos mejores, pero también me dio unas buenas hostias, de esas hostias que te dejan descompuesto el chasis y las ideas. Aquello de tener una idea fija, tipo zanahoria del burro y verla tan nítidamente y creerla como un talibán desalmado, que las hostias que llevé, me sirvieron para saber para que coño valía un peine. Fueron hostias estructurales, como la crisis de ahora, vaya. De las que te dejan la marca para el resto de tus días.

Entonces, lo que yo aprendí con el paso del tiempo, es que mi visión de la vida, pasó de ser nítida a difuminada y gracias a ello, yo me encuentro más flexible mentalmente y con mayor capacidad de discernir lo correcto de lo incorrecto. O sea, que mi conocimiento ahora es más abstrato y que ya no se encasilla bajo la bandera de ningún pensamiento filosófico único e imprescindible. Mi bandera, en éste momento, es la bandera que me dio la vida y lo que sé, es que no es blanca, porque yo no me rindo. Tampoco es roja, aunque es mi color preferido y menos es negra, porque yo no soy un capitán pirata con la pato de palo y cara de malo. Mi bandera no tiene color definido, ni tiene enseña. Mi bandera, es una bandera que existe pero que no se ve, es una bandera que tiene forma de idea, pero es una idea con forma de QUIMERA.
Entonces mi bandera es una quimera y es nada más que eso, una QUIMERA que por suerte llevamos todos dentro. Sólo hay que sacarla de dentro y para eso a veces, nos hace falta usar un sacacorchos.

AMIGO

A lo mejor amigo,
no estás para poemas,
ni para mensajes descarados, 

ni para decir absolutamente nada,
y a lo mejor resulto ser inoportuno y molesto,
y presiento que así es...,
que mis palabras son para tí,

dardos envenenados,
pero con perdón, 

es como mejor me expreso,
y sé que son palabras escasas y escuetas

y agudas y esdrújulas,
pero su virtud,
es que son sentimientos llenos de inusitada belleza.
.
Amigo, cuantos recuerdos tengo,
y que pena, que no pueda compartirlos contigo,
o a lo mejor, tienes miedo a hacerlo,
y tus motivos tendrás guardados en un bolsillo,
seguro que los tendrás, compañero,
pero ese viaje por la vida que nos hicimos juntos
llegó a un punto sin retorno,

yo te recuerdo y creo que tú, me ignoras.

Amigo mío, aún estás a tiempo
de decirme cualquier cosa,
una palabra mal pronunciada, 

un saludo en susurros,
un beso entrecortado, 

o simplemente un hola tímido y apocado.

Querido amigo,
el tiempo pasa como pasa todo,
pero no le des tanto tiempo al tiempo,
pues el tiempo es voraz como una piraña,
y nos va carcomiendo por dentro,
y al final y al final...

devorarán hasta nuestros mejores recuerdos.

Así es la vida, amigo mío.
Ah!! y por cierto, yo aún sigo aquí,
y sigo esperándote debajo del puente,
el mismo puente 

que un día construímos codo con codo

y como grandes amigos y mejores compañeros.

UN DÍA GRIS

 

Hoy es un día gris,
y grises son mis pensamientos más inciertos,
también lo son mis recuerdos,
y es que todos se han puesto de acuerdo,
para vestirse de gris.

A lo mejor sale el sol,
 a lo mejor sale hoy,
y a lo mejor rasga la cremallera del cielo,
y me envía un mensaje de consuelo
y a través de un rayo de sol.

Mis ideas se tiñen de color gris plata,
y mi corazón se llena de gris plomo opaco,
y espero como agua de mayo,
el poder omnipresente,
de mi deseado señor y  rey de reyes, 

el rey Sol.

Es una idea vaga,
una idea abstrata,
una idea más de entre mis ideas,
una idea que se  atraganta,
y que me resulta difícil de escribir.

Según yo, yo soy el que me parezco a tí,
según tú, tú te pareces a mí,
no sé, hoy es un día gris,
y es muy difícil decidir.

Es un día del mes de abril,
un día más de duda y confusión,
un día escogido al azar,
y el azar me ha escogido a mí,
y aún no sé la razón,
y menos sé el porqué,
¿pero que le voy hacer?...
si hoy es un día gris.

LUNA AZUL

 

La luna es azul

porque azules son sus ojos claros,

será llena, porque tú y ella me llenáis,

y será azul y llena,

y será roja y grandiosa.

Yo reconozco que soy raro

pues a veces me pierdo entre tus brazos,

o entre los deseos de tenerte,

yo sé que soy disléxico y paranoico

que me falta un tornillo o una pieza clave en mi cerebro,

pero nunca me falta el sentido del olfato,

percibo tu olor a millas de distancia,

ni el sentido auditivo

oigo a lo lejos la cadencia de tus pasos,

y al mismo tiempo

puedo escuchar la melodía de tu vida.

Y hay cosas que me gustan o no...

pero eso no importa,

porque lo que te gusta y quieres,

no siempre tiene un sabor dulce,

a veces es agrio, ácido y amargo,

pero nunca es insípido

y si yo quiero comerte

empezaré poquito a poco

y de arriba a abajo

y de un lado al otro,

y te puedo asegurar una cosa:

mientras la Luna esté llena,

yo te llenaré de besos.

COSAS QUE PASAN

 Si en éste mismo momento, yo tuviera una escoba a mano..., le metería el palo por su orondo culo a unos cuantos que lo están pidiendo a gritos y además, ¿como me voy a negar yo a hacerles ese favor?. Leo algunas cosas por las redes, que insultan la inteligencia y ya sea la inteligencia del coeficiente o la puta inteligencia emocional y ya véisel resultado... los tíos como si nada. Yo creía que el hombre procedía del mono y resulta que es al revés, el mono procede del hombre.

PASMAS

Menorca

 Yo creo y es más lo asevero, que hay varias clases de Policía. Hay la Policía del Espacio, que en principio es la más maja, porque lógicamente van de astro en astro y tiro porque me toca y estos no te van a dar la lata (sería muy raro), salvo que tengas una nave interespacial sin declarar en hacienda o que vayas a todo trapo y sin frenos, por el espacio. Hay la Pasma Nacional, que suelen ser unos pilingües recién nacidos y barbilampiños y que siempre están y estarán esperando su próximo destino. Hay la Guardia Civil que todo lo controla y estos son dados a pensar que si se portan bien les van a dar un mejor destino, pero primero tendrán que pasar por el culo del mundo más inmundo. Y por último está la gran Policía Municipal, la que todo lo resuelve sin estar nunca en el sitio, pero con su mando a distancia resuelven los grandes casos que se le presentan. Yo me quedaría feliz como una perdiz, si a estos últimos los borraran del mapa y los pusieran a contar lentejas o cuantos mejillones tiene una cuerda de una mejillonera...pero sé y lo sé muy bien, que eso no va a pasar nunca y que un Pasma Local o Municipal, siempre será nuestro castigo y también nuestra condena.

CADA CUAL CON SU SOMBRA