MÁS DURA ES LA VIDA QUE MI PUTO TRABAJO

Succinilcolina 10
Fentanilo 150
Midazolam 15
o
Rocuronio 20+ 30
Midazolam 15
Fentanilo 75 + 75
o Cloruro Mórfico 10

- Perfusión Continua a 6ml/hora (En Bomba):

Midazolam 15
Rocuronio 100
Fentanilo 75-150
o Cloruro Mórfico 10
y hay más alternativas:

Cisatrurio
el rico Propofol con el que se colocaba Michael Jackson
Petidina...

y por supuesto y como gran regalo
un tubo metido por Boca 
e incrustado hasta las profundidades de sus pulmones
y conectado a un respirador mecánico (Ventilación Mecánica),
al que se le ordena una relación Inspiración/espiración (I:E= 1:2)
y con un Peep igual a 5
(Presión Positiva al final de la Espiración)
y un Volumen Tidal de de 5-10 ml/kg
y con una Frecuencia Respiratoria de 12
y con una FiO2 bajo mínimos
y vámonos que nos vamos,
y duro es mi trabajo
pero yo sigo insistiendo
que más dura es la vida que mi puto trabajo.

AQUELLOS TIEMPOS...

¿Diseñado para matar?...

no, estoy seguro que no,

ahora mis balas se quedaron sin fuego,

y mis revólveres no llevan muescas,

ahora no mato y solo vivo,

ahora quiero y no uso sombrero,

ahora amo cuando puedo,

y no voy dando abrazos como terapia,

soy más del poco a poco

y ahora un pequeño roce y un escalofrío,

y ahora un suave beso y un temblor especialmente bueno,

y ahora dame tu mano 

y llévame por los senderos de un bosque mágico,

no...no nací diseñado

y  menos para matar a alguien,

nací en un día de febrero

pero no me pusieron diseño,

era un día frío hasta el tuétano de mis huesos,

mi primera visión se llamó ría de Vigo

y el mar fue mi primer aliado,

¡mar de mi ría de Vigo!,

y mis primeros 17 años de vida,

los pasé mirándole desde la orilla, 

playa, pinos, marea baja,

olores a algas, 

chirridos de aquél viejo tranvía,

partidos de fútbol en la arena mojada,

paseos con mi perro por la playa,

tardes con mi primer gran amor,

bailes a la sombra de un pino,

besos no escondidos,

promesas de amor eterno,

más besos sin partituras ni normas marcadas, 

pieles erizadas con la suavidad de los dedos,

buscadores de tesoros ocultos

y allí en donde crecían las flores húmedas,

tiempos de contar historias

y hacer de aquellas historias, verdades...

y claro...

 yo no pensaba que se acabaría el verano,

que llegaría Septiembre con su magia otoñal

y que tú y que yo,

nos despediríamos y casi para siempre...

tuvieron que pasar más de 40 años 

para encontrarnos de nuevo

y bonito no... lo siguiente

la pena de verdad,

es que ésta última vez 

tampoco cuajó esa eterna y bella historia

y puede que dentro de otros 40 años

nos volvamos a encontrar en la misma playa de la ría de Vigo,

rondaremos los 100 años y se nos habrán caído los dientes

pero para dar besos ¿para que hacen falta los dientes?...

¡YA VEREMOS!

A veces me gusta intentar arreglar el mundo, el gran mundo, el pequeño y el que gira a mi alrededor. Me gusta hacer algún pinito por ese terreno tan árido y tan falto de riego. Primero tengo que aclarar, que yo no tengo la solución definitiva de nada, ni lo pretendo y porque el que dice que la tiene nos estará mintiendo como un bellaco. Yo no creo en milagros ni en falsos elixires que lo curan todo. Odio los absolutismos que nos sentencian y que nos quieren hacer fieles corderitos obedientes. Los fieles y los obedientes que se queden dentro de sus sagradas iglesias y que se confiesen o que comulguen lo que mejor les apetezca, pero a los que no creemos en nada religioso, ni espiritual y en ello entra el cielo y el infierno, los santos, los cristos, los demonios, los anticristos, las vírgenes, las apariciones, lo místico religioso y alguna más que ahora mismo se me olvida...pues repito, que los que van de vaina religiosa que pasen de nosotros y que no nos impongan sus sacrosantas procesiones y sus grandes misas televisadas en la tele pública. ¡Basta ya!. 

Y sino que se presenten a las elecciones y si ganan, me tendré que joder, pero sino ganan...para que contaros...en la iglesia y en su patio interior y una sola calle cortada para pasear a sus iconoplastas con sus palmeros. Son rancios y ácidos y sobre todo son antiguos e imponen si les dejas un centímetro de espacio de aire. Los que viven de verdades de fe tienen esas cosas y no pueden entender que hay otras alternativas en la vida. Yo piso éste suelo y que además yo lo declaro, como sagrado y porque llevo el arte dentro y la religión es mi sangre y la vuestra en cambio, es sangre atea o asquerosa sangre de perro desvaído. La fe ha hecho tanto daño a lo largo de los siglos, que ha pasado que muchos cerebros que se han quedo reducidos y encogidos. Yo no puedo con esas deidades que te rompen los huevos o que te aterrorizan a base de miedos y pecados capitales. Confesarse...se va a confesar otro.

 Acaso ese pedazo de santurrones que llevan el demonio debajo de su sotana, han condenado con todas sus fuerzas a toda esa manada de curitas pederatas. ¿Los han condenado como toca?. ¿Los han repudiado y castigado?. Pues no y además hasta algún curita con cara de abusador de niños que nos dice con todo su desparpajo: que es peor un aborto que un abuso de un menor...y porque está la muerte por el medio. Sin comentarios y yo no soy de armas pero un tiro en la sien sería lo que le correspondería o más simple una condena de por vida y antes cortarle los huevos para siempre y Amén. Estoy tan harto de que se juegue con las palabras y cuando nos quieren vender la moto de una iglesia para y por el pueblo y entonces nos hablan de que la iglesia está al servicio del pueblo y cuando les interesa lo contrario, entonces nos dicen que tanto los ricos como los pobres somos iglesia y sobre todo, que hay que saber perdonar (los pobres, claro) a los que nos explotan y nos oprimen. Pero yo no, yo no olvido y perdonar...¡ya veremos!. Y puede que me olvide de ellos cuando estén encadenados y encarcelados de por vida.

ESTOY CANSADO DECIRLE AL VIENTO

Estoy cansado de decirle al viento, 

que me hable,

que me cuente historias traídas del más allá,

y desde el otro lado del mundo,

que me cuente, que me diga,

que me narre, que me escriba,

que me silbe al oído palabras bonitas

y si algo no entiendo

que tenga paciencia conmigo,

mi ritmo vital es circadiano

( es lo que tiene el ser humano)

y el suyo a veces es calmo

y en otras es tempestuoso, huracanado y ciclónico,

 por tanto yo tengo mis horas bajas

y mis momentos peores,

y no pretendo cambiarme,

ni ser mejor que nadie,

ni siquiera me gusta cabalgar en un corcel triunfante

por las calles de mi pueblo

y prefiero el tedio del silencio

a las grandes avenidas en las que vive el hombre,

me gusta el silencio de la noche,

pero no me gusta y para nada, el silencio de los corderos.

EL UNIVERSO QUE TENGO DENTRO DE MI

El universo que tengo dentro de mi,

no sé parece al que conocemos,

estrellas hay,

luceros y nubes vaporosas, también,

hay asteroides que rasgan su tela negra,

y por supuesto hay, 

una inmensa luna llena,

y un gran sol de caldera,

pero su orden es mi desorden,

no hay satélites que giren alrededor de nadie,

ni anillos atrapados en un círculo vicioso,

mi universo es verbo libre

que crece con la intensidad de la lluvia,

y ya sea lluvia de agua, 

ya sea lluvia de meteoritos

y ya sea lluvia de cenizas de lava.