CAMBIO...

 

Cambio de mes, 
cambio de vida, 
cambio de historia,
cambio de mierda por otra más nueva

y que esté de oferta.

ESTOY DECIDIDO

 

Ni el oscuro poder de las sombras
doblegará mi voluntad de hierro.
Estoy decidido
y tengo muy claro cual es mi objetivo,
hoy, voy a ser yo 
y mañana...

ya veremos lo que soy.

DEJEMOS...

 

Dejemos que el viento pase entre los dos,
hagamos un túnel del tiempo
y así conseguiremos...
que el mañana no sea hoy
y que el ayer nunca existió.

LO TUYO Y LO MÍO

 

Lo tuyo...es tuyo
y ojalá se lo lleve una intempestiva crecida por gota fría
o que un rayo lo explote dentro de mi cabeza

y lo borre y de una puta vez, de mi memoria.
Lo mío...es mío
y ojalá siga conmigo y hasta que la muerte me diga:
hasta aquí fue tu viaje 
próxima parada...
puerta norte del infierno

que hace conexión con el inframundo,
por favor lleven consigo sus credenciales
y depositen sus ilusiones a la entrada...
No sé...quizás en la otra vida, 
puede que tenga más suerte...

MI VIDA ES...

 

Mi vida es...

es algo no se puede ni se debe tocar,

(salvo yo, claro está)

Mi vida es más avance que retroceso,

es más de andar y de avanzar, 

es de subir y a veces, bajar

es de incordiar y por molestar

es de reciclar y de aprender más,

y es de intuir, abreviar y disfrutar,

Mi vida es...

es reserva de la biosfera

en un mundo que la odia.

CON VIENTO EN POPA Y A TODA VELA

 

Decía mi difunta madre,

hijo tienes que ser ambicioso...

Para algunos lo he sido,

y para otros, 

he sido un payaso integral,

y en cambio, para algunos otros, 

he sido un tío de corcho,

insípido, anodino y amorfo.

Pero creo que para la mayoría de los que me conocieron,

he sido un tío integro y sincero,

demasiado espléndido y de bolsillo roto,

a veces un poco casposo y vicioso,

amigo de la buena comida,

entrañable en el trato diario,

buen camarada de flores y plantas,

amante obsesivo de su casa,

poco viajero,

buen trabajador, 

animoso y entusiasta,

gran observador

y a veces, un poco demoledor...

es decir, un poco ácido y corrosivo,

otoñal y húmedo, a la vez

intimista hasta el delirio,

un poco loco con el siroco, 

mejor conversador y muy buen soñador,

apasionado de los silencios

y de la eternidad de los momentos,

de juicio...cero,

de amor seré calificado como apasionado y visceral

y de vida seguiré condenado a seguir viviendo 

con viento en popa y a toda vela.

SEAMOS

 

Que no cunda el pánico...
que no cunda...
tranquilidad ante todo.
Seamos seres suaves y tiernos
seamos agradables con los demás
y entrañables con el entorno que nos envuelve.
Seamos de tacto sensible,
de palabra fácil,
de expresión sincera,
no sobreactuada,
no recargada en exceso, ni en defecto,
seamos de palabra simple, llana,
y comprometida, 
hoy te digo esto y lo cumplo
mañana te digo esto otro
y lo vuelvo a cumplir.
Seamos gente de palabra clara
y mi palabra será un documento firmado,
y cojo tu palabra
y la pongo como ejemplo de sinceridad.
En fin, seamos nosotros mismos,
pero sobre todo,
seamos...

DETRÁS DE LA VERDAD...

 

No hay nada detrás de la verdad,
no hay un premio,
no hay un abrazo amable y sincero,
ni un tímido y apocado beso en la mejilla
ni siquiera hay un reconocimiento social o personal,
allí, detrás de la verdad,

 sólo están tu ego y tú,
cara a cara y frente a frente,
midiéndose, juzgándose, 
valorando que es más productivo
si decir la verdad sinceramente,
o disfrazar la mentira como una verdad...

QUE LA VOLVERÍA A VIVIR

 

Todos pensábamos que íbamos a ser unos fenómenos,
...y la vida ha pasado por el medio...
Y ahora ¿qué somos?
¿somos parte de aquél proyecto inicial?
o ¿somos un puto fracaso?.
Yo desde luego, sé muy bien lo que soy,
he mordido varias veces el más absoluto fracaso
y sé como es el sabor amargo de la derrota,
y no me preguntéis ni como, ni donde, ni como lo hice,
pero cada vez que he tocado fondo
he salido fortalecido como un volcán enfurecido.
Ahora tengo costras que me han endurecido la piel 
y que me protegen de agentes externos lesivos,
porque de los agentes internos o interiores,
no hay nada ni nadie que te pueda proteger de ellos,
porque son viscerales y saben a hígado, corazón y bazo,
y son tan tuyos como tu propia sangre,
y en general y en resumen,
yo declaro...

que la volvería a vivir.

VOLVER A EMPEZAR

 

Entre mis peores temores
y entre mi loco y ciego entusiasmo,
ganó el peor de los miedos,
ganó el miedo cobarde...
Y desde ese día
el mundo se tiñó de miedo gris marrón
mientras mi entusiasmo
quedó en estado de hibernación
y a la espera de otros tiempos mejores,
quizá, cuando venga el deshielo
o cuando la tierra explote por calentamiento global,

aunque quizá sea demasiado tarde

y no tendremos tiempo ni espacio para de nuevo, 

volver a empezar.

QUE NO SOY DE PIEDRA

 

Que no soy de piedra
que lo que me duele me sangra
que mis dedos no son de trapo
que si me pisan me rebelo contra el opresor,
que si me insultas te desprecio con mi silencio,
que si me quieres abrázame y dame un beso,
que si me abrazas no desperdicies ni un solo gramo de mí,
estoy abierto en dos y en modo espera,
tengo mis ganglios inflamados por rebeldía,
ellos esperan ser lo que a veces, no fuí,
ser amable con la vida
y al mismo tiempo,
acometer la revolución pendiente.

VAMOS A VER...

 

Vamos a ver...
yo no voy a entregar las llaves de mi pequeño reino 
y así por las buenas
y como si el hecho de llegar hasta aquí...
no me hubiera costado la misma vida,
como si me hubieran regalado éste puto trono,
y por mi cara bonita 

o porque le dí pena a alguien con poderes mágicos,
ya sea dios, ya sea el demonio 
o algo parecido con o sin cuernos y rabo,
por tanto, 

me reafirmo en marcar mi propio territorio
y en amurallar mi terreno 

y defenderlo con uñas y dientes,
Además, entregar ¿el qué?
¿entregarme yo? y ¿porqué?
porque alguien ni llamó a mi puerta
y porque entró sin más y hasta el fondo de mis entrañas,
pues ahora, 

que vaya saliendo...
que ya salió en parte
pero es que tengo enquistadas la pena y la rabia,
pero juro que tarde o temprano, serán vomitadas 
es más, al finalizar éste acto tan humillante,
tiraré de la cadena con todas mis fuerzas
y lo que queda de ese engendro que llevo dentro
se irá por las alcantarillas y cloacas.

UN ZOMBI

 

Claro que hoy y cuando estaba desayunando vino un tío al que no veía desde hacía tiempo y al que le tengo un alto aprecio y nada más verlo, le pregunté ¿como estás?. Y yo la pregunta se la hice pensando que me iba a responder...pues bien... y  porque así es el puto trámite que algunos nos hemos inventado para andar por la vida (no está escrito, pero así es). Y si le preguntas ¿qué tal?... te tiene que responder ¡bien! y a continuación él te vuelve a pasar la pelota a tu tejado y te dice ¿y tú que tal?...pues también ¡bien!. Esto es lo que dice el puto protocolo de los cojones que dicta nuestro funcionamiento normativo que rige nuestra puta vida diaria. Y un protocolo hay que seguirlo a pies juntillas. Pues el menda me contestó con una frase que hablaba de la muerte y que decía algo así, como que yo me quiero morir sin molestar...Y claro tocó la tecla de mi alarma  que me viene a indicar... que éste tío está fatal y sin decirle nada más al respecto del tema problema (cualquiera insistía), cambié de conversación. Pero poco más tarde, el tío volvió a insistir en el tema de la muerte y para demostrarme claramente que estaba metido y hasta el cuello, en el puto pozo de la depresión. Claro que mientras hablábamos del tiempo y de otras cuatro vicisitudes más, el tío se zampó un vaso pequeño lleno de ginebra (eran las 9 de la mañana y a esas horas lo que hay que hacer, es desayunar). 

Pues ya estamos con la puta ecuación que viene a demostrar que depresión más alcohol es igual a más depresión y que ésta a su vez trae consigo, más ingesta alcohólica y en esa secuencia exponencial el tío posteriormente... primero, tendrá que desintoxicarse del alcohol y segundo tendrá que pasar por un puto psiquiatra que lo pondrá del revés a base de pastillas de todos los colores. Y el tío depre medio alcohólico o muy depre y alcohólico empedernido, pasará ser un puto zombi de mierda que no se enterará de nada y a partir de esas, su día de fiesta va a consistir en mezclar unas cuantas pastillas dormideras con unos cuantos lingotazos de alcohol. Y bueno en esos días de fiesta, rozará el estado casi de coma y en resumen su puta fiesta de mierda, consistirá en dormir 12 a 14 horas seguidas. Por lo menos se dirá, durante 12 o 14 horas no he pensado en nada que me vaya hacer más daño (el que no se consuela es porque no quiere).

A éstas edades en las que andamos, no le auguro al muchacho un futuro muy prometedor (pero tampoco se lo iba a decir). Porque después de todo esto viene lo siguiente..... y esa persona se hace super dependiente y por tanto, quiere tener toda la atención del que esté en su radio de acción. Se hacen chupadores de energía y van anulando toda la energía positiva que puedas tener y además, hasta que la chupen toda no se van a quedar tranquilos. Y vamos a decirlo claro, ya pasas de los 60 años (y ya tienes tus propias manías y resabios. Además, de que casi te llegan los huevos al suelo, aparte del exceso de pellejos que te cuelgan, de los dolores crónicos, de los huesos más quebradizos y siempre emitiendo quejidos, de las articulaciones pastosas, oxidadas y por supuesto, menos ágiles y un largo etc...) y en esas condiciones mentales tan deplorables con te obsequia la depresión, nadie te va a querer y nadie te va aguantar y pasarás a ser un plasta coñazo que sólo sabe hablar de su puto Yo deprimido y llorón. 

Por tanto todo suma y el resultado final es igual a depresión al cuadrado mezclado con un muy severo cuadro de alcoholismo. Claro que esto que digo, ningún psiquiatra te lo va decir. Él te dirá, que todo tiene cura y que hoy en día hay unas pastillas que son alucinantes, que te levantan y que te estabilizan el ánimo, pero no te dirán que a partir de ahora, tu estado del ánimo será el que más o menos tiene un zombi o una cucaracha que alguien está a punto de pisar. Vamos a decirlo muy claro, los psiquiatras de algo tienen que vivir y su chiringuito no lo van a abandonar así de primeras y seguirán ejerciendo de árbitros de todo lo que está loco o no lo está y te juzgarán diciéndote...muchacho, lo tuyo no es muy normal y eso está tipificado en éste cuadro mental patológico que se llama...que además, tiene éste tratamiento y una pastilla roja todas las mañanas, al mediodía te tomas la amarilla y por la noche te zampas tres. Y quedamos para el próximo mes y para que me cuentes las mismas tonterías que me has contado hoy. El psiquiatra no escucha o escucha muy poco, el psiquiatra sólo receta pastillas y te preguntará ¿cuantas te has tomado? y a ¿qué hora?...porque si hace falta aumentamos la frecuencia del número de dosis o cambiamos de marca...

¡Y MIRA COMO TIEMBLO!

 

Y algunos seguro que pensabáis, éste tío es médico y por ejemplo... pone a parir a los psiquiatras, pero a los médicos, no. MENTIRA diría Yo y en letras mayúsculas y porque algún artículo hay escrito al respecto. Médicos... pedazo de cuerpo corporativo cerrado a cal y canto y casi tanto como el que tienen los profesores. Yo pondría a los profesores como grandes líderes de lo corporativo y después, iríamos los putos médicos. El negociete médico también tiene su aquél y claro, es toda una puta contradicción estar trabajando en la sanidad pública y al mismo tiempo tener montado el verdadero negocio (para algunos) en la sanidad privada. Que tampoco tendría que serlo, si los médicos fuéramos unos tíos legales. Pero como no lo somos (yo tampoco y eso que no tengo negociete aparte), pues suele ocurrir que los jefes de Servicio o sea los jefes de cada rama médica (ginecólogos, cirujanos, pediatras, otorrinos y un largo etc...), son los que más se montan con lo privado. 

Por tanto, ya tenemos la primera contradicción que algunos resuelven de la siguiente manera: se pasan los pacientes que ven en la sanidad pública a la privada y porque entre otras razones, allí le vamos atender mejor, tendrá su propia habitación, el quirófano es de última generación.... Pero mientras hágase todo éste montón de pruebas en la pública y cuando tengamos los resultados...lo citaré en mi consulta privada. En fin, que el tío listillo médico de mierda, le ahorra al paciente el tener que pagar un conjunto de pruebas (que se la pagamos entre todos y por la seguridad social), pero se ingresa la pasta de la operación. El trato entre lo uno y lo otro es totalmente diferente, en uno (en la privada) te comen la polla a besos y en el otro (en la pública) te quieren mientras te haces las pruebas, después como insistas en seguir en la pública, pasarás a ser un plasta y un mal enfermo. Y como ya he dicho, no todos los médicos hacemos esto.

Ahora, tengo que levantar una lanza para todos aquello médicos que no somos así. Que los hay y gracias a todos ellos, es como la medicina sostiene la calidad de la sanidad pública. Somos muchos, pero no somos tan influyentes y porque la gran mayoría no somos jefes de servicio (alguna excepción honrosa hay). Pero bueno, a tanto llega la cosa de la mafia médica, que son los mismos dirigentes de la sanidad pública ( jefecillos de postín de medio pelo, pero mafia al fin y al cabo) los que están metidos en la dirección del Colegio Médico y como no les llega con eso y porque todo lo quieren tener atado y bien atado, pues salen elegidos como representantes sindicales. 

Por tanto, tenemos grandes ejemplos dentro de la clase médica de que se puede ser todo a la vez. Se puede ser Sindicalista, Gerente del tinglado hospitalario y Secretario del Colegio médico. Y nadie se asusta por esto. Es tan normal en el puto gremio médico, es tan normal...que asusta. Y claro vas a hablar con un sindicalista de estos de pacotilla y por ejemplo le dices (y eso me pasó a mi) que si trabajas en la pública tienes que tener un seguro de responsabilidad civil que te cubre tus hechos médicos y entonces, le vuelves a decir ¿Y porque aquí, en Baleares, tenemos que estar colegiados por cojones y así mantener a esa mafia. Y el menda te mira como si tú fueras un payaso de mierda y te espeta a la cara...eso siempre fue así. Después te enteras que el menda sindicalista está metido en la directiva del colegio médico y entonces, todo cuadra.

Y menos mal que algunos resistimos dentro del poblado. Que conozco a bastantes que son gente noble y luchadora, pero que lógicamente y por todo el tinglado que éstas aves de rapiña se han montado, no tenemos mucho poder o no tenemos el poder que debíamos tener. Tenemos alguno y para andar sobreviviendo todos los días entre tanta Anguila asesina tenemos un inmenso mérito. Claro que...¿qué cuantos somos?...pues en mi Hospital si llegamos a 10 será para tirar cohetes. Y entonces que os puedo decir de los médicos, que son una mafia carente de escrúpulos.......................................................Y no sigo, porque como me lea esto uno de estos mafiosillos todo terreno que lo mismo son gerentes que sindicalistas, me van a colgar del palo mayor. Y como diría el otro...¡Y mira como tiemblo!.

SEPTIEMBRE

 

Ahora me acuerdo de cuando el mes de Septiembre era un mes precioso de necesidad. Era cuando se daba por finiquitado el caluroso verano y el sentir como poco a poco y al lento paso de los días de Septiembre, nos iba envolviendo la mano húmeda del dulce otoño. Volvía la adorable lluvia después de un seco y siempre agresivo verano. Eran Septiembres de vendimias y siempre me acompañará ese olor a uva fermentada de la vendimia y el intenso olor de la tierra mojada. Yo tengo un hermoso jardín lleno de olores, algunos son olores ancestrales cosechados hace mucho tiempo (infancia, niñez, pubertad), otros son más recientes en el tiempo (estudiante, adulto y pasado de rosca) y por fin, otros son actuales y a los que intento, darles forma y contenido con plantas y flores aromáticas (los aromas me inundan de recuerdos y de los más bellos momentos). Y digo, lo intento y porque no siempre consigo. Yo guardo en mi empobrecida memoria de viejo ya medio caduco, el olor a la naftalina en forma de pequeñas bolas escondidas en los cajones de mi infancia. De vez en cuando me viene un agradable olor a hierba luisa qu enceandila mi pituitaria. O a manzanilla. O a café de pota. Y en los Septiembres me penetra ese olor a tierra mojada y a uva fermentada, aparte del suave aroma de la paja húmeda en los pajares de mi infancia y a maíz recién cosechado.

Septiembre también es mes de grandes y profundas mareas vivas y todo el mar subía más que nunca y todo el mar bajaba hasta dejar la playa casi desnuda de agua. Claro que ahora vivo rodeado de mar Mediterráneo y el bajar y el subir de las mareas, es mínimo y hasta a veces pienso que es, ridículo. Yo quiero morir mirando al Océano Atlántico (me gustaría) e ir poco a poco apagando mis cansados ojos al mismo tiempo que iría bajando la marea y el momento más sublime de mi muerte coincidiría con el máximo punto de bajada. Bueno también, querría sonidos naturales y que se escuchara al mar en su batir de olas y al viento levantar arena y espuma. Y en esa cadencia casi perfecta y casi sublime, ir apagando mis velas vitales. En mi tierra gallega se prefiere morir y de la manera mejor posible, pero que te entierren mirando al mar. Es decir, lo que realmente importa a mis paisanos, es que los entierren mirando al mar. Y yo como no creo en la vida después de la muerte, pues pido y ruego que cuando esté en mis últimos estertores, que alguien me acerque hasta mi Océano Atlántico y que allí me deje morir en paz.

Mi visión del mundo y de las cosas la quiero tener y retener antes de picar billete para el otro barrio. Después de muerto, me da igual que me incineren, que me entierren o que me den por el culo. Quién sabe, a lo mejor al otro lado se encuentra la felicidad ideal y en donde todo es posible. Pero yo expongo mis dudas al respecto, pues yo creo que si hemos tenido momentos felices, esos son los que tenemos que retener y nuca olvidar. Y yo nunca fuí más feliz en mi vida, que cuando viví en mi tierna aunque a veces, sufrida infancia, allí pegado al Océano Atlántico y todas las noches escuchaba su maravilloso concierto de olas. Y no puedo olvidar, todas las ganas acumuladas que me entraban de ponerme a volar. Y por supuesto, que nadie se olvide de ponerme delante los colores otoñales de Septiembre: el sol tangencial dando en mi cara (color ocre con hermosas sombras oscuras otoñales). Las hojas entre verdes y marrones. El mar azul pero mucho más oscuro que en verano. La lluvia en los charcos. El suave gris del cielo. Los reflejos en la arena mojada de la playa. La luz lejana de aquél faro. El cielo pintado de estrellas fugaces. La luna de septiembre, más hermosa que nunca. Y yo de pie y apoyado en mi ventana y percibiendo cada sonido del viento.

et antequam nascautur motientium

 

A lo mejor el humano, soy yo
y tú eres la princesa resentida que se rasgó las vestiduras.
A lo mejor yo soy el ser entrañable,
que habla de paz y concordia 
y que además, 

va repartiendo bendiciones,
y tú eres la que grita 
¡LEALTAD!
y como una mujer demoníaca en celo 

o cuando le echan agua bendita.
A lo mejor te cuento un cuento
que habla de un amor perdido
y porque ya nació muerto,
(et antequam nascautur motientium).
A lo mejor escribo un libro sin mencionar tu nombre,
pondría una página en blanco por cada recuerdo,
y como epitafio final diría
que la lealtad sea contigo.
Y a lo mejor soy yo, 
el que ha nacido muerto.
(et antequam nascautur motientium)

LOS ILUMINATI

 

Los Iluminati son esos tíos que van encendidos como putas bombillas, pero que a la vez y como quieren pasar desapercibidos, se camuflan de objetos sin sentido. Uno será un objeto inanimado. Otro se disfrazará de basura de plástico. Y el otro se vestirá de profesor progre con gafitas redondas y chupa de cuero de su último viaje a la India. Los Iluminati, son esos eternos coñazos que casi se lo saben todo o eso dicen, que se lo saben todo y en realidad, no saben de nada. Pero como se visten de profesores progres de insti o de uni...y todo porque tuvieron que aprobar unas putas oposiciones de mierda, pues al parecer se tienen que dedicar a hacer que parece que son y a demostrar que se deben a la enseñanza. (No todos y que quede muy claro, porque tengo muchos amigos profesores que no entran entre los Iluminati. Pero algunos si entran y como entran). Pido mis humildes disculpas y por si alguien se puede ofender y punto y pelota y hasta aquí hemos llegado con éste tono tan pastelero. Es decir, si a alguien le pica...que se rasque. Los Iluminati tienen una idea y se les enciende la única neurona que les queda en pie y sentado. A los Iluminati les encanta viajar por todo el mundo y claro, ellos no son guiris como toca, ellos van por libre y piensan que son libres como lindas mariposas que revolotean tras el cristal de las ventanas, pero en realidad son una verdadera avanzadilla de lo que después vendrá. Estuve en el Vietnam y en Laos y me fijé que los vietnamitas se entienden entre ellos y que los de Laos, fueron muy amables con nosotros y así cubren su expediente con la narración de ésta especie de hechos de medio pelo desvaídos. Después en realidad, son papurruchas que ni se la creen los niños más crédulos.

 Pero los Iluminati si se creen sus putos cuentos y además, les encanta contárselos unos a otros y de vez en cuando te lo contarán a ti y partiendo de si tú caes en su red de araña atrapa moscas (en éste caso, tú  o yo, somos la puta mosca). Aprovechan las noches de fin de semana de lluvia copiosa, intensa y desapacible, para invitarte a su puta casa de profesor sabelotodo. Allí te ponen una cena que tendrás que decir que está muy buena y que en realidad estará regular, pero eso sí, bien regada con abundante vino autóctono y de la puta tribu y porque ellos, también necesitan demostrar que son del terruño. Y tras el postre y una copa de aguardiente que te anula los sentidos, viene su momento decisivo y de orgasmo y dejan caer en el ambiente medio alcohólico la siguiente pregunta: ¿ponemos unas fotos o unas diapositivas de nuestro último viaje y en donde lo pasamos tan bien?. Y tú entre el medio pedo del vino y el cebollón de la copa de aguardiente, pones cara de poker y dices, pues claro...

Y ahí empieza la verdadera tortura y comienza una secuencia bestial y aniquiladora de todo un largo pase de diapositivas. Y cada diapositiva tendrá su propia explicación y su puto comentario. Y aquí, habíamos comido. muy bien por cierto y era pescado crudo envuelto en hojas de maíz, que después ¿te acuerdas? acabaste vomitando. Y éste señor indígena tan amable, nos llevó a través de un río infestado de cocodrilos y al final de la tarde pudimos disfrutar del apareamiento de dos Gorilas que no pararon de darse por el culo. A los Iluminati los ves paseando por las calles de tu pueblo y te dices...¡joder! gente maja y enrollada. Pero cuidado, no es oro todo lo que reluce y los Iluminati brillan como una bombilla encendida, pero muy pronto se les acaba las pilas del buen rollo y entonces, pasan a formar parte del ejército oscuro que nos puede joder la vida un poco más.

¡BRINDO!

Con mis ideales como testigos

con mi fuerza bruta bajo mínimos

con mis ganas hambrientas como pirañas,

con mis antecedentes penales,

con mi equilibrio mental desquiciado,

con mis recuerdos heridos y desfigurados,

con mi forma de ser directa y en metralleta,

con mi futuro como arena entre mis dedos,

con mis dudas a flor de piel,

con mis versos a la luz de una vela,

con mis temores tocando tambores,

con mis éxitos durmiendo la siesta,

con mis sueños entre algodones,

con mi vida pidiendo un tiempo muerto,

con el viento siempre en movimiento,

con el mar batiendo sus alas de espuma blanca,

con mis deseos entre alfileres,

con mis delicados sentimientos haciendo bolillos,

con mis besos en huelga de hambre,

con mis amores caídos por el suelo,

por todos ellos...

¡brindo!

¿TELESCOPIO O MICROSCOPIO?

 

NINGÚN SER HUMANO ES ILEGAL

 

JEAN COCTEAU

(Hubo un tiempo

en que estuvo de moda

ser ave de mal agüero).

Aquí un ejemplo:

"- Si tu casa se incendiase,

¿qué te llevarías?

- Me llevaría el fuego."

LLORAR

Se dice que el que escribe es un ególatra y porque para escribir tienes que soportar soledad a raudales. La idea, es aislarte entre cuatro paredes y en plan asceta...Por tanto, tendrás que pasar momentos patéticos y en los que si no lloras es porque ya no te quedan lágrimas y porque suele pasar, que el pozo se ha secado.

Yo, no soy de llorar a destajo. Tuve una época, quizá fueron dos o tres años de esa etapa llorona y en la que me salían las lágrimas de cocodrilo a la mínima en que fueran en contra de mi o a la mínima que me dijeran lo que no me gustaba escuchar u oír. Bueno, lloraba por todo, en contra o a favor y hasta lloraba en mis momentos más neutros y en donde no tenía ningún motivo por el que llorar. Pienso que lloraba porque me sobraban las lágrimas y a la mínima historia me desbordaba como un río crecido.

Llorar está muy bien, pero llorar en demasía y por cualquier cosa...puede resultar como excesivamente triste, pues no hay un porqué y al mismo tiempo, como demasiado empalagoso y meloso y porque a cambio puede ser que estés pidiendo un abrazo comprensivo y que yo sería el primero que lo daría (pero esa es mi contradicción), pero al mismo tiempo no me gusta que me quieran por lástima y por dar pena. Pido un poco de orgullo en la misma pena y un poco de dignidad cuando uno siente que está jodido.

Dignidad ante todo y yo no quiero ser un paño de lágrimas de nadie. Me gusta más ser un poco de todo, a veces triste y que me caigan las penas como peras maduras y otras veces, verme el tío más feliz de la tierra y aunque nadie entienda el porqué de mi felicidad. Y de vez en cuando (y no muchas) sentirme un ser neutro que disfruta flotando y de paso y si me dejan, salir volando cuando la situación lo requiere.

ASÍ...

 

"Mi deseo más contundente y categórico:

mirarte y fulminarte.

Así de simple, así de fuerte

y así liberaría todo mi energía negativa".

"R.I.P", Cristina Peri Rossi

 

"Ese amor murió

sucumbió

está muerto

aniquilado fenecido

finiquitado

occiso perecido

obliterado

muerto

sepultado

entonces,

¿por qué late todavía?"

"Elogio del sentido común" por Eduardo Galeano

 

Nos reúne, en la mañana de hoy, la búsqueda
de áreas de cooperación
y de encuentro
en este mundo enfermo
de desvínculos.
¿Dónde podremos encontrar un gran espacio todavía abierto al diálogo y al trabajo compartido?
¿No podríamos empezar
por buscarlo
en el sentido común?
¿Es cada vez más raro
el sentido común?

Los cinco países que más armas fabrican y venden son los que gozan del derecho de veto en el Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. ¿No contradice el sentido común que los custodios de la paz mundial sean los que hacen el negocio de la guerra?

A la hora de la verdad, esos cinco países mandan. También son cinco los países que mandan en el Fondo Monetario Internacional. Ocho toman las decisiones en el Banco Mundial. En la Organización Mundial del Comercio está previsto el derecho de voto pero jamás se usa.

La lucha por la democracia en el mundo, ¿no tendría que empezar por la democratización de los organismos que se llaman internacionales? ¿Qué opina el sentido común? No está previsto que opine. El sentido común no tiene voto, y tampoco tiene voz.

***

Muchas de las más feroces extorsiones y de los más atroces crímenes que el mundo padece se llevan a la práctica a través de esos organismos que dicen ser internacionales. Sus víctimas son los otros desaparecidos: no los que se perdieron en la niebla de horror de las dictaduras militares sino los desaparecidos de la democracia. En estos años recientes, en el Uruguay, mi país, y en América Latina y otras regiones del mundo han desaparecido los empleos, los salarios, las jubilaciones, las fábricas, las tierras, los ríos, y hasta han desaparecido nuestros hijos, que desandan el camino de sus abuelos, obligados a emigrar en busca de lo que desapareció.

¿Obliga el sentido común a aceptar estos dolores evitables? ¿Aceptarlos, cruzados de brazos, como si fueran la inevitable obra del tiempo o de la muerte?

***

¿Aceptación, resignación? Reconozcamos que poquito a poco el mundo va siendo menos injusto. Por poner un ejemplo, ya no es tan abismal la diferencia entre el salario femenino y el salario masculino. Poquito a poco, digo: al ritmo actual, habrá igualdad de salarios entre los hombres y las mujeres dentro de 475 años. ¿Qué aconseja el sentido común? ¿Esperar? No conozco a ninguna mujer que viva tanto.

***

La verdadera educación, la que proviene del sentido común y al sentido común conduce, nos enseña a luchar por la recuperación de todo lo que nos ha sido usurpado. El obispo catalán Pedro Casaldáliga (1) lleva largos años de experiencia en la selva brasileña. Y él dice que es verdad que más vale enseñar a pescar que regalar pescado, pero advierte que de nada sirve enseñar a pescar si los ríos han sido envenenados o vendidos.

***

Para que los osos bailen en los circos, el domador los amaestra: al ritmo de la música, les golpea las ancas con un palo erizado de púas. Si bailan como deben, el domador deja de golpearlos y les da comida. Si no, continúa el tormento, y en las noches los devuelve a las jaulas sin nada que comer. Por miedo, miedo al castigo, miedo al hambre, los osos bailan. Desde el punto de vista del domador, esto es puro sentido común. Pero, ¿y desde el punto de vista del domado?

***

Septiembre del 2001, Nueva York. Cuando el avión embistió la segunda torre, y la torre crujió, la gente huyó volando escaleras abajo. Entonces los altavoces mandaron que los empleados volvieran a sus puestos de trabajo. ¿Quiénes actuaron con sentido común? Se salvaron los que no obedecieron.

***

Para salvarnos, juntarnos. Como los dedos en la mano. Como los patos en el vuelo.

Tecnología del vuelo compartido: el primer pato que se alza abre paso al segundo, que despeja el camino al tercero, y la energía del tercero levanta vuelo al cuarto, que ayuda al quinto, y el impulso del quinto empuja al sexto, que presta fuerza al séptimo...

Cuando se cansa el pato que hace punta, baja a la cola de la bandada y deja su lugar a otro, que sube al vértice de esa V invertida que los patos dibujan en el aire. Todos se van turnando, atrás y adelante. Según mi amigo Juan Díaz Bordenave (2), que no es patólogo pero sabe de patos, ningún pato se cree superpato por volar adelante, ni subpato por marchar atrás. Los patos no han perdido el sentido común.