¡PARA!

Debería tratarme bien,

debería tratarme mejor,

con más cariño...con más suavidad si cabe,

y sobre todo, con más ternura,

que la tengo y que la tengo a raudales,

pero me cuesta tenerla todo el tiempo en alto y arriba de todo,

en esto, yo soy de momentos...

y puedo salir al ruedo toreando mis propios sentidos

y a veces el de los demás (todo hay que decirlo),

pero llegado un momento (que nunca sabré definir),

se me pone la vena humana y cálida

y la ternura invade mis añejas carnes

y me deshago como un helado al sol,

pero debe haber algo dentro de mi Cerebro que me limita

y me pone freno,

debe haber un enano que a los 5 minutos, me grita...

 ¡¡¡PARA!!!

y Yo ante órdenes superiores, siempre obedezco

(mentira, pero cuadraba todo muy bien),

pero en realidad, paro y paro en seco

y toda aquella dulzura que había en mi 

se convierte en una bofetada seca y contundente sobre mis Neuronas,

que además, me dice...

o te espabilas Tú o te espabilo Yo

y entonces, se acabaron los 5 minutos.

VIDA

VIDA tiene 4 letras,

BRUNO tiene 5 y como diría el Poeta...

Vida y Bruno no cuadran,

mejor dicho, no estrofan,

porque cuadrar... cuadran y además, se multiplican,

porque en mi el tema vida es obsesivo

y no sé que pasará cuando me esté muriendo,

puede que antes de morir os recite mi último Poema:

"Me muero y aún no estoy muerto pero lo estoy casi,

tengo gusanos que me crecen en la cuenca de mis Ojos,

y hay trozos de carne putrefactos en mis Intestinos

y hablo y se me escapa la Lengua

y grito y no me oigo

y además veo en cámara oscura

y porque todo se viste de negro

además, yo estoy vestido con mi traje de luto..."

y podía seguir escribiendo hasta el infinito,

pues me encanta la vida pero también me encanta la muerte,

quiero aclarar que si me dan a escoger,

me quedo con la vida en plan descarado

y que la muerte se vaya al carajo,

pero me temo que nunca nos darán a escoger

y que cuando escuchemos la marcha fúnebre

es que ya estamos dentro del ataúd

y para ser pasto de moscas y gusanos...

y no sigo escribiendo porque me voy a deprimir.

DE ARENA SOY

De arena soy,

de arena pegada a músculo y hueso

y unida a un precioso esqueleto que me recorre por dentro,

y además, subo y bajo,

 me remonto y me precipito

pero siempre y siempre...

 vuelvo a vivir,

claro que cuando llegue la muerte con su guadaña

me cortará por la raíz 

y tendré el tiempo justo de decir: 

     y ¿como pude llegar hasta aquí?