ESCRIBIR...ESCRIBIRÉ...
Escribir... escribiré...
y a lo crudo y a la intemperie del todo.
Escribiré de pie y de rodillas
y acostado sobre almohadones de plumas.
Escribiré buscando tus cosquillas
y tus dedos de goma espuma.
Escribiré para engrasar tu saliva y la mía.
escribiré para empañar el cristal de mi ventana
y para apretar el botón de la anti materia
y así reducirnos,
al primer polvo de nuestra existencia.
Seremos dos gotas condensadas en la mañana,
tú vendrás tal como viniste al mundo
y yo seré un sub producto de la noche,
tendré una parte de sueño,
tendré otra parte de cruel pesadilla,
y una décima parte de mi,
será de agua de rocío
y zumo concentrado de nuestras salivas.
SÍ O SÍ
Te dije que por mis poros salían cristales de ácido,
y que de mis ojos se colgaban arañas vasculares,
que todo esto
es surrealismo en éste triste día de otoño
y en cuanto el espejo se rompió y definitivamente
yo me escurrí por los desagües
y acabé siendo un habitante más de las alcantarillas,
acabé haciéndome topo sin ojos y sin piel.
Ahora soy hijo del hambre y amigo de las ratas,
ahora me crecen los dientes y los deseos más obscenos,
ahora soy un ser clandestino
que de vez en cuando asoma su cabeza
y para ver si tiene algo más para llevarse a la boca.
Ahora los olivos crecen en los molinos,
y cuando me subo al tejado
quizá pueda verte desnuda sobre las tejas.
Hoy es un día demasiado raro y extraño.
En el día de hoy se inagura el mes de octubre
y eso tendría que ser suficiente, sí o sí.
MI CICLO VITAL
El día en que se murió mi padre
me lo dijeron por teléfono
y previo aviso telegráfico
Javier llama a casa, decía,
y yo llamé
y con una voz grave me dijeron
acaba de morir tu padre.
El día en que se murió mi madre
el teléfono volvió a ser protagonista,
vuelta a la voz grave y solemne
Javier acaba de morir tu madre
el funeral será mañana a las 6 de la tarde.
El día en que yo me muera,
espero que me llaméis por teléfono
y que me digáis con voz grave y quebrada,
Javier te acabas de morir
y serás enterrado y como tú querías
en un cementerio con vistas al mar.
Tú, siempre decías,
cuando nací, lo primero que vi,
fue el mar de mi ría de Vigo
y cuando esté muerto,
quiero que el mar me acompañe en ese largo viaje
y así, cerraré por completo mi ciclo vital.
PAPELES PEGADOS (George Perros)
Papeles pegados, de George Perros
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Lo que somos es lo que pensamos sin querer y nos guía en el momento que nos creíamos perdidos. Pensamientos-pájaro.
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Escribir es renunciar al mundo implorando al mundo que no renuncie a nosotros.
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Seguro que soy un tipo atacante. Por varias razones:
I. No me gusta lo que escribo. Pero escribo.
II. Sólo me sienta bien la soledad, como un traje que no descarta ni la bufanda ni el abrigo.
III. Me considero muy normal, no entiendo nada mis dificultades.
IV. Hay que reinventar el amor. Sí.
Tengo todos los días la sensación de que no tengo arreglo. Imposible enderezar el timón. Que se endereza solo. Un poco humillante.
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Siempre hay que apostar por el talento propio. Incluso estando seguros de carecer de alguno para los demás. Siempre se tiene para uno mismo.
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El suicidio no es quererse morir, es querer desaparecer.
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Lo mejor que puede esperarse de un libro es que nos pida releerlo. Hasta la muerte. Nunca terminaremos de leerlo. Hay en el lenguaje algo intraducible. Su propia fuerza. Como la de la naturaleza. Hay naturaleza en el lenguaje. Ningún natural. Naturaleza. ¿Pero por qué se firma lo que se escribe?
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Amaos los unos a los otros e idos al carajo.
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Los artistas que se niegan a conocer la obra de sus contemporáneos por temor a ser influidos, es un poco como si un hombre no quisiera ver a ninguna mujer por temor de engañar a la suya.
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Escribir bien no significa nada. Hoy sólo se puede desear romper totalmente. No es fácil. No hay que hacerlo adrede, sino vivir. Lo que aprecio en un escritor es lo que se le escapa, a partir de una eliminación. La literatura no tiene sentido si no es monstruosa. Escribir es Balzac, es Hugo, es Proust. Alocados dragadores.
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El ingenio es escribir cuando no se tiene ganas de escribir. Sino de vivir.
EL DÍA EN QUE MURIÓ MI ABUELA
El día en que murió mi abuela
yo no me enteré de nada o casi,
estaba escrito en el aire...
pasarás como viento sesgado
que no deja rastro de nada.
Y así fue
y pasaron largos años hasta que yo fui consciente de su muerte
digo...consciente plenamente,
yo de aquellas,
era demasiado pequeño
y también de aquellas pensaba
que todo lo que se iba acabaría por volver.
Por eso tuvieron que pasar años por el medio
y para erradicar a fondo y hasta las mismas entrañas
mis pensamientos más optimistas
aprendí...como decirlo,
aprendí a medir mis esperanzas
y a moldear de real toda mi imaginación desbordante,
en fin,
aprendí a soñar contenido
y dentro de los límites del continente
en el que me habían ubicado..
ES DEMASIADO TARDE PARA CAMBIAR TU DESTINO
Como la sangre que corre por mis venas,
como los huesos que conforman mi edificio,
como la lluvia que se desliza por mis mejillas,
como aquellos atardeceres de luces y de sombras,
como la vida... que en fin,
me ha enseñado tanto
y que poco a poco,
fue acotando mi terreno
y por aquí, sí y por aquí, no
y por aquí ten mucho cuidado
y por aquí puedes ir por libre
pero atente a las consecuencias de lo que venga.
La vida siempre te avisa y te advierte,
a veces, se le oye,
otras veces, se le ignora
y hay otras
en que no se mide bien el espacio tiempo,
y cuando te llega el mensaje de advertencia
es demasiado tarde para cambiar tu destino.
Y ASÍ FUE...
De ti apenas recuerdo nada,
recuerdo el color de tu pelo,
la espuma de tus dientes,
el amarillo profundo de tus oquedades,
el marrón alicaído de alguno de tus pensamientos,
el negro amenazante de que vendrán tiempos peores
y poco más...
Y así fue,
vinieron tiempos peores,
y cada uno naufragó en su propio barco,
lejos el uno del otro,
con promesas que nunca fueron ciertas,
con intenciones que sólo dieron un paso,
y como dos peces que se ahogaron en su propio charco.
SUEÑOS
Aprendo palabras cada día,
algunas me parecen nuevas,
otras en cambio,
son rescatadas del fondo de mi memoria,
yo las había escuchado algún día
o en aquella noche mientras nos acariciábamos.
Yo no soy nuevo en mi existencia,
tengo años de experiencia previa,
tengo aciertos y desaciertos,
tengo cúmulos de errores
y una extensa saturación de pasiones.
En cierta medida,
me siento servido,
pero sólo en cierta medida.
En otros aspectos
me siento pequeño,
podía haber hecho más
y sentir más y querer más,
pero no... de soñar más
y porque más es imposible.
He soñado como un loco
y como un aprendiz de brujo
y como un mago en un bosque encantado...
he soñado hasta por el forro de mi piel
y en ese largo viaje astral
se ha quedado parte de mi ser.
Porque en realidad,
los sueños sueños son
y yo soy una parte de ellos
y ellos son una parte de mí.
LA PUNTA DE UN ICEBERG
Ahora todo es más difícil los reflejos van pidiendo un descanso los tendones se relajan y contraen menos y peor que antes la vista pide aux...
