EL PRIVILEGIO DE LOS PÁJAROS UN POEMA DE MARIANO CALVO HAYA. Blog "Papeles de Pablo Müller"


 

Hay una selva inmensa que decrece

día a día, árbol a árbol, senda a senda.

Hay en medio una tierra desnuda

sembrada de heridas. Surcos violentos

en los que se cosecha un hambre de frijoles negros.

Hay un hombre clavado en tierra

en un Ángelus milenario

junto a otros hombres y otras bestias.

Hay un estruendo de metal, hélices y motores.

Mil trompetas de Jericó que disfrazan el aire de infierno.

Hay unos ojos que miran al cielo

adivinando el instante siguiente

y otros ojos tras el punto de mira

que apenas se desconciertan al ver el miedo,

allá abajo, en rostros tan fieros.

Hay después un río de muertos

que antes eran Juan, Pedro, Sofía o Lorenzo.

Hay también un tipo que no tiene nombre,

aunque todos le conocemos,

que regresa a su casa, a la familia, a los besos,

en su avión de combate

con la satisfacción del trabajo bien hecho.

¡Que el viento le confunda y no tenga tregua!

Hay por fin, otros hombres, pequeños, de humo, de tierra,

que lloran lágrimas de lluvia y cieno

mientras se acuerdan de sus muertos.

 

 

Georgina Herrera. Blog "Glup 2.0"

 

Georgina Herrera

 

 


Oriki para las negras viejas de antes


En los velorios

o la hora en que el sueño era ese manto

que tapaba los ojos

ellas eran como libros fabulosos abiertos

en doradas páginas.

Las negras viejas, picos

de misteriosos pájaros,

contando

como en cantos lo que antes

había llegado a sus oídos,

éramos, sin saberlo, dueñas

de toda la verdad oculta

en lo más profundo de la tierra.

Pero nosotras, las que ahora

debíamos ser ellas, fuimos

contestonas,

no supimos oír; teníamos

cursos de filosofía,

no creímos,

habíamos nacido demasiado cerca

de otro siglo. Solo

aprendimos a preguntarlo todo

y al final, estamos sin respuestas.

Ahora, en la cocina, el patio,

en cualquier sitio, alguien,

estoy segura, espera

que contemos lo que debimos aprender.

Permanecemos silenciosas,

parecemos tristes

cotorras mudas.

No supimos

apoderarnos de la magia de contar

sencillamente

porque nuestros oídos se cerraron,

quedaron tercamente sordos

ante la gracia de oír.

Belén Reyes . Blog "Glup 2.0"

 

Belén Reyes

 


SUCEDE QUE MI BOCA ES UNA HERIDA


Los ojos de las monjas son medallas.

Mirando al mar de espaldas a la vida.

La espuma es una novia destrozada.

 

Sucede que es muy tarde para todo

Los niños saben cosas y se callan

Mirar el mar sin ti, me da tristeza.

Soy la costra de un sueño, si me levanto sangro.

 

Sucede que me duele aquí, en la tinta.

La radio tiene manos y te abraza.

Tengo que irme ya, me necesito.

Copular con la luz, de sombras, me embaraza.

 

CALA MORELL

 

Y ANTE ÉSTA BELLA FOTO ¿QUÉ TENÉIS QUE DECIR PRINGAOS?. Que hay que planchar más el agua, que hay que poner más olas, que el viento tiene que mover los barcos, que la luz tiene que ser más tangencial... pues no señor, no hay nada de eso, hay sólo la quietud total de momento, lo nunca visto en el circo y menos en el agua...La quietud de Marte o de algo parecido...(Foto de Cala Morell, Menorca).

COSAS QUE PASAN...


 

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...