Mirar quién era

 Mirar quién era

era aquella persona que se desdoblaba en dos,

y lo hacía sin hacer ningún esfuerzo.

Ella miraba hacia el infinito

y todo su cuerpo convulsionaba.

Quizás ayudara la luna

o quizás el fuerte viento de tramontana

o quizás nada ayudara

y porque en su cerebro ya estaba escrito antes de que naciera.

En esta vida nosotros ponemos nuestro granito de arena

pero el resto de la arena

¿quién la pone?

los astros quizás

las mareas vivas,

la lluvia infinita,

esa estrella más fugaz que el resto

los desplazamientos migratorios,

el talismás de la luna

las esferas gravitatorias

los polos de la tierra

o quizás sea

la erosión de muestros cuerpos

que se va desgastando con el roce

y con el gusto de habernos encontrado.

 

ESTOY APRENDIENDO A...

 Estoy aprendiendo a ser mejor persona.

Estoy aprendiendo a ser más completo, 

más radical, más decidido,

porque mi ideal es decir las cosas a la cara,

porque si señalo a alguien quiero que se sepa que he sido yo,

que no me escondo y que no huyo de nada ni de nadie.

porque si te echo de menos lo diré a voz en grito,

porque si te quiero lo escribiré con sangre de mis venas,

porque el aire y el viento me hacen reír a carcajadas,

y porque la lluvia enternece mi vieja piel de pergamino.

Hay tantas razones para ser distinto,

hay tantas diferencias entre un mundo y el otro,

que yo levanto mi pulgar para decir que sí,

que sí, que estoy contento,

que sí, que quiero tener más de lo que tengo,

que sí, que amo casi todo lo que me rodea,

que sí,

que soy una pieza más de ésta hemeroteca en la que estoy viviendo.

 

CUANDO LLUEVE

 

Podría decir

que cuando llueve... me acuerdo de tí,

pero no lo voy a decir

porque es más bien lo contrario...

Cuando llueve... me acuerdo de todo menos de tí

tu ficha fue anulada por orden del dico duro de mi central cerebral,

tus archivos fueron a la papelera de reciclaje,

tus fotos son espacios en blanco,

todo ha sido borrado del mapa tan especial que nos unía,

tus besos fueron olvidados y abandonados,

tus buenos días ardieron en el último incendio

y aquella media sonrisa se diluyó entre las sombras más oscuras,

y no hay nada que salvar de aquél naufragio,

ni la memoria me deja,

ni hay hechos por reivindicar,

ni nada es mentira ni todo es verdad,

pero lo  que yo sé y además te lo voy a decir...

es que cuando llueve

ya no me acuerdo de tí...

VERANOS

 Yo en mi infancia y lo recuerdo perfectamente, sabía por los animales que teníamos en casa, cuando el verano estaba a la vuelta de la esquina. Poco a poco se iban poniendo más nerviosos e irascibles. Se peleaban mucho más entre ellos y de noche, estaban mucho más inquietos, O era yo ¿el que me iba poniendo más inquieto?. Y puede que fueran ambas cosas. Los animales domésticos (Gallinas, Gallos, Patos, Gansos y por otro lado, estaba el Perro) sabían que por esas fechas se iba a producir un cambio de lugar y sitio y al mismo tiempo, yo y mi perro, también activábamos nuestros detectores del verano y porque el verano significaba libertad o por lo menos, algo más de libertad. 

A finales del mes de Junio venía a mi casa una furgoneta tipo camión que se cargaba con todos nuestros enseres de muebles, animales y diversos utensilios que serían transportados hasta la casa de la playa. Que tampoco estaba pegada a la playa, pero que tenía unas vistas a la ría de Vigo que cuando menos eran espectaculares. Pero de eso tardé años en enterarme, que esas vistas las iba a perder para siempre...pero bueno, en mis retinas llevo esas vistas grabadas a cincel y martillo. Me acuerdo que mi padre amaba aquella casa de la playa y mi madre, decía que también...pero lo de mi madre siempre fue un querer y no poder. Mi madre me decía...hijo ves aquella isla, la de Toralla (pequeña isla situada en la ría de Vigo) y yo le decía que sí...pues hijo pudo ser nuestra...pero no lo fue porque tu padre es un cobarde que pudo comprarla en su determinado momento...Y claro, cada vez que veía la isla de Toralla me acordaba de la cobardía de mi padre al decir de las palabras de mi madre. 

Hay cosas en que me parezco a mi padre y quizá la cosa que más me gusta y que mejor recuerdo de él, es el saber disfrutar de las pequeñas cosas y hacer de aquella casa un gran palacio y de aquellas maravillosas vistas el mejor decorado que podía haber. Y de mi madre ¿que he heredado?...pues quizá la perseverancia y la cabezonería del puto terco. Aún llevo sobre mis lomos sus putas frases sobre el tesón con el que se deben hacer las cosas y que en ésta vida lo que hay que ser, es ser orgulloso por encima de todo. Y no te fíes de nadie. Y sé ambicioso y competitivo. Mi padre no tenía frases concluyentes y en general era más tranquilo pero cuando le tocabas el genio, era como un toro enfurecido sin control ninguno.

Y llegaba el verano en la casa de la playa. Y a principios del mes de Julio se hacían las fiestas del pueblo, que tampoco eran para echar cohetes, pero era lo que había y además, con aquellas putas fiestas de mierda, mis padres se relajaban de esfínteres y nos dejaban vivir en paz mientras duraba la alegría festiva. Pero me acuerdo, que yo nunca fuí mucho de fiestas y porque nunca le encontré su aquél a las fiestas y hoy en día, aún no sé en que consiste su tan particular atracción (en realidad, no sé lo que me pierdo en una fiesta). Yo iba a la fiesta y sacaba a bailar a las chavalas, pero lo hacía porque era lo que se tenía que hacer...pero en el fondo la cosa me aburría un huevo...pero claro, no sé podía decir y porque sino mis padres se encargarían de decirme....pues hijo no vayas y por ponerte tan tonto...no vas a ir a la fiesta. Y era lo que me faltaba...

Después venía el pasar de los días veraniegos. Primera hora, regar la huerta, los árboles y las cuatro plantas (que por cierto, eran feísimas y porque el amor de mi madre por las plantas era de aquella manera en que la educaron a ella). Se acababa de regar y se pasaba al siguiente paso y era el paso más agradecido del día y era bajar a la playa. Playa y puto sol, baño en agua de mar y más puto sol. Tosías y más puto sol. Y aún encima a mi madre le daba por meterse en un puto hoyo de arena y ni la brisa ni el viento nos salvaba de aquella quema inhumana. Y mi madre a los 80 años se siguió quemando al sol y yo en cambio, veo el sol ahí arriba y pienso enseguida, en lo que bien que me siento bajo las deliciosas sombras que me brinda la vida...

 

ESE TIEMPO, HA PASADO...

 Mi fracción de tiempo ha pasado.

Ha pasado el tiempo de ponderar lo imponderable,

de recolocar lo desajustado,

de pausar lo acelerado,

de limar lo que más daño me hace,

y de saber querer lo que antes, fue amado...

Ha pasado mi tiempo de dulce espera,

mi tiempo suspendido entre paréntesis,

mi tiempo de esperar sentado en una nube, 

de cuadrar cuentas y ajustar números,

de analizar mis historias,

de desmenuzar los hechos,

de fijar objetivos y métodos,

de planificar según lo previsto,

y de ver si llueve y como llueve...

Ha pasado mi tiempo de subir paredes,

de trepar por las enredaderas de mis pensamientos,

de sufrir ardores a todas horas,

y de pensar que lo que duele

tiene que doler más y más y mucho más...

Lo siento, 

pero hoy he decidido

que ese tiempo, ha pasado.

 

OTRO CUENTO MARAVILLOSO

 

4 y 20 de la mañana...suena el móvil. Me digo...no puede ser...pero fue. Me llaman para trasladar a un descerebrado (en el mejor sentido de la palabra) por una hemorragia cerebral a la vecina isla de Mallorca (La isla mayor, la madre de todas las Islas). Bien...todo bien y a joderse toca...fue mi primer pensamiento a esas horas de la mañana. Mi segundo pensamiento fue... ¿a lo mejor, se han equivocado? y ahora me volverán a llamar para decirme que se confundieron de isla y que acepte sus humildes disculpas. Pero nadie me volvió a llamar. Así que... a la puta ducha y después de una rapidísima y breve cagada, pero eso sí, muy entrañable. Me acicalé un poquito, un poco de desodorante por aquí, otro poco de colonia fresca y agradecida por el otro lado y como último acto antes de salir de mi casa, me tomé todo el pastillamen que zampo todas las mañanas. Cuatro pastillas del ala. Llevo 7 años tomando 4 pastillas todos los días y no he faltado ningún día a la cita. Mi compromiso en éste aspecto es digno de toda mi admiración. ¿Y que haces mejor en tu vida? y yo tendría que decir... pues tomar todos los días y de buena mañana, las 4 pastillas que me corresponden para no quedarme tieso en cualquier momento y por no haberme tomado mis 4 pastillas.

Bueno prosigamos... por fin conseguí salir de mi casa (éste proceso me llevó exactamente 20 minutos y 4 segundos). Ya sé que pensáis que me estoy cachondeando de vosotros y es así, me cachondeo lo que puedo y me dejan. Después, me monté en mi supersónico buga de color rojo sangre y en 10 minutos estaba y en cuerpo presente, en mi hospital de referencia (que además, es el único Hospital público que hay en la Isla) y por eso no tiene pérdida. Llegué en el tiempo previsto y no me di un beso porque no me gusta darme besos a mi mismo en plan empalagoso. Ahora debería venir, la fase de preparación del paciente y así fue...pero antes tuve que decirme a mi mismo que estaba demasiado dormido y un poco de agua en la cara me vino muy bien. Pues sí, ahora tocó la fase de embalsamiento del paciente y venga bombas de perfusión con varios tipos de drogas y venga a poner en marcha el puto respirador de los cojones...relación inspiración espiración 1:2. PEEP de 7. Frecuencia respiratoria de 14...etc... y no sigo porque no quiero aburriros en demasía, ahora bien os puedo asegurar que fue convenientemente empaquetado y sin salirse del puto protocolo que hoy en día hay para todo.

Meter al paciente por la estrecha puerta del avión es otro poema muy interesante. Entra a lo justo y hay que empujarlo como a un supositorio por un ano lleno de cables y almorranas (me gustaría ser más fino pero no puedo y además me es imposible). Pues ya íbamos sobre las 6 de la mañana y el tiempo como siempre, avanza a la velocidad del sonido. Y entonces pienso...si yo entro a currar otra vez a las 8 de la mañana y a éste ritmo tan caribeño y porque no quedaba otro remedio dada la complicación de la faena, voy a llegar de vuelta a las 11 de la mañana. Por tanto corro el peligro de que se me monten dos guardias y que acabe una mal y que empiece la otra de la peor manera. Lo digo y expongo el peligro a quién me ordena y manda (porque también soy un mandado, como lo somos todos). Entonces decidimos (mejor dicho, ellos deciden) acortar los tiempos y cuando llegue al Aeropuerto de la Isla vecina con el enfermo, me lo irá a recoger una UVI móvil de la misma Isla madre. 

Al final, el paciente llegó bien. Es decir llegó bien porque salió de aquí intubado y cuando llegó a la otra Isla siguió estando intubado (quiero decir, que no llegó andando y cantando canciones de Bertin Osborne y porque sino sería para...para... y voy a decirlo claramente, para suicidarse y cortarse las venas). Lo voy aclarar un poco más, no presentó mejoría ni empeoramiento. Paciente en estado neutro y en tiempo de espera o como dicen algunos, paciente en pronóstico reservado. Bueno, el tipo iba directo a que le drenaran el coco con un tubo de drenaje, que es un tubo como todos los tubos, sólo que éste es un tubo de drenaje. Y en teoría por ahí tendría que salir toda la sangre acumulada dentro de su coco. Y sangre, sudor y lágrimas y la sangre era la del paciente y el sudor y las lágrimas eran las nuestras ( en la vida como en todo, hay que poner algo de patetismo exagerado y porque sino se pierde mucha emoción y demasiada pasión por las cosas). Pero el paciente llegó enterito y nosotros nos volvimos de regreso en nuestro avión de juguete y al final mi retraso en la entrada de guardia fue de 30 minutos y ni uno más y ni uno menos. Y menos mal que mi compañero saliente me cubrió esa media hora. Y todo salió bien y otro día os contaré otro cuento maravilloso... Y la conclusión de mi cuento de hoy, es que el fondo...casi todo va saliendo bien y sino sale bien hoy, pues saldrá mañana.

 

¿PROPIETARIO DE QUÉ?

 Efectivamente...hoy estoy con una sinusitis de caballo. Y menuda mala noche he pasado, me he despertado un montón de veces por los ronquidos tipo foca en celo que han salido por mi garganta. Y claro,no dejo de acordarme de como lo pasaría la otra persona que por un casual y muy casual, durmiera a mi lado. Se cagaría en mis muertos como mínimo. Pero todo esto son suposiciones, porque de momento duermo solo con mi Ego. Egocéntrico...me digo a veces. Pero claro de inmediato me corrijo... y por un simple hecho más que constatable... si no me cuido yo de mi mismo ¿quién me va a cuidar?. De momento no necesito cuidados intensivos, ni a nadie en plan demanda urgente...e iba a decir que además, que me quiera intensamente, pero como sabemos (y porque lo sabemos y punto) todo esto que acabo de decir es una puta y burda mentira...porque todos estamos necesitados de que nos quieran y si la cosa se hace intensa e intensiva, pues me supongo que será mejor. Digo o supongo que a veces éste tema va demasiado unida la intensidad del amor con los malos rollos posesivos...que por cierto aún sigo buscando el tener un verdadero amor no posesivo (si es que existe). Bueno, esto son milongas que se dicen cuando no tienes otra cosa que decir o que hacer. Porque después y en la puta realidad del día día, te viene esa persona querida y con una simple mirada te deja en pañales o como se dice más vulgarmente, te deja en bragas. 

Y no y no eres mía... dices hacia afuera y para quedar como un tío cojonudo que tiene superado el tema de los celos...pero la realidad por dentro es otra. Y es otra porque por dentro sientes el pulso de los latidos de la guerra fría y en un momento te sientes libre de todo pecado y vas de superman por la vida y en otro, te conviertes en una serpiente que se desliza por todo lo que no quieres ser. Y no y no eres mía, pero tampoco eres de nadie y eres tú...simplemente tú y punto pelota. Bueno, pues con éste tema de mierda llevamos siglos dando vuelta a los mismos argumentos y contra argumentos y cuando la base de todo éste proceso de pensamiento es simple y muy sencilla: nadie es propietario de nadie y sabiendo esto y sí aún así te corroen los celos por dentro, pues te jodes y te aguantas y sino te das de cabezazos contra el muro que tienes enfrente y ya puestos en el tema, no debes parar hasta que cambies de idea.

¡Joder! si ya cuesta ser propietario de tu propio cuerpo. Hay días en que te venderías por un puto plato de lentejas y porque estás hasta los huevos de ti mismo y de las putas circunstancias del día a día (días en que vas de arrastrado). Hay otros en cambio, que entrarías todo triunfal y a lomos de un hermoso caballo blanco y saludando con displicencia a la puta plebe y te sientes dios dominador de todo lo que se menea. Y por fin, hay otros días, en que te camuflas de valiente caballero y sabiendo que por dentro eres un puto don nadie...que no tiene donde caerse muerto.

 

LUNA

 

CADA UNO SE MERECE...

 

Cada uno se merece lo que tiene...

o cada uno se merece más de lo que tiene,

salvo en algunos casos,

salvo ese 1% de la población mundial

que tiene más que el 99% restante,

les sobran activos y pasivos,

les desborda el oro y los diamantes robados,

mean lluvia dorada,

cagan en bandejas de plata,

compran yates y los hunden en una noche de fiesta,

y dicen ¡Uyyy...que pasada!

Están podridos de pasta,

tosen y esparcen sucursales,

lloran...mejor dicho, no lloran,

su incapacidad para llorar es manifiesta,

ellos se cabrean y sube la bolsa y las hipotecas,

ellos se apenan y entramos en guerra fría,

hoy voy a colocar una cadena de hoteles de lujo,

dice el tío para animarse un poco más

y Manuel, dí que preparen el Jet,

que voy a quedar en la otra punta del mundo dentro de una hora,

ah y que me reserven la suite del hotel,

y una vez que me vaya a dormir,

que avisen al doctor

 y para que me inyecte propofol en vena

y así me duerma como se merece un multimillonario sin conciencia...

 

ASIRIOS, BABILONIOS Y MEDOS

 Hoy, es Sábado sabadete y por supuesto...no habrá polvete. Años a...siglos a...y además, con éste calor de los cojones, no está uno para echarse ningún polvete y está más bien para meterse en una habitación cerrada a cal y canto y con el aire acondicionado a tope. Hoy es Sábado día 10 de Agosto y es el 222.º (ducentésimo vigesimosegundo) día del año en el calendario gregoriano y el 223.º en los años bisiestos. Quedan 143 días para finalizar el año. Y un 10 de agosto por ejemplo pasó esto: 

• 612 a. C.: la capital del Imperio asirio, Nínive, cae a manos de los babilonios y los medos.

Asirios, que no sirios, que fueron antes de los sirios. Babilonios de Babilonia (me suenan a los persas de toda la vida) y de los Medos no tengo ni puta idea. Pero indagando en el san Google, resulta que también son persas. Todos son persas y al parecer unos son del norte (los norteños), otros del medio (los medos) y otros del lejano sur (los sudistas)... pero entre ellos se andaban a la gresca y hoy te conquisto a ti y tú mañana me reconquistas a mi y tira y afloja...Y mirar una cosa.......han pasado más de 21 siglos y el tema sigue igual que antes, guerras y más guerras...y hambrunas y exilios y ciudades destruídas de la mano del hombre y la mayoría de las veces, en nombre de dios o de alá o del dinero yanqui..Y dicen que el hombre puede con todo y podrá con todo menos con su amplio poder de destrucción y porque el hombre sin destruir no se siente al completo.

Quizá deberíamos resetearnos desde los principios de nuestra historia y así empezar de cero y en términos parecidos a la paz absoluta. Y Caín no mató a Abel, ni Eva se comió la puta Manzana prohibida. Ni muertes, ni asesinatos, ni torturas humanas ni animales, ni corridas de toros, ni guerras modernas ni antiguas. Violencia cero y tolerancia cero con la violencia. ¿Tan difícil es de entender esto que digo?. Un mundo sin tortura y guerras...un no sé...un empezar de nuevo desde el punto cero. Tampoco hace falta lo peor y lo más malo, es decir, no hacen faltan paraísos terrenales que además, están llenos de malos bichos y peores serpientes, que entre otras cosas, transmiten y son portadores de la peor maldad inimaginable. Un paraíso terrenal debe ser un paraíso en condiciones y por eso debe ser un territorio libre de violencia y la puta serpiente venenosa debe de estar de adorno y si aún así y todo, te ataca...que te coma a besos con lengua. ¡Que asco!...no puedo ni imaginar que una asquerosa serpiente me coma la boca a besos. Y véis, así empezaron las primeras guerras...a uno le dió asco el beso de la serpiente (a los norteños), al otro le dio por venerar sus putos besos asquerosos (a los sudistas) y así fundó la secta de la serpiente que daba unos besos tan hermosos que te dejaban sin aliento y sin ganas de comer y por el medio surgieron los medos, que preferían las culebras sin veneno. Y ahí se empezó a liar tanto la cosa... y de tal manera...que la guerra y la violencia perduraron hasta nuestros tiempos...

 

AQUELLOS BOCATAS...

 8 y media de la tarde noche y me pongo en plan modo durmiente, que no dormido. Quiero decir que a partir de ahora y hasta las 10 y media, que es la hora en la que me acuesto en mis aposentos, entro en modo silencio y tranquilidad respetable. Es decir, lo que vaya surgiendo de aquí a las 10 y media de la noche, quedará en suspenso y ya mañana se resolverá y si mañana no se resuelve, pues dios ya proveerá. Y a tomar por culo. Yo cuido el entorno de mis dulces sueños y si hace falta pongo alfombras de flores para que el insomnio no se despierte dentro de su tumba inmunda. He aprendido a controlar el insomnio, pero también sé que es una fiera dormida que cualquier día de estos, se puede volver a despertar y entonces sé que me volverá a devorar. Como decía el otro...no tentemos al demonio y es que sólo hablar de insomnio, me entran escalofríos de temor y miedo. Por tanto, no voy hablar más del insomnio...y solo hay que reconocer que es un puto monstruo que siempre está acechando en el lado oscuro. Esto lo escribía el Martes día 6 de agosto.

Hoy estamos a Jueves y día 8 de Agosto y son las 5 de la tarde y sigue haciendo un calor de mil pares de cojones. Creo que estamos en la puta cresta de ésta ola de calor insoportable. Calor y sopor, sudor y sueños de agradecida y fría lluvia, que para mi desgracia, duran demasiado poco y cuando te das cuenta lo que corre por tu frente no son gotas de rica lluvia, sino que son gotas espesas y pegajosas de asqueroso sudor... que si las dejo seguir a su libre albedrío, hacen en el suelo regueros y ríos de sudor. Sudemos hermanos, diría el cura metiendo sus manos en sus asquerosos sobacos. Como aquél bar de bocadillos de mi Santiago de Compostela (cuando ejercía de estudiante de medicina), donde se apilaban los más variados bocadillos entre olores de fritanga de aceite recalentado un millón de veces y entre esa grasa acumulada en espesas capas con tacto de costra resbaladiza y algo espumosa y babosilla. 

Pues el tío de los bocatas y por el puto calor del verano, llevaba dos inmensos mapamundis de sudor en sus sobacos y tenía la puta manía que cuando te preguntaba de que coño querías el bocata, se llevaba cada una de sus manos al sobaco contrario y después las rebozaba en su pestilente sudor en capas y sin más ni menos, se ponía a la faena de hacerte el bocata. Cogía el pan con sus pezuñas de cerdo seboso, después cogía el queso medio derretido, el beicon y todo lo barnizaba con esa caspa de sudor añadido, que le daba un sabor tan especial. Yo creo que aquellos bocatas, aparte de ser los más baratos de Santiago, tenían ese sello tan característico con ese toque a sudor de sobaco reseso fermentado en barrica de roble (como el buen vino) y por eso estaban tan ricos. Por eso y no por otra cosa. Yo ahora, cogería el puto bocata medio sudado y directamente se lo metería por el culo y sin mediar vaselina por el medio. Y después se lo sacaría de su puto culo sudado y se lo daría de comer sin más preámbulos (a veces, se me va la pinza).

Pero de aquellas había hambre de estudiante y jalabas lo que fuera. Porque mira que comíamos en sitios mierda y porque a partir del día 15 de cada mes, ya estabas a dos velas y entonces, empezabas a soñar con que fuera el día 1 del siguiente mes. 15 días de penurias y todo el tiempo entreteniendo el hambre y tachando días del calendario. Y por eso cuando juntabas y como podías para un bocata, ibas directamente al bar de los bocatas más baratos y más sudados de mi querido Santiago de Compostela.

 

¡Y MENOS MAL!

Así puestos y todo... hasta parezco un tío serio. Lo parezco que no lo soy y porque soy un tío simpático y más entrañable que la propia mierda y que de vez en cuando, le da por ponerse la máscara de tío serio y duro. Pero es una posturita (lo de ponerse serio). Antes era un tío muy colérico, en general era tranquilo y calmado, pero de vez en cuando estallaba una bomba en mi interior que lo rompía todo, rompía mi puta calma y todo lo que se pusiera por delante. Durante un tiempo y muchos años después, me vi reflejado en mi hijo del medio (tengo tres), por ser en apariencia tranquilo salvo cuando le entraba el siroco. Pero por suerte se fue calmando el solo y hoy en día es un tío estupendo al que quiero con locura. En realidad quiero con locura a mis tres hijos. Y no...y no me arrepiento de haber tenido tres hijos, es decir, no me arrepiento por haber cumplido con mi misión de ser padre y porque así lo quise y porque así me apetecía.

Otros se dedican a viajar sin más y han preferido hacer un largo viaje cada tres meses... y lo han preferido a tener un hijo (no a tener un hijo cada tres meses...sino a tener un hijo o dos o tres en su vida). Opciones tiene la vida y la historia. Claro que cuando te ves viejo y medio acabado, podrás sacar todas las fotos y pequeños recuerdos de todos tus viajes siderales y así podrás dar la brasa a la peña amiga y familiar, con la narración fotográfica de todas tus putas aventurillas de medio pelo. Yo en cambio, no puedo dar la brasa a la peña con todas las fotografías de mis hijos y porque no es ninguna aventura de interés general y aunque sea una historia muy especial, es demasiado mía y creo que me niego a que sea demasiado compartida. Y dar la brasa a alguien, supongo que tendrá su encanto especial... Me lo supongo, porque yo tengo un sexto sentido que capta enseguida si estoy dando la brasa a alguien y por cierto, todos tenemos ese sexto sentido, sólo pasa que algunos lo tienen anulado y porque han preferido dar la brasa a tener activado ese sexto sentido. Vamos a ver...los plastas prefieren ser plastas y pesados y esa es una opción que solo han escogido ellos, nadie les obligo hacerlo. Tú, a lo largo de la vida puedes escoger el ser amable, el ser cariñoso y comprensivo o puedes escoger lo contrario y ser terco y de cabeza dura y ser huraño y ser pesado y plasta...

Mira, ahí estamos en una playa de Indonesia. Véis aquellas rocas... pues hasta allí fuímos nadando y después comimos bajo la sombra de aquel Cocotero, por cierto, alguna vez comiste Cocos así en plan salvaje. Que día más genial, lo pasamos fenomenal. Y por la noche fuimos al bar del Hotel y nos pusimos ciegos a gin tonics. Al día siguiente nos levantamos tarde y muy resacosos y decidimos pasar el día en la piscina del hotel. Si queréis os enseñamos las diapositivas del resto del viaje. Y en eso suena un bostezo (el mío) que a su vez acaba con una frase lapidaria: tengo mucho sueño y mejor lo dejamos para otro día... Y al otro día y como ya estás advertido por su amenaza letal, dirás que no, dirás que no puedes quedar en su casa y por lo que sea (porque te queda muy lejos y mañana tienes que madrugar, porque prefieres cenar al aire libre, porque después de cenar prefieres irte de copas y ponerte ciego como un piojo) y como último recurso podrás decir... me duele tanto la cabeza que prefiero quedarme en casa...Y esas diapositivas pendientes siempre se quedarán pendientes. ¡Y menos mal!.

SOMOS...

  Se podía decir...hay siempre algo bueno en todo, pero también se podía decir, siempre hay algo malo en casi todo y ese es el puto yin yang de la puta vida. Y por eso nos pasamos la vida rebanándonos los sesos y para querer descubrir quién fue el ganador de la última película y si el bueno venció al malo o viceversa. Después diremos que sacamos enseñanzas y que lo bueno lo haremos más bueno y que lo malo será rechazado y repudiado. Pero todo esto que acabó de explicar es una puta mentira y es una puta falacia, porque lo bueno no querremos dejarlo nunca y sólo queremos exprimirlo hasta su agónico agotamiento y lo malo nos lo pasaremos por el forro y es más, hasta diremos que hemos aprendido un huevo de los errores. Cuando en realidad, no hemos aprendido nada de nada. 

Dicen que los humanos tenemos muchas posibilidades de tropezar en la misma piedra y sin hacer patria de éste pensamiento, pienso que hay grandes posibilidades de que nos vuelva a ocurrir y porque como seres humanos aprendemos demasiado poco y lo que aprendemos es a base de machaconas repeticiones. Decimos que aprendemos de nuestros errores...pero lo decimos para quitarnos hierro a nosotros mismos y para así parecer seres más flexibles y más adaptativos, cuando en realidad somos payasos de circo fuera del circo y ponemos careto de buenos y compungidos y por dentro nos estamos cagando en la puta madre del otro...

Somos lo que aparentamos ser y por eso, somos así de imbéciles. Aparentamos ser seres bondadosos que rebosan bondad por todas las costuras, cuando en realidad, detrás de tanta bondad hay una enorme mentira y porque es imposible ser tan bondadoso. La bondad dura lo que dura un suspiro y no por suspirar todo el día te vas a convertir en un ser bondadoso las 24 horas de día. Bondad y maldad y si miramos desde la lejanía del espacio, podríamos demostrar como se alternan... a veces con un orden establecido y otras veces, dentro del más absoluto caos. Pero la alternancia existe y además, es lo que nos hace funcionar como verdaderas personas que somos. Poner demasiado las tintas sobre la bondad, hace que al final nos cubra ese halo de mierda al que llaman bondad y que al fin, se pega a nuestra piel y se funde con ella y en la distancia pareceremos ángeles angelicales y en la proximidad, seremos miel llena de moscas que a su vez, acudieron a la llamada de esa miel perversa. Pues eso somos y somos trozos de carne con dos ojos y un pedazo de alma con dos piernas y dos brazos... y creo...que poco más...

 

 

A LAS CUATRO DE LA MADRUGADA

 Vamos a ver... vamos a dar unos someros apuntes de la medicina más triste, compungida y alicaída:

Conocéis la píldora del día después. ¿No?. pues es la que se toma después de follar, lo cual no significa que se hayan echado un buen y sano polvete, y porque por desgracia lo de la píldora del día después, suele indicar lo contrario, que ha sido un polvo mal echado y con prisas y porque a lo mejor el tío capullo, no quiso ponerse el condón que debería ponerse por precaución y por ser hijo de su madre y podía entrar en más calificativos, pero no voy a entrar a trapo en más descalificaciones (tengo mi propio pudor y honor). Pues pasa o suele pasar que una hora después del acto sexual cavernícola y por ejemplo, sobre un capó de un coche todo abollado y despintado, los dos se dan cuenta (me figuro, que más ella) que como siga así la cosa, se va quedar embarazada por un puto polvo de mierda de un fin de semana cualquiera o de una mala noche del ese verano todo caluroso en que no sabían si follar o tirarse al río. Y va y les tocó, follar.

Y claro, para eso está el médico de guardia que gustosamente me va a recetar esa pastilla anticonceptiva y que importa que sean las 4 de la madrugada, pues para eso cobra el puto médico de guardia y que además, yo le pago yo con mis impuestos o bueno, con el impuesto que pagan mis papis, que por cierto, no quiero que se enteren de nada. Y olé tus cojones y los del mono de Gibraltar o vivan tus ovarios de hembra cuasi preñada. Y viva la educación sexual del usuario...porque al final y para que la gente les siguiera votando, dicen los políticos de turno, que la razón siempre la tiene y la tuvo el usuario, el puto usuario. Usuario debe significar, abuso de sustancias y de confianza y a cambio de que el usuario vote al político de turno y por el medio quedan médicos, enfermeros, celadores que para eso están, para que les joda el usuario abusón. Manda el usuario y lo que toca es joderse en éste circo de mierda y al que algunos llaman Mundo.

Claro que hubo una noche entre ese millón de noches que me pasé a pelo, en que me abordó un capullo viejo (tendría sobre 70 años) que no podía con su puta vida de payaso por tanto resentimiento acumulado y va el viejo payaso y me espeta en mi puta cara de semiinconciente medio dormido: "tómame la tensión que son las cuatro de la mañana y me apetece saber la tensión que tengo a éstas horas de la noche o de la mañana" (esto último no me lo dijeron sus palabras, pero sí me lo dijo su mirada). En medio segundo, sabía la tensión que tenía y era la misma tensión que podía tener un hijo de la gran puta y yo sólo leía lo que estaba escrito en mi cerebro: "tolerancia cero con los mal nacidos". Y no le dije su tensión, ni estaba indicado tomársela por ninguna razón, ni me apetecía decírsela y sólo por joderlo. Pues el menda se puso bravo y sin más ni menos, me dió una bofetada de refilón, me pasó rozando la cara y sin darme de pleno y yo por puro instinto asesino, le empujé con todas mis fuerzas y el menda cayó para atrás y se hizo una brecha en la cabeza. Después lógicamente tuve que coser la herida y el tío cabrón empezó a entender que a la próxima vez, lo rajaba y lo abría en canal y eso lo haría siendo médico, fontanero o albañil. Y ese fue el único incidente violento que tuve como médico y espero que sea el último de mi vida (el único no, tuve otro...pero en ese otro, escapé por patas). Y claro y todo esto, tenía que ser a las cuatro de la madrugada.

 

Tengo la mala costumbre

 

Tengo la mala costumbre

de pensar que soy más de lo que en realidad soy

o eso me hago creer

porque tengo necesidad de sentirme grande y generoso,

honrado, sincero, amable,

y amigo de mis amigos. 

Después y pasado un tiempo,

me doy cuenta de mi error,

soy humano y por lo tanto, me equivoco

soy débil de cuerpo y mente

y al alma ni siquiera la siento.

No soy perfecto,

me equivoco cien mil veces,

tropiezo con cualquier objeto,

engaño, miento 

y hasta me convierto en un desierto.