HAY...



Cuando quieras cambio...

yo te lo doy y con creces y sin calderilla.

Cuando quieras persona...

me gustaría dártela pero me he quedado sin cambio.


Porque a veces pasa que me enfrío

y me quedo cortado y aterido

entre el ser y el no ser

y me quedo tal estatua de sal

todo desenfadado y como sino fuera conmigo.


Pero yo sé que va conmigo,

yo sé que esa mosca cojonera

está ahí y para darme por el culo

y mientras se caga en mi piel

yo le estampo una hostia que casi la mato.


En éste mundo hay:

moscas, hay ladillas, 

hay monstruos indeseables

hay personas que van de santos

y hay santos que no son personas

y hay tocacojones

que además te dan por el culo

y te besan en la nuca

y para reafirmar que el poder lo tienen sobre tu persona

y todo esto mientras te rompen el culo y el ano.

LOGRO


 

En definitiva...

¡éste es el logro más importante!

"PRAIA DO ROSTRO" (Fisterra, Costa da Morte). GALICIA.


 Playa "do Rostro". No sé si deberá este nombre porque allí el viento te afila el rostro y te deja esqueleto y calavera o porque si te pilla una ola de aquella playa te quedas sin rostro y hasta sin huellas dactilares. Al final, creo que te conviertes en percebe y te adhieres y como puedes, a la primera roca. Pero así y todo, me encanta ésta preciosa y salvaje playa.

MARGARET MEAD


 

Yo soy peor que antes

 

Yo soy peor que antes

pero sin embargo, 

me quiero más que en aquellos tiempos

aunque tengo que reconocer

que mi fondo sigue siendo el mismo

mientras mi alma está un poco más caduca

pero tampoco está acribillada como un colador.


Ahora soy más demonio que ángel

y hasta podía decir

que nadie me quiere

pero es mentira

y porque yo sé...que es mentira.

Además, 

las olas me saludan a mi paso

y las rosas me regalan su entusiasmo.


Yo podía ser algo más mágico

podía ser un alma perdida

que se pasea por los oscuros bosques de mi vida

y en los días grandes

me difumaría entre la niebla matutina

y en mis días peores

me haría átomo o molécula de lo que fuera.

PABLO NERUDA


 

En fin

 


No tengo las tijeras abiertas encima de la mesa

ni delante de mi tengo un gato negro todo apestoso.

Mi único pensamiento incómodo ante estas situaciones

es cuando alguien dice en día o en noche de guardia:

¡estamos teniendo una guardia muy buena!.

Y todas esa horas que nos faltan

¿qué hacemos con ellas?.

Porque esa puta guardia de mierda

acaba de ser gafada y maltratada.

Y se va a vengar

y nos va joder la vida.

El muerto al hoyo

y de paso,

metemos al puto gafe.

En fin

¡que me cago en sus muertos!.

HAY ALGO DETRÁS

 


 


Hay algo detrás de mi, 


y detrás de ti, 

y puede que detrás de todos

que a veces, se ilumina.


Hay algo innombrable y evanescente

como la lava ardiente de un deseo, 

como algo que sabe a poco,

y que huele a aire.


Aunque a veces tiene gusto a gloria...

pocas veces...me temo

y otras muchas veces sabe a derrota...,

pero su mezcla resulta tierna, deliciosa y alucinante,

un poco de gloria y mucha derrota,

y ¡zas!........sale tu historia.

LUCHANDO

 

El que lucha a muerte y se hiere en la lucha, tendrá su recompensa en otro lado. Puede que quizá más tarde y cuando la vida se le haya acabado, le concedan la medalla al mérito de haber sido un luchador innato. Yo, aún así y todo, prefiero ser un luchador empedernido. 

Primero, porque me gusta luchar y cuanto más intensa sea la lucha más disfruto. Segundo, porque a mi los reconocimientos post morten me importan un pito. Tercero, no me queda otra y porque puestos a elegir no tengo más opciones. O acaso iba a escoger ser un guiñapo de trapo que se encoge con el agua y que se derrite como un helado al sol. Lucha y valor, aunque el valor se tiene a veces y otras veces, no se tiene. Pero el valor se educa. Y por eso cuando estás bajo mínimos, sacas de las agallas o de las tripas el valor que te falta y eso sólo se consigue entrenando día sí y día también.

 Además, sino luchas te vas reblandeciendo. Y bien sabe el señor que al parecer habita en los cielos, que yo no puedo soportar a las personas blanditas que dicen sí cuando es no, si tú eres del sí y dicen no cuando es sí, pero que lo dicen si tú eres del no. (Son así de ladillitas).

 Blandengue, grimoso, anodino, ladillas, mal amigo de hombro grimoso, peor compañero, mal consejero y deleznable como persona. 

Y por todos estos motivos que anteriormente fueron contados, uno tiene el deber de luchar como un jabato. Y de no rendirse nunca y ni siquiera cuando estás completamente derrotado ante los hechos de la evidencia de que estás echo una puta mierda. Uno nació para ser espíritu libre y para ser libre y dentro de lo que cabe y además, te dejan, tienes que luchar a muerte y con el cuchillo entre los dientes y una navaja en la bota y por si acaso te lo piden los acontecimientos. Hay que morir luchando...y ya está.

EL PUENTE (Amalia Bautista)

 


Si me dicen que estás al otro lado

de un puente, por extraño que parezca

que estés al otro lado y que me esperes,

yo cruzaré ese puente.

Dime cuál es el puente que separa

tu vida de la mía,

en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,

en qué mundo sin luz está ese puente,

y yo lo cruzaré.

Tú ponte a pensar...

 

Tú ponte a pensar...

 que ya de aquellas

no estaré contigo.


Piensa con quién hablarás... 

de ti, de mi y de los otros.


Piénsalo...

y recuerda como el sol penetraba por la ventana

como iluminaba tu precioso pelo de plata

y como jugaba al escondite con las sombras del tejado.


Piensa en esos momentos

piensa en lo entrañable de la luz cálida y tenue,

piensa en las palabras que sobraban o que faltaban

que eran recubiertas del enternecedor silencio.


Piensa como el jardín se cubría de flores y olores,

mientras las ranas se dedicaban a procrear y a croar.

EL BESO (Julio Cortázar) “Toco tu boca”

 

“Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad, elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde el aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces, mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llenas de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua”.

HOJAS (Mario Benedetti)

 


Entre los hojas verdes

tan modélicas

y las otras las muertas

tan cantadas

quedan las pobres hojas

que agonizan

esas que a nadie importan

ni conmueven.

ENTRE MIS DÍAS

 


                    Entre mis esos días,

los mejores,

                  entre mis otros días,

los peores,

            hay días amorfos y sin sustancia,

son días porque así lo dice el calendario

 pero en realidad

son días que tienen la consistencia del corcho

             y el sabor amargo de la almendra inmadura.

"CARIÑO"

 

     

               Cariño...lo siento,

                   Cariño...lo siento,

y debe ser que estoy entrenando.

Y ¿no sé para qué?.

 Jamás he llamado a nadie cariño,

ni creo que lo vaya hacer...

Yo oigo "cariño"

y sin más, me sonrojo.

TE LLAMO

 

          

Te llamo...

no me contestas,

              te vuelvo a llamar con insistencia...

 de nuevo el mudo silencio.

              Te dejo un mensaje de voz...

 ni así me llamas.

Me cago en tus muertos...

tampoco tengo respuesta.

                 Al final,

cuando por fin me llamas,

 me ha gustado tanto el silencio

  que ahora soy yo el que no contesto..

¡valiente!.

 

Dentro de poco

casi todo me resultará extraño.


Los tiempos cambian

y yo debo cambiar con ellos.


Lo que ahora veo y palpo

de aquellas será polvo del camino

e incluso mi futuro de ahora

no tendrá casi nada que ver

con aquél futuro.


Nada o casi nada

será como ahora te lo imaginas.

La muerte estaría ahí,

la muerte siempre estará presente

pero antes de llegar a ella

por fuera, te imagino desgastado y doblegado

y en cambio por dentro,

no te veo sumiso ni cobarde.


Por dentro,

puede que hasta me vea

¡valiente!.

Anne Carson


 

Mi actitud es que, por muy dura que sea la vida, lo que importa es hacer algo interesante con ella. Y esto tiene mucho que ver con el mundo físico, con mirar las cosas, la nieve y la luz y el olor de la puerta y todo aquello que constituye a cada instante tu existencia fenoménica. Qué gran consuelo… saber que estas cosas persisten en su ser y que puedes pensar sobre ellas y hacer algo con ellas.

James Joyce / El crepúsculo cambia del amatista

 



El crepúsculo cambia del amatista
al más y más oscuro azul
la lámpara llena los árboles de la avenida
con un pálido reflejo verde

El viejo piano toca un aire
reposado, lento y alegre;
ella inclina su cabeza
sobre las teclas amarillas.

Pensamientos tímidos y ojos graves y manos
que buscan enumerar -
el crepúsculo cambia a un azul profundo
con luces de amatista.

James Joyce (Dublín, 1882-Zurich, Suiza, 1941)

Karmelo Iribarren


 

"Qué ganas de vivir te da el amor. En eso se parece a los cementerios".

¡BELLEZA NEGRA!


 

¡BELLEZA NEGRA!

CUANDO CAMBIA LA LUZ (Vicente Muñoz Álvarez)

 


A 130 kilómetros por hora de León a Saldaña y de Saldaña a León hoy en la furgoneta, mi vieja Transporter llena de cicatrices, este día ya puramente otoñal de ruta en la Tierra, el ocre de los chopos primero y la árida belleza del secarral después, cuervos picoteando carne muerta y zorros atravesando como ectoplasmas la carretera, cuando amanece el mundo, cuando todo aún duerme, cuando yo mismo aún sueño, y qué sensaciones tan poderosas siempre a esa hora, cuando cambia la luz, lo que me espera después, Portugal de Invierno, sus balnearios y sortilegios, los nuevos libros que algún día terminaré, la llama encendida en mi hogar y la ensoñación: como dirían mis maestros antiguos: otros puntos de encaje, otras islas y metas, otra visión...



TAL VEZ…(Ángel Guinda). Blog "Rua das Pretas"


 

Tal vez


la vida verdadera sea esto.


Estar solo


sentado bajo un tejo frente al mar;


y, al fondo, la montaña.


Ver pasar los veleros, los albatros,


las nubes con todo su cielo encima.


Traducir los silencios interiores


al compás de un cansado corazón.


Confiar


que atraque el barco de lo impredecible


o llegue alguien con una señal.


Y esperar,


esperar.



TUTE


 

DEDICATORIA (Leopoldo María Panero)


Dedicatoria



Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.


De "Last River Together" 1980

LAS TIJERAS DE PODAR (Hace 9 años)


Resulta que con esto de los recortes, cabe una reflexión o muchas, pero ahora vamos al tema que toca. Y entonces me pregunto, ¿cuáles son los criterios de selección de nuestros dirigentes?, me refiero a los dirigentes que son nombrados por el sucio dedo de un politicón tipo barato.
Antes era más sencillo, se convocaba a todos los futuribles a un aula (se les exigía un titulín previo, tipo patrón de embarcación, donde se apoquinaba y se copiaba todo y como toca), después se les sentaba en un pupitre y de este colgaba el pedigrí del opositor, la foto del benefactor y la relación del benefactor con el politicón. Al final resultaba fácil la elección, pues casi todos poseían el titulín y sólo había que discernir el voltaje de cada opositor, la mayor parte de las veces el elegido ya lo estaba previamente y los demás se prestaban a la parodia y hasta se hacían los nerviosos y agobiados y como si la vida les fuera en ello.

Ahora en tiempos de recortes, ya no se hace el examen en un aula de docencia, se hace en un taller de corte y confección. A los candidatos se les entrega unas tijeras nuevas y unos recortes para que ellos demuestren su habilidad para que sobre lo recortado y señores y señoras recorten aún más. Los recortes que le entregan van acordes con el puesto de pretensión, así si uno aspira a Gerente de Salud, le dan recortes sanitarios. Si aspira a cargo de Enseñanza le dan recortes que versen sobre la docencia y así, un área tras otra y sin más dilación. La prueba consiste en que en el menos tiempo posible hagan el mayor número de recortes y a más recortes más puntos y así se seleccionan los más capacitados para ese excelso sillón.

Ya después el nivel del escalafón lo determina el padrino y su relación con el politicón de turno. Primero se pone a los ministros, después a otros altos cargos y por último...digamos a los carguillos de provincias y aquí es donde quiero entrar yo, pues a nivel local, a nivel de Isla, hablo de Menorca, claro está, abundan los ejemplares de esta especie, debe ser por esto de la biodiversidad por lo que abundan, digo yo.

A modo de ejemplo, si cogemos la Sanidad, ramo que por suerte o por desgracia conozco bastante y porque curro en él. Para empezar tenemos un Gerente de área de salud, que lógicamente se presentó al taller de corte y confección y como fue el amo recortando, le premiaron con un sillón y así cumple con rigor espartano su misión. Por cierto, que algunos se quejan sobre todo los sindicatos descafeinados, de que no consultan ni dialogan con nadie. Yo no estoy nada de acuerdo, pues pienso que el que recorta, tiene que recortar y ya está o es que algunos quieren participar de esa merendilla y a ver si cae alguna miguilla y decirle que el recorte no lo haga así de brusco, que para eso está la vaselina y para recortar con más gusto.

Claro que también hay otros caciquillos, con menos medallas que el gerente, que usan las tijeras con igual saña y entrega y como son más cercanos al pueblo llano, tú vas y le preguntas a la cara ¿qué a donde va?, contestan que es Gerente el que manda y que ellos están a sus órdenes, igual que dicen los perros cuando se les pregunta por su amo después de arrancarte la pierna de un solo e incisivo mordisco.

Estos me parecen aún peor, pues ellos nunca dan la cara, son cobardes y se amoldan a cualquier político que venga sea de izquierdas o de derechas, da igual, lo importante es conservar su parcela limpia de malas hierbas libre de paja e insectos (que por supuesto, somos nosotros).
Estos carguillos intermedios cuidan su feudo con esmero, no dejan crecer nada y aplican la política de torrequemada, en la que siempre es mejor quemar, arrasar y después no preguntar, si al final queda alguien vivo, claro. Su criterio va a misa, ni sindicatos, ni trabajadores, ni nadie puede poner en duda su capacidad sobrenatural para joder a sus congéneres

Cada cual que piense en su carguito y si es a él a quien me dirijo, no es difícil, pues cargos de tipo intermedio en la sociedad menorquina, no son muchos, pero si unos pocos y así que partamos que son todos los que hay y si después hay una excepción, pues se dice y ya está.
En el resto de los ramos: Enseñanza, Administración en general, supongo que pasará lo mismo, supongo no, estoy seguro que pasa igual. Ahora me llama la atención, que también se contagie la prensa y ahora si va a ser que si, que diga nombres, en concreto me refiero al "Diario de Menorca", que al parecer le ha cogido gusto al recorte, ya no digo sobre sus trabajadores, que estoy seguro que si, si no a las cartas que uno escribe a la sección de "Cartas a los lectores". Resulta que he mandado como ocho cartas y de ellas no me publicaron tres. Por lo que me puse en contacto con dicho diario, en concreto con su director, al no estar él de cuerpo presente, me tuve que conformar con el director en funciones, que para el caso es lo mismo e incluso peor y me dijo que que lo que yo mandé estaba bien o muy bien escrito (gracias),pero el problema era el tono, pues a su parecer estaba subido de tono y por tanto no procedía su publicación.
Recuerdo que hice algunas correcciones,(!tan bajo caí!), para ver si colaba e igualmente me las publicaban y que va, cero de res, no lo hicieron y aún dentro de mi resuena el eco de sus carcajadas.
Señores, en estos tiempos tan atroces, el tono mío les parece muy alto, les silba en sus pulcros y religiosos oídos y no les pita para nada los escándalos eclesiásticos, los despidos colectivos, Los robos a manos llenas que hacen los bancos, las libertades pisoteadas, no señor esto no les pita ni les altera, sólo les altero yo, yo que soy un atontado de mierda que de vez en cuando alza su voz. Yo, que porque les toco una tecla me quieren cortar la mano con la que escribo y enmudecerme hasta la voz con la que hablo. Pues no, va a ser que no, lo dicho dicho está y si hace falta lo repetiré hasta la saciedad, pero que nadie ose tocar una sola palabra de una de mis diatribas. !!Ni una!!porque si no...,mejor no lo digo, no vaya a ser que venga el "diario de Menorca" y me recorte lo poco que me dejan decir.

"TRISTE DE CONTENTO"

 


Mi hijo pequeño para expresar cuando se encuentra emocionado por algo, dice:

"Estoy triste de contento".

Pues yo hoy, me he levantado "triste de contento". Y no sé como ni el porqué. Pero hoy una fuerte emoción me embarga y recuerdo cosas que me hacen casi llorar. Más bien, viejos paisajes donde algún día fui feliz, pero también recuerdo otras cosas.

Recuerdo:

Una largas e inacabable playa. Un bosque mágico cerca del río. Un atardecer entrañable. Una tela de vivos colores. Una bici, la mía (siempre vieja y herrumbrosa). Aquél precioso perro siempre alegre y contento y que hacía lo que le salía de sus santos cojones. Una tarde a la deriva y como tantas otras que hubo en mi vida. Unos tiernos besos bajo aquellos inmensos pinares. Los sonidos y ecos de un mar alocado y embravecido. El olor de la marea baja. El rico sabor de la uva. La sombra agradecida de una parra. Trepar la higuera y columpiarse en una de sus ramas. El huerto de mi madre que había que regar todos los días. Los pies sobre la arena mojada. El graznido de gaviotas y como aves de rapiña. La desembocadura de un pequeño río. Las risas en el puente. Los chirridos del tranvía. La eternas partidas de ping pong. Los eternos paseos durante todo el día. Aquél viejo molino y al que sólo le quedaba su esqueleto. La ternura a flor de piel. 

Y no sigo...porque seguro que acabaré llorando y a moco tendido.

José Saramago


 

"Hay un dicho que es tan común como falso: el pasado, pasado está, creemos. Pero el pasado no pasa nunca, si hay algo que no pasa es el pasado, el pasado está siempre, somos memoria de nosotros mismos... somos la memoria que tenemos."

¿QUIÉN SABE?


No todo se puede contar...no todo,
no todo es decir...todo lo tengo que contar
y porque siempre hay algo más
o hubo o habrá algo más...

¿Quién sabe?
quién sabe lo que ocurrió aquél día,
porqué ocurrió en aquella hora y en aquél minuto,
porqué fue allí y en aquél sitio
porqué las paredes son transparentes en mi mente
y porqué no tengo llaves, ni tengo puertas,
ni siquiera sé porqué en el atardecer de hoy llueve suavemente.

Yo soy de materia opaca pero no oscura,
yo tengo los ojos verdes y el alma fluorescente,
yo soy esa rana que salta de charco en charco,
por mis arterias corren chutes de adrenalina
y mis venas son avenidas llenas de vida...

EL SILENCIO (Mario Benedetti)


 

Qué espléndida laguna es el silencio

allá en la orilla una campana espera

pero nadie se anima a hundir un remo

en el espejo de las aguas quietas

WILLIAM FAULKNER


 

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...