"Quien no se mueve no escucha el ruido de sus cadenas."
Mahmoud Darwish - Piensa en los otros
Piensa en los otros
“No olvides alimentar a las palomas."
Cuando te enzarces en tus guerras,
Piensa en los otros
“No olvides a quienes piden paz."
Cuando pagues la factura del agua,
Piensa en los otros
“Hay quienes maman de las nubes."
Cuando vuelvas a casa, a tu casa,
Piensa en los otros
“No olvides al pueblo que vive
en campos de refugiados."
Cuando te vayas a dormir contando estrellas,
Piensa en los otros
“Hay quienes no hallan lugar para dormir."
Cuando te liberes a vos mismo
Empleando metáforas,
Piensa en los otros
“Los que han perdido el derecho a la palabra."
Cuando pienses en los otros lejanos,
Piensa en ti mismo
Di: Ojalá yo sea una vela en la oscuridad."
Menudo país ...
Menudo país de mierda, menuda panda de chorizos. Y hoy salió el presidente de gobierno de España y pidiendo perdón, por la mano larga de su secretario de partido, el secretario de organización del PSOE (el número 3 del partido). Y claro esto, es pan gratis para darle de comer a la oposición derechista o mejor dicho, ultraderechista, que por cierto tienen un más que amplio historial de choriceos. Pero ahora vayamos al caso que nos atañe y bueno, yo siempre dije que para viajar como presidente de un estado o gobierno o de lo que sea, no puedes hacerlo solo y tienes sí o sí, que apoyarte en un equipo que va a estar detrás de ti y para asesorarte en ese corto o largo viaje. Pero perdóneme señor presidente, hay dos de su equipo y si no fueron tres, que ya le salieron rana y eso mosquea y mosquea mucho. La corruptela, el favor de las adjudicaciones de obras y todo el contubernio judeo masónico que pulula a su alrededor, no le hacen a usted ser muy fiable y porque además vamos a ver...con todo lo que está cayendo desde la derecha más agria y rancia, desde el poder judicial derechista hasta la médula, desde tantos miembros de la policía y ejército que apoyan a los ultraderechistas más abominables, van ustedes y no sé les ocurre otra cosa que poner la mano a comisiones pagadas por putos favores a algunos empresarios y para que a ellos, les sean concedidas las obras a dedo.
Nada, que no somos nadie y al parecer ustedes tienen su propia obsolescencia programada y ustedes solitos se irán al mismo carajo. Y ustedes saben lo que nos viene encima, lo que a continuación nos va a caer y vienen las hordas ultraderechistas a imponer su orden del viejo medievo, que por cierto para nada va a disminuir ese choriceo de altos vuelos (al revés, con ellos suele aumentar y si no me creen revisen los libros de nuestra historia contemporánea y así aprenderán y de una vez por todas, lo es la corrupción generalizada). Y no solo eso y ¿que será de nuestras libertades individuales, colectivas, laborales y de los derechos de la mujer y de los homosexuales y lesbianas y un largo etc... que siempre acaba con otro largo suspiro de desesperación reprimida...), pues nada, que volverán los tiempos más negros y contra los que algunos hemos luchado y dejándonos la piel en ese intento de conseguir avanzar como sociedad democrática. Y si aún queda vivo algunos de mis torturadores (que lo dudo y por tema de edad) se estará meando de la risa y dirá a sus compañeros policías, ya os lo había dicho y volverán los viejos tiempos y ahora sí que de verdad, iremos a por ellos. Pues de todo esto, es usted responsable y le ha puesto y por su falta de control sobre su equipo, la alfombra roja al facherío más deleznable e hipócrita. Creo que volverán las oscuras golondrinas a posarse sobre nuestras cabezas y para así señalarnos como traidores a la patria, quiero decir a su patria, a su patria de viejas banderas con el aguilucho, a su vieja patria sin inmigrantes y porque todos van para delincuentes, a su patria repleta de odio a todo lo diferente, a su patria donde no existirá la violencia de género y donde todo lo publico se acabará convirtiendo en terreno privado, a su patria donde se torturarán a los toros y será parte de nuestra cultura y porque es una fiesta tradicional española y a su patria donde la más repugnante y bochornoso, será un valor añadido a la factura que ustedes nos han dejado.
Yo no lo perdono señor presidente. Y no lo puedo perdonar por todo lo anteriormente dicho y porque me temo que con estos elementos tan primarios y primitivos, la sangre va a correr a raudales. Dicho queda.
Día 12 de Junio
Día 12 de Junio y es Jueves. 25 grados a las 18 horas en punto. Lo cual indica que hace unas pocas horas la temperatura rondaba los 30 grados. Calor de verano, calor húmedo en esta Isla que está rodeada de mar por todas partes y eso nos agobia más y hasta hay algunos, que los envilece y los hace ser peores personas. Yo porque estoy con mi aire acondicionado y pertrechado en mi sala de estar y de escribir. Yo ahora no salgo a la calle, ni aunque me paguen ni aunque me lo pidan de rodillas. Queda claro, que a mi el verano me agobia por mis cuatro costados y desde los pies a la cabeza. No soy rígido con esto, pero si soy muy disciplinado ante este sol tan agresivo, que primero, pica. Que en segundo lugar, escuece y poco a poco va profundizando en tus capas de piel y entonces, se empieza a enrojecer y hasta que por fin, te empieza a doler como un dolor de muelas. Eso me pasaba antes, años antes y porque de aquellas, era un adorador del sol. Claro que nada comparable a lo que era con el sol, mi madre. ella se pasaba horas y más horas y se dormía con su fritura de piel y se despertaba un momento y se daba la vuelta para quemarse por el otro lado de su cuerpo. Y no murió de un cáncer de piel y porque se lo había ganado a conciencia, pero no y ella murió de un Ictus hemorrágico masivo que la dejó como un guiñapo de piel retorcida. Pasó sus últimos años en una residencia de mierda, pero más no podíamos hacer y porque su dependencia física era cuando menos que bestial. Estoy seguro que en esos últimos años de su vida, no se enteraba de nada y porque no te reconocía, su mirada estaba vacía y hueca, no reaccionaba a ningún tipo de estímulos y tengo que decirlo claramente, estaba más muerta que viva. De todas formas, fue una muerte muy jodida.
Ella lo decía. Ella odiaba el morir de esa manera tan tétrica. Y lo decía y lo repetía de una manera tan insistente, que al final tú mismo llegabas a pensar que nunca se moriría así. Pero ya sabemos todos que el que reparte números para morir de una manera o de la otra, es un pedazo de cabrón que se ceba con los que quieren escoger su manera de morir. Él te dice, lo tuyo es un simple deseo y como el que manda soy yo, pues yo te digo como coño vas a morir. Y ese fulano no tiene compasión ninguna y además te vuelve a repetir, tú cuando naciste sabías que algún día te ibas a morir y el como y el cuando, pertenecen al terreno de mis propias decisiones y para eso estoy aquí. Y no vengas con milongas de lo que tú prefieres. He vivido toda una eternidad para ser bueno y el mejor en mi oficio y nadie me impondrá su puto criterio. Ni la pasta puede conmigo, ni los rezos, ni las ruegos y plegarias. En realidad soy ese ser inhumano que dictamina el como va a ser tu muerte y no tengo piedad con nadie.
Algo de esto que he dicho, debe de ser así y yo veo al menda vestido de negro impoluto y con un portátil donde va anotando el como será la muerte de cada uno. Lo veo de pie y con una sonrisa entrecortada y porque sino se estaría muriendo de la risa, pero como tiene que hacer bien su papel, se queda en una medio sonrisa y entre socarrona y neófita. Pero no preocuparos mucho por el tema, él nos mandará un email antes de empezar a espicharla y hay quién lo borra del mapa y hay quién lo lee a conciencia y entonces, empieza un proceso de lenta o rápida agonía. Como decía antes todo depende del tío, de como le vaya el día, de si le ha tocado la lotería o de si le dejó su novia de toda la vida.
A ti ¿ qué te hace temblar?
A ti ¿ qué te hace temblar?
¿Y a mí?
yo puedo contestar por mí.
Y a mí me hace temblar el amor
y por sus escalofríos y desvaríos.
A mi me hace temblar la explosión de un volcán
y su humareda negra envuelta en llamas y cenizas.
A mi me hace temblar
una situación indignante y humillante.
A mí me hace temblar
la inseguridad del otro
y porque por empatía, me contagio.
A mí me hace temblar
el frío, la lluvia
el aguacero, la luna
el mar cuando se cabrea,
el desnudo otoño cuando se queda sin hojas
y la primavera con su hermoso traje de seda
y lo único que me hace temblar en verano
es el sonido de los grillos y las cigarras
y creo que también
la dulzura de alguna noche de verano.
¿Contactar?
¿Contactar?
y ¿ cómo se puede contactar con alguien que no quiere ser contactado?
ni por redes sociales, ni por internet,
ni por la prensa local de su zona
ni en la plaza de abastos, ni en el Caribe y bajo la sombra de un cocotero
ni he encontrado ninguna pista que me lleve hasta ella.
Y ahora y repente
¿porqué tengo tanto interés?
yo que sé...son mis cosas raras
cosas que yo jamás alcancé a comprender
y es como una manía más...que carece de importancia
la importancia dura un día
y al día siguiente he pasado página
y entonces me entra la bulla por otra cosa o persona distinta
o simplemente no me entra nada
y porque a lo mejor también me apetece
declararme como desaparecido
y ¿recordáis a Bruno?
aquél que escribía mucho
y que hablaba menos y porque siempre estaba mirando al suelo
aquél que tenía su encanto, para unos pocos
y que era un verdadero coñazo, para unos muchos
sí, el que curraba de médico de urgencias
y que a veces, nos contaba alguna de sus batallitas
pero le gustaba más escribir
sobre su puta filosofía de vida
y nos regalaba su entusiasmo a raudales
y nos mostraba su hambre de vida...
pues parece que apareció muerto
que estaba en su casa escribiendo (que raro)
y la espichó cuando estaba
describiendo su propia muerte.
Yo quería contactar contigo
Yo quería contactar contigo
te debo una explicación sincera
y pongo a mi alma abierta en canal
y así te mostraré mi corazón palpitante
y como fluye mi sangre por tanto dolor.
Lo siento y lo siento mucho
me equivoqué con mi forma de expresarme
me mostré faltón y agresivo,
reconcomido por la rabia y el dolor,
y era la ira la que me hizo enfurecer de esa manera,
y aquél viejo dolor de aquellos tiempos
por un momento invadieron mi riego sanguíneo,
y así te convertí en culpable de todo
y mientras yo me salvaba de aquél naufragio
yo, ese yo que tantas veces nos traiciona,
se convirtió en un Yo no culpable de nada
y como hizo Poncio Pilatos
me lavé las manos.
Quizás algún día
entenderás todo lo que digo
y tan culpable he sido yo como tú conmigo.
Y creo que con un "lo siento" sincero y comedido,
mejor hubieran ido las cosas entre los dos.
Hablemos de ti y de mi
Hablemos de ti y de mi,
hablemos de lo que fuimos antes de conocernos
y de lo que ahora, somos
y a eso que llaman futuro,
se lo dejaremos para otros.
El futuro
es un tema demasiado complejo
para hablarlo en dos horas,
aparte que se dirán cosas
que más adelante comprobaremos
que no eran verdad.
No hay juramentos
imposibles de realizar
y porque lo imposible,
es esperar un poco más
pero jurar sobre papel mojado por esa ansiedad
que genera...
el para siempre y hasta la eternidad
es como pedir en un día perfecto,
que deje de llover nuestras ganas de querer
.
EL YO PENSANTE
El Yo pensante, decía Descartes. El Yo corpórea, insistía de nuevo el menda. El Yo una mierda, digo yo pasado demasiado tiempo entre Descartes y yo. Pero hay que reconocer una cosa, el tío Descartes tenía pelotas, lo que pasa es lo que siempre pasa, que el tío se desbordó a si mismo y llego a pensar que existía un dios superior a todos los mortales. Bueno pues a mí no me pasa igual, es más con la edad y con los años, pienso que ahí arriba no existe nadie, que ese cielo que nos cuentan que en le está el mismo dios, es un puto decorado pintado de azul cielo.
Y me importa un huevo que alguien se lo crea y lo que de verdad me importa, es que todos tengamos que comulgar con ello. Que nos dejen en paz los religiosos y los ayatolás con sus películas de que los ateos son malos y que tiene cuernos y rabo como el mismo demonio y si quieren tanto a dios, pues de acuerdo y sino lo quieren, pues también y si quieren a satán, pues que me dejen en paz igualmente. Cuidado con el miedo, cuidado con ese ser traidor que nos hace ser más débiles y frágiles, cuidado con ese ser o esa cosa que convierte el sol en penumbras, porque el mismo miedo es tan fuerte y tan inhumano, que te puede hacer sentir lo que nunca quisiste sentir y aceptar.
En lo único que estoy de acuerdo con Descartes, es en el YO pensante, ese que tenemos dentro y que piensa por y para nosotros. Pensar es sano y además no hace daño, pensar te ayuda, pensar te hace ver que no todos piensan igual que tú y menos mal que no piensan igual que tú, no saben ellos el sufrimiento que se han quitado de encima. En fin, que pensar es alucinante.
LO SIENTO...LO SIENTO...LO SIENTO
Lo siento...lo siento...lo siento...
y no me queda nada en la trastienda de mi vida
el vacío se ha apoderado de mi fuero interno
además que la mierda acumulada
está tapando mis sentidos.
Y no me queda nada más
que el halo que exhalo
mi cordura es una cabra desorientada en el monte del olvido
mi esperanza es una quimera que huele a pino viejo
y yo vivo dentro de un agujero negro
que apenas conozco.
Prefiero...
Prefiero sentir mis penas
antes de que me quede sin ellas.
Claro que prefiero la alegría sincera
la risa contagiosa
las noches de luna llena
y un cuerpo a mi lado que me diga
¡te quiero!.
Pero es verdad que a veces
añoro mis penas
y porque de ellas he aprendido tanto
y con tanto cariño y con tanto amor
que al final, se me hace muy difícil
poder desprenderme de ellas.
Yo quiero ser feliz
y yo sé que eso mismo es una quimera
que es más un deseo
o que simplemente forma parte de un sueño.
Pero que otra cosa se puede pedir de mí,
si no es vivir con las penas y alegrías de cada día
y como meta tener una preciosa quimera
plantada en el jardín de mi casa.
Y ESO...Y ESO, QUE NO SOY UN TIPO AGRESIVO...
A algunos les daría de hostias hasta en el paladar blando, que dicen que ahí duele mucho...pero me temo, que no lo puedo decir en público (o mejor dicho, que no debo). En público tendría que decir: "querido imbécil de mierda no te doy de hostias porque me voy a manchar la camisa con tu sangre de rata inmunda y tío... y tío por una sola vez y sin que sirva de precedente, hasta voy a ser empático y asertivo y te voy a escuchar las cuatro imbecilidades que tengas que decir. Entonces oyes y escuchas sus balbuceos de grillo reprimido y ahí si que se te confirma más el asunto: te voy a dar de hostias hasta que te gire la cabeza y hasta que se te ponga como a la niña del exorcista. Y eso...y eso, que no soy un tipo AGRESIVO...
IRENE VALLEJO (Todavía no)
Los relojes y nuestra conciencia miden el tiempo de manera diferente. Incluso sin conocer las teorías de Einstein, todos somos relativistas temporales. Para tu hijo de seis años, un adolescente es alguien “muy mayor”; en cambio, tu madre alude a sus amigos como “chicos de mi edad”. A ojos de cada cual, jóvenes son siempre sus coetáneos. Llevamos la juventud con nosotros, la expandimos a medida que sumamos años. Sorda al diccionario y al calendario, la palabra se vuelve elástica al brotar de nuestros labios.
El discurso público, las imágenes fabricadas por la moda, la publicidad y las canciones adulan el atractivo juvenil. De la vejez se habla con sentimentalismo —o, más a menudo, se guarda silencio—. El cuerpo de los unos se exhibe sublimado, mientras los otros se sienten invisibles. Envejecer es tan inevitable como imperdonable: nuestros inviernos nos empujan hacia la fecha de caducidad social. Cuentan que la escritora Agatha Christie recomendaba emparejarse con arqueólogos, los únicos capaces de encontrarte más interesante cada año. El imaginario del espectáculo esconde a los ancianos, los convierte en extraños, un menosprecio inconcebible en los orígenes de nuestra civilización. La Ilíada culmina con una escena poderosa: el viejo Príamo acude a reclamar el cadáver de su hijo Héctor, besando las manos de Aquiles, su asesino. Rodeados por la sangre y el horror de la guerra, el desconsolado rey y el conmovido guerrero, un anciano y un joven, lloran juntos por su desgracia.
La ciencia arroja luz sobre este lazo generacional: los biólogos han comprobado que las crías de cetáceos con abuelas sobreviven mejor. De hecho, la prolongada vitalidad tras la edad fértil es un don extraordinario de la naturaleza a nuestra especie. Estudios sobre las últimas tribus cazadoras-recolectoras del planeta, como los hazdas, muestran que la diferencia entre tener o no tener una abuela viva aumenta enormemente la esperanza de vida infantil. Gracias a la colaboración de los mayores, nuestra especie es más numerosa y longeva; y la vida, menos endeble. Sus cuidados a los nietos son una inmensa riqueza silenciada. El éxito demográfico del ser humano se debe precisamente a la capacidad de crear fuertes vínculos entre generaciones. En la última película de Kurosawa, Madadayo, los alumnos acuden cada primavera a celebrar el cumpleaños de su anciano maestro, ya retirado en el campo. Repiten el ritual aprendido, elevando un vaso de cerveza: “¿Estás listo, profesor?”. Y él, año tras año, responde: “Todavía no, todavía no”, porque aún se siente anudado a la vida. Hoy más que nunca, corremos el riesgo de agravar los estereotipos y ahondar la grieta entre la juventud y la vejez. Nuestra época parece mirar la edad tardía como una carga, mientras cargamos sobre sus espaldas el peso de los niños. Les exige sostener con sus ingresos y apoyo el andamiaje familiar, y a la vez les invita sutilmente a encerrarse en sus casas, aislados del escenario social.
Por eso vuelves ahora a las primeras estrofas de la Ilíada, teñidas de peste y cólera. Tras nueve años de asedio infructuoso a la ciudadela troyana, los griegos capturan a la joven Criseida y la sortean como botín de guerra. Crises, el encorvado padre de la chica, suplica al general enemigo ofreciendo un rescate, pero sólo recibe palabras ásperas y despectivas: “Viejo, que no vuelva a encontrarte junto a las cóncavas naves. No pienso dejar marchar a tu hija. Vete y no me provoques”. Crises, en humillado silencio, se aleja con paso frágil. Airado por el maltrato al anciano, Apolo castiga a los arrogantes con una enfermedad mortal. Durante nueve días, las flechas del dios furioso sobrevuelan al ejército invasor, dejando una oscura estela de muertes, hasta que los griegos piden perdón a Crises y le devuelven a su hija. La epopeya que dio origen a nuestra literatura se abre y se cierra con un elogio a la dignidad de los mayores. El mito nos invita a estrechar el abrazo entre las generaciones: la primera epidemia europea narrada por poetas terminó gracias a un acto de justicia y amabilidad hacia un anciano.
Sea lo que sea y pase lo que pase
Sea lo que sea y pase lo que pase, hay gente que en sus comentarios en redes sociales siempre le saca la puntillita a todo y la puntillita suele ser mordaz, faltona y muy dolorosa. Solo hay que meterse en los comentarios que vienen después de una noticia y entonces si que empiezas a flipar y das en teoría una noticia buena y ellos simplemente, la desguazan y la hacen trizas. Desde su casa, desde su puta casa y sentaditos en su silla guai de última generación o desde la misma playa y con un vermut en una mano y desde ahí mismo hacen su función de francotiradores. Y por esa misma razón y solo por esa, yo nunca leo los comentarios. Pero claro, a veces (muy pocas) te pica algo la curiosidad y entonces te vas a ellos y de nuevo compruebas que siguen soltando sin medida todo su veneno. Una buena o muy buena noticia la convierten en mala con su "arte" malévolo y como no se sienten y para nada responsables de sus comentarios, pues envenenan una buena noticia y a continuación se van para la siguiente y para poder seguir demostrando que este es su terreno preferido. La envidia, el odio, el sentirse superiores, la amargura que representan, la destreza con que lo dinamitan todo, su poder destructivo que no tiene límites, su falta total de empatía y porque había por el medio personas que estaban contentas con esa buena noticia. Claro que ya todos sabemos que ellos se esconden bajo un pseudónimo o bajo un nombre falso y entonces habría que añadir a modo de epitafio, que son unos putos cobardes que en la práctica nunca hicieron nada y de ahí viene que sientan envidia hacia los que están haciendo algo.
Y yo siempre me digo, una vez al año no puede hacerme daño, pero coño me lo hacen de nuevo, me destrozan la humanidad que llevo dentro, me vuelven a parecer seres profundamente insolidarios. Su yo está por encima de todo y si ellos consideran que una noticia o artículo les puede hacer sombra a su ego, pues vayamos a por él, se dicen. No les gusta y para nada, que algo salga adelante y porque como gusanos que son, su vida se desenvuelve dentro de ese lodo de odio entre gris y negro y ahí viven como peces dentro del agua. Ya me gustaría a mí, verles publicando algo y así veríamos como se sentirían ante los asesinos comentarios de sus compañeros de filas. A ellos les importa un carajo como puede sentirse la persona que ha escrito y publicado su artículo y porque de empatía andan a cero y de humanidad están bajo cero. Las buenas personas que han intentado meterse en esa lucha contra semejantes bichos, con el tiempo han salido escaldadas y quemadas. Y porque ante semejante acúmulo de envidia y odio, no hay antídoto que valga y en definitiva yo soy de los que pienso, que lo único que podemos hacer es acotarles su puto terreno que está tan lleno de odio y rabia y dejarles solos en con su discurso venenoso.
FRASE DESAGRADABLE...
Qué frase tan desagradable: “las manos delatan la edad de una mujer”. O si no son las manos, es el cuello. O si no es el cuello, el escote. O si no el escote, las arruguitas alrededor de los ojos. No importa qué parte sea: lo importante es que DELATA.
Delata un gran secreto que nadie, absolutamente nadie, debe conocer.
Y yo me pregunto: ¿por qué deberíamos ocultar nuestra edad, como si fuera algo vergonzoso? ¿Por qué una piel lisa vale más que la bondad, las arrugas asustan más que la ignorancia, y las canas son peor que la maldad?
Cada línea en mi rostro es una huella de mis emociones. En algún momento me reí mucho. En otros, lloré. Otras noches no dormí por amor, por mis hijos o por una novela que no podía soltar. Y todo eso... soy yo.
Curioso, a un hombre con canas lo llaman “interesante” o “distinguido”, pero a una mujer de su misma edad la ven “descuidada”.
Las manos temblorosas de un abuelo enternecen, pero las de una mujer de su edad... “la delatan”.
No me da vergüenza. No quiero ser “eternamente joven”. Quiero ser real.
Viva.
Una mujer que ha tenido juventud, errores, amores, miedos y su propia historia.
Una historia que no se delata — se cuenta con orgullo.
Joan Margarit, El amor que no me asusta
Lejos de los amores feroces del origen,
y lejos del amor que, a modo de refugio,
suele inventar la mente,
el amor que hoy me calma es sin urgencias.
Cálido y respetuoso: amor del sol de invierno.
Amar es descubrir
una promesa de repetición
que tranquiliza.
No quiero ser ese animal tan bruto
No quiero ser ese animal tan embrutecido
que clava puñales por la espalda
que traiciona personas porque sí
que habla mal de esa persona cuando ella no está delante
que insulta, que agrede,
que se ofende por la bandera o lo que sea que hay que poner
que chilla, que se enfurece
que se refugia con otros animales que no hablan
y porque son más fáciles de entender.
No quiero y me niego a acabar así
aunque tengo que reconocer
que de cada vez me cuesta más entender a alguna gente
y es que con el paso del tiempo
te haces más leñoso y menos reflexivo,
y a veces vas por el mundo
como un toro enfurecido
y te llevas a todos por delante...
pero son veces y eso no es una constante
y porque hay otras veces
que podría ser el amante perfecto
el soñador indomable que va cambiando de mundo
y el viajero del tiempo que busca el mejor lugar para poder descansar.
No quiero ser ese animal tan bruto
que clava puñales por la espalda
que traiciona personas porque sí
que habla mal de esa persona cuando ella no está delante
que insulta, que agrede,
que se ofende por la bandera que hay que poner
que chilla, que se enfurece
que se refugia con otros animales que no hablan
y porque son más fáciles de entender.
No quiero y me niego a acabar así
aunque tengo que reconocer
que de cada vez me cuesta más entender a alguna gente
y es que con el paso del tiempo
te haces más leñoso y menos reflexivo,
y a veces vas por el mundo
como un toro enfurecido
y te llevas a todos por delante...
pero son veces y eso no es una constante
y porque hay otras veces
que podría ser el amante perfecto
el soñador indomable que va cambiando de mundo
y el viajero del tiempo que busca el mejor lugar para poder descansar.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Yo, si viviera en otra tribu
Yo, si viviera en otra tribu con distinto nombre y con otros apellidos sería el puto amo de mi mundo andaría por las aceras de mi pueblo ve...
