¿QUÉ VOY HACER? (Poema)

Que voy hacer,
que voy hacer con tús fotos colgadas en mi pared,
dejarlas y contemplarlas,
o descolgarlas y guardarlas.
Que voy hacer con los recuerdos,

con los recuerdos atrapados,

y que tejen telarañas aún sin barrer,
almacenarlos u olvidarlos,

o resetearlos y volverlos a vivir.

Que voy hacer contigo,
decirte que si, que te quise,
y que te quise intensamente,
y que ahora ya no significas nada o casi nada,
o si, pero no tanto,
o algo quedó después de la tormenta,
o que del puñado de arena sólo me queda algo entre mis dedos,
y es que es duro decir lo que duele,
y es duro porque duele dos veces,
duele cuando lo piensas
y duele cuando lo dices,
y es que lo duro hace daño, mucho daño,
es como parir a un niño con cuchillos,
o es como tragar aceite hirviendo,
y es tanto el dolor y es tan fuerte,
que a veces dudas si es lo correcto,
si es mejor decir lo que no quieres pensar,
o pensar lo que no quieres decir,
y quizá nunca se sepa la solución perfecta,
y puede que las dos se complementen,
y que una sin lo otra no puedan existir,
y entonces decir, te hace pensar,
y pensar, te hace decir,
y en éste punto al que he llegado,
es mejor que vomite las palabras malditas,
lo siento, pero esto se ha acabado.

Y a lo mejor yo, me equivoco,
y nada se acaba,
 sino que al acabar, se empieza,
y todo se hace una rueda,
y da vueltas y más vueltas,
igual que la tierra sobre su eje,
y al final, no hay principio, ni final,
y sólo hay una autopista infinita,
y una continuidad maldita,
y entonces me vuelvo a preguntar:
¿se ha acabado o ha empezado?,
y de nuevo dudo y redudo,
¿y qué voy hacer con tús fotos colgadas en mi pared?.

LA FIESTA (Relato)

Hoy es domingo 21 de julio y aún estoy de resaca. Aún padezco los síntomas del agotamiento y es que debe el viernes estoy durmiendo a trozos. Ayer sábado ya fue la hostia, dormí 30 minutos por la mañana, entre aviso y aviso y por la tarde un par de horas. Por la noche dormí de 1 a las 3 de la mañana y de nuevo de pie y a currar. Llegué sobre las 6 y me dormí 1 hora, la hora que me faltaba para acabar mi jornada. Y hoy más de lo mismo y al final tengo el cuerpo y la cabeza destrozadas y aún así me como el coco de porqué no me encuentro a tope. Deben ser las ganas de escribir, las que me están incordiando y las que me dejan éste mal sabor de boca.

                         Me siento bloqueado, pero os hablaré un poco de éste pueblo. Resulta que el 24 y 25 de Julio estamos en fiestas, las fiestas de San Jaume y por tanto el pueblo está un punto revolucionado. El ambiente prefestivo, donde ya están montados los chiringuitos de feria, que por cierto son cuatro, y sobre todo se nota en la gente, por el número de personas que andan por sus calles y por como se lo toman. Pues es como en todos los pueblos, sus fiestas son la hostia y no hay mejor fiesta en éste mundo que la de su pueblo. Y tú desde fuera mirando perplejo, si todos los años es el mismo cuento: los chiringuitos de feria, los caballos dando saltos, la misma música cansina y los mismos bares abiertos. Pero yo debo ser el ciego en el reino de los tuertos y entonces no me entero de nada, simplemente porque no lo siento,  y carezco del fervor guerrero y entusiasta festeiro, es decir no me trago nada y sin fe ya se sabe, nunca alcanzaré el cielo. Claro que otras veces me llegué a creer algo de éste cuento, pero era a base de doparme, bien anestesiado de "pomada" (ginebra con limonada), que es lo que se bebe en todas las fiestas de Menorca, entonces y poco a poco, ya te entraba el fervor guerrero y esa fiesta tan cansina hasta te parecía divertida.

                      Es duro reconocerlo, pero las fiestas populares y en general todas las fiestas, sino están bien regadas de alcohol, al final resultarían ser un muermo y es más, serían un puto coñazo y un agobio lleno de gente y de personas que chillan como locos y con música de fondo con un volumen para los sordos y de bocinazos de los cacharros y los olores de sudor de sobaquillo y de desodorantes de a cinco pesetas y de colonias de varon dandy y de perfumes de mujer tigresa y todo ese rebujado, te da un mareo que no veas. Al final nunca sabes porqué acabas vomitando: si es por pasarte de dosis alcohólica o porque te metieron un garrafonazo o porque ese rebujado de olores, sabores, colores y sonidos, son los verdaderos causantes de tú vomitona. O simplemente y es lo más lógico, que todo ese conjunto de sensaciones histriónicas te alteren los sentidos y para combatir esa sensación de disconfor, pues empinas el codo como un cosaco. El caso que el resultado siempre es el mismo, acabas vomitando a la vuelta de una esquina y sino lo haces cuando alcanzas el baño de tú casa.

                    Por eso y en definitiva, la fiesta de éste pueblo me importan un pijo, y todo porque no pienso beber ni jarto de vino. En tal caso un paseo para ver los caballitos menorquines como hacen sus saltitos y en horas más peligrosas me refugiaré en mi casa. De todas formas el día grande, grande dentro de lo chico, es noche del 24 al 25 y ese día estoy de guardia y no pienso cambiarla, un poco de guerra me viene bien para mi cuerpo serrano.