LAS VOCES

 


Hoy todo es quietud y calma,
de fondo se oye el sonido de una radio,
o de la televisión del vecino,
o es mi cabeza la que me habla,
porque yo oigo voces,
voces que me hablan sin decirme nada,
son susurros inaudibles,
o son las muestras de mi descontrol mental.
Oigo y agudizo más el oído,
y escucho: 
me encantaría...y perdona, pero así son las cosas...,
y de nuevo el susurro del zumbido,
y el ruido de una moto y un coche,
y un avión que vuela alto,
y las campanas que anuncian las 15,30,
y de nuevo, vuelven las voces y los susurros,
y dicen: ¿Y ahora qué?...
¿y ahora qué, de qué?, me pregunto,
y ahora sólo sé que escribo,
y respiro de alivio,
pues por fin, 
las voces se han ido.

¿HÉROES?

Demostrado queda, no somos nadie o somos demasiada poquita cosa en medio de éste hermoso y complejo universo. Somos motas de polvo o finas gotas de lluvia o somos las dos cosas, motas de polvo bajo una fina lluvia. Pero de ahí, no pasamos y aunque pensamos que a lo largo de nuestra vida vamos a ser héroes, que como mínimo, van a salvar el mundo...pues yo os digo que la realidad nos muestra totalmente lo contrario y como mucho llegaremos a ser héroes de cuento o de película o de pacotilla.
Los héroes son de otra pasta muy distinta. Cuando sus músculos se tensan el mundo empieza a temblar. Sólo con su mirar pueden atravesar paredes y muros y continentes enteros y hasta crear mundos paralelos en un plis plas. Con un soplido que salga de su boca, pueden crear temporales y ciclones. Con un estornudo, crean lluvia de estrellas y meteoritos. Si se ponen a cantar, nos reventarán los tímpanos. Y cuando silban, las ratas salen de las alcantarillas y huyen para buscarse la vida en otro lugar.
Los héroes antes fueron hombres y mujeres, pero lo fueron hace tantos siglos, que por el camino (diferente al nuestro), han tenido algún que otro salto cualitativo...que poco a poco los han convertido en semidioses o en dioses. Lo nuestro ha sido más progresivo, más poquito a poco y tranquilamente. El de ellos, ha sido bestial en todos los sentidos y han evolucionado como sacudidos por grandes e inmensas ondas expansivas que los han hecho enormes, grandiosos y casi invencibles.
Pero me temo que al final, todo da igual y da lo mismo ser pequeñas y diminutas motas de polvo bajo la lluvia, que ser semidioses o dioses con extraordinarios poderes...porque en definitiva, no existe lo infinito y tarde o temprano todos nos iremos muriendo y cada uno a su manera. Hasta los dioses se mueren y desaparecenen medio de una tormenta eléctrica. Ves ese rayo...pues es un héroe que está desapareciendo.

LA VUELTA AL MUNDO



Yo no me doy cuenta, pero esto de escribir cansa mucho y no me entero que hay días en que estoy agotado y raro. Me pasa lógicamente al día siguiente de parir 6 u 8 escritos. Pues nada erre que erre, pues ese día estoy convencido, que todo se acabó y que mañana podrá venir el fin del mundo. Eso me pasó ayer y hoy ya vuelvo a estar por mis fueros, así que arreando, que es gerundio. Ahora y mientras escribo, mi hijo pequeño me enseña una película que versa sobre una historia de amor. Y digo yo, ¿tengo ganas de una historia de amor?. pues creo que no, por querer todo se quiere, pero yo soy consciente de que no es mi momento y ni sé cuando será. Claro que a lo mejor uno espera su momento estelar y a la vuelta de la esquina, va y te quedas colgado de la primera historia que te aparece. Todo puede pasar, pero yo sé que ahora no es mi momento para tener una historia de amor. Yo ahora necesito otro tipo de historias, me encantaría dar una vuelta al mundo y no en 80 días, por lo menos que fuera 1 año y como soñar no cuesta pasta, pues lo sigo deseando. me conformaré en dar una vuelta a la Isla donde vivo y el resto tendré que imaginarlo.

Como hizo en mi tierra gallega un indiano visionario, que se montó el mundo en la puerta de su casa, en concreto en Betanzos (Galicia). El tío se hizo construir la representación del mundo en unos cuantos cientos de metros cuadrados y representó lo que para él era lo más importante del mundo. Vamos lo que se supone que tiene que ser: las pirámides, la muralla china, el imperio inca, el Amazonas, el imperio romano y alguna más que ahora mismo no recuerdo. Y todo tallado en piedra de granito, que por supuesto él no talló.

. Bueno pues eso, al tío lo veo sin salir del pueblo o ciudad donde se fue a currar y durante nosecuantos años y currando en plan esclavo y ya de vuelta a su hogar y sin conocer nada más, se pone al mundo a unos cuantos metros o sea a sus pies y en conclusión plantó al mundo en el jardín de su casa. Yo no voy a construir nada, porque no sé y porque no quiero, pero dada mi imaginación efervescente, no tendré mucho problema de viajar alrededor del mundo.  Ah!! y si no me creéis lo que hizo mi paisano indiano, os dejo dos muestras en forma de fotografía. Es digno de verse y el pueblo de Betanzos lo es aún más, es un monumento al granito y a la imaginación (se puede ver en las fotos) y sus plazas e iglesias. y... y... y ¡hay que verlo y sentirlo!.

UN DÍA GRIS


Hoy es un día gris,
 y grises son mis pensamientos, 
y de gris se tiñen mis recuerdos,
y todos se han puesto de acuerdo,
para vestirse de gris. 

A lo mejor sale el sol,
 a lo mejor sale, 
y a lo mejor rasga la cremallera del cielo,
y me envía un mensaje de consuelo,
a través de un rayo de sol.

Mis ideas son de color gris plata,
y mi corazón está lleno de plomo,
y espero como agua de mayo,
el poder omnipresente, 
de mi deseado señor y rey de reyes, 
el rey Sol.

Es una idea vaga,
una idea abstrata,
una más de mis ideas,
una idea que se atraganta,
y que no me deja respirar.

Según yo, 
yo soy el que me parezco a tí,
según tú,
 tú te pareces a mí,
no sé, hoy es un día gris,
y es muy difícil decidir.

Es un día del mes de Abril,
un día más de duda y confusión,
un día escogido al azar,
y el azar me ha escogido a mí,
y aún no sé la razón,
y menos sé el porqué,
Pero que le voy hacer,
¡si hoy es un día gris!.

FORGES


 

VINICIUS DE MORAES (La rosa de Hiroshima)

VINICIUS DE MORAES
Tenía 66 años cuando murió en Río de Janeiro el 9 de julio de 1980, ciudad en la que había nacido. Se lo ha comparado a Pablo Neruda por la potencia de su poesía, su condición de diplomático y su militancia política, pero en algo superaba a ese modelo ilustre y era que, además, cantaba y ese era su atajo para llegar directamente a la emoción de la gente común. Era un gran literato, pero también era la Bossa Nova, la Garota de Ipanema.
Confusión maravillosa y fecunda de este aparente bohemio y en realidad trabajador incansable para viver um grande amor, como tiene escrito: sabido es que sus poemas, filosóficos y a la vez románticos, alcanzan a menudo una armonía y u a belleza estética ejemplares.

LA ROSA DE HIROSHIMA
Piensen en la criaturas
mudas telepáticas
piensen en las niñas
ciegas inexactas
piensen en las mujeres
rotas alteradas
piensen en las heridas
como rosas cálidas
pero oh no se olviden
de la rosa de la rosa
de la rosa de Hiroshima
la rosa hereditaria
la rosa radioactiva
estúpida e inválida
la rosa con cirrosis
la antirosa atómica
sin color sin perfume
sin rosa sin nada.

Susana Datsira y Lurdes Arias

Truman Capote

"Nada es tan común como creer que los demás tienen parte de culpa de nuestros fracasos, del mismo modo que es también una reacción corriente olvidarnos de aquellos que han tenido algo que ver en nuestros éxitos".

A VECES ME PIERDO DEBAJO DE ÁRBOLES FRUTALES


A veces me pierdo debajo de árboles frutales,
siempre cargados de fruta y zumbidos de avispas
buscando néctar de azúcar.
A veces
me cobijo bajo su sombra,
me acurruco allí
y hago, ovillo y nido,
relajo todo mi ser,
acomodo mi sien sobre un brazo
y veo al sol entre las hojas y las ramas del árbol.
Juego durante un rato con su luz y sus sombras
y al final,
siempre me quedo dormido.
Después me despierto
y disfruto de la suave brisa de la tarde.


ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...