Amy Winehouse - You know I'm no good. Live in London 2007

¿ Como pretender que alguien me entienda?

 ¿ Como pretender que alguien me entienda?

si yo mismo no me entiendo.

Éste es un argumento de peso,

un argumento sólido y lapidario

que deja muerto y tocado al que piensa lo contrario.

Yo mismo me veo en el espejo y me digo

pareces buen chaval

y con esa cara todo el mundo debía entenderte

pero resulta que no

que si hago un somero repaso de mi vida

todos los que me entendían 

se fueron quedando por el camino

y mi nivel de amigos es cero

y mi nivel de antiguos amores es otro cero. 

Y hay otra forma de hacerme la misma pregunta

de ¿quién me puede entender y aunque sea un poquito?

y la respuesta es la siguiente:

quién me ha querido sabe que la seguiré queriendo

y quién no me ha querido, pues lo siento por ella

y por todo lo que se ha perdido

y quién por mi vida ha pasado de largo,

pues que siga su propio camino

y a lo mejor nos acabamos encontrando

en un cruce de caminos

pero sino, no pasa nada

si antes no estaba en mi lista

tampoco lo va a estar ahora,

nos queda poco tiempo

y yo prefiero tener otras prioridades.

Lo extraño que hay en mí

 Lo extraño que hay en mí

es que a veces me siento desaparecido

y como no me encuentro

no sé si alguien me está buscando 

o ese alguien es una persona inventada. 

Porque igual que me invento historias

podía tener sentido lo que estoy diciendo

y mi vida podría ser un invento

y lo que hasta ahora he vivido

fue un cuento de hadas. 

Todo lo que escribo 

puede ser el guión de mi película

y todo lo que digo que siento

es un monólogo que llevo dentro de mi alma

y puedo querer más

y sé que puedo querer más,

pero el tiempo corre descontrolado

y mientras tanto

yo me sigo perdiendo entre el puedo y no puedo.

Sting - Shape of My Heart (Official Music Video)

De cada vez estoy más convencido

 De cada vez estoy más convencido 

que yo no soy de este mundo.

He vivido en muchos sitios

he conocido que gente que parecían personas

he querido hasta la médula ósea

he engañado

me han engañado

he sufrido como un condenado

y me he reído hasta caer desmayado.

Soy un ciudadano que no tiene nación 

pues el mundo es mi patria y mi bandera

y hasta he soñado que he vivido en Marte.

Soy un extraterrestre

que busca su lugar

y cuando vuelo por el espacio

extiendo mis alas hasta la extenuación

y así puedo aterrizar en cualquier planeta

que tenga agua y sal.

Hace tiempo que no te veo

Hace tiempo que no te veo

hace mucho tiempo

quizá demasiado.

Me acuerdo de tu cara

de tu sonrisa

de tus gestos

de tu habla

de tu hermosa lengua

de como nos reíamos de casi todo

éramos cómplices

almas gemelas

hermanos de sangre

y yo sabía lo que querías antes de que dijeras nada

tenía ese don,

el don de estar enamorado y entregado

y de mutuo acuerdo sacábamos conclusiones

sobre como sería nuestra vida,

el mundo era mundo desde el día en que te conocí

y nuestro futuro estaba fuera del mundo

éramos dos estrellas fugaces

dos remolinos de un viejo molino

y cuando te miraba desde la distancia

todo era brillante y alucinante

y por ti construí castillos de arena

y para conservarte dentro de esos instantes.

Pink Floyd - Wish You Were Here (Full album with animation clips)

UNO TIENE SUS PUTAS MANÍAS...

 

Uno tiene sus cosas

sus putas manías

sus caprichos 

y sus propias historias

y lo fácil sería hacer recuento de ellas

y sin valorar su verdadera importancia.

Dicen algunos 

que estamos hechos de manías

que en realidad, somos puro vicio insatisfecho

que si nos dieran a elegir...

iríamos todos al infierno 

porque el cielo es el reino del aburrimiento 

y  todos sonriendo y por eso de ser bondadosos

y poniendo cara de buena persona

todos vestidos con una túnica blanca e inmaculada

barbas blancas y largas

sandalias de esparto

y pachulí a mansalva.

Yo quiero entusiasmo pecaminoso,

y todos dándonos por el culo y a todo trapo

y quemando las sagradas escrituras

y para que entremos en calor cuando haga frío.

Yo sigo adelante

 

Yo sigo adelante y como si no hubiera un mañana

tal vez debía relajarme un poco

y tomar aliento

y completar un ciclo de respiraciones

antes de seguir escribiendo como un loco desatado.

Dicen que el mejor amor es el de un loco

el amor cuerdo es para el que no sabe querer

y se amolda a lo que hay

y pone trabas, límites y normas

y antes de entrar en mi casa quítate los zapatos

y hagamos el amor bajo las sábanas

y con la luz apagada

y yo siempre encima y tú siempre debajo

y no me hagas cosquillas

ni me expliques como lo hacías con otros.

El tiempo pone a todos en su sitio

y el que se impone a base de normas

al final acabará implorando y rogando

por favor, no me dejes por otro.

Yo de viajar sé poco...

 Yo de viajar sé poco...

sé más de andar escondido entre las ramas de un árbol,

sé de hacer poco ruido y ser sigiloso,

sé de escribir mucho y decir muy poco,

sé de hablar en susurros y sin levantar el tono,

sé de soñar despierto y de soñar dormido.

Sé mucho de risas y penas

y de lloros en el subsuelo de mi vida.

Antes de todo esto

he sido astronauta sin moverme del sitio

he sido guerrillero en la sierra de Gredos

también he sido,

pobre de gestos e inexpresivo

y sobre todo

un convencido adorador del silencio.

He estado en muchos sitios a la vez,

he viajado poco o muy poco,

pero mi mente y mi alma

han estado en todas partes

y en cada sitio he dejado mi huella impresa

y un trozo de mí y por si acaso crecía.

En fin,

he viajado muy poco

pero he estado en cada esquina del mundo

y aún ahora,

sigo esperando a que llegue el próximo tranvía.

 

ESTOY EN ESA EDAD...

 Estoy en esa edad en que no sabemos si muchos de los que te rodeaban a través de los años, siguen vivos todavía o hubo bajas estructurales y por eso fueron declarados como desaparecidos o muertos. Edad jodida esta y porque a los 30 años no se te ocurría pensar en la muerte y que te fuera acechando poco a poco. Pero ahora ya no es poco a poco, es mucho a mucho y claro, lees algún mensaje por las redes de uno de ellos y escrito hace unos cuantos años y es cuando te preguntas ¿este señor o señora seguirá vivo?. Y te tienes que joder con la duda y porque no es pertinente mandar un mensaje a uno que ha muerto o a un vivo al que le preguntas si sigue vivo y porque le molestará que tenga dudas sobre su existencia y además se dirá ¿y a ti que coño te importa?, ¿si es que no me has dicho nada a lo largo de 50 años? y vienes ahora y te haces el interesado por mi existencia. Además hay etapas anteriores que no fueron cerradas convenientemente y a lo mejor, han quedado unas cuantas fisuras resentidas y cuando les escribes preguntando ¿qué tal estás y como te ha ido las vida?...te cae un chaparrón de resentimiento y porque durante tantos años esa mierda de asunto que pasó entre los dos, ha crecido como un tumor maligno dentro de su cabeza (a veces, también en la mía) y lo que de verdad tenía ganas, era el ponerte a parir.

Por si acaso es conveniente dar un saludo grandilocuente y efusivo y para a continuación y de inmediato, dar paso a una autocrítica y aunque no te acuerdes de porque y como fue la cosa. A veces te acuerdas de que acabó mal, pero no de como se desarrolló esa mala historia. Si hubo distancia a lo largo de 50 años, sería por algo ¿no?. Además, no todos estamos en el mismo momento y tú puede que quieras saber de su vida pero la otra persona está en otra fase distinta y está en un momento en que no quiere saber de nadie y menos saber de ti. Yo me he llevado chascos y desplantes y tú le escribes todo cariñoso y esa persona te responde en tono agresivo y como diciéndote si te tuviera delante, te partiría la cara en dos partes. El resentimiento es un arma sumamente potente y que con el paso del tiempo se puede convertir en bola de nieve.

Pero no todo ha sido tan negativo y hubo algunas personas que respondieron a tu pregunta sobre como le había ido la vida y a partir de ahí hubo un intercambio de pareceres y opiniones e incluso volvieron a nacer los viejos lazos que antiguamente nos unían. Pero no hay que insistir demasiado en el tema, cuando no te contesten al poco tiempo o como mucho a medio plazo y es que si no lo hacen, es hay mierda por el medio y porque no se cerraron adecuadamente aquellas cicatrices. Mejor seguir con tu vida y tus entuertos y dejar la curiosidad en la cuneta y si sigue vivo mejor para él y si la ha espichado, pues ¿qué le puedo decir?...que la tierra le sea leve y ya nos veremos en el infierno.

 

El olor de la gasolina (Juan José Millás)

 

De pequeño había oído hablar muchas veces de la Sierra de Madrid. Algunos de mis compañeros la conocían, y la gente con dinero presumía de tener una casa en Cercedilla. Yo guardaba frente a estos comentarios la perplejidad muda de los niños cuando no entienden una cosa. Una sierra era una herramienta de trabajo. En casa había dos, una para la madera y otra para el hierro. Aprendí a serrar pronto, pues en aquella época hacíamos mucho bricolaje, aunque entonces no se llamaba así. No se llamaba de ningún modo. Si había que arreglar una puerta, cogías la sierra, cortabas por lo sano y punto. Un día mi padre se compró una Vespa. Yo no tardé en descubrirle el tapón del depósito de la gasolina, que se encontraba debajo del asiento. Se parecía a los tapones de las botellas de gaseosa, sólo que al abrirlo salía un olor que a mí me volvía loco. Entonces no sabía que tenía propiedades estupefacientes. Todavía no estoy seguro. En cualquier caso, conmigo operaba de ese modo.

En el verano, después de comer, cuando mis padres se echaban la siesta, yo iba al parking donde estaba aparcada la Vespa y asomaba las narices al depósito. Podía estar horas absorbiendo aquellos efluvios que ponían mi imaginación a cien. No era raro que bajo sus efectos imaginara que teníamos una casa en la Sierra en lugar de dos sierras en casa.

Por alguna razón que ahora no recuerdo, un día nos quedamos solos mi padre y yo. Debía de ser julio o agosto. Yo acababa de darme una dosis de gasolina y estaba en el sofá, con los ojos cerrados, presa de una ensoñación. Entonces vino mi padre y dijo:

-Nos vamos a la Sierra.

-¿Qué?

-Que nos vamos a la sierra tú y yo ahora mismo, a pasar la tarde.

Dicho y hecho. Nos montamos en la moto y después de una hora o así el paisaje dio un brusco cambio y se convirtió en un decorado. Mi padre me paseó por aquel escenario gigantesco, donde había una roca terrible y lejana, llamada La mujer muerta, y me invitó a una Coca-Cola, que en España acababa de ser comercializada. Luego, cuando empezó a atardecer, iniciamos el regreso. En esto, mi padre detuvo la moto en la cuneta y me pidió que me fijara en la luz.

-Fíjate en esta luz. Ahora mismo no es de día ni de noche. Éste es el momento de mayor incertidumbre del día. Puede pasar cualquier cosa.

Nos quedamos quietos, en silencio, conteniendo la respiración, pero no ocurrió nada. El sol cayó unos metros más y el atardecer se convirtió en noche pura y dura.

-Ya ha pasado el peligro -dijo mi padre-. Vamos.

Dio una patada al pedal de arranque, rugió el motor de la Vespa y cuando ya estábamos a punto de montarnos añadió:

-Dentro de muchos años, cuando tú seas una persona mayor y yo ya no esté entre vosotros, tendrás tu propio coche y pasarás por este paisaje más de una vez. Es posible que en alguna ocasión pases a esta misma hora y recuerdes este día en el que tú y yo vinimos juntos a la Sierra. Si es así, detén el automóvil un instante y permanece atento a lo que sucede en el aire: si ves pasar un pájaro negro, ese pájaro negro seré yo.

Me quedé impresionado con el suceso, que en mi memoria quedó asociado a las fantasías provocadas por el olor de la gasolina. Mi padre había dicho: 'Este es el momento de mayor incertidumbre del día'. No sé si fue la primera vez que oí esta palabra, incertidumbre, pero fue la primera vez que me estremeció. Su sabor es idéntico al de esa hora en la que la tarde no es carne ni pescado y puede sucederte cualquier cosa. Su compañera, certidumbre, no es mucho más tranquilizadora.

Olvidé la historia. Pero hace poco regresaba del norte de España en coche y pasé por la Sierra justo en el momento en el que la tarde parecía dudar entre resistir o entregarse a las fuerzas de la noche. Podía, en efecto, suceder cualquier cosa. Detuve el automóvil en el arcén y salí a la carretera con los pelos de punta. Había un silencio que debía de ser el silencio que precedió a los segundos anteriores a la Creación. Entonces, algo se movió a mi izquierda y de repente un pájaro negro atravesó la carretera y se perdió en la oscuridad, que parecía avanzar desde el horizonte. Entré en el coche y lloré como no había llorado cuando murió mi padre. Esta historia es falsa del principio al fin, pero habría sido hermoso que sucediera.

JACINTO BENAVENTE

 

Jaime Gil de Biedma

 

Piedad Bonnett. "Las Cicatrices"

 

Kahlil Gibran

 

“Aléjame de la sabiduría que no llora, la filosofía que no ríe y la grandeza que no se inclina ante los niños".

Todas las reacciones

Dame un sueño

 

Dame un sueño

y yo te obsequiaré con otro

y seamos sueño y seamos partes de ese sueño

o seamos un conjunto de pequeñas partes

donde floten las moléculas

y donde bailen los átomos que nos unen.

Un sueño por otro

y ya depende de nosotros

que vivamos dentro del mismo sueño,

porque podemos vivir al margen

o cerca de la frontera que delimita el sueño

o soñemos sin fronteras

sin trabas físicas ni mentales

sin que nadie nos juzgue y nos limite,

soñemos que estamos en un pequeño rincón del universo

y con hermosas vistas al espacio sideral

y con una inmensa luna

que con su luz nos ilumina los ojos

y bajo nuestros pies

hay un océano que nunca se acaba

y hay un río que desemboca dentro de nuestra boca.

SILENCIO

 

El roce no hace al silencio.

El silencio se hace

de largas horas de reflexión,

del día a día y hasta el amanecer,

de esa paciencia infinita que se debe tener,

de ese instante en que se apaga una vela y se enciende la luz,

de ese movimiento constante que flota en el aire,

de ese enmudecer dentro de una cueva,

de ese sueño de que nacimos sin lengua

y así de inmóviles como estatuas de sal petrificadas.

Nacimos vivos

pero moriremos muertos

y mientras y por el medio,

la vida creó el silencio

y por eso,

el silencio no es una alternativa más

y es un puto deber.

ÁNGEL GONZÁLEZ ( Otro tiempo vendrá)

 

Otro tiempo vendrá distinto a éste.

Y alguien dirá:

«Hablaste mal. Debiste haber contado

otras historias:

violines estirándose indolentes

en una noche densa de perfumes,

bellas palabras calificativas

para expresar amor ilimitado,

amor al fin sobre las cosas

todas».

Pero hoy,

cuando es la luz del alba

como la espuma sucia

de un día anticipadamente inútil,

estoy aquí,

insomne, fatigado, velando

mis armas derrotadas,

y canto

todo lo que perdí: por lo que muero.

DEL AMOR AL ODIO HAY UN PASO Y VICEVERSA

 

Cuando me siento delante del ordenador

no me encuentro con ser capaz de escribir

no la siento como mía...hasta que lo hago

y entonces todo fluye

y hasta desembocar en un mar de letras.

Me siento afluente de un gran río

me siento parte de este mundo tan convulso

y uno y deshago y vuelvo a montar el poema.

No sé cual es mi estilo

si soy poeta tradicional o revolucionario

si sigo la pauta de alguien anterior a mí

si soy un maestro o hay que educarme desde un principio

si lo que quiero decir

lo explico con soltura

y con las ideas claras y concisas

si digo...te quiero

quiero que sea en letras grandes a pie de carretera

y no preocuparos más

nunca diré para siempre

o hasta que la muerte nos separe

porque en el juego del amor

entra la fugacidad del momento

de hecho hay dicho que lo resume todo...

del amor al odio hay un paso y viceversa.