¡QUE TE VAYA BONITO!

Mi querida amiga amante que fuiste y que ya no eres y que además, no lo serás nunca:

                      Yo espero que te vaya bonito y digo bonito, porque no voy a decir que te vaya cojonunademente...porque para tanto no da la cosa. Uno es tonto del culo pero no lo es tanto y al final lo de bonito es todo un piropo que no sé porque lo digo. Porque en realidad me cagaría en todos tus muertos y no sé, hasta me cagaría en tu tumba y como un puto perro que soy y que siempre he sido. Vamos, que no te deseo que te pase algo malo porque no es así y es mucho peor...te deseo que alguien te enamore y cuando estés en la cúspide del querer...que te diga que la cosa no era así y porque su novia de antes (con la que no había cortado) se ha dado cuenta de la jugada y le ha hecho escoger entre la una o la otra. Y claro y como todas las películas que tiene que mandar un mensaje apropiado, su final está escrito y será volver a la normalidad de antes, porque siempre es preferible lo bien atado y seguro. Y en resumen, así fue tu puta película. Menuda payasa eres. Menudo engendro como persona. Yo fui tu pañuelo de papel y una vez que fui usado a la mierda con él. No sabes la de veces que me he llamado tonto y estúpido y porque durante un tiempo había creído en ti.

                   Y claro mi querida señora, el dilema final no estaba entre tu marido o lo que fuera y yo. Para ti, sí y para mi, no. Porque vamos a ver, yo no te voy a dar lecciones de como se debe querer y porque en el fondo no sé como se debe querer y creo, que no lo sabré nunca. Pero si tengo claro, que nuestro dilema no era escoger entre una relación (la que ya tenías) o la nuestra y porque antes de montar los tinglados sentimentales en el aire, digo yo que primero, habrá que ver como se desliza esa nueva relación (la nuestra) y sin ataduras y libres como pájaros. En el querer yo apuesto lo que sea, menos mi libertad y porque ya vengo trillado y escarmentado y además, tengo el culo pelado por tantas relaciones que fueron atadas antes de tiempo. Mi dilema es muy claro, yo quiero y quiero a muerte, pero para querer de esa manera me sobran las viejas estructuras en las que se mantienen las relaciones amorosas. Yo, no estoy por la labor de volverme a casar con nadie (me casé una vez y con esa voy sobrado) y que nadie me pille las palabras, pues me refiero al hecho de casar como el de convivir en el mismo lecho y casa. Sinceramente no diste la talla que yo pensaba que tenías y por eso, me suenas a bluf de globo pinchado. Parecía que parecía que eras. Dabas otra pinta y dabas otro aspecto. 

                Por mis Poemas ya te habrás dado cuenta que desde aquellas no ando con pamplinas, ni medias palabras. Yo siento aún el dolor de tu puñalada trapera y por la Espalda, pero mucho menos que hace unos meses y si estoy escribiendo esto ahora, es porque por fin voy recuperando mi capacidad para analizar las cosas y sobre todo, porque voy notando como aquello, fue un cuento muy mal contado y que tú y sobre todo tú, conocías su final. Ahora bien, que quede muy clarita otra cosita: yo no soy víctima de nada y no voy a entrar en fase de "pobrecito de mi". Y una mierda...yo me presenté voluntario a esa prueba y siempre fui consciente de todo lo que podía pasar y que al final, pasó y punto y pelota. Pero tampoco voy a decir, que bien lo habías hecho y te voy a consolar con una palmadita en la espalda. En resumen: te jodes como herodes y por eso de volver al principio...¡que  te vaya bonito!

SIN TI...

Sin ti...

soy el mismo,

soy el mismo que era

o soy el mismo que sobrevivió a nuestra guerra, 

en ella no hubo armas que nos mataran,

pero si hubo palabras que nos destrozaron,

tu volviste a tu normalidad cotidiana

y yo tuve que curar mis heridas a base de saliva

y mucho tesón y cabezonería,

yo puse mis entusiastas ganas a mi servicio

y tú, pondrías a saber que cosas...

pero creo no equivocarme mucho si digo,

tu normalidad va a ser tu veneno

y morirás igual que yo,

yo digno de morir sin rendiciones

y tú, serás la princesa con los Labios de fresa,

que se morirá intoxicada por tanto miedo y tanto temor.

MIRA, MIRA Y MIRA

Mira, mira y mira,

yo te veo cada día

pero eso sí, 

te percibo mucho más difuminada,

mira yo te sueño

y en mis sueños eres inmensa,

ni hablas, ni te mueves, ni gesticulas,

tampoco es que seas una muñeca de trapo,

porque todo lo dices con la mirada,

y además, 

ya sabes que para mi el silencio es sagrado

y en silencio me he criado

y en silencio me hice grande

y ahora soy un trozo de carne que vive en silencio...

¿SERÁ LA HORA?

Yo os juro que lucho

y que me dejo la piel en cada Poema,

y que además, escribo y escribo,

que me duelen los dedos tumefactos,

que sangro hasta quedar como un lecho seco,

que cuando no escribo y porque mi musa se ha ido,

nunca y nunca me quedo tranquilo

y pienso:

se acabó la lucidez del poeta,

y la brillantez de aquellos destellos,

y entonces es cuando yo me digo

¿será la hora de volver a mis antiguos miedos?

¿será la hora?

VECINOS

                              Domingo día 21 de Julio, hoy el pueblo, mi pueblo, se ha levantado de prefiestas y ya están calentado motores para que el miércoles y el jueves se cojan la más grande. Ayer hubo cena colectiva de vecinos en algunas calles. Cerraron esas calles para los coches y habilitaron largas e interminables mesas para cenar todos juntitos. En mi calle, no y no porque yo viva en esa calle, porque por mi y por mis huesos, que mis vecinos hagan las cenas colectivas que quieran, pues mientras respeten mi decisión de no asistencia, yo les aplaudo todas las iniciativas que tengan. Como si quieren darse por el culo en plena calle. Pero no, debe pasar que hay alguno (porque siempre hay alguno o dos o tres) que debe ser de la cofradía del puño y eso de tener que poner pasta para enternecerse un poco con el puto vecino de enfrente que lleva todo el año jodiéndome y que además, cuando pasa con su Perro nunca recoge la cagada que el puto perro me deja como regalo. Dicen que en las fiestas, como en las putas navidades, todo se perdona y es susceptible de ser perdonado y por eso en las fiestas del pueblo te habla gente que jamás te ha saludado y como si te conocieran de toda la puta vida.

                           Yo, no soy de esos. Si a mi si me saludas el resto del año, yo también te saludaré cada día y eso incluye las fiestas y las no fiestas. Está bien que la gente se explaye en fiestas, pero no confundamos el explayarse con ser un puto maleducado de mierda. Ahora bien, el que yo salude educadamente, no significa que me tenga que ir a cenar con ellos. Hay una barrera que nos separa y yo estoy en éste lado y tú como vecino que eres, estarás en el de al lado o en el de enfrente o en el quinto piso sin ascensor. Me quedo sin sal...pues el vecino tendrá. Me quedé sin martillo o simplemente no lo encuentro...pues vecino préstame un martillo. Y yo estoy en la obligación de responder cuando uno de mis vecinos esté apurado por algo. Pero de ahí a tener que ir a cenar con ellos, hay un abismo insondable que por supuesto, intentaré conservar a capa y espada. 

                          Y nunca busques a un vecino como amigo, porque si tú eres bastante casero (como lo soy Yo) tendrás bien cuidada tu casa y eso hace que el vecino amigo (que normalmente suele ser un puto desastre) se intente colar en tus aposentos y para ser un objeto más de tu casa: Y no es un objeto, es alguien que ensucia, que mancha, que va dejando restos de su puta vida de arrastrado, por las habitaciones de mi casa. Y el final, ya sabemos cual es. El vecino amigo pasa ser vecino enemigo y no hay peor cosa que tener una vecino enemigo...porque vive a tu lado, porque lo vas a ver casi todos los días por la calle, porque intentará hacerte pequeñas y diminutas putaditas que no te sirvan de excusa para partirle la cara...

NO SABÍA QUE PONERME Y ME PUSE A CORRER

                       Estoy sudando la gota gorda. Hoy me ha castigado la vida y me ha obsequiado  una gran y pertinaz sudada. Hoy mi aire acondicionado se fue la carajo y malvivo como buenamente puedo y como malamente me dejan. Me caen gotas de sudor por la frente y si alguien se preguntaba que labor tienen las santas cejas, hoy le puedo demostrar que ejercen un efecto de muro de contención del sudor que viene desde las alturas de mi Cabeza, además, lo desvían hacia los lados y salvo que haya rebosamiento acumulativo, mis ojos se van quedando a salvo de la empalagosa caricia del sudor. Yo nunca en la vida pensé que iba a sudar tanto en reposo. (Aquí, hobo un largo inciso). Pues ya no es Sábado y es Domingo, di un salto en el aire, pero que haya pasado un día no significa que haya dejado de sudar. Las 10 de la mañana y estoy asquerosamente sudado y a éste ritmo tendría que adelgazar unos cuantos kilos. 

                     Bueno, vengo de pasar por la plaza del pueblo y he visto a tropecientos que salían a correr. En plena ola de calor ¡salen a correr!. Hay los suicidios individuales y hay los colectivos, en éstos últimos necesitan el apoyo de la peña y porque no lo deben tener muy claro, pero como les gusta jugar en el alambre, pues entre ellos se animan y así todos dan el paso. ¡Joder y joder! en plena ola de calor, los mendas se ponen a correr. Además, iban los papis, iban los papis con sus niños retoños (una imagen muy bucólica de auténtico caoboy de la pradera con su familia) y por eso de asegurarse que son educados adecuadamente desde  muy pequeños. La gracia del correr no se donde se encuentra, algunos dicen que se encuentra en el puto sacrificio y otros dicen que se encuentra en una especie de ambición ciega, que aunque estés medio muerto esa ambición ciega te hace seguir corriendo. Los runners son una especie aparte y porque en el correr encuentran su filosofía de vida, lo de andar no les mola, andar es para seres orondos , conformistas y a los que les gusta hablar y escribir demasiado. Para ellos, la Revolución está en el correr y de paso aprovechan para poner sus cuerpos más fibrosos.

                      Yo me levanto a las 5 de la mañana para correr una hora o hora y media, dice uno antes de salir a correr en la carrera de hoy. Otro dice, éstas zapatillas son cojonudas, apenas pesan y son muy mullidas, n sabéis lo contento que estoy. Otro, aprovecha para que sacarse selfis y así publicarlos por las redes sociales (el tipo se gusta a si mismo un huevo). Otra que se siente madre runner dice toda satisfecha... mi hija tiene 3 años y ya corre con nosotros y mientras el Papi runner se ata las zapatillas y apoya tiernamente (esto, me lo supongo) las sabias palabras de su esposa runner. Familia feliz porque corre y no por otra cosa. No sabía que ponerme y me puse a correr y desde ese día soy feliz como una Perdiz...

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...