ESAS MAÑANAS
Esas mañanas de olor a lluvia
suaves y terrenales,
diferentes y distinguidas,
orgullosas de ser mañana
y no ser noche ni tarde
simplemente ser mañana
y
no pedirte nada a cambio.
HAY OTROS DÍAS
Resulta difícil de tocar
lo que nunca fue tocado pero sí imaginado.
Imaginado cientos y miles de veces
y con millones de dedos al mismo tiempo.
Hay días que antes de ir a dormir
bostezas
y porque has entendido muy poco
de lo que te rodea...
y te haces el sordo y el ciego
y sólo bostezas y porque vas de vacío.
Hay otros días
en los que nunca te dormirías
donde dormir sería una especie de desperdicio,
y donde el vivir emite latidos y ladridos,
son días en que todo te hierve,
todo te come
y todo te lo comes...
y hasta te tragas el hueso.
Gioconda Belli (Blog "Azul de Mar")
"Quiero decir que vivo quiero decir que quiero
que sufro que me río
que soy un amasijo de mujer al filo de la noche y el desvelo
Mujer de pájaros de estaciones de blanco y negro
Poeta mujer ávida de palabras
en un país con un idioma extraño."
¡VIVIR!
Casi todo lo que yo sé,
lo sé por sangre propia
y por supuesto,
porque la vida me ha ayudado.
De todo se aprende,
hasta en el infierno,
se aprende.
De los golpes más bajos,
se aprende.
De como te apuñalaron por la espalda
de ahí,
es de donde más he aprendido
y os puedo asegurar que después
no vuelves a dar la espalda a nadie.
Quién no aprende
es porque nació monocorde de ideas
y su único objetivo en la vida
es cumplir con su idea fija inamovible.
Nacer para vencer,
se dicen...
Nacer para ser alguien
y por encima de todos
se vuelven a decir...
Y yo sólo digo...
Nacer para después morir,
y lo que queda en el medio
es lo realmente importante
y a eso se le llama
¡vivir!
TRES POEMAS DE AMELIA ROSSELLI . (Blog "Escrituras Indie" )
Las flores surgen como dones y luego se expanden
una vigilancia aguda las silencia
no hay que cansarse nunca de los dones.
El mundo es un diente arrancado
no me pregunten por qué tengo
hoy tantos años
la lluvia es estéril.
Persiguiendo las semillas destruidas
eras la unión marchita que buscaba
robar el corazón de otro para después usarlo.
La esperanza es un daño tal vez definitivo
las monedas resuenan crudas en el mármol
de la mano.
Convencí al monstruo para que se retire
a los cuartos limpios de un albergue imaginario
había en los bosques pequeñas serpientes embalsamadas.
Me maquillé como sacerdote de la poesía
pero estaba muerta para la vida
las vísceras que se pierden
en una pelea
morís barrido por la ciencia.
El mundo es sutil y llano:
pocos elefantes lo recorren, obtusos.
UN POEMA DE PIEDRA GRANDE SIN LABRAR DE VERÓNICA YATTAH (Blog "Papeles de Pablo Müller")
Si hubiera una línea,
de ese lado lo muerto,
de este la selva,
entonces yo diría: todavía estoy acá.
Firmeza de estaca clavada
en lo más hondo de la tierra.
“Todavía estoy acá”,
el nombre de una muestra de fotos que vi.
La fotógrafa trabaja, retoca pinta
fotografías de soldados rusos mirando a cámara
sonriendo
antes de ser fusilados.
Como diciendo, justamente
todavía estoy acá y no tengo por qué
salir con cara seria.
Un gesto flor de loto que en medio del pantano
también grita: todavía estoy acá.
Mi primo debe haber sentido
cada vez que mojaba la cama
el mismo grito contenido en la noche,
habrá inventado la cara del hombre
que no conocía y era su padre.
Yo también podría haberle dicho
eso al mío,
todavía agarrarme de la frase
y de su saco desde abajo
para llamar su atención.
Soy yo, estoy acá
me decía ella.
Y me tocaba el pecho dándome
y pidiéndome un poco de amor.
Si intentábamos separarnos
volvíamos,
por ejemplo yo salía
y en medio de una fiesta
la encontraba bailando.
Entonces me acercaba y le decía
es necesario esto que tenemos,
todavía te quiero mirar.
Verónica Yattah
Piedra grande sin labrar
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