José Saramago, El beso

 

Hoy, no sé por qué, el viento ha tenido un

hermoso gesto de renuncia, y los árboles han

aceptado su quietud.

Sin embargo (y es bueno que así sea) una guitarra

organiza obstinadamente el espacio de la soledad.

Acabamos sabiendo que las flores se alimentan en

la fértil humedad.

Ésa es la verdad de la saliva.

Leopoldo María Panero (Ars Magna)

 

Qué es la magia, preguntas

en una habitación a oscuras.

Qué es la nada, preguntas,

saliendo de la habitación.

Y qué es un hombre saliendo de la nada

y volviendo solo a la habitación.

RABIA

 

Ya nada me sabe a ti,

me supo, me sapo, me sopo...

pero ahora ya no,

ahora me sabe a queso y menos a beso,

ahora me sabe a rabia arrancada de cuajo,

sin preámbulos y sin previo aviso,

al dente y crujiente y puede que ardiente,

rabia todo poderosa que abrasa mi garganta,

pero que me hace crecer cada día un poco más,

que me levanta un pie y me hace dar un paso tras otro,

que a veces, me hace saltar y reír

y llorar y sufrir,

y para entrar después...

en un estado de trance,

donde me elevo por encima de ti y de todo,

te observo y me digo,

¿sabes qué?

que ahora eres una mota de polvo

y después de esto,

me quedo dormido y vacío de rabia...