¿MI ESTADO?

¿Y cuál es mi estado?. 

Mi estado natural, es ser un pez anfibio que se cuela por las humedades de los pensamientos y con el fin de sacar algún provecho que nos de una indicación de por donde debemos evolucionar mejor o por donde podemos vivir mejor. Yo busco y rebusco y voy hilando ideas, me gusta el coser las cosas y el buscar ese punto de relación que tienen y que lo consiga ya es otro tema, pero os puedo asegurar y eso hago, que moriré en el intento. Busco las claves que tiene la vida, araño en sus secretos y me sumerjo entre imposibles para que se hagan medio posibles y porque sé, que nunca lo serán del todo.

Mi estado civil, es de divorciado con tres maravillosos hijos. No me considero un divorciado desesperado y buscador de pareja, pues me siento muy bien sólo y además están mis tres hijos a los que quiero más que a mismo. La soledad es buena o es mala y según como la veas. La soledad ahora es mi compañera de viaje y es la que todos los días me escucha y me cuida. Antes no y hace no mucho tiempo, la soledad era como un gran monstruo al que le tenía pánico y miedo. Ahora, es un gran tesoro que está lleno de momentos entrañables e íntimos.

Mi estado de salud, es el óptimo para un tío que empieza su decrepitud como cuerpo o que va camino hacia su ocaso como ser viviente. Mi estado de ánimo, está por las nubes y todos los días me subo a la parra y después ya no hay quién me baje. Mi estado de sexo, es muy bajo, está bajo mínimos y creo, que nunca más volverán por sus fueros. Mi estado de Luna, es la luna llena, pues me llena de entusiasmo y a veces me pone tanto, que me transformo en hombre lobo. Mi estado de sentimientos, es desbordante, me sobran sentimientos por todos lados, pero tengo que decir y aclarar, que son selectivos o sea que no voy queriendo a todo el mundo y echando lindas flores por las calles y jardines. No, yo tengo la misma capacidad para querer como para odiar y además me encanta eso de tener esa capacidad repartida a partes iguales. Bueno, es un decir...yo prefiero amar antes que odiar.

No te preocupes dulce criatura

 No te preocupes dulce criatura

todo nos irá bien.

Largo ha sido el camino,

pero más largo es la desilusión que atrás hemos dejado.

No puedo avanzar sin ver

pero puedo retener lo que puedo

pues tengo abierta

la puerta de atrás de mi memoria.

 Ahora,

todo aquél almacén lleno de sentimientos,

tiene ecos y suena a vacío y hueco.

Ahora

no tengo muros que romper

ni palabras por decir o maldecir

ni ideas que me hablen de ti.

Ahora

todo lo que tengo a mi alrededor

tiene mi sabor y olor

uso la misma colonia que ayer,

mi piel conserva el mismo olor

y mis ideas están tan locas como anteayer.

Ahora ardo 

y sé que me puedo quemar

y es que no tengo quién me pueda apagar

el fuego de mi corazón.

Gravity (Live in L.A.)

Meat Loaf - I'd Do Anything For Love (But I Won't Do That) (Official Mus...

Thin Lizzy - The Boys Are Back In Town

David Bowie - Heroes

New Radicals - You Get What You Give (Official Music Video)

Lou Reed - Sweet Jane live

Eso Que Tú Me Das (Pau Donés – 2020)

Jordi Évole llora al recordar a Pau Donés | Esquire Es

LAS ULTIMAS PALABRAS DE PAU DONÉS (JARABE DE PALO)

JARABE DE PALO - "AGUA"

The Strokes - Last Nite (Official Music Video)

Los Suaves.- Pardao

Knockin' On Heaven's Door

DOVER - Serenade

The Police - Every Breath You Take 2008 Live Video HD

John Mayer - Heartbreak Warfare (Official Music Video)

Van Morrison - Bright Side of the Road (Audio)

John Mayer with Keith Urban - Don't Let Me down

Bob Seger - Against the wind - subtitulado en castellano

Pearl Jam with Neil Young - Rockin in the free world Toronto 2011 COMPLETE

The Cranberries - Linger

Alannah Myles - Black Velvet (Official Video)

Extremoduro.-Ama,ama y ensancha el alma.

SER GALLEGO

 

El otro día un tío conocido me preguntaba: ¿Tú viajas mucho?. Y como buen gallego que soy... lo primero que pensé es adonde quería llegar el tío, si era una pregunta así de sencilla o tenía un como y un porqué. Y claro le respondí en plan gallego: puede que sí o puede que no y además: ¿porqué lo preguntas?, ¿porque se me ve en la cara, porque con mi léxico denoto que he viajado mucho o porque tengo dejes de varios idiomas y un poso a hombre experimentado?. Y eso que no tengo barba, ni fumo en pipa ni tampoco canutos, ahora ya no me drogo y ni visto creando ningún tipo de estilo

Pues el tío ante el bombardeo de preguntas rebotadas, se quedó de piedra y me dijo tímidamente: no, no... si yo sólo era por saber y además, tampoco...tampoco me importa. ¡Hostia! que pena que no le llegara a importar (me dije para mis adentros), pues a continuación vendrían otra batería de preguntas: si se refería a viajes físicos, a viajes mentales o a viajes del alma o astrales y si se refería a viajes de ir en avión, en barco o en el transbordador de almas.... que son tipos de viajes muy distintos.

La táctica del gallego ante una pregunta, es hacer otra o varias preguntas a quién te está preguntando y para saber por donde viene la pregunta, porque al fin y al cabo a todos nos enseñaron que una pregunta siempre tiene un sentido y un fin. Y a eso le llaman ser desconfiado. Pues yo le llamo, querer saber por donde van las cosas y así saber si el tío que pregunta es trigo limpio o es mierda falsamente reciclado. Pues nada, que yo me anoto a la desconfianza que así dicen que se llama. Y ante esto el control emocional ¿qué dice?, pues nada que seas confiado y que además, le des un beso en la boca y que le respondas a la primera.

INMOVILISMO

 

Ya lo decía el otro día y contestando a alguien (no sé a quién): "la esperanza solo la tenemos algunos, el resto tienen el alma rancia por pensar siempre lo mismo". Pues así es, si te quedas en una idea fija e inamovible, esa idea con el paso del tiempo se va oxidando y esos señores dirán lo mismo hace 40 años que ahora, pero lo mismo calcadito. Es de ese tipo de gente que piensa que todos evolucionamos en etapas fijas: de chaval serás un rebelde y un incordio, de joven serás un revolucionario y un poco alocado y de viejo,tienes que volverte conservador y por los mismos cojones del que te lo dice. Y es así y además para ellos, todo esto va a misa.

Y pase lo que pase a su alrededor todo se medirá por el mismo análisis y de ahí no hay quién los saque. Inmovilismo mental, le llamaría yo. No sé, debe ser gente que en el fondo tiene miedo, aunque no lo aparente. Miedo a la inseguridad del pensamiento, miedo a las dudas, a los interrogantes, a la flexibilidad, a que les roben la caja de recambios. Es bueno tener miedo, es bueno, pero otra cosa es que sólamente te recrees en el miedo, que todo lo que haces y todo lo que construyes, lleva la palabra: miedo.

Y su mejor argumento es el de siempre: "más vale poco y conocido, que mucho y desconocido". Lo dicho, Miedo. Es como al recién nacido al que le quitas su chupete, pues el enano va a llorar como berraco hasta que le devuelvas su puto chupete. Pues a estos señores le pasa lo mismo con sus ideas fijas e inamovibles, si se las mueven de sitio, si se las desplazan, si se las cambian de lugar y sitio, se morirán de un Infarto y se quedarán pajarito.

POESÍA ERES TÚ

 

Poesía eres tú,
Yo no soy nada.
Poesía son tus letras,
las mías aún no están escritas.
Poesía son tus ojos,
los míos siguen vacíos.
Poesía son tus sueños,
los míos siguen dormidos.
Poesía es tu cuerpo,
el mío está agrietado y envejecido.
Y ahora dime princesa,
¿por qué no me escribes un poema?.

MANIFESTARSE

Que venga Herodes, qué venga Herodes y me remiende los pantalones. Qué yo en mi cumpleaños soy mejor Rey que él. Aparte que yo no hago baños de sangre ni sacrifico niños como chorizos, hago otras cosas, hago lo que puedo por y para que el mundo cambie. ¡Hombre! podía hacer más cosas, ser más activista y ser más hombre de la calle, pero ya hace años que decidí que mi cuerpo sólo se prestaba para esas causas tan dignas y tan honorables, sólo de vez en cuando. Vamos que ya no tengo cuerpo de jota y las humedades entran en mis articulaciones como taladros que no paran de dar vueltas y más vueltas.

Artrosis le llamamos los médicos y otros le llaman, desgaste de huesos y articulaciones. Pero también es verdad, también es verdad que ya no tengo tanta fe como antes, en las manifestaciones ni en el poder de las barricadas. Y mira que he ido a manifestaciones de todos los tipos, he ido delante y encabezando la marcha, he ido detrás y protegiendo la retaguardia, he ido por el medio empujado por la masa, he ido de pujante guerrero y dispuesto a enfrentarme con la Policía de tú a tú y cara a cara y a ver quién da o lleva más palos (casi siempre y por no decir siempre los llevé yo).

He chupado ostias fenomenales, he sangrado por heridas, he gritado hasta quedarme sin voz y me he sentido compañero en la lucha. Pero ahora ya no milito, ya no soy un soldado de la protesta social, ya no soy un profesional de la pelea, ahora delimito mi lucha y le pongo fronteras. Porque como dicen los viejos, como yo, hay que dejar paso a los más jóvenes y tú y como puedas, sólo tendrás que aportar aportar tu granito de arena. Yo ya no estoy para llevar kilos de arena, ahora si las cosas cambian, podré llevar toneladas, porque sacaré fuerzas del alma y de lo que haga falta.

LOS ÁNGELES DE LA NOCHE

 

Ya queda menos, son las 5  de la tarde  y yo acabo mi día de faena a las 8 de la misma tarde. O sea que me quedan 3 horas de posibles avisos médicos intempestivos e inoportunos. Si, hoy estoy de guardia localizada de Avión y si me llaman me tengo que ir como Superman volando hasta la otra Isla, la mayor, la más grande, la que tiene un Hospital como dios manda y allí entregar lo que queda del paciente. Si queda un ojo, un brazo, un hígado se entrega igualmente y por eso de sentir, el deber cumplido.

Era como aquellos gilipollas de una ciudad del sur de España (San Fernando), que se hacían llamar los "Ángeles de la Noche", cuando en realidad eran cuatro matados que se hacían pasar como médicos que lo mismo arreglaban una fiebre que te operaban in situ de apendicitis. La imaginación desbordante de algunos médicos es impresionante. Los "Ángeles de la noche", menuda panda de ángeles despeluchados, somnolientos, con cara de vinagre y por tener que ir a ese aviso médico que más o menos equivalía a tener un grano en el culo y como propina el consabido: "yo pago y tú te jodes".

Y mira que por el mundo se montaron chiringuitos parecidos, pero ninguno adoptó ese nombre. Ser médico puede significar mucho, sobre todo para uno mismo, pero a veces ser médico tuvo un significado muy raro y un tanto desdibujado. Llegaba a un punto donde ya no sabías si eras médico o curandero o si eras un cuidador de desvelos o un paño de lágrimas y quizá por eso le pusieron el nombre de Ángeles, pues pasa que cuando no sabes lo que eres y además no tienes un sexo definido, viene como anillo al dedo el nombre de Ángeles.

¡ESTOY VIVO!

 

Llueve... llueve...y llueve..., 

luego ¡estoy vivo!.
Y lo estoy mientras sienta la lluvia en mi rostro,
mientras la acera se inunde de reflejos de oro y platino,
y yo lo vea con el verde de mis ojos,
y además, 

mientras mis viejas gafas se empañen de vahos,
yo digo y proclamo que...,
¡yo sigo vivo!.

LA FRASE DEL DÍA

 

"A veces tengo la impresión y la sensación de estar tocando el cielo y eso es...y eso es..., porque no me he tomado la medicación"

CUANDO CONTIGO SUEÑO

Cuando sueño contigo

y cuando contigo sueño,

me despierto dando abrazos al aire

y tiernos besos a la almohada.

Cuando sueño contigo,

me hago volátil, 

etéreo

y me diluyo en la saliva de tu boca.

Cuando contigo sueño,

hay algo que recorre mi médula ósea,

son cosquillas o son hormigas

o son tus alas buscando vuelo. 

Cuando sueño contigo,

me levanto pletórico

y ese día te juro... 

que me como la vida.

MIS AMISTADES

 

Y mucho bla, bla, blá y mucha labia envolvente, pero de llamar a los cosas por su nombre... nada de nada. Porque vamos a ver, yo ya casi no tengo amigos y no sólo en ésta Isla como ya dije algún día, sino que casi no me quedan amigos por el mundo. En tres años me liquidé a cuatro y no gané ninguno y eso que hice intentos por acercarme a mis viejas amistades (que por suerte alguna se salvó de la quema), pero en general fueron esfuerzos valdíos e inútiles. Los cuatro que me cargué fue más o menos por lo mismo, por decirle cuatro verdades a cada uno y claro, como soy tan bestia, las dije sin preámbulos, las dije a lo bravo y sin cortarme ni un pelo.

Por tanto mi conclusión, es que dudo que si ese método fue efectivo: bueno, para cargármelos si fue efectivo, pero bajo el punto de vista de mantener esas amistades, fue una verdadera catástrofe. Claro que queda una pregunta en el ambiente: ¿merece la pena mantener ese tipo de amistades? , amistades en las que no puedes decir las cosas a la cara. Yo hasta ahora la amistad la consideraba como un todo en el que entra el decirlo todo, otra cosa muy distinta, es que me pasé años y años destruyendo lo que habíamos construido.

Pero coño en todos los casos, yo empecé por dar una larga explicación de mi arrepentimiento  y traté de explicar lo mejor posible cuales fueron mis causas y mis estupideces. O sea que me hice una autocrítica a fondo y hasta la almorrana y de ahí partí hacia delante, hacia querer reconstruir lo destruído. Pero debe ser que cada uno tiene su momento y mi momento no coincidió con el momento que tenían los otros. Y hasta ahí, lo entiendo, lo que no entiendo es que todos (los cuatro) me contestaron con el silencio. Ese silencio para mi fue todo un desprecio, fue toda una bofetada dada en mi puta cara de gilipollas. 

Total y en resumen: que los pocos que me quedaban me lo cargué (insisto, que alguno aún conservo), pero a  veces pienso que es mejor así, porque para falseríos ya están los políticos y sus secuaces y la amistad es un profundo sentimiento que para nada contiene una palabra falsa. Un sentimiento se tiene o no se tiene, pero nunca se hace que se tiene. Yo ahora prefiero las verdades y aunque que sean crudas y dolorosas. Y mi verdad es, que me he quedado más solo que la una, pero con la conciencia más que tranquila (el que no se consuela es porque no quiere).

NACÍ ENTRE DOS AGUAS

 

Yo no nací en un suburbio de Londres o de California, yo nací en un suburbio de Vigo, mi ciudad natal y porque no me quedó otro remedio que nacer allí. Bueno... suburbio, suburbio tampoco era, era un punto intermedio y a mi izquierda y como no podía ser de otra manera, mi casa lindaba con los suburbios verdaderos y por el lado derecho, estaban las clases pudientes, con sus chalets todos puestos. O sea que nací entre dos aguas, entre la mierda que circulaba por la calle (no había alcantarillas)  y entre coches con chófer y gorra y por supuesto, con alcantarillas de alto postín donde la mierda era como un dulce pastel. Las dos caras las vi pronto, era sencillo, era ver para un lado y para otro y ya sabías de que iba a ir la vida.

Mis amigos al principio, sólo eran de la clase pobre o empobrecida, eran unos don nadie, como yo, solo que yo y tal como decía mi madre, tenía que ser un don nadie con pretensiones. Mi misión era trepar por los escalafones sociales y así llegar a ser alguien (alguien bajo  el punto de vista de mi madre). Los niños de la clase pudiente, andaban aparte, estaban muy ocupados con ir al Aero Club y a jugar al tenis o a andar en caballo, no perdían su precioso tiempo andando con niños desarrapados que se dedicaban a dar pedradas a los gatos, ellos solo andaban con los niños de su clase social y además para eso estaba el chófer, para llevarlos a los sitios más selectos.

Y entonces pronto comprendí que la vida era muy sucia y que nunca iba a cumplir el objetivo que me había impuesto mi madre. Vamos, que nunca llegaría a ninguna cima de nada, que nunca dejaría de ser un don nadie. Y aquí estoy, cumpliendo a rajatabla mi papel de don nadie. Bueno, por el camino me hice Médico y creo que ese fue mi mejor logro social y en consecuencia, algunos ahora me llaman Doctor. Y yo a algunos les dejo que me llamen lo que quieran, porque pasa que a veces abres tus puertas de par en par y se instalan tranquilamente en tu casa y para esos algunos prefiero mantener la distancia.

Que me llamen Doctor o Monseñor, que me llamen lo que quieran con tal de mantener las prudentes distancias lejos de ellos. A otros no, a otros les digo que me llamen Bruno o Javier y según sea el caso y según sople el viento. Yo doy facilidades al que me venga de cara, pero el que me venga con el gesto retorcido y huraño, pongo kilómetros por el medio. Así que me conozco a ambas clases sociales, a los ricos de verlos salir con sus bugas todos relucientes y a los pobres que estuvimos juntos u haciendo piña en la misma guerrilla. Claro que yo tenía que llegar a casa, impoluto, sin una gota de mierda y sin una mota de polvo, tenía que llegar como un puto dandi de poca monta con pretensiones y si así no llegaba, pues ya sabía lo que me tocaba, una buena somanta de ostias y además, me quedaba sin cenar y castigado  el fin de semana.

Con el paso del tiempo he aprendido a no ser ni lo uno ni lo otro, pero tampoco me he instalado en el medio y porque sopy y he sido un pòco de todo. Hay días en que me levanto pobre y a dos velas. Otros días, me siento el más rico del pueblo. Y hay algunos otros, donde empiezo el día bien y con pasta y a media mañana, ya estoy pobre y el discurrir del resto del día, será el poner cara de haba y aquí no ha pasado nada.

LOS DÍAS NEUTROS

Hay días mejores, hay días peores y también hay días neutros. De los días mejores y peores ya se ha escrito demasiada literatura, pero de los neutros, no. Los días neutros son cuando no sopla el viento ni siquiera la brisa marina, cuando no llueve pero tampoco sale el sol y el día adopta ese tinte grisáceo tirando a pálido indefinido. Los días neutros son cuando vas por la calle y nadie te saluda, ni siquiera te regalan una sonrisa o una simple mirada, vamos que vas como un don nadie entre un montón de don nadies. Los días neutros son aquellos en que la temperatura ambiental no es ni fu, ni fa o sea que no sabes que ponerte porque si te aligeras demasiado pasarás frío y si te abrigas por demás, pasarás calor.

En los días neutros, se te enciende y se te apaga el coche y tal y como si estuviera falto de batería, arranca y se para, arranca de nuevo y se vuelve a parar. En los días neutros nunca acabas lo que empezaste y además no acabaste, pero para más recochineo, en un día neutro nunca vas darle un final. Los días neutros son amorfos e insípidos, no saben, no huelen a nada y siempre tienen ese color indefinido que es el color gris. En los días neutros ni te plantees el echarte un polvete o el hacerte una paja, porque la tendrás morcillona como el día o sea blandita y es mejor que la emplees para mear, que será más eficaz.

En los días neutros no  se acaba  el mundo, pero casi. En un día neutro alguno apretará el botón de los misiles nucleares y nos iremos todos juntos al puto limbo de la neutralidad. Tampoco se deben tomar decisiones, porque serán decisiones blanditas llenas del sí pero no o del no pero sí. Dicen los entendidos en la materia, que los días neutros son los ideales para quedarse en casa y a reflexionar pero sin coger apuntes. Pues craso error, lo de quedarte en casa tiene un pase, pero lo de reflexionar, va a ser que no y lo digo porque si todo a tu alrededor está empanado y adormecido ¿que estimulo tienes para alimentar tu alma inmunda?, pues ninguno. Por tanto en los días neutros es mejor ni pensar, ni reflexionar, ni follar, ni salir de casa y si tienes una pastilla dormidera, te la tomas y ¡ale! hasta el día siguiente y esperando que  la luz del sol luzca de nuevo.

PUEDE QUÉ...

Puede qué...
puede que me perfile,
que esculpa mi cuerpo,
que lo llene de vida y de ilusión,
y que después diga,
¡aquí estoy yo!.
O puede que no,
puede que antes lo sople con brisa marina,
le añada un poco de ambición,
y otro poco de desilusión
y al final, puede que ya no sea yo.
Puede que sea la cara oculta de la luna,
o que sea un parásito dentro de mi ser,
o una esfinge o una máscara,
es decir, seré lo que no quiero ser.
Y yo, ¡si quiero ser yo!,
yo con mis carencias y miserias,
yo que no pretendo ser un dios,
pero si que quiero...
llegarme a comprender.

EL GEN DEL SUFRIMIENTO

 

Y claro que la vida es muy perra y quién piense lo contrario, es que no se entera. La vida me ha dado unas ostias que para que contaros, a veces hasta me ha puesto la cabeza del revés. Cada ostia fue sangre derramada, cada ostia fueron mares de lágrimas y no me voy a poner ñoño, porque lo odio. Lo que yo he sufrido se queda para mi cuerpo y para los cables de mi pequeño y sufrido cerebro. Pero aclaro una cosa antes de seguir con mi diatriba, yo he sufrido, pero creo que como muchos otros.

Vamos, que no me siento especial en éste tema del sufrimiento. Porque si uno no es tonto, habrá observado a lo largo de su vida, que hay mucho sufrimiento alrededor y a veces, hay un tipo de personas que ante el sufrimiento te dejan perplejo, pues esa persona nunca sabrás como ha superado esa situación tan fuertemente dolorosa. Te deja perplejo alguna gente por su fortaleza, por su entereza, por su saber revivir de sus cenizas y de nuevo coger el hilo de la vida.

Hay algo dentro de nuestro interior que nos marca nuestra capacidad de sufrimiento. Hay algo que es congénito y debe estar marcado en un gen aún sin identificar. El gen del sufrimiento, le llamo yo. Yo nací con ese gen a medias, a medio gas, es decir que no sé sufrir con la frente en alto o por lo menos hasta ahora así se ha manifestado, pero como estoy en pleno estado de evolución, no sé como acabará la cosa. A lo mejor resulta que en la última etapa de mi vida me manifiesto como el puto rey de los sufrientes y le cojo gusto a la cosa. A lo mejor me llega a gustar tanto, que me convierto en masoquista. Y ya se sabe lo que pasa a continuación: hay que comprar un Látigo, el traje de cuero negro que marque paquete, el collar de perros con punzones plateados y la porra y las esposas de policía. Y ya tenemos el traje de masoca al completo.

EL MONO TIRA

 

Pero el mono tira. El mono tira mucho más de lo que podamos pensar. Y por eso estoy escribiendo, porque un día sin dar palo al agua con la escritura, me desquicia y le acabo robando a mi madre y a mi padre lo arruino (como hacen los yonquis), pero en mi caso, yo escribo por encima de todo y hasta por encima de mis principios. De todas formas digo mucho y yo con esto que hago, no le hago daño a nadie y sólo son faroles que me echo. Tengo derecho a trabajar y eso hago, pero también tengo derecho a cagarme en todo después del trabajo.

Y pasa que después de currar sueñas con sangre y con la mirada fija y perforante de un muerto. Yo, que quiero dar de vida a todo, yo que quiero que resuciten los muertos y que anden y me hablen y que me digan que hay después del túnel oscuro y negro, que se llama, muerte. Pues que nada, que después de más de mil o cien mil muertos resucitados, ninguno me ha dicho nada, se quedan como mudos y guardando su secreto. A un tío vivo le apretaría sus huevos y hasta que cantara o silbara, pero a un muerto y con sus  huevos casi necrosados, que le puedo pedir, ¿qué cante la Internaional por soleares?.

Que no, que tengo que pasar página. Que ya se acabó la guardia y que gracias a unos cambios de guardia que hice anteriormente, tengo 9 días libres y que son como unas microvacaciones. Pues nada, que a mirar hacia delante, que el tren de la vida sigue su marcha y me subo de nuevo o me quedo en aguas pantanosas. Luchar y vivir, vivir y luchar y hasta que el tren se pare, pero mientras tanto no dejaré de disfrutar. Hay tanto por disfrutar, que hoy soy incapaz de apreciarlo. Pero mañana será otro día...y volverán las aguas a su cauce.

FALSOS SANTURRONES

 

Que la vida es dura, no es ningún descubrimiento. Eso lo saben hasta los ciegos que venden cupones de la once, ellos más que nadie y porque están ciegos, vamos, que lo intuyen, porque tanto como verlo, pues creo que no. La vida al principio te la envuelven en un lindo envoltorio de papel de celofán y cuando poco a poco vas desnudando al caramelo, te vas dando cuenta de que la vida no es tan bella, te das cuenta que la vida es como una puta margarita a la que hay que ir deshojando y si y no y si tienes suerte y te toca el sí, te regalan unos años de tierna felicidad.

Después de ese paréntesis de felicidad, te toca deshojar de nuevo a la margarita y si te toca, el no, pues muy fácil, te ha tocado el sufrimiento, te tocan unos años de arrastrado. Y si te toca de nuevo el sí, ya no será lo mismo que la primera vez, porque la segunda vez nunca es igual que la primera. Pero bueno, cada X años, nos toca pasar por el Tribunal que evalúa nuestra puta vida y lo malo, es que de cada vez te exigen más cosas, te exigen que seas más responsable, más amable, más empático, más emocionalmente estable y otra sarta de pamplinas.

Lo normal, si consideramos que la vida es un aprendizaje, pero claro depende de que tipo de aprendizaje hablamos. Porque evaluar a la gente por su grado de adaptación a lo que hay, por su grado de obediencia, por su grado de sumisión, pues una evaluación engañoso. A la gente se le debía medir por su grado de rebeldía, por su grado de sinceridad, por sus ganas de vivir y si se me apura, hasta por su grado de inestabilidad emocional, que ya estoy hasta los cojones de tantos falsos santurrones que les das una ostia en pleno careto y te la devuelven con una sonrisa bobalicona.

SÓLO SÉ, QUE SÉ ALGO

 

Sólo sé, que sé algo,
sé que algo tengo dentro,
algo que late,
algo que siento,
algo que ideo,
algo que me hace arder por dentro
y si dios existe,
que me lance un rayo
y me deje fulminado,
que ya estoy harto
de tener algo dentro que no comprendo,
que no domino
y que carece de forma,
algo que definitiva, tiene vida propia,
¿ será mi alma que me reclama?

ME VOY, PERO VOLVERÉ

 

No sé que decir,
no sé que tengo que contar,
no sé que me interesa más...
si tus penas o mis versos,
si tus aflicciones o mis ironías,
si tus glorias o mis pequeñas batallas,
porque a me interesa todo,
solo pasa que a veces me desquicio
y se me va el sentido
y puede que parte de mi magia,
y me pierdo entre luces de colores
y me extravío por los campos de amapolas
y me parece oír música de Pink Floyd.
Me voy pero volveré, me digo,
pienso que mi curiosidad es más poderosa
que todo el poder de mis alucinaciones.

Alice Oswald. Blog "Glup 2.0"

 

Alice Oswald

 

Cuerpo

Esto es lo que sucedió
los muertos se instalaban bajo sus tejados de barro
y algo se arrastraba sobre ellos

era un tejón escurriéndose por el hueco de la madera

los muertos, perplejos,
atravesaban sus días y sus noches en la misma oscuridad
bajando sus pies con cuidado y suspendidos en el aire
mientras ese tejón

aun necesitando alzar la simple y pesada caja de su propio cuerpo
se arrastraba lleno de vida

trabajando duramente
con la pala viviente que era su cuerpo
se precipitó desde las alturas sobre la calle
sin mirar arriba siquiera un instante

se perdió así la imagen de su propio cadáver cayendo hacia él como una maleta
con la sonrisa abierta como una cremallera
(como yo misma comprobé esta mañana)

y salió corriendo con su vocación de enredadera
salió corriendo sobre el seto y de nuevo hacia la tierra
temblando
como si en una jarra rota, girando el tiempo hacia atrás
el agua pudiese conservar su forma

(Traducción de Adrián Viéitez.)

Alice Oswald

DESHUESAR

Acabo de comer y mientras lo hacía, y disfrutaba de unos muslos de pollo a la plancha, pensé por un momento que eran muslos deshuesados y entonces me pregunté como coño lo hacen. ¿Como los deshuesan?, con lo que cuesta deshuesarlos y aunque los cuezas, lo dificultoso que es, y para más inri, estos los venden crudos. Entonces empecé a maquinar como podía ser el proceso y claro lo primero que pensé, es que tendrían que hacerlo a mano, pero no me cuadraba en un proceso industrial unos cuantos trabajadores sólo dedicados a eso, a deshuesar. Yo soy deshuesador y ¿tú que eres?, pues yo soy enterrador, menudo curre más siniestro y además poco productivo, desde el punto de vista del patrono, claro. Veía cuchillos afilados como navajas, tijeras potentes y hasta veía un aspirador tipo atómico o de última generación, que significa que es muy sofisticado y los tíos currando a toda hostia y en plan supercomplicado.

Pero aún así no me lo creía del todo, me parecía demasiado artesanal, pero al mismo tiempo, no era capaz de ver que unas máquinas fueran las encargadas de semejante trabajera. Supongo que las habrá, pero tendrían que tener demasiadas variables, pues cada muslo de pollo es un mundo distinto, distinta altura, distinto ancho y largo y eso se puede conseguir con un programa informático, pero pensé en que sería demasiado complejo o simplemente porque yo soy un puto analfabeto.

Así que nada, acudí a la sapiencia del internet y busqué y éste es el resultado: "Se elaboran o deshuesan, con tijeras u otros instrumentos de mano accionados por aire comprimido. Al igual que en la operación de deshuesado de pechugas, los trabajadores dedicados a esta tarea deben eliminar el exceso de grasa y la piel con tijeras. Las temperaturas en el área de trabajo puede oscilar entre los 4 y los 7 °C. A pesar de que los recortadores pueden utilizar guantes forrados, el enfriamiento de las manos restringe la circulación sanguínea, aumentando así la acción de los agentes de estrés ergonómico".

Y acerté, acerté casi de pleno, me faltó lo del aire comprimido, que si lo llego a pensar dos veces, seguro que acierto. Pues nada, se deshuesa con la mano y con buen aparataje y lo sobrante, léase la piel y la grasa, directamente al cubo, para después estrujarlo y que salga el Avecrem, como decía el anuncio: "Avecrem a mano, a mano". ¡Qué asco!.

Pues nada ya estoy contento, hoy aprendí una cosa más, la enseñanza de como se deshuesan los muslos de pollo. Aunque pensándolo bien, quizá se pueda aplicar a los humanos, cuando se mueren. Para ahorrar espacio en los ataúdes, que falta nos hace, los cementerios son cada vez más grandes y se extienden como manchas de aceite. Los ataúdes en cambio de ser del tamaño de una persona, pasarían a ser del tamaño de una pelota, que es lo que más o menos ocupa una persona deshuesada. Ahorro de espacio, que se llama y en un nicho cabrían unas 50 pelotas o más de personas deshuesadas. La idea está y sólo queda llevarla a la práctica y quién sabe, a lo mejor dentro de poco, me veis montando un chiringuito de deshuese en el cementerio más próximo.

DÍA 10 DE JUNIO (2.021)

Leo junio día 10

y no me dice nada

pero si lo digo al revés

día 10 de junio

va y me lo dice todo,

el problema está en saber

que quiere decir todo,

porque en realidad,

me entero de muy poco,

hoy estoy parco de ideas

y eso se nota,

hoy podía ser un día para regalar

y bien envuelto en papel albal

y para que después venga un yonqui

y se fume un chino con él...

te regalo el día 10 de junio

pues dada mi falta de ideas

espero que tú lo cubras de cabo a rabo,

desde los pies a la cabeza,

desde la silla turca hasta la falange más distal,

y que no te conformes con ello,

que a medida que le vas dando sentido a la vida

te vayan creciendo los mejores sentimientos,

que nada crece por crecer,

y hasta a los pájaros les crecen las plumas sin saber porqué,

y a través de mi ventana

veo una campo lleno de margaritas,

ya van camino de ser doblegadas por los ardores del verano,

su época de esplendor acaba de pasar,

pues las veo

y lo único que deseo

es que vuelvan a crecer

y que ese campo descuidado en medio del descampado,

se convierta en una hermosa

alfombra de flores sin final.

Dosis diaria de Muñoz Molina

 

"La literatura me ha enseñado lo que también confirma la biología: que todos nosotros, aunque cada uno único, somos al mismo tiempo muy similares –y nos podemos ver como en un espejo en las páginas de una historia contada por un extraño que puede haber muerto o que escribió en una lengua tan lejana de la nuestra como el español del hebreo–. Nada tiene de raro que nos parezcamos tanto los unos a los otros: parece ser, según los expertos en genética, que todos descendemos de unos pocos miles de Homo Sapiens que sobrevivieron al peligro de la extinción hará unos 60,000 años. Las ideologías y las religiones establecen identidades fijas y separan a las personas detrás de impenetrables líneas rectas: cristiano, musulmán, judío, español, negro, blanco, salvado, condenado, ortodoxo, hereje, uno de los nuestros, uno de ellos, amigo, enemigo. Tanto los creyentes fanáticos como los oportunistas políticos gustan de alimentar y sacar provecho de lo que David Grossman ha llamado “los prejuicios, ansiedades mitológicas y crudas generalizaciones en las cuales nos dejamos atrapar nosotros mismos y encerramos a nuestros enemigos”. A lo que anima la buena literatura es exactamente a lo contrario. Leyendo literatura he aprendido a recelar de las certezas y a apreciar ambigüedades y matices, diferencias menores pero significativas, afinidades ocultas, lo muy similar que está debajo de lo extraño, lo misterioso que hay en lo familiar. Los mejores escritores son contrabandistas vocacionales que cruzan clandestinamente las fronteras siempre bien vigiladas de lo establecido y lo respetable, socavando la solemnidad con ironía y la conformidad colectiva con sarcasmo".

(A. Muñoz Molina, "Discurso de Jerusalén", Letras Libres, 07/04/2013).

FEDERICO GARCÍA LORCA

"Las cosas que se van no vuelven nunca,

todo el mundo lo sabe,

y entre el claro gentío de los vientos

es inútil quejarse.

¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?

¡Es inútil quejarse!"