Manolo Garcia - Llanto de Pasión (En Directo)

Manolo Garcia - Pájaros de Barro (En Directo)

Alicia Keys & John Mayer - If I ain't got you - Gravity (Better audio qu...

Katie Melua - I Will Be There - Full Concert Version (Official Video)

EL RESCATE

 

Lo que nos deben los Bancos. Dinero del rescate de las arcas públicas del Estado a los bancos en bancarrota (2.008) y que nunca se ha recuperado. Pero ¡yo no olvido!.

HERMOSO RODODENDRO


 

OVEJAS


 

SOY UN ESQUELETO (Catalina Boccardo). Blog de "Emma Gunst"

Illustration by Eleni Kalorkoti

SOY UN ESQUELETO

Soy un esqueleto que baila
quebradizo
dentro del espacio inhabitable

sostener lo que creo de mí

regresar al canal intenso

abdicar de los huesos
del puerperio

los primeros pasos
la primera caída

TÚ...TARDE MÍA...


Mi querida tarde quiero decirte algo, dos puntos:
me encanta el tedioso paso de tus tiempos tardíos
me encanta el agradable deslizar de tus horas
y me encanta la suavidad de tu aliento vaporoso y húmedo.

Tarde...
de ti me gusta todo,
me gustan tus aullidos de loba en celo
reclamando el poder de las sombras
que al final
se van colando entre tus dedos.

Yo sé que ahora te hicieron muy corta,
apenas duras unas horas
y porque la noche acecha
con su mano negra
y bajo el brillo de sus dientes de acero.

Yo sé...yo sé mi querida tarde
que tu deseo es ser más tarde que nunca,
hacerte más larga,
ser más extensible y maleable
pero lo que realmente importa
es que lo entrañable lo haces fácil
y lo difícil lo conviertes en un juego de niños,
contigo tarde, los recuerdos son canciones susurradas.
Tú... tarde mía,
sumas y no restas.
Tú... tarde mía,
elevas mis sentimientos a cumbres otoñales.
Tú... tarde mía,
si supieras lo que yo siento contigo,
dirías... yo aquí me paro
y que disfrute conmigo este pobre humano.
Tú... tarde mía
ante ti yo me quito el sombrero.


Cristina Peri Rossi -


Yo tenía cinco años. La maestra escribió en la pizarra: "Todos los hombres son mortales". Sentí un enorme alivio, un gran regocijo.
Esa tarde, cuando salí del colegio, corrí a mi casa y abracé muy estrechamente a mi madre.
"Qué suerte Mamita, tu no te vas a morir nunca!" le dije, arrebatadamente.
"Qué?" preguntó mi madre, sorprendida.
Me separé apenas de ella y le expliqué:
-La maestra escribió en la pizarra que los hombres son mortales.
Y tú eres mujer!. Por suerte, eres mujer, dije y volví a abrazarla.
Mi madre me separó tiernamente de sus brazos.
-Esa frase, querida mía, incluye a hombres y mujeres. Todos y todas moriremos algún día.
Me sentí completamente consternada y desilusionada.
-Entonces, por qué no escribió eso?: "Todos los hombres y mujeres son mortales"? pregunté.
Bueno- dijo mi madre, en realidad, para simplificar, las mujeres estamos encerradas en la palabra "hombres".
-Encerradas?- pregunté. Por qué?
-Porque somos mujeres- me contestó mi madre.
La respuesta me desconcertó.
Y por qué nos encierran? le pregunté.
Es muy largo de explicar, respondió mi madre. Pero acéptalo así. Hay cosas que no son fáciles de cambiar.
-Pero si digo "todas las mujeres son mortales"? también encierra a los hombres?
-No- contestó mi madre. Esa frase se refiere sólo a las mujeres.
Me entró una crisis de llanto.
Comprendí súbitamente muchas cosas y algunas muy desagradables, como que el lenguaje no era la realidad, sino una manera de encerrar a las cosas y a las personas, según su género, aunque apenas sabía qué era género: además de servir para hacer faldas, el género era una forma de prisión.

Cristina Peri Rossi - 

W. H. Auden


<<Nosotros, como otros fugitivos,
las flores incontables, que no saben contar, y las bestias, que no necesitan memoria, vivimos en el hoy.
Hay tantos que nos dicen que Ahora No, tantos que han olvidado la manera
de decir Soy, y que procurarían
perderse, si pudieran, en la historia.
Saludando, pongamos, con tal estilo antiguo
la bandera oportuna en el sitio oportuno;
subiendo a duras penas con murmurar de viejo
la escalera del Mío, o Nuestro, y Suyo.
Como si el tiempo fuese lo que ellos desearon
cuando aún se les daba en posesión.
Como si equivocados estuvieran
al haber desistido de ser parte.
No es raro, así, que tantos se mueran de tristeza,
que estén tan solitarios cuando mueren; ni uno solo ha creído o añado una mentira .
Pero otro tiempo tiene otras vidas que vivir. >>

JULIO CORTÁZAR