Lo correcto y lo políticamente correcto sería cagarme en todo y en ese todo entra también cagarme en mi existencia. Entra todo. Para ser incorrecto siempre se está a tiempo. Lo haces y punto. Hoy, en el calendario pone que estamos a día 17 de Septiembre, pero en la práctica (que es lo que importa) es un día en pleno mes de Agosto o de Julio. Hace un calor de mil pares de cojones. Y son las 8 de la mañana y ya estoy bañado en sudores pegajosos y asquerosos. Que ganas tengo de que llegue el frío y la lluvia, pero no la lluvia ácida, sino la de verdad.
La lluvia que cura tus heridas mentales, que te levanta el ánimo y que te la pone dura. Espero la llegada del otoño como agua de mayo. Desde luego la llegada del tren, no la voy a esperar. En ésta pequeña y diminuta isla perdida en medio del mar Mediterráneo, no hay tren ni hay visos de que algún día pueda existir. Sería un tren aburrido, 50 kilómetros para aquí y otros 50 de vuelta, con el mismo paisaje en la ida y en la vuelta y del derecho y del revés. Claro que los trenes están para contemplar el paisaje, pero también están hechos para leer tranquilamente. Te pillas un libro y te lo devoras en el puto viaje. Eso en los trenes de largo recorrido. En los cortos (como sería en ésta isla) te puedes leer el libro capítulo a capítulo. Como era aquello...un tren, un libro y plantar un árbol. Y yo añadiría y mear en la tumba de tu peor enemigo y ya te quedarías realizado del todo y para siempre.
Adoro los silencios y el ruido de las pisadas. Hoy mi calle está desértica y pasan muy pocos coches. Hoy se puede escuchar el suave ruido de los pasos, que parecen que hablan a susurros y entre medias se oye algún pajarito despistado. Bueno, eso era a las 7 de la mañana. Ahora que son las 10 de la mañana, los coches han hecho su aparición, los pajaritos han dejado de piar y los pasos no sé adonde se han ido, pues os puedo jurar, que ahora no están. De fondo se escucha el martilleo de alguien contra algo. Hay un motor diesel encendido y porque el diesel es más ruidoso y más molesto y más jodido. Ahora se escucha a un niño dando gritos agudos (berreos). Difícil saber si son de alegría o si está reclamando algo, por ejemplo la atención de su papi o mami. Esto de escribir sin argumento tiene su aquél, improvisas un rato, en el siguiente te levantas de la silla, y mientras das otra vuelta de tuerca y piensas que para escribir bien hay que seguir escribiendo. Que nadie te regala nada. Que te dolerán los dedos por tanto teclear.
Y sigues pensando... Que cuando eras un tío joven y guapo siempre te daba tiempo para ligar. Ahora que estoy haciendo oposiciones a la vejez, no ligo ni me dejo ligar. Ahora voy de aséptico, aunque hay veces en que me sorprendo a mi mismo y se me escapa alguna mirada tierna y sexuada. Desde luego la imagen de viejo verde, que existe y además la hay, en mi caso... no es. Yo ahora en el sexo tiro hacia el lado contrario...poco o muy poco. Yo ahora quiero sexo de calidad y en días contados. Las hormonas sexuales tiene sus días contados (hablo de mi caso). Yo sinceramente no me veo follando sin dientes y con la bolsa de colostomía en una mano y en la otra la de la orina caliente. Yo calculo que de vida sexual me quedarán de 8 a 10 años y punto. Tengo ahora 64, pues pongamos que a los 75 entraré en período de sequía permanente. Las cálculos no fallan y lo que fallan y realmente fallan y para nuestra desgracia, son las personas. Y lo dejo aquí y con éste último pensamiento que parece decir algo pero que en realidad no dice nada.
