LO MODERNO Y LO ANTIGUO



Y hoy me tocó jornada de bus, unas dos buenas horitas de mi precioso y adorado tiempo. Por cuestiones personales tuve que coger cuatro buses y más el tiempo de espera en las paradas, sumaron esa bonita cifra, 120 minutos. Bueno pues tuve para pensar y claro, pensé  y ya sé que es difícil en mí, pero os juro que sí pensé y además, me cagué en mis muertos (santa paciencia, que yo no tengo). Y pensé en el tiempo muerto que se echa en los transpotes de vuajeros y me dije tú no puedes quejarte, que no tienes que coger un bus que a su vez tenga que recorrer toda una ciudad con tráfico hasta las cejas o coger un metro y bajar y subir miles de veces, como tiene que hacer un montón de gente. También pensé que no tengo mucha paciencia (como ya dije) y porque estoy acostumbrado a lo contrario, a que todo salga sobre ruedas y rápido y que en una mañana pueda hacer mil cosas diferentes.
Y también me dio por darle vueltas a que pensaría la gente de mi y me refería a lo que escribo y en concreto, a mis opiniones políticas. Pues me dije, hace unos años estos mismos pensamientos políticos, serían facilmente tachados de antigüos y pasados de rosca. Hace unos años y en épocas de vacas gordas, estaba de moda, lo moderno y todo tenía que ser moderno y las referencias históricas carecían de valor. El pensamiento profundo y crítico, no se valoraba adecuadamente, es más se menospreciaban con el vocablo de antigüo y pasado. Pues lo moderno y superficial, estaban en boga y uno se sentía que meaba fuera del tiesto. Ahora ya meo dentro de él y eso no significa que todo el mundo tenga que estar de acuerdo con mis opiniones, pero por lo menos se leen o como mínimo nadie las tacha de antigüas, que yo sepa..
Las modas son estados transitorios que venden los propios mercados, pues en esas épocas de pasta en abundancia, interesaba al mercado descontrolado, interesaba que la pasta se gaste y por tanto, que se consuma como si no hubiera un mañana. El consumismo, el famoso consumismo de las pelotas. Hay necesidades vitales, eso nadie lo discute, pero es verdad que hay cantidad de necesidades creadas o necesidades superficiales inventadas y que hoy son unas y mañana son otras y pasado mañana, son otras recién salidas del horno. Las necesidades superficiales están controladas perfectamente por los mercados, ellos planifican campañas y van cayendo personas como moscas y al final se crea la moda y ésta se extiende como una puta mancha de aceite. Hoy en día y en ésta época de crisis, las modas casi no existen o las que hay, se adaptaron al nivel económico del mercado o sea, no son modas tan caras como antes, porque sencillamente nuestra cabeza está muy ocupada en como poder sobrevivir en ésta selva y eso ocupa mucho espacio en nuestro disco duro, aparte que si no hay pelas para llegar a fin de mes, menos la habrá para gastar en lo superficial. Si no hay pasta, no la hay y punto y como tampoco hay crédito, pues nada, a arrastrar nuestras miserias.
Y lo peor de no haber pasta, no es en sí que no la haya, lo peor es que no hay la perspectiva de que vaya haberla o sea que la gente no ve la famosa luz al final del túnel, la famosa luz que sólo ve Mariano Rajoy (presidente de España, de aquella época), que no sé lo que fumará, pero desde luego subir le sube y le sube de lujo. Los demás no vemos nada, yo por no ver yo ni veo el túnel, es más cada vez veo menos y si estoy dentro de un túnel, no sé ni cuando ni como entré en él y es que no me entero de nada, ni cuando el túnel fue construído. No sé, todo es muy confuso y tendré que ponerme al día y debo analizar lo del túnel y que hago yo en él y lo de la luz en su final.

Flor de Kadupul

 

La «reina de la noche» o «flor de la luna» es originaria de Sri Lanka y crece en distintas regiones de centroamérica. No es una flor escasa, pero sí es extremadamente efímera, nace a medianoche y muere de madrugada. De cada arbusto nacen cien flores de color blanco con matices amarillos.

Gustavo Adolfo Bécquer (Volverán las oscuras golondrinas)


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres…
¡esas… no volverán!
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día…
¡esas… no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido…; desengáñate,
¡así… no te querrán!

CÁNTICOS

 

 Y de éste día de hoy, poco me va quedando, aunque sean las 5 de la tarde del mes de octubre, casi todo el pescado está vendido. A las 6 tengo un partido de padel y entre pitos y flautas me darán las 8 y media. Después una ducha y ya empiezo a recogerme en mi sala de estar y si cae una peli, entonces ya es la hostia y la rehostia. Hoy es día 3 de octubre y hoy en teoria estaba anunciada abundante lluvia y de momento está nublado y el ambiente está cargado, creo que estamos a un 94% de humedad o sea que estamos como los pececitos debajo del agua y estamos igual que ellos, boqueando por las agallas. Yo de vez en cuando sobornaría al hombre del tiempo y nada ya de que en Galicia siempre llueve, para Galicia les mandamos está humedad húmeda y para Menorca que venga la lluvia, es sólo cuestión de intercambios culturales pero sin ésta humedad tan aterradora (dicen, que para eso es una isla totalmente rodeada de mar).

Y ya puestos en plan intercambios, yo os mando desde aquí un lote de sardanas (qaue no son menorquinas pero que nos caen muy cerca) y otro lote de cánticos menorquines y así sabréis lo es sufrir en vida. Y es que con la sardana yo no puedo y no puedo por el ánimo que me da ese baile, vamos que cuando lo escuchas y los ves dando esos pasos tan animados, te dan ganas de ponerte a echar cohetes y por rezumar tanta alegría. Y los cánticos menorquines otro tanto, parece que está cantando una cuadrilla de la funeraria y despidiendo a un muerto. Claro que en todos los sitios cuecen habas y ya sé que los gallegos, mandariáis un buen lote de canciones populares: un "oliñas veñén", un "negra sombra", que su nombre ya lo dice todo y todo el repertorio de Amancio Prada con sus cánticos basados en el poemario de Rosalía Castro, que para mi no era tan triste, 
pero el Amancio ya se encargó de ello. Ah¡¡ y las "cántigas de escarnio de maldicer", con letra de Alfonso XIII y alguna más que ahora se me escapa. Que por cierto si un día si queréis llorar en grupo y a lágrima viva, invitar al Amancio Prada de los cojones a que os cante. Os juro que lloraréis como nunca en vuestra habéis llorado, os lo digo yo, que ya pasé por ello. 

Los andaluces también tienen las suyas, pero sobre todo y con las que siempre vomito y por cojones, es con las Sevillanas de marras y antes que tener que escucharlas, prefiero que me torture la Santa Inquisión. Sus cascabeles o como se llamen y las letras son de una simpleza que raya con la tortura y encima le ponen ese tono alegre forzado, cuando en realidad yo me pongo mustio y hasta las flores de mi casa pochean tanto o más que yo. Tengo que decir sinceramente, que en general con los cánticos llamados populares, yo no puedo y  seré muy clasista y todo lo que se quiera, pero ante todo debo ser sincero.

Y reconozco que a lo mejor me paso, pues seguro que algo, pero de todos modos digo yo, que se podría salvar de la quema, pero yo no voy a ser el guapo de escucharlo todo, para seleccionar lo que vale o no vale. Yo de momento prefiero no tener que escucharlo y antes de morirme os aseguro y os juro, que escucharé  una canción populachera, supongo que será cuando esté en rigor mortis, porque si es antes y aún puedo mover un sólo dedo, juro por mis muertos que mato al que la ponga. ¡Así es la vida! y sirva como consuelo, que siempre puede ser peor.

NEORRABIOSO


 

FAYAD JAMIS

 

Ahora
sé que mi único destino
es la certidumbre de la vejez
la cercanía de la nada
y su belleza aterradora.

BALNEARIOS

 


El viernes fuí al médico y me aconsejó que me tomara un descanso y yo lo que me diga mi médico, lo cumplo a rajatabla.  Así que durante unos días me voy a tomar unas vacaciones terapéuticas, parecidas a las que se tomaban antiguamente, cuando se iba a los Balnearios. Y hablando de Balnearios, como los echo de menos y es que debían ser declarados una de las maravillas de la tierra y patrimonio mundial. Es otro mundo, es otra historia, es la otra cara del universo, porque sólo poner un pie en uno de ellos (por supuesto, no en todos), el mundo cambia de perspectiva totalmente. El ruido del agua de fuentes y ríos, los bosques espesos y frondosos, la humedad del ambiente y los edificios que los albergan, hacen de los Balnearios un espacio especial.
Yo me acuerdo muy especialmente de un Balneario de Portugal y por dos cosas: una, porque acababa de enamorme como un piojo se enamora de un pelo y el otro, porque era un Balneario de película. El hotel era colonial estilo inglés, techos y puertas altísimas y todo, absolutamente todo de maderas nobles, era creo que el "Hotel Palace de Curía". El Balneario en sí, no era gran cosa, pero tenía ese aire decadente que da el ser antiguo y un poquito descuidado pero que aún así y todo, se mantiene en pie. Otra pasada, era el jardín y el bosque, que lo albergaba, había una variedad de árboles impresionante y plantas indescriptiblemente bellas ¡joder!, por haber, hasta había viñas. Claro que me diréis, que como estaba enamorado, yo veía con otros ojos, pue seguramente tendréis razón, pero mis recuerdos me dicen eso y lo contrario. Ese Balneario existe y está cerca de Coimbra y el sitio se llama Curía, a 10 o 12 km. de Coimbra. (Os adjunto una foto que he encontrado, aunque ahora lo veo como más lavado de cara, pero bueno, sirve para hacerse una idea).                   .
Después ví algunos Balnearios más por fuera y me quedé con las ganas de visitarlos proximamente y han pasado años y aún no pude cumplir mi sueño. Me gustaron, así por fuera, el Balneario de Mondariz (Pontevedra) y el de Caldas de Reis (los dos de mi Galicia natal). Y los dos, por el mismo motivo, por la preciosidad de ríos que los atravesaban, por el bosque que los rodeaba y por todo su entorno e incluído el edificio viejo y un poco enfermo, pero  yo parto y opino, que un balneario para que sea considerado como tal, debe tener ese aire señorial y decadente, sino no sería un Balneario, sería un edificio al lado de un rio.
He estado en otros Balnearios, pero en realidad fueron decepcionantes, pues no cumplían casi ninguno de mis requisitos, uno en la provincia de Cáceres y otro en la Alpujarra granadina, el de Lanjarón, que por cierto menuda mierda de Balneario. Aparte que nos tocó en temporada del Inserso y eso sí que es una tortura china. Sus broncas y peleas contínuas del yo estoy antes y guárdame el sitio y no me los has guardado y no me empujes y no tardéis tanto que me estoy cagando o me estoy meando. Yo entendí de aquellas, que un balneario no está hecho para un mogollón de viejos malcriados, un balneario está hecho para que vayan los viejos y no tan viejos, de uno en uno y respetando a los demás. Aparte que es como todo, hay viejos como jóvenes que les gusta y por tanto lo disfrutan, pero en plan tribu ni jóvenes ni viejos, pues muchos van porque es casi por la cara y no tienen otro sitio donde caerse muertos y por tanto van con los cables cruzados y dispuestos a comerse el mundo y justo antes de morir. 
Bueno a lo que iba, nos sirvió para dejarlo inmediatamente y dedicarnos a conocer la Alpujarra, que ésta sí que mereció la pena. Es más para mí fue un descubrimiento que no esperaba encontrar a los pies de Sierra Nevada. Montañas escabrosas, valles profundos, castaños a montones, arquitectura típica de la zona, muchos jipis reciclados, que por supuesto ahora, vendían cerámica y ahora estaban medio montados. Había una mezcla cultural de cagarte y eso era lo bonito, que allí en esa zona perdida del mundo, se diera esa riqueza cultural (paisanos, jipis reciclados, algún jipi que seguía extraviado, monjes budistas, cabras montesas, vacas lecheras y muchas y demasiadas ovejas descarriadas). Porqué se me olvidaba reseñar el vestigio de cultura oriental, el monasterio budista de la Alpujarra, situado en el pico más alto y en el sitio más apartado, para poder reflexionar mejor sobre la mierda de mundo que tenemos y supongo que para estar más cerca del cielo. Y yo creo, que el cielo estaba más cerca en las  Alpujarras.

-Walt #Whitman, "Poema de los milagros perfectos".


 "Para mí, cada hora del día y de la noche es un milagro indescriptiblemente perfecto"

GUIÑAPOS DE TRAPO


No sé a vosotros, pero a mi me encanta tener ese punto de locura que raya en la frontera entre lo real y lo irreal o entre lo cuerdo y lo loco. Yo, sin ese punto sería un aburrido y un ser previsible y en cambio de ésta manera me rio de mi mismo y eso me sirve para reírme de todo lo demás. Además que así soy imprevisible y nadie sabe por donde voy a salir. Bueno esto último es relativo, porque las formas de actuar siempre caen en un mismo método, por tanto al final y sólo con la diferencia de que va a costar más tiempo el conocer mis reacciones, actuaré igualmente, de forma previsible. Pero mientras tanto que me quiten lo bailado. Me seguiré riendo hasta de mi sombra. ¡Sólo faltaría!.
En general las personas somos previsibles y más a medida que las vas conociendo, porque todos nos regimos por automatismos aprendidos. Yo me cabreo por las mismas cosas, por ejemplo... estoy hipersensible e hipersusceptible cuando salgo de guardia de 24 horas y más si no he dormido lo que toca y estoy irascible y hasta alzo la voz más de lo necesario, porque señores, de vez en cuando hay que  dar un grito, que ya está bien de tanta psicología barata y de que siempre hay que alcanzar el equilibrio de la tranquilidad. El equilibrio que lo tenga su puta madre, el equilibrio sólo se tiene a base de andar de un lado al otro o sea a base de dar bandazos y así sabrás donde está el punto medio. Porque ahora es la moda de la psicología, el ser asertivo, el ser comprensivo, el no alterarte, el entender al prójimo y demás mandangas. Si parece la psicología eclesiástica, todo bondad y perdonar a los demás y mucho de poner la otra mejilla. Y tú en el medio como un capullo que recibe por todos lados.
Ayer leí  un artículo de psicología que versaba sobre el "Enfado" y así empezaba el dichoso artículo y cito literalmente: En el episodio 1 de la guerra de las galaxias, Yoda le dice a Anakin Skywalter, futuro Darth Vader: "El miedo es el camino hacia el Lado Oscuro. El miedo llama a la ira, la ira lleva al odio, el odio lleva al sufrimiento. Percibo mucho miedo en tí". Y concluye el que escribe, y así es, cuanto más y más frecuentemente nos enfadamos, más y más profundos miedos albergamos. Y dice de nuevo y ya acabo: "el maestro Jedi nos regala una gran lección de vida".
Bueno que quereis que os diga, si yo soy tan previsible como vosotros y por eso, me he cogido un buen cabreo. Lo primero, es deciros que manda carallo con el tío psicólogo y a éste tío le pagan por éste artículo y apoya sus teorías en el maestro "Jedi", vamos como si el tal Jedi fuera Freud y no sigo largando estopa porque a un farsante así, que le llamen psicólogo, es un insulto a los de su ramo. El tío está claro, que quiere ganar adeptos para que lo lean y saca a la palestra la guerra de las galaxias y hace un rebujado con sus teorías sobre el enfado y todo para decirnos, que enfadarse es malo. Y es malo por varias cosas, según él: porque enfadarse es energía oscura y por tanto mala. Dos, que se debe comprender al tío con quién te enfadas (empatía).Y tres, tienes que saber dominarte y controlarte. Bueno y alguna gilipollez más. O sea que antes de enfadarse debes (de nuevo, enumero): uno, debes pensar en no enfadarte. Dos, tienes hacer un congreso previo con el tío que te vas a cabrear. Tres, tienes que pedirle disculpas porque sentiste la mano negra de la ira. Cuatro, le acabas besando en la boca y para mostrale cariño. Y cinco, le pones el culo, para que se tranquilice más. Así va la psicología, no refuerzan a las personas, al revés, nos hacen ser un guiñapos de trapo que no se alteran ni se enfadan por nada. Entonces no sería más fácil implantar de nuevo la Lobotomíua radical y descerebrar al tío problema totalmente y asunto arreglado y esto no os lo dice el maestro Jedi, os lo dice el maestro Bruno. ¡Tiene cojones la cosa!.

YO ESTALLO

 


Yo no peto, yo estallo,
acumulo mierda como diógenes,
busco entre la basura y los desperdicios de la vida,
remuevo cigarrillos de los ceniceros,
levanto viejas alfombras
y las limpio  sacudo como si se me fuera la vida,
y esto lo hago, 
delante de tu cara.

Y no preguntes porqué,
y que necesidad tengo de ello
yo sólo puedo decir lo que siento,
y siento como mis costuras se descosen,
 como me hincho como un pez globo,
y como por fin,  floto y asciendo,
y al mismo tiempo
como me cabreo y reboto,
y sé cual es mi final,
sé que de tanto que tengo almacenado,
estallo en millones de estrellas fugaces.

Y eso es lo quiero,
quiero escapar y desaparecer del mapa,
quiero esconderme debajo de unas faldas amigas,
y jugar al escondite o a la gallina ciega,
quiero ocultarme en un pliegue de tu ombligo,
y acurrucarme como un feto,
y allí, no escuchar nada de nada,
sólo quiero oír el gruñido de tus tripas,
y el suave movimiento de tus caderas.

EL SUICIDIO DE LAS LETRAS


¿Son alucinaciones o acaso son burbujas de aire

que se mueven por mi cerebro?,

porque lo que yo siento es un bombardeo de ideas

y puede que sean desvaríos o efectos mariposa,

puede que sí o puede que no,

o puede que sean fenómenos paranormales,

o  secuelas de una bomba de neutrones.

También es posible, que sea un efecto masa

de algo que me comprime,

pero lo que yo sé y por eso lo digo,

es que tengo paranoias y delirios de grandeza,

a veces, me siento un superman del espacio,

y en otras, quiero ser la hormiga atómica.

Si pudiera decir todo lo que pienso,

no habría puntos ni puntos y comas,

tampoco habría un orden establecido,

no habría frases hechas, ni sintáxis,

sólo habría caos y el desorden absoluto,

sería el final del abecedario,

el apocalípsis de la escritura,

 y el suicidio de las letras.

ME AGOBIAN...


 Me agobian 

las medianas y medianías,

las frases hechas y contrahechas,

las palabras a medias 

y los que mean fuera de tiesto.

ESCALAS NUMÉRICAS DEL DOLOR

 


Hoy en día todo se mide y además se tiene que medir, con números. La palabra medir equivale a centímetros u metros o unidades o grados o a tantos por cien. Hoy en dia no llega con el algo, un poco, a medias, mucho o muchísimo, no, para que tenga validez, hay que pasarlo a números. Es como eso de la moda que hay de medir el dolor, no les sirve, el no me duele, o me duele algo o un poco, o a medias, o mucho o muchísmo, no, se tienen que inventar una escala del 1 al 10, que al parecer mide mucho mejor la intensidad del dolor. O sea que a mí  me duele mucho, me duele un 7 y me duele muchísimo, pues me duele un 10 o 9.

Bueno y semejante tontería ¿de que nos sirve?, pues que os lo explique quién se inventó el asunto o a cualquier seguidor de su cuento. Es que tiene coña cuando se lo preguntas a alguien, que de verdad está jodido y dolorido y te mira con cara de que me estás vacilando, porque el tío te está diciendo y desde el primer momento, que le duele muchísimo y vas tú y erre que erre, pero ¿del 1 al 10 cuánto te duele? y el tío por dentro pensando: será hijo puta éste tío, no le estoy diciendo que me duele muchísimo y el cabrón me quiere poner a pensar en números. Si aún fueran más objetivos los números, pero se prestan igualmente al mismo cachondeo, es decir que hay personas quejicas  y otras que al revés, que aguantan lo que les eches y más y entonces en general, te dirán el número de dolor que les salga de las pelotas y tanto si es en grados como en números.

Un quejica siempre te dirá del 7 para arriba y sea por lo que sea, pues al dolor le tienen pánico y prefieren pasarse de quejosos y para que le pongas el mejor y más potente analgésico del mundo mundial y todo, con tal de evitar que no les aparezca el dolor verdadero. Se adelantan al posible dolor y de ésta manera previenen una crisis de pánico que según ellos, les llevará al dolor. De todas formas yo soy de la escuela que ante el dolor verdadero, tolerancia cero. Ante el dolor quejica, valen las artes de camuflaje o los números de magia y haces que le pones algo en el gotero y en estos casos, sí que es verdad que funcionan. Claro que al quejica angustiado, le hace más efecto un buen valium que el mejor analgésico. Lo del umbral del dolor es un tema muy interesante, pero mejor lo dejo para otro día, que ya me extendí demasiado.

¿MICRORELATOS?

 

-¡Buhhhhhhhhhhh…!- dijo el fantasma de Canterville… 

Escrito por: José Manrique.


¡¡Sí señores!! esto es un microcuento o microrelato ganador  de un premio. Y yo flipo o alucino a colores y hasta podía hacer uno con éstas pocas palabras:

                                     .                   ¡Uyyyyyyyyyyyyy...!- dije yo alucinando un huevo...

                             Me cago en todo lo que se mueve y menea y yo queriendo saber de que iban los microrelatos y todos los que leí son como éste, sino peores o parecidos, pues el resto ni siquiera ganaron un premio de pacotilla. ¡Hombre!, de todas formas no me cierro en banda y alguien sabrá de algún buen escritor de microrelatos, pero desde luego tengo que reconocer que empecé con mal pie. Y me viene otro:
                                   
       ¡Ahhhhhhhhhhhh...!- dije yo al torcerme el tobillo...

                          De todas formas yo sé que tienen su aquél, que cuando dejan puntos suspensivos, es para que tú te comas el coco, intentando buscarle un sentido o una interpretación de las posibles. Y entonces tendría que buscar en San Google, quién es el fantasma de Canterville y quién escribió la historia verdadera, no la mierda esa de microrelato y que relación tiene el ¡Buhhhhhhhhhh!  con el fantasma y éste con el castillo (supongo que será un castillo) de Canterville. Y bueno y quién era su madre y su padre y su abuela y si el dueño del castillo era su legítimo propietario y si tenía concubina y derecho de pernada. Y así y con estos datos, empezaría a situarme históricamente. También tendría que saber el linaje del fantasma y si su padre era un fantasmón o un fantasmilla. Y situar el castillo en su sitio, y Canterville, suena a gabacho o sea que lo sitúo en el sur de Francia y cerca del Mediterráneo y cerca de la frontera con España, así me queda más cerca a mi.

                           Y por último el autor del microrelato, que por cierto aún debe estar descansando después de comerse tanto el coco, eso no nos olvidemos del autor, que a veces se interelacionan los autores con sus cuentos o con el cuento de otros y a lo mejor nos quiere decir que el fantasma es él y que dijo ¡Buhhhhhhh!, al ver el castillo de Canterville o a lo mejor no dijo nada y lo dijo la parienta y él se inspiró con en ese grito de ¡Buhhhhhh! en medio de los ecos que tenía el castillo. Y podría seguir así, y a  hacer un libro sobre el afamado autor, que se llama Jose Manrique y su interrelación con el grito, el castillo y el fantasma. Y ya me despido con otro microrelato:
                                 
                         - ¡Buhhhhhhhh,...! digo yo, viendo lo que escribió Jose Manrique...

DESAFÍOS EXTREMOS

 


Yo siempre pensé que la adrenalina que segregamos fisiológicamente hablando, es la droga más potente que hay en éste mundo. Porque si no fuera así, como se explicaría las cafradas que algunos hacen. Vamos a ver, como un tío se puede lanzar del espacio, con un pequeño paracaidas eso sí, pero desde el mismo espacio, que no es moco de pavo o como hay colgados que se visten de supermanes y se lanzan desde la cumbre más alta y a toda hostia y raspando y lamiendo rocas. Les llaman "deportes extremos". Yo les llamaría deportes de pirados y lo digo, porque su cerebro a largo plazo no quedará muy sano, pues debe ser tal la descarga adrenalínica, que algún daño se tiene que producir. Si el coco es un sistema que funciona a base de neurotransmisores o sea que transmiten órdenes y recogen sensaciones, pues con semejante descarga de neurotransmisores, las neuronas deben quedar más tiesas que una mojama. Si el coco es un estado de equilibrio entre los diversos neurotransmisores, ese equilibrio se jode con semejante torpedo adrenalínico. Es como la energía acumulado en un rayo, que se hace tan fuerte y es de tal intensidad, que acaba destruyendo lo que toca.

De hecho estos supermanes adrenalínicos, les cuesta un huevo dejar esa actividad y no sólo se dedican a ponerse los trajes especiales, también practican otros deportes de riesgo elevado, por no llamarles, "deportes suicidas". O sea que cuando se planteen dejar de saltar desde lo incomprensible (por edad o por lo que sea), les va entrar un mono que no veas y tendrán que ir a un dispensario de adrenalina, que les sirva un sustitutivo, más o menos como van los yonquis a por su metadona. Y a eso es a lo que vamos, que por mucho que diga, cada uno es mayorcito para hacer de su vida un pandero, pero en lo que yo insisto es... ¿porqué tanta admiración causa?. Pues sí, porque en el fondo a todos nos gusta desafiar lo que no aún no entendemos, pero yo me quedo con muchas dudas al respecto, no entiendo como un tío vestido con un traje que le marca muy bien el paquete y un par de alas raquíticas que huelen más a sobaco que a otra cosa
, puede deslizarse desde una cumbre hasta el fondo de un valle. ¡ Por favor, que alguien me lo explique!. ¿O es que la adrenalina te hace volar?. Y de ahí, viene lo del Red Bull, que te da alas. ¡Joder de lo que me entero!.

SON DÍAS DE OTOÑO

 


Bajo el sol de otoño,
cuando los senderos se cubren de hojas,
y la luz se difumina en colores verdes y ocres.
y cuando los bosques descubren sus secretos más íntimos,
y la tierra se humedece de ternura.
Yo...en esos días otoñales,
me encuentro conmigo mismo,
y leo, escribo, medito y creo.
Son días de otoño,
donde el castaño exhibe su belleza
donde los desiertos se vuelven verdes,
y donde el crepúsculo se tiñe de rojo amarillo.
Son días de otoño,
y si algún día pienso en quedarme sólo,
será un día otoñal,
un día con luz tangencial y viento del norte.
Y si ese día llega,
me encerraré en mi guarida,
y
le diré al viento que sople con fuerza,
le diré a la lluvia que nunca se pare,
y le diré al mar que destroce barcos y ciudades.

Clarice Lispector

 

"No tengo cualidades, solo fragilidades. Pero a veces... a veces tengo esperanza".


QUE HABÉLOS HAINOS


 Algunos me tachan de ácido y yo me pregunto ¿si hay algo en ésta vida que no sea ácido?, si ese bello paisaje que tengo delante no esconde miserias y penas a lo largo de su historia, si ese gran acueducto no fue construido a base de miles de esclavos muertos y lisiados y todo lo que nos rodea lleva parte de su sello ácido y corrosivo...pero en cambio es tan humano disfrutar del paisaje como en pensar en como se hizo y en esa esquizofrenia, es donde yo me encuentro, entre lo bello de la vida y entre lo inhumano de nuestra existencia y yo procuro disfrutar de uno y no olvidarme de la otra y si para ello me valgo de la acidez, pues simplemente estoy en mi derecho y además, ¡que llueva lluvia ácida y de paso que se lleve a unos cuantos descerebrados!...Que habélos hainos.

SOMBRA


Si en algo nos parecemos tú y yo,
es en la sombra que dejamos,
o en ese poso que se mueve cuando lo agitamos
y es de rigor y de buena persona...
el reconocer que fue un buen vino,
y que en aquella tarde verano,
nos dijimos adiós para siempre,
y porque los dos,
cogimos caminos distintos
por confusión y despiste
o porque así estaba escrito previamente
y sólo más adelante nos dimos cuenta,
de que aquella sombra tan amable,
sería una parte más de nuestra existencia.

"SE ALQUILA O SE TRASPASA"


 Cuando eres un mierda, como soy yo, dices exactamente lo que piensas y poque no tienes ningún interés en decir otra cosa. Pero cuando te aproximas demasiado a la senda del poder, empiezas con la guerra de matices, retrocesos y retificaciones y porque te puede más el ganar votos que defender tus principios. Y ya cuando te sientes en la cúspide (allí, apoltronado), empiezas a decir lo contrario de lo que decías al principio y ese todo y sea lo que sea, suma y ese vamos a ser una fuerza hegemónica, se convierte en principio y fin de tu ideología...Y entonces, es la hora de empezar a cerrar el chiringuito y echar el cierre y poner un cartel que anuncia: "se alquila o se traspasa"...

HACE 9 AÑOS


 Ya sé que aquí en Menorca todo funciona en plan cansino y que hasta lo más peregrino necesita de ese arte tan ancestral y más si es MES (Partido nacionalista de aquí y que además presume de ser de izquierdas) el que ahora manda en ésta diminuta isla y por eso que dice su rosario ideológico, que lo aborigen es lo auténtico. Pero señores empezar en el primer pleno del Ayuntamiento de Ciutadella para subirse el sueldo, pienso que no es la mejor forma de empezar. En el resto de los sitios de España se está discutiendo lo contrario o sea en bajarlos, pero ¡coño! para algo somos una Isla, para hacer lo contrario que hacen los demás...Pero MES ¿donde vas?

ME ABURRO POR AQUÍ, ME ABURRO POR ALLÁ...

  Me aburro por aquí, me aburro por allá, haciendo esto o lo otro me aburro igualmente. O sea me aburro por los cuatro costados y me siento ...