AMOR Y DESAMOR

                 En éste mismo momento estoy disfrutando y como un loco recién salido del Manicomio, de mi malsana soledad. Al final, va ser verdad que me voy a morir más solo que un Perro. Un  pequeño inciso: no sé porque un Perro va a morir solo. Morirá como todos, o solo o acompañado. Pero dejemos de lado tanta filosofía barata de mercadillo y vayamos al puto grano que nos atañe. La soledad se gana y se conquista y se trabaja y se suda. A la soledad le pasa como a todo lo que realmente se valora y que queremos conquistar. Queremos amor...pues a luchar por ello. Queremos ser mejores en todo...pues a currarse por dentro y ya. 

                  Están muy equivocados los que piensan que en el amor se encuentra la solución a todo. Y una mierda y dos mierdas y tres mierdas. La mitificación del amor tiene su tela marinera. El amor sirve para lo que sirve y nada más. El amor tiene un subidón que muy pocas cosas lo tienen. Pero ¿y la bajada? y ¿el puto desamor de los cojones?. Y quién te salva cuando se cae todo el tinglado que te habías montado. ¿La otra persona?, la otra persona pasa de ti y bien que hace. La otra persona pasa a tu lado y piensa que es una brisa marina que apenas se siente y que por eso no emite un saludo.

                 Y mirar lo que os digo, es la misma persona. Antes era igual, pero envuelta en celofán aterciopelado y lleno de preciosos destellos y ahora en cambio sigue igual, solo que envuelta en papel de lija. Dos mundos paralelos unidos por un hilo que se llama ser la misma persona. Claro que está claro que no es lo mismo verla bajo los ojos de la diosa Luna, con toda su belleza, que verla comiendo Cocos debajo de un Cocotero en el puto Caribe de mierda. La cosa cambia y como cambia. 

                Antes es igual que ahora y será igual que después y tendrá los mismos Gusanos en su Caja de pino. Al final, todo depende de la subjetividad de uno y si uno está muy enamorado, le pasará como le pasó al Nicolas Maduro, que de noche y mientras dormía, habló con el pajarito de Hugo Chaves. Y cuando dejas de estarlo y normalmente es por un hachazo desalmado y traicionero, te cagas en todo y hasta en sus antepasados. Amor y desamor, una contradicción entre dos mentiras. O mejor dicho, el amor no es para tanto y está sobredimensionado y el desamor es una patraña inventada por el resentimiento del que se encuentra jodido y atormentado.

BRUNO

                      Brrrrrrrr...Bruno y no Torrebruno de los cojones. Bruno que no Javier, aunque a nivel oficial y porque así lo pone en mi partida de nacimiento, me llamo Francisco Javier y no Javier. Al final ando de disléxico por la vida: algunos me llaman Bruno y no Torrebruno y otros, muy pocos, me llaman Javier, que no Francisco Javier. En realidad, Francisco Javier no me llama nadie, salvo los papeles oficiales. Vamos a ver, Bruno fue mi nombre de guerra y cuando era un valiente luchador por las causas justas y como tal y porque vivíamos en la puta dictadura de Franco y arriba España, teníamos que movernos en la clandestinidad. Era un luchador que formaba parte de las filas comunistas (de una sección comunista y revolucionaria). Nos hacíamos llamar, Movimiento Comunista, que como movimiento que era...al poco tiempo se paró y se paró definitivamente. 

Pues de aquellas era un tío peludo y aguerrido, envuelto en una especie de trenca oscura y triste pero con una ganas inmensas de comerme el mundo. Y con estos antecedentes que os acabo de mencionar, ¿como no voy a quedarme con el nombre de Bruno?. Si cuando era Bruno, era un tío valiente, inteligente, aguerrido y guapo. Pues en honor a ese Bruno, pues me llamo Bruno y no Vicente.

                     Bruno era un fumador empedernido y no hay foto en que no apareciera con un cigarrillo en sus Labios (las cuatro fotos que tenía). Era de larga melena ondulada, de frente amplia y despejada. Sus ojos eran verdes aceitunados y su sonrisa era tierna y a veces, tenía un deje irónico que sonaba a sorna. Era un luchador nato, todo el día luchando contra todo y de paso, se cagaba en todo. Pero sobre todo, era vital y la vida se le hacía pequeña. Era un perseguidor de sueños y hasta a veces, se anticipaba a ellos y entonces, las ostias eran bestiales. Pero si algo le enseñó su Madre, fue a ser cabezón, constante y terco. Por tanto después de cada gran ostia el Bruno de los cojones se levantaba con más fuerza o mejor dicho, con renovadas fuerzas. Claro que así fue hasta que llegó la gran ostia (la ostia definitiva) y petó todo su chiringuito revolucionario y por primera vez en su puta vida, tuvo la sensación de haberse quedado en pelotas.

                    Después de toda ésta Epopeya, vino un período de decadencia: drogas, alcohol, droga dura y barbitúricos en barriles. Bruno se puso ciego de todo y hasta la misma bandera. Pero más tarde se rehizo y de alguna manera volvió a ser Bruno de los cojones. Menos revolucionario, nada comunista, mejor persona, más amable con la vida, más entrañable y buena gente...pero su esencia seguía siendo la de Bruno. Y entonces...¿Como no me voy a llamar Bruno?. Y en mi Lápida pondrá: "aquí yace Bruno y que os den por el culo".

YO NO SÉ SI AL VERTE ME ENTRARON GANAS DE QUERERTE

Yo no sé si al verte me entraron ganas de quererte,

pero sino fue así, algo parecido sucedería,

porque desde ese día respiré por ti,

respiré por los dos,

me puse inalcanzables metas, 

tracé rectas,

doblé por curvas siniestras,

agité árboles frutales, 

sacudí ideas vacías,

removí tierras pantanosas,

excavé a ciegas y en tinieblas

y cuando pensé que juntos volaríamos, 

vas y especulas con lo nuestro,

como si saliéramos en Bolsa al día siguiente,

y como si fuéramos parte del mercado de valores...

¡HE PASADO PÁGINA!

Hoy has pasado a la velocidad de un rayo,

casi no te veía, ni te distinguía,

pero tu voz te delató

maldita voz... la de algunos,

claro que cuando la realidad supera la ficción del amor,

se te viene el mundo al suelo

y lo que era...era,

y lo que fue...pues fue

y lo que ahora no es...es que dejó de ser

y entonces lo entendí todo,

por fin ¡he pasado página!

NO QUEDA OTRA

No queda otra,

lo que hay es lo que es,

y lo que no es es porque te faltó interés

y lo que tú no sabes es que alguien te dijo te quiero

y una descarga eléctrica sacudió tu Cerebro,

en fin, no queda otra,

ni el viento será de Norte,

ni el día será nublado...

(CACA, CULO, PIS)

                           Los Artistas son eso...son Artistas y punto y pelota. Bueno, para ser artista debes ser único, hijo único, malnacido, parido por madre única, unicornio, Indira Ghandi, Bertin Osborne incitando a que alguien con dos dedos de frente, queme de una vez por todas, su santa, pulcra y asquerosa puta casa. Sería todo un puto alivio y todo un acto de decencia. Los artistas se rodean de otros artistas y también de pelotas. Hay artistas que viven de las subvenciones del estado o de su Gobierno autonómico y hay estados que subvencionan a todos sus artistas (por ejemplo, Noruega). Yo no subvencionaría a ningún artista, pues el que vale vale y sino que se haga artista. Bueno, es un decir. Yo si fuera artista escribiría de noche. Leería e imitaría a Bukoswki. Bebería Jack Daniels con dos hielos traídos de Groenlandia. Oiría a Pink Floid en pelotas.Y claro y por supuesto, iría todos los días al club de los escritores muertos (era, el de los Poetas muertos). 

Yo cuando la espiche no quiero funerales imperiales, ni lápidas que ensalcen lo que nunca fui, ni quiero tener encima de mi cuerpo muerto a un Perro que nunca quiso olvidarse de mi. Prefiero un Loro, pesa menos y hace menos bulto.

                         Yo muerto, seré un artista muerto. Y ¿quién me otorgó esa denominación de origen?. Yo mientras siga vivo y coleando, me niego a que alguien me bautice de artista. Ya muerto y tieso, creo que me da bastante igual, como si alguien quiere cagar en mi Tumba. Para ser artista tienes que tener el gen de artista y la osadía de andar por la vida diciendo que eres un artista. Los artistas en algunos países, son especies protegidas por el estado protector que los amamanta y los hace ser más imbéciles de lo que ya eran. 

En realidad, son pobres criaturitas que creen tener un don, pero en realidad lo que tienen es una profunda tontería y estupidez malsana que les hace ser, si cabe, más engreídos. Vamos a ver, el que se considere artista que no viva de la sopa boba de papá estado, que se lo curre, que se lo sude, que se lo financie, que se busque un mecenas cojonudo, que se compre una bicicleta eléctrica o que se limpie el culo con los dedos y como verdadero acto artístico donde los haya, que a continuación se los pase por los Labios (caca, culo, pis).

Y ME QUEDÉ DORMIDO ENTRE TUS DEDOS

Y me quedé dormido entre tus Dedos

apoyé mi Cabeza sobre un saliente de duros y rudos tendones

 dejé que mi Cuerpo se amoldara al hueco

y con la fuerza de una cuerda tensada...grité tu nombre...

después, me dormí pensando en ti, 

mi rabia ha sido no saber en que momento emprendiste el vuelo,

pero así son las cosas del querer,

uno sabe que quiere

pero nunca sabe cuando le pueden dejar de querer.

LUNES 24 DE JUNIO

Pues hoy estamos a Lunes. Y Lunes 24 de Junio. Estamos ante el día más largo del año. Y en la noche de San Juan...que arda todo lo malo y que crezca todo lo bueno (la frase era más o menos así). Mi memoria falla más que una escopeta de feria. En mi caso no es solo culpa del paso del tiempo (la edad), hay otros diversos factores que hicieron de mi un tío tremendamente desmemoriado. Nací despistado y por tanto, ese defecto viene de fábrica y está escrito y pongo a dios por testigo, en una de mis cadenas de ADN. También hay una parte de herencia, mi Madre era la reina del despiste. En realidad no pasa nada, desde pequeñito estoy acostumbrado a mis lapsus de memoria. No me acuerdo de esto...ves es el puto despiste. No me acuerdo de lo otro, más culpa tiene mi despiste de fábrica.

También habría que ver y analizar que tiene sus ventajas:
                 - Te permite ver una misma película 24 veces o más.
                 - Leer el mismo Libro 40 veces.
                 - Aprendes a hablar genéricamente, sin mencionar nombres (no te acuerdas de ellos).
                 - No tienes que estar pendiente de fechas de cumpleaños, ni de santos...

En fin, nací despistado, seguí creciendo y me hice desmemoriado. Me casé, tuve tres hijos y seguí en mi puto Limbo. Acabo de cumplir 63 años y puedo decir, que tengo un jardín precioso, que mis plantas son hermosas pero que no me acuerdo de su nombre. Ahora bien, que nadie piense que no sé lo que es cada una de mis flores, mi olfato es una pasada y sus colores están grabados a cal y canto en mi disco duro y en putas letras de oro.

LA BELLEZA...

La belleza no está en ti,

tampoco está en mi,

quizá esté en tierra de nadie

entre tu frontera y la mía

entre tu ansiedad y mis ganas de querer,

entre mi mal humor y tu buen hacer,

entre tus dedos y los míos,

perdida entre papel reciclado

y abandonada en cualquier rincón de mi casa.

MIRA...

Mira... 

yo no voy a entregarte la Luna,

la Luna me queda lejos...

además, 

mis dedos se encogen al señalar el cielo

yo en cambio, 

te puedo hablar de ella,

 de sus historias, 

de sus momentos de pena y gloria,

de lo que le enternece, 

de su cara oculta y negra, 

de sus atroces miedos,

de su luz de Luna,

de su atmósfera viciada,

de sus vistas lunáticas,

de sus cráteres secos,

de como al llegar la noche

alguien enciende sus campos de luces,

de todo esto te puedo hablar

¿te parece poco?

SÁBADO

Sábado, primer sábado después de mi cumpleaños que fue el día 5 de febrero y ese día el mundo tuvo la mala suerte de saber que en una esquin...